Veinte, veinte!

Además de los deseos del final y algunas imágenes del año que termina, van referencias para el año que llega. En 1770, hace 250 años, todavía se quemaba muy poco carbón y casi todo era natural aunque faltaba poco para la revolución en América y en Francia. Cincuenta años más tarde, con bicentenario a la vista, habían pasado ya muchas cosas y aquí en nuestra eterna yenka de adelante y atrás, un, dos, tres y pronunciamiento militar mediante, inaugurábamos trienio liberal. Tú, (Fernando VII) que no quieres lo que queremos, (Constitución de 1812) trágala perro!  Gracias, Riego. Todo fue muy efímero y los cien mil hijos de…San Luis…

En 1870, cómo para celebrar siglo y medio de la raíz de muchos líos posteriores, la nueva Alemania arrasaba al II Imperio francés. La Guerra francoprusiana, muy poco después de la de Secesión en EE.UU, mostró indicios de modernidad militar apabullantes… Cincuenta años más tarde se cerraba el primer capítulo de los líos mencionados, tenemos pues a la vista los centenarios de los Tratados de Versalles y Trianon, y de alguno más, uno por cada país derrotado en la I Guerra Mundial. También se celebrará, o no, el centenario de la Ley seca que mojó de sangre, además de alcohol, las calles de Chicago y no solo de esa ciudad ventosa. Lo que casi seguro que se celebrará es el centenario de la creación de la Legión…

Para aniversarios redondos, me quedo con el cincuentenario de mi traslado a Barcelona, y en diciembre de aquel año en que yo había cumplido 20, que también es muy redondo y a mi hijo le faltaban 10 para nacer, murió mi abuela Balbina y hubo sentencia del Proceso de Burgos… Era el año de Gwendolyne y del final de la guerra en Biafra. Se separaron los Beatles y aumentó la conflictividad en el sudeste asiático: Camboya fue invadida… El festival de la isla de Wight fue la réplica europea al de Woodstock. Anunciando el otoño y un mandato efímero, por mediación de la CIA y de varios traidores con Pinochet a la cabeza, el primer domingo de septiembre conocimos la victoria de Salvador Allende en las elecciones chilenas. El otoño siguió de luto, con pocos días de diferencia murieron, básicamente de lo mismo, Hendrix y Joplin y se produjo el golpe en Siria que inauguró la dinastía de los El Asad. Hasta hoy.

En esta ciudad, entonces mucho más reprimida que ahora, se celebró una reunión que llenó la iglesia de la Compañía en recuerdo de las víctimas de Granada: La huelga de la construcción dejó tres muertos a manos de las fuerzas del (des)orden franquista en aquella ciudad. Después siguieron, como un rosario, Barcelona, Ferrol, Vigo…hasta Vitoria en 1976 o Atocha en el 77. Los conflictos laborales se entendían como alteraciones del orden público y los trabajadores lo pagaban muy caro. También murió al final de aquel verano, Luis Gerardo, un amigo de mi edad…

2020, bisiesto, elecciones en los EE.UU y Juegos Olímpicos. En Tokio. Recuerdo los anteriores celebrados allí. A modo de jeroglífico, coincidieron con lo que aquí se llamó los XXV años de paz…

Lo de los últimos párrafos es memoria propia. Soy muy mayor y en marzo, espero llegar, me haré un poco más. Cumpleaños redondo.

Salud, salud, salud y Feliz Año Nuevo/ Feliç Any Nou/ Feliz Ani Novo / Urte Berri On/ Bonne Année 2020/ Ein glückliches neu Jahr/ Gott nytt ar/ Happy New Year/ Sana Saida

Elías

A menos de 24 horas de la cena de Nochebuena, del discurso del Rey, al que nunca he prestado atención, con algún apunte sobre las diversas instancias judiciales, abogacía del Estado y fiscalía, y los tribunales europeos que forman parte de nuestro ordenamiento porque libremente lo hemos decidido: Nadie nos lo ha impuesto aunque haya ciudadanos y grupos políticos que jueguen al  hoy sí y mañana no o todo lo contrario. Debe ser espectacular tener razón siempre.

Tenía intención de despacharme contra los que se dedican a inocular desasosiego. Como si hubiera necesidad de dosis suplementarias, desde Cayetana a Revilla, pasando por un par o tres de barones sociatas. Incluso había seleccionado un texto de Leonardo Padura, en Agua por todas partes, sobre el nacimiento de la nación cubana, que Cayetana con su acento u Ortega Smith con su apellido materno, no tendrían narices o alguna otra parte de sus anatomías, para rebatir.

Pero no. El final de otra vida cercana y querida nos ha visitado en estas vísperas navideñas. Elías, mi tío Elías, vivía ya fuera de la estadística hace muchos años. Ha estado a punto, le ha faltado solo una semana, de cumplir los 97 o sea, que no es un desenlace inesperado. Pero al final es lo mismo. Es la muerte de alguien cercano y querido y nos afecta.

La primera nota biográfica que me impresionó de mi tío Elías es que hubiera hecho la mili en Larache. Esas cosas pasaban. Tengo un primo de mi edad que la hizo en Villacisneros, hoy Dajla, y un amigo un poco mayor en Sidi Ifni… Pero Elías estaba en Larache cuando los americanos desembarcaron en Casablanca y Argelia. En ese otoño de 1942, Elías todavía no había cumplido los 20. Le tocó una mili larga. De más de tres años…

Otra nota de su biografía que se sale de lo común, al menos en el ámbito familiar, es que en el verano del 36, con trece años, el estallido de la guerra civil le pilló en el pueblo, de vacaciones, pero con solo una parte de la familia. La otra estaba en Barcelona, donde Elías llevaba años residiendo. Había ido a la escuela pública de la Generalitat y escribía correctamente catalán algo que no era frecuente en el momento al que llegan mis recuerdos.

Mi tío Elías me facilitó mi primer reloj de pulsera y algún buen bolígrafo. Quizás una pluma estilográfica y, lo tengo que decir con redoble de tambor, una vez instalado yo en Barcelona, otoño de 1970, algún domingo por la tarde me prestaba su Renault 8. Eso era pasar a primera división sin promoción de ascenso. Solo mi hermano y otro de mis tíos, Jesús, están en ese altar de facilitadores de coches. Y eso, que ahora no será fácil de entender, entonces, desde 1968 cuando obtuve mi permiso de conducir hasta 1973, cuando compré mi primer turismo, entonces era algo supremo.

Debo ser el único de la familia que ha pasado por la puerta del cuartel del Regimiento de artillería número 31 en Larache. Era la primavera de 2012, en una de las primeras etapas de mi Comillas-Banjul, y ese recuerdo está recogido en este blog. 

https://robertoruisanchez.blogspot.com/2012/05/asilah-rabat-sb02.html

Elías y mi tía, los padres de mi primo JJ, han sido los últimos de los diez. Mi madre era la mayor de cuatro hermanas. Ellas cinco y sus maridos formaron algo muy parecido a un clan. Hace unos años publiqué una foto con mis tíos en la puerta de la casa de mis bisabuelos, ahora de mi primo JJ. En unos días Facebook  me propondrá compartirla. Era un 28 de diciembre. Los Santos Inocentes. El cumpleaños de mi tío Elías. De facebook la tomo. Es esta. Descansa en paz, Elías.

Clima y 3

Uno. Se acabó lo que se daba y una ocasión perdida a sumar a todas o casi todas las anteriores: El postureo climático roza máximos históricos. El mercadeo de los denominados derechos de emisión, particularmente, me parece de lo más vergonzoso: Tú estás tan atrasado que ni quemas lo que te toca, ya quemo yo lo tuyo y lo mío… Seguimos sentados en los consejos de administración de las empresas de la energía vieja, lo que ya está llevando al límite a muchas empresas que a su vez cierran o despiden al personal por no poder afrontar el coste de la energía vieja… De los hogares que no llegan a fin de mes no se ocupan los EREs ni los ERTEs.

Dos. Postureo local de clima y más: Amado presidente Revilla y el puerto de Santander. La Universidad de Cantabria recibe premios y felicitaciones por investigaciones sobre el papel de las  marismas, su efecto tampón, en relación con la subida del nivel del mar. Aplausos. Mientras, la Autoridad Portuaria de Santander decide  rellenar algunas hectáreas de marisma en la bahía para aparcamiento… Las críticas al asunto se intentan tapar mezclando nuestro AVE-gorrión con la unidad de España… Revilla está más desnudo que el rey de la fábula pero alguien, entre sus socios de gobierno, alguien que sabe de medio ambiente como el diputado García Oliva, reconoce que lo del puerto no camina en el buen sentido ¿Y? ¿Pasa algo? ¿Están volviendo los socialistas cántabros a andadas previas? Ya se vuelve a discrepar abiertamente en público. Se terminó la pax Zuloaga.

Tres. Los conservadores británicos son felicitados por Le Pen, Salvini y Trump, por su barrida electoral del pasado jueves. Se sentaría ahora un Churchill con un Stalin? Me ocurren estas cosas. Algo no me encaja y se me aparece una imagen histórica. La de Teherán o la de Yalta en este caso. Aquí no tenemos ese problema. Hace al menos un siglo que esa derecha demócrata sin reparos nos abandonó pero en Estados Unidos, en Gran Bretaña, en Francia y en Italia había aguantado hasta hace poco ¿Se acabó?

Cuatro. Otro enlace. Escuché hace unos meses el Bella Ciao en Estambul, en un barco, en una calle peatonal…No me hice muchas ilusiones. Tiene que ver con una serie televisiva española de éxito. Este fin de semana lo he escuchado desde casa. Los jóvenes que hacen botellón aquí abajo, la única que no lo sabe es la alcaldesa, entonaban bastante bien. Sigo sin hacerme ilusiones, pero mi reconocimiento para los guionistas de la serie. También podían haber metido, por el mismo precio, en la banda sonora, el Ich hatt einen Kameraden, el  Giovinezza o el caralsol.

Y cinco. Vallecas. Se suspende un partido porque el equipo visitante no quiere que a un jugador nazi el público le recuerde su afinidad política…La piel es muy fina a veces y la pena máxima, penalty, es que no haya ocurrido antes y por motivos más fundados, como llamar negro a un negro o hacerle gestos de burla relacionados con animales nada más que por tener la piel más oscura. El fútbol español nos va a seguir dando que hablar incluso a quienes hemos apostatado de esa afición. Por ejemplo, Liga y Federación o el Consejo Superior de Deportes, o la Casa Real o el mismo Sursum Corda, ¿No podrían haber enviado a jugar a Arabia Saudí el Barça-Madrid de pasado mañana y dejar por aquí, más cerca, la Supercopa de España?

Más de clima

El Ibex sigue mal, pero no peor que hace una semana, tralará. Así que, en torno a la cumbre sobre el clima que se desarrolla en Madrid, a modo de guarnición, plato secundario a veces de mucho postín, se va deslizando por parte de opinadores profesionales una especie de mala conciencia urbi et orbe sobre todo lo que no hacemos bien los individuos que sin duda es mucho. Es mucho más lo que podríamos hacer. Yo reciclo, tú reciclas…Pero no está en mi mano, ni en la tuya, retirar la invasión de envases plásticos que acompañan innecesariamente a muchos alimentos. Por ejemplo.

También me enferma la duración de las duchas de muchos colegas en mi centro deportivo. Seguramente en casa le han gritado alguna vez a algún hijo que se entretenía… o ha recibido, él, el grito de la parte contratante. Sí, la economía y la ecología comparten mucho más terreno del que sugiere la etimología. Nuestros políticos ex, sentados en los consejos de administración de las empresas de la energía vieja, tampoco ayudan aunque estarían encantados si la energía vieja fuese más cara todavía.

Hay veces que este blog acierta, no muchas, pero alguna. Se advertía la semana pasada que en Madrid se abría un campeonato de postureos. Y ahí están. Bardem y alcalde Almeida, se han enzarzado. Bardem ha corregido. Con insultos no se llega a nada. Al menos a nada positivo. El alcalde de Madrid no me consta que corrija nunca. Tampoco la alcaldesa de Santander destaca en ese campo. Seis años con prácticas irregulares relacionadas con cientos de miles de euros, quizás alguno pagado de más, y sacamos pecho para que nos pongan la medalla. El día que nos enteremos de las prácticas irregulares en un par de meses en lugar de en seis años, no vamos a tener pecho suficiente.

Junto a la cumbre de Chile en Madrid, ha habido una de la OTAN en Londres y resulta llamativo que lo que mas ha trascendido de la misma es que los aliados se han reído del jefe en su cara. Pues tampoco es eso. Si está muerta, la OTAN, que la desenchufen ya. ¿Por qué debería sobrevivir eternamente a la guerra fría? Después ya veremos como se torea al macarra de turno en Moscú o a lo que cuando yo era joven se denominaba peligro amarillo.

Tampoco ha sido la mejor semana de su vida para  Lidia Falcón. Nunca me parecieron muy aceptables las tesis del Partido Feminista como tal partido y sigo sin ver a la mujer como clase social en el sentido histórico que el marxismo daba al término “clase”, pero que un comunicado de ese partido se reciba con insultos… que a una mujer torturada y encarcelada durante la dictadura otras mujeres poco informadas le llamen fascista… Que lo más suave que ha recibido es un recordatorio de su edad y ya se sabe, con más de ochenta, lo normal es chochear. Eso tenemos por aquí a dos semanas de Navidad y sin gobierno.

Y Greta. Nombre usado para cuatro huracanes en el Océano Atlántico.  En el otoño de 1956, con Hungría y Suez en las primeras planas mundiales, un huracán Greta causó un muerto en Puerto Rico y daños materiales menores. Diez años más tarde una tormenta tropical con ese nombre, no llegó a alcanzar la categoría de huracán ni impactó en tierra firme. En 1970 otro Greta muy poco activo alcanzó Florida y México. A punto de refrendar aquí la Constitución en vigor, en 1978, un Greta causó daños notables en Honduras y Belice y por Guatemala y Chiapas pasó al Pacífico donde se rebautizó como Olivia. La Greta que ha alcanzado Lisboa en catamarán y Chamartín en el Lusitania Exprés, no causará muchos daños, pero coronas de espinas ya le han colocado alguna. Se ha expuesto mucho y ha sido alcanzada. Es lo que tiene.

Y en algún desayuno de este puente festivo he escuchado a la nueva presidenta del Senado, Pilar Llop, defendiendo el papel de su institución como cámara de segunda lectura. No sé de dónde ha salido, pero que apague ya. Todo lo que tarde el Senado en ser la cámara territorial que necesita esta parte del mundo, será tiempo y espacio regalado a quienes no quieren soluciones de ningún tipo.

IBEX y clima

No recuerdo bien los principios de la hidrodinámica pero cualquier adulto sabe que el agua siempre encuentra salida…mejor no ser el vecino de abajo. Esta ciudad ha recibido más agua en 12 horas de la noche pasada que en todo el mes de marzo o en el de septiembre… El cambio en la distribución de la precipitación anual es casi más llamativo que el aumento de las temperaturas. Y en una carambola dolorosa empieza en Madrid una cumbre del clima que se tenía que haber celebrado en Chile, ese largo país en el que ya se toca el verano y del que llegan noticias, otra vez, tremendas. Madrid, con esos equipos de gobierno, municipio y comunidad autónoma, sensibles a los problemas que plantea el cambio climático. Tan, tan sensibles que algunas de sus caras más visibles, y duras, niegan la mayor. Campeonato de postureo a la vista.

Lo del agua, literal, se relaciona con tensiones territoriales reales. Pero ha habido la misma falta de valentía para afrontar esas tensiones territoriales que otras que a mi me van seguir pareciendo más artificiales, pero que son y que están y sacuden esta parte de la Península. Al oeste hay más tranquilidad. Uno de los fallos de la Constitución que celebra su 42 cumpleaños el viernes: No se ha abordado seriamente el papel del Senado y ahora el Congreso tiene más restos de serie que nunca. Y todo tiene precio. Entre un Ave y dos huevos duros. O el Ave y dos huevos duros. O dos Aves, otra vez. Precio sí, lo que puede que nos falte es dinero.

Después, claro, tenemos eso de la formación de gobierno. Lo que se pueden reír los no afectados: Los extranjeros y los muy ricos. Lo de los primeros requiere poca explicación. Ya estaban los belgas y los italianos, y creo recordar que  incluso los holandeses han tenido experiencias de meses y más meses sin gobierno. Se podría añadir a los británicos que desde hace tres años y medio también han tenido cachondeo en ese ramo. Pero es que nosotros no somos ni holandeses ni británicos. Ni siquiera belgas o italianos. Goya era de aquí y alguna de sus pinturas es, más que una radiografía, una tomografía de lo nuestro. Mejor no andarnos con babionadas. Incluyendo entre los babiones a cardenales y expresidentes de gobierno.

Y los muy ricos. Pero los muy, muy. Los que ganan cuando sube el IBEX y cuando baja. Los que se permiten mandar recados de: Qué susto que vienen los rojos y te van a quitar la vaca, o la segunda residencia… Frente a discursos variados en su origen, el IBEX va tocado en sus alas desde mucho antes de que ese gobierno no nato empiece, si empieza, a funcionar. Más por curiosidad que por intereses, que también, no me cuesta demasiado saber que el citado índice va de cráneo desde que se oficializó la crisis. Mandando, si mandaba, Rodríguez Zapatero el IBEX alcanzó su máximo histórico, 15.800, en octubre de 2007. Después vinieron los hermanos Lehman…y en febrero de 2009 con el mismo ZP en Moncloa el IBEX estaba en menos de la mitad.

Las relaciones entre el IBEX y el inquilino de Moncloa dan para lo que se quiera. Cuando llegó Pedro Sánchez, antes de cambiar el colchón de Rajoy, una de las medidas, a mi juicio, más acertadas de su mandato, el IBEX marcaba 9.465, hace un rato 100 puntos menos pero es que cuando España iba bien y el emperador Aznar tenía acento tejano y se fotografiaba en las Azores… Ese índice valía casi la mitad que ahora.

Aproximo la lente a valores que en esta ciudad son muy queridos. El Banco. No hace falta apellidarlo. Fue precisamente en tiempos de ZP cuando una acción del Santander alcanzó su máximo histórico en torno a los 15€ ¡Qué tiempos! Pero sin cambiar de inquilino La Moncloa, ese valor se redujo a menos de un tercio. Los milagros de Rajoy no dieron para mucho en este caso y al actual presidente en funciones, a sus políticas, hay que achacarle la pérdida de valor de esa acción en poco más de un euro. Algo tendrá que ver con todo eso la cúpula de la entidad ¿No? Pues que manden recados a…

Nacer, nación, nacionalidad...Morir

Hoy es la jornada que trata de concienciar a quienes todavía no se han enterado de que existe una violencia contra la mujer por el hecho de ser mujer. Nunca habíamos estado tan zarandeados, todos. Un partido que niega esa violencia tiene más de 50 escaños en el Congreso. Tiene dos diputados en el Parlamento de Cantabria. Tiene algún concejal en algunos ayuntamientos incluido el de Santander. Me ha parecido importante la postura de la alcaldesa alineándose sin tapujos con las mujeres, con los partidos que son oposición en la capital pero gobiernan la región. A ver si dura la apuesta y Vox queda en el rincón del que no debería haber salido. Sus soluciones, como las de algunos militares, son avanzar hacia atrás.

Y no es fácil moverse. Se desenfoca la foto. La dirección local de C’s ha sido disuelta. Quizá el portavoz se había movido. Los nuevos partidos… Escucho a una dirigente de Podemos en la radio después de la condena impuesta a su partido en la Audiencia provincial por prácticas antidemocráticas. Están mejor y más fuertes que nunca. El PCE necesitó más de 60 años, una guerra civil, la persecución de la dictadura…para llegar al lugar al que a Podemos le ha sobrado con un lustro.

Amnesty Internacional se ha pronunciado sobre el juicio a los dirigentes del procés. “(…) la organización no ha encontrado elementos para afirmar que el proceso judicial seguido en contra de los 12 líderes catalanes haya vulnerado las garantías de un juicio justo.(…)” Pero hay flecos en la declaración y se están utilizando… Nadar y guardar la ropa puede llegar a ser deporte olímpico.

En los últimos 42 años en Catalunya habrá llovido menos que aquí, pero ha llovido mucho. Aquella tarde de octubre en que un señor mayor, nueve años más que yo ahora mismo, llegó al Prat anunciando que ya había llegado, el tan celebrado: Ja soc aquí, y que era el enlace con la legitimidad republicana, empezó un juego de trileros que todavía no ha terminado. Así empezó todo. Un timo de la estampita a una izquierda mayoritaria que no se atrevió a dar ninguna batalla. Problemas de banderas y mitos, incluyendo banderas tricolores, que nublan la perspectiva y dibujan un terreno para jugar siempre fuera de casa.

Ahora el PSC, buscando una salida al laberinto catalán, puede parecer soberanista. Sin necesidad de rusos, que no es la primera vez que intervienen en asuntos catalanes. Lo de 1937 está en los libros de Historia. En 1979, después de la invasión soviética de Afganistán, la implosión del PSUC, a mi juicio lo mejor de la izquierda catalana de aquel momento, pudo estar conectada a la embajada de la URSS en Madrid, pero eso todavía no es Historia oficial que yo sepa.

La RAE debería publicitar algunas voces de su diccionario. Por ejemplo, nacionalidad: Condición y carácter peculiar de los pueblos y habitantes de una nación. Se enchufa eso al artículo 2 de la Constitución en vigor: La Constitución se fundamenta en la indisoluble unidad de la Nación española, patria común e indivisible de todos los españoles, y reconoce y garantiza el derecho a la autonomía de las nacionalidades y regiones que la integran y la solidaridad entre todas ellas, y tenemos, sin ánimo de irreverencia, un misterio de calado similar al de la Santísima Trinidad. 41 años con esa carga a la espalda. Quizá es momento de liberarnos de ella pero es que entretiene mucho este tema nacional.

Que te maten por ser mujer, que el socorro a la banca le haya costado a cada español una mensualidad media... o que la cita para vacunarte de la gripe se demore tres semanas, como si la gripe conociera la agenda del Servicio Cántabro de Salud, no tiene mucha importancia si dispones de una buena bandera con la que envolverte. Contar ahora un chiste que hacía reír en pleno franquismo sobre perros, vallas, praderas y banderas sería un pasaporte para el insulto. O para el juzgado. Autocensura pues.

Abrazos

Si la semana pasada recordé el aniversario, 101, del final de la I Guerra Mundial, hoy no puedo empezar sin recordar que mi padre nació en tal día. En 1911, 108 años pues. Felicidades, papá. Hace mucho que no te compro una buena botella de Rioja… No sé qué te hubiera parecido la existencia de una liga femenina de fútbol pero seguramente, ya que está, que no sea maltratada, discriminada. Algo debe cambiar en ese deporte-rey cada vez más divorciado de quienes lo pagan. Si se acaba consumando el dislate de jugar en Arabia, nada menos que en Arabia, la edición de este año de la supercopa de aquí… ¿No teníamos bastante con el Principado pirata de la costa Azul? Yo ya estoy muy divorciado de ese deporte y todo su compango pero si tengo que pedir la anulación de la Rota, lo haré.

También sé que mañana, 19, una noticia que emanará de la sección española de Amnistía Internacional no me va a gustar mucho. Lo dejo, de momento, en veremos… Tampoco me ha gustado mucho que nuestro diputado regionalista en el Congreso se haya entrevistado con Adriana Lastra en Oviedo/Uvieu. Esa sí que era una ocasión para haber ido en tren hasta la capital del Principado. Sin prisa. Después está el asunto histórico de las Asturias de Santillana. Si el PRC se cita en Oviedo con el PSOE, no es de extrañar que al sur del Ebro sigan pensando que Cantabria es algo raro, casi extraterrestre.

Siguiendo con el regionalismo, que parece que nunca ha roto un plato pero se ha colocado en una posición muy cercana a la hegemonía después de gobernar 20 años de los últimos 25 en estos 5.000 y pico km cuadrados, el martes de la campaña electoral, hace casi dos semanas, en la Plaza del Ayuntamiento, se me acercó una  señora para ofrecerme las papeletas, Congreso y Senado, del PRC. Preguntó con toda cortesía si me las podía dar. Con la misma cortesía le dije que a mí no me hacían falta y dejé que mi acompañanta hablara por su cuenta. También declinó la oferta. El ofrecimiento venía de la consejera de Educación.

Mi cortesía alcanzó a no preguntar in situ por los auxiliares de conversación, los subalternos de los centros educativos o las técnicas de educación infantil. Parece que todos esos conflictos siguen sangrando aunque no he escuchado a los sindicatos, que han necesitado polvos de talco para irritaciones a mi juicio mucho menores, decir literalmente esta boca es mía. Y la consejera, supongo, que ahora que ya no tiene que hacer campaña, encontrará hueco y partida presupuestaria para arreglar tanto descosido.

No sé con exactitud los años que han pasado desde que Genovés pintó su Abrazo hasta que El Roto ha publicado ayer el suyo. Al menos 40. Media vida. Pasan muchas cosas en media vida. A veces muchas más que en vidas enteras. El valor histórico y simbólico  de la obra de Genovés no es fácil de igualar. Pero el flash de El Roto, su coordinada adversativa, tiene toda la tela que se puede ir descubriendo en las próximas semanas. Nadie debería dar por sentado nada. Ni para el gobierno de España ni, parece, para el Ayuntamiento de Santander.

Si de la hostia como un piano de Ciudadanos -ver entrada lunes 11- se derivase un relevo en la alcaldía de la capital de estas Asturias, no todo se habría perdido el pasado domingo 10. Juas, juas.

101 aniversario

Hoy es San Martín, el cumpleaños de mi amigo Luis ¡Felicidades guaje! El tiene, desde hoy, algo más de la mitad que el Armisticio de 1918. Una foto tomada este verano pasado en un restaurante de Budapest me sirve para reflejar lo cortos de memoria que andamos en general. Esa foto explica bastante de lo que ocurre en Hungría y otros lugares de Europa oriental. El oeste era otra cosa, pero ya vamos enmendando. En junio se cumplirá el centenario del tratado de Trianon. Probablemente el gobierno húngaro montará algún espectáculo para la no celebración, quién sabe si acudirá Abascal como invitado de primera fila.

¿Cuánto dura un otoño? Oficialmente tres meses. Aquí la temperatura media del 1 de noviembre superó los 20º C y la última semana de octubre tuvo valores veraniegos… Después entramos en campaña electoral y hasta el tiempo meteorológico se enfrió, se humedeció, se puso invernal. Será por el cambio climático, pero un otoño ahora y aquí dura menos que una campaña electoral corta. Y como se podía prever ¿para qué? ¿Para qué otra campaña electoral? Para que el frío apriete. Lo de ayer de Vox no lo paramos gastando más en calefacción.

A los titulares gruesos, Ceuta, Murcia, añado un recorrido territorial. Escalofriante fondo sur, Algeciras, Lepe, El Ejido, Níjar…las pateras, las fresas, los mares de plástico con mano de obra extranjera semi-esclava… en algunos de esos municipios el neofranquismo supera el 35% de los votos. El fondo norte da para otras preocupaciones. Empezando por casa. En Cantabria damos unos resultados que me gustan bastante menos que los de abril. Y a ti, presidente del gobierno en funciones?

Navarra partida entre la derecha sumada y Bildu. Lo de Catalunya o se enfrenta ya o no va a mejorar. Vale la pena recordar que en la circunscripción  de Barcelona el PSC obtiene un buen resultado y que entrando con la lupa, algunas comarcas de Barcelona y Tarragona, las más pobladas, mantienen a raya al soberanismo. No debería haber mucho miedo a zanjar de una vez ese asunto que lleva años envenenándolo todo. Puede Casado poner bozal a Cayetana o van a esperar todos a pasarse a Vox? Se pueden fijar en Galicia y los colores de su mapa…

No todo es resultado electoral aunque Albert Rivera, siguiendo la recomendación que se le hacía aquí la semana pasada, puede decir adeu/adios en unos minutos. Una hostia como un piano ha dicho, referido al resultado en Cantabria el candidato naranja, Rubén Gómez. No solo ha sido en Cantabria, Rubén.

Pero además hoy hay un acontecimiento astral, como aquel que predijo Leire Pajín (Qué fue de ella?) o mayor. La próxima vez que Mercurio pase por delante del sol, 2032, un servidor, si alcanza a verlo, habrá superado la estadística ¿Cuántas campañas electorales nos quedarán hasta entonces? Y La Habana va a cumplir 500 años esta semana, y hace treinta que se nos cayó aquel muro aunque nos dimos prisa en ir levantando otros que no parece que nos importen tanto, de Cisjordania al Río Grande.

Queridos nietos, en el fondo esto va para vosotros y no quiero mandaros misivas pesimistas: Nunca llovió sin que escampara después. Desde Noé hasta cualquier día de estos en que seguro que deja de llover. Si hace 30 años que Berlín se quedó sin muro, eso ya es más que el tiempo en que la ciudad estuvo físicamente tan dividida. Todavía se nota. Sin embargo, aunque Vox no lo considere, en muchos municipios andaluces en los que ayer ha sido la fuerza más votada, todavía no ha pasado tanto tiempo, desde el exilio de Boabdil en 1492, como el que esas tierras habían estado pobladas por gentes mayoritariamente de otra religión y costumbres: Por ejemplo, Santiago Abascal, se bañaban más y mejor.

Begin the beguine

Ya les ha pasado a otros. En Andalucía a los propios y en Catalunya a los adversarios. Se fían de los sondeos, adelantan/fuerzan convocatorias y… salimos, todos, más escaldados que el gato. Lo mejor de la nueva cita electoral es que está a punto de pasar. Lo peor, de nuevo, todo lo demás. Volver a empezar, begin...  Yo lo decidí al primer bote y nadie me ha convencido para que cambie. Votaré lo mismo que en abril. Con pinza en  la nariz y anestesia en todos los demás sentidos. Si alguno de ellos quedara ventilado, podría quedarme en casa el domingo. Y no quiero hacerlo. Lo que no voy a hacer es ver el festival de esta noche. Sin preguntas de los periodistas, qué debate?

Si se cumplen las expectativas, una posibilidad razonable de que algo suceda, según la RAE, el PSOE se va a dar con un canto en los dientes si repite resultado. Aquellos 30 escaños más que alguien de Ferraz vislumbró a la altura de finales de julio, se han ido perdiendo como en un destilado, gota a gota. Los dos cabezas de lista que pudieron ser vicepresidentes y no hubiéramos llegado a estas elecciones, ni a las de abril, ni Rajoy hubiera sido investido en octubre de 2016. Ni se hubieran celebrado las elecciones de junio de ese año… Es decir, si los nuevos partidos, y sus dirigentes, hubieran hecho algo de lo que predicaron… Estaríamos ahora acabando una legislatura que se pudo abrir con las elecciones de un 20 de diciembre de 2015 del que nadie se acuerda. Tirios, troyanos, galgos y podencos y cuatro años sabáticos…

Enfocado así, Rivera parece que recibe ración suficiente para repensar su futuro personal e Iglesias no tanto. Y en un país de poca memoria ganaría la derecha y su extrema, ganar en el sentido de mejorar resultados. La posibilidad de formar gobierno no parece que vaya a estar más clara de lo que ha estado. Alguien va a tener que cambiar.

Lo único que me ha hecho reír de todo el carnaval que se monta, cada año mayor, en torno a una fiesta tradicional que nos han cambiado, la de la noche del 31 de octubre, es un gif que ha circulado por las redes. Un joven viendo la tele, despreocupado con el fantasma que entra en su salón. Tira de la sábana y da un brinco. Es Salvini. Aquí Abascal va sin sábana y puede doblar sus escaños. ¡Ay! Nadie asumirá la  responsabilidad de que la extrema derecha se convierta en tercera fuerza parlamentaria. Ahora nos vamos a parecer más a algunos países europeos. Siempre en lo peor.

La semana del 1 de noviembre ha alcanzado su cuarto año de modernidad en nuestra región. Las vacaciones escolares, el calendario escolar en general, ordena mucho la vida colectiva. El buen tiempo ha procurado una prórroga del verano. He visitado una de las grandes islas mediterráneas. La de las nuraghi. Así lo escribía mi profesor de arte de aquel antiguo sexto de bachiller. Ni el Aga Khan y su Begum, ni Paola y Alberto, que a fuerza de no dar un palo al agua llegaron a reyes de Bélgica, ni todos los demás ricos y famosos, han conseguido destrozar Cerdeña. Solo algún trozo costero. Pero quedan rincones que enamoran. En temporada alta será otra cosa, sin duda. Ahora mismo, varios placeres en uno.

Y como ahora mismo que no es fácil desconectarse ni queriendo, una noticia local me ha acompañado la semana de vacaciones. No sé como funciona el urbanismo en la isla de la Costa Esmeralda. Nuestro parecido fonético es con Calabria y tengo los derechos de copia. 

Si es lo que parece y lo que parece es, aquí hemos puesto a los raposUs a cuidar del gallinero. Promotores y constructores se estrenan en la Comisión Regional de Urbanismo y sin que se acabe ese día, premio para Castro Urdiales! Recalificación a la carta. Los menús son muy aburridos. Con un gobierno regional que se autocalifica de progresista, se echan en falta contrapesos en esa comisión ¿no? Tampoco van muy rápidos a la hora de poner en su página web los últimos acuerdos. La captura de pantalla es de hoy, minutos antes de las 13 horas. 

Y todo lo demás

Las protestas desatadas en Catalunya como respuesta a la sentencia del Tribunal Supremo contra los líderes soberanistas lo han ocupado casi todo en los últimos diez días, pero hay más. Todo lo demás. La situación en Chile, o en Líbano y asuntos mucho más cercanos que se escapan como el humo de los contenedores incendiados en Barcelona, a más de mil euros cada uno.

Una organización como Cáritas, que no está ligada a ningún Comité Central de ningún partido bolchevique, acaba de publicar un informe demoledor sobre nuestra actual  situación social. Pobreza, exclusión, acceso a la vivienda o a la posibilidad de calentarla en invierno muy difícil, con tendencia a lo imposible, para amplias capas de la población… Divorcio, como nunca en el último medio siglo, de la cualidad de trabajador  con la realidad de pobre de solemnidad…

Pobres, más que pobres, quienes han tenido que abandonar sus países por distintas causas, muchas ligadas a la pobreza y el hambre, y en otros casos a la guerra. Nuestra ciudad, aparentemente tan tranquila, tiene la posibilidad de encontrar de todo en cuanto se rasca un poco. Siempre ha sido una ciudad con enorme contraste entre el escaparate y la trastienda. Pues a escasos metros de una de las cumbres del escaparate, la sede del banco local y global, en los Jardines de Pereda, no es difícil trabar conversación con excluidos de todo. Mi experiencia avala que son gente tranquila, pacífica y preparada.

En el templete, donde alguna vez actuaba la Banda Municipal de Música, se refugian jóvenes albaneses que tratan de alcanzar el Reino Unido. Nuestra ciudad es frontera exterior y lo va a ser más después del Brexit. Nuestra ciudad está muy cerca de la guerra. En catorce meses, desde marzo del año pasado a mayo del presente, ocho buques saudíes han cargado armas y explosivos que se emplean en la guerra de Yemen. No somos ajenos a nada aunque a veces nos quieran convencer de que muchas de esas cosas no tienen relación con nosotros.

A la vez, con horas de diferencia respecto al informe de Cáritas, el Credit Suisse nos informa de que nuestros ricos son más y más ricos. Tenemos casi un millón de millonarios. Más de cincuenta son milmillonarios en euros. Somos una potencia mundial en millonarios. La décima potencia. Dos caras de lo mismo. En el número 15 del ranking nacional de millonarios figura Ana,la presidenta del banco local y global, y en el 30, el tío Jaime, juntos escalarían hasta el #8. Probablemente, algún día del año, no saben qué hacer con tanto dinero. Otras dos caras: Concentración de pensionistas en Madrid. Parece que el aporte de Bilbao es unas veinte veces mayor que el de Barcelona. No hay ninguna correlación con el volumen de población de cada uno de esos lugares. Otra dimensión del procès.

Y el traidor, lo hemos dicho poco, hay que repetirlo, hay que llamar por su nombre al dictador, el general traidor, ha sido finalmente desalojado de un lugar que no le correspondía, un lugar que compartía con miles de sus víctimas ¿Tarde? Mucho. Pero siempre hemos dicho que mejor tarde que nunca. Tras la aprobación de la Constitución, hace casi 41 años, no tenía ningún sentido que el traidor, sus restos, reposaran allí. Hemos tardado demasiado y el jueves 24 de octubre ha visto algo parecido a un aquelarre fascista. Muy minoritario, pero aquelarre. Menos mal que no ha habido ningún accidente. El mayor de ellos, que una familia que debería vivir en el exilio y de sus trabajos, se ha colado de nuevo en nuestras vidas. Una prueba aritmética de todo lo que nos falta para  la normalización. Sí, ochenta años después.

Y todo el espectáculo en precampaña electoral ¿A favor de quién? La factura por la responsabilidad mayor de la nueva cita electoral no vamos a conocerla hasta el 10 de noviembre. Paciencia.

Pure Souche

Tengo arrugado el optimismo. Las lluvias han cancelado un empeño colectivo de muchas semanas al que algunos nos habíamos entregado por cuarto año consecutivo. Y además,  el aniversario del que hablaba la semana pasada y todo lo demás. Supongo que ahora que se van a cumplir 30 años de la desaparición del muro físico que separaba el este del oeste en Berlín y no solo allí, ahora puede ser importante recordar que hace 30 años nadie en Yugoslavia podía suponer la que se avecinaba. De hecho, en febrero del 84, cuando se inauguraron los Juegos de invierno en Sarajevo, Yugoslavia podía suponer, todavía, algo parecido a una tercera vía tratando de conciliar lo mejor de los dos primeros mundos. Después pasó lo que pasó. Algunos yugoslavos puede que estén mejor que sus padres. No creo que eso alcance a la mayoría.

Tuve un primer vértigo muy en el momento. Un cuñado, militante de la CDU, de una prima residente entonces en Alemania, estuvo por aquí con nosotros en el verano del 91. Aprendía cincuenta palabras diarias de nuestra lengua, como una máquina. Se marchó con un castellano de supervivencia después de dos semanas. Defendía entonces la fragmentación de Yugoslavia con mayor ímpetu que su canciller, Kohl. El día de San Fermín de aquel año, con Martin aquí aprendiendo como una máquina, Eslovenia ya era independiente de facto, después de unas operaciones militares que duraron diez días. Ha sido el actual presidente de la Generalitat el que ha bendecido la vía eslovena…

Los escombros nos alcanzan a todos. Si hace una semana este humilde blog pronosticaba que “en los próximos días se provocarán desórdenes”… No me importa reconocer que no esperaba que la batalla de Barcelona llegara a ser espectáculo retransmitido en directo por varias cadenas de televisión en la noche del viernes 18. Ese mismo viernes, un comunicado de Amnistía Internacional, a mi juicio, el juicio de un activista de esa organización, ha resultado muy inoportuno, justo en la medida en que ha dado munición a uno de los bandos, o a los dos. No sé si el equipo de Amnistía Internacional que ha estado en el terreno monitoreando la situación ha venido del extranjero, pero ya lo he preguntado a la sección española.

Mi humilde blog también decía en su última entrada que se está buscando un mártir (desde) hace más de dos años. Cada vez estamos más cerca. Una amiga, supongo, de un amigo francés, con la que me he enzarzado un poco en el muro de mi amigo en fb, a propósito del tema, ha escrito, literal:  il faut laisser voter seulement aux catalanes de pure souche pas à tous ce qui vivent . Pure souche, pura cepa. Los demás que se vayan, ya se oye en los conatos de enfrentamiento de estos días,  a quién sabe dónde. Probablemente al pueblo del abuelo o del bisabuelo. Y se quedan anchos. Tan anchos que un presidente que manda apretar y después manda a la policía a que reviente los ojos de los que aprietan, sigue siendo presidente y cobrando, bastante, como presidente.

Y el otro presidente, que parece que cobra bastante menos, tampoco parece que vaya a recibir un plus de rendimiento por su trabajo en este campo. No lo considero el mayor culpable de lo que hay, pero empieza a ser responsable de una parte de lo que no hay. Mucho cálculo electoralista y mucha confianza en los gurús de los sondeos. Cualquier día veremos a zahoríes en las reuniones de los círculos de (in)decisión.

De verdad es tan difícil entender que casi nada es uniforme? Que España no lo es, pero tampoco ninguna de sus comunidades autónomas. Qué ha pasado en Badía del Vallés a la llegada de las columnas independentistas procedentes de antiguas comarcas carlistas? Todavía no ha ocurrido lo que pasó en la Plaza de Palacio en Barcelona, allá por los años 30 del XIX, lo mismo que en la Alameda de esta ciudad desde la que escribo: Las milicias urbanas rechazaron a tiros a las partidas apostólicas. Todavía no hemos llegado ahí. Como en Sarajevo hace treinta años. Todavía no. Pero otras columnas, fascistas, se han vuelto a descolgar por la falda del Tibidabo, por los barrios altos en los que el bienestar se escapa por las ventanas. Nunca dejaron de estar ahí. Desde enero del 39. O antes.

Nadie es ajeno a estas turbulencias. El efecto mariposa también saca a la calle a los fascistas de aquí. Hace dos años aparecieron banderas en barrios en los que ni la selección nacional de fútbol lo había conseguido. Ahora ya están normalizados en las vías institucionales pero no abandonan la calle, al contrario. Cuánto faltará para que arrasen electoralmente en las periferias urbanas que todavía se tiñen de rojo en las noches electorales?

Rebeldes o sediciosos

Me pasó lo mismo cuando se aplicó el artículo 155 de la Constitución en Catalunya. Tanta atención a ese artículo y tan poca a otros muy relevantes. Ahí estamos con la sentencia publicada ayer y filtrada hace días. Esos señoros del alto tribunal, alguno de ellos, filtra por los codos. No soy uno de los aproximadamente quince millones de españoles especialistas en Derecho, que incluyen a muchos sin graduado escolar y pontifican a diario sobre lo que se tercie. Quizá todavía no hemos encontrado la fórmula de vivir con las nuevas tecnologías de la comunicación, que ya no son tan nuevas.

Otros varios millones, con estudios, se comportan de forma muy parecida. Los dos vicepresidentes frustrados, Rivera e Iglesias, sí, sí, cualquiera de los dos podía ser ahora mismo vicepresidente del gobierno y seguramente hubieran dado menos leña al mono de la que dieron ayer. Pedro Sánchez, que no me parece mucho más espabilado que cualquiera de sus dos potenciales y frustrados vices, justo en este temita no menor, no tiene la máxima responsabilidad, creo yo. En junio de 2018, cuando llegó a la presidencia del gobierno, el proceso estaba en instrucción muy avanzada. La política no había actuado y se había vulnerado la ley. Supongo que tantos especialistas en Derecho como tenemos serán partidarios, todos, de la división de poderes. Viva Montesquieu y viva el vino.

M. Rajoy y su vicepresidenta, no creo que se hayan pronunciado de momento. Coincide que otra tensión institucional enorme, aquello que se denominó Plan Ibarretxe, se fraguó con el gobierno de la mayoría absoluta del PP, presidido por Aznar y del que formaban parte varios delincuentes. En septiembre y octubre de 2017, cuando los dirigentes catalanes se saltaron la legalidad a la torera, Pedro Sánchez, que ya había ganado las primarias en el PSOE, no era ni diputado en el Congreso. Había dimitido un año antes…

No debería olvidarlo el actual dirigente del PP. Alguna vez, alguien tendrá que dejar de jugar con los votos que se pueden ganar en la España interior a costa de tener cada vez menos relevancia en Catalunya y de que allí cada vez sea mayor el número de ciudadanos que no le hagan ascos al independentismo. Algo históricamente minoritario que se ha ido convirtiendo en masivo a costa, también, de desaciertos de los gobiernos de Madrid. Y es que igual que antes de la sentencia, hay que hablar. Tendrán que hablar  quienes en un lado solo han visto la aplicación de la ley como receta y en el otro saltarse esa misma ley, y también podrían empezar ya a hacer las maletas y escribir sus memorias.

No me he leído la sentencia. Ni pienso hacerlo. Supongo que quienes jodieron ayer el vuelo a más de veinte mil personas tampoco lo han hecho. No es fácil pedir algo de vergüenza a quien no la tiene por definición, pongamos el neofranquismo. Pero el pijerío catalán, que vivió espléndidamente en el franquismo y en el pujolismo, alguna vez le va a dar la puñalada trapera a sus socios, los que ayer y hoy y los próximos días provocarán desórdenes. Se está buscando un mártir hace más de dos años. Es milagroso que todavía no lo hayan conseguido.

Me queda una piedad especial para quienes fuera de aquel territorio han comprado y compran el relato de los pijos y de su revolución. Sé que no suelen ser partidarios de indulgencia en otros casos de vulneración de leyes y que prefieren la modificación de las mismas. Ahí vamos a estar de acuerdo. Pero mientras alguien no mida mejor, aproximadamente la mitad de los ciudadanos residentes en aquellas cuatro provincias no quiere la independencia. La mayoría de mis amigos y parientes de allí entre ellos. Allí trabajé y estudié y residí casi un tercio de mi vida adulta. Allí nació mi hijo. No soy neutral en este conflicto. Fui administrativamente catalán dieciséis años, mitad en dictadura y mitad en democracia. De haber seguido siendo ciudadano catalán, sé en que posición no estaría. No sé mucho más. Que no quería haber escrito esta semana solo de esto y que si meto algo más me alargo demasiado ¿Tendremos arreglo?

Primera piedra

Junto al Hospital de Santa Clotilde, una de cuyas especialidades son los cuidados paliativos, tres ancianos cruzando a unos diez metros de un paso de peatones. Comentan entre ellos y ríen:”Estamos p’a correr, jajaja” Efectivamente uno lleva bastón, otra camina muy encorvada. La tercera tiene una cojera visible. Si en vez de setentones u octogenarios hubiesen sido jóvenes, probablemente esos mismos ancianos hubieran mostrado su desacuerdo. Pasa a diario, la convivencia entre bicis, neopatinetes, conductores, peatones… no es fácil. Yo, menos patinete, de momento  uso de todo y reconozco que no siempre cruzo adecuadamente. Contradictorios somos todos.

Es el camino de las incoherencias y quien esté libre, que lance la primera... Castro Urdiales y Piélagos, dos de los municipios cántabros más poblados son noticia estos días. Los dos han crecido mucho en las dos últimas décadas y los dos tienen asuntos dolorosos relacionados con irregularidades urbanísticas. En Piélagos van a pagar entre todos lo que solo benefició a algunos y el partido que gobernaba y dio las licencias…ahora silba, mira al techo y se opone. En Castro Urdiales, más de diez años después de la instrucción, con dos alcaldes y decenas de inculpados, la fiscalía se lo  ha pensado mejor, o peor, y ha retirado las acusaciones a la mayoría de ellos, dejando con la boca más abierta a buena parte de la ciudadanía. Transversal, afecta a casi todos los partidos. O sea, poca indignación con la nueva postura de la fiscalía.

Leo en El País, a propósito del éxito que parece que está teniendo un juguete sexual 3.0, supongo que fabricado en China, y que estará dando millones a sus creadores y que, al parecer, el aparato no tarda ni dos minutos, he podido leer: “Hasta en el clímax sexual, capitalismo y feminismo se dan la mano en la era de la mujer optimizada” Unir orgasmos rápidos y modo de producción capitalista, no se le ocurre a cualquiera. Y ahora, millennials y neoliberalismo mediante, es revolucionario alcanzar un orgasmo en dos minutos, o menos.

En un magazín digital feminista que también alababa el invento, he aprendido un neologismo: Cishetero. Mi relación con el latín nunca fue muy buena, pero el prefijo cis algo me dice. Probablemente tenía trece años cuando me encontré con la Galia Cisalpina. Cisjordania, a este lado del Jordán, frente a la Transjordania,  del otro lado. Cishetero, que te quedas donde estabas, que no cambias. El  lenguaje avanza a diario, siempre ha sido así. De otra manera seguiríamos hablando latín. Aunque dudo de que los heterosexuales acabemos autodenominándonos cisheteros. Otra cuestión es que nos lo llamen. Espero que no sea insulto.

Y se me ha ido la semana entre nietos y activismos y voy a publicar en viernes y no puedo evitar acordarme de un viernes de octubre de hace once años. Era el 10, sin duda. Al abandonar Valdecilla, después de tres semanas, la supervisora de la planta me dio un número de teléfono. Ella sabía mejor que yo que me iba a hacer falta. Era el número de la AECC. Y es posible que lea esto la persona que me atendió, la que me dio el primer salvavidas. No tengo que consultar calendarios, el 12 fue domingo y el 19. Y ese 19 terminó una parte de mi vida. La mitad aproximadamente y sería muy incoherente y/o muy contradictorio si no abriera paso en lo que escribo a lo que me bulle en la cabeza. Y si, aunque se me junten acontecimientos, no abriera hueco a un lazo rosa.

Liebres y sardinas

Tralará. Por el mar corren las liebres… El mar, la mar, que como sabe casi todo el mundo tuvo, y espero que mantenga, un noviazgo con esta ciudad, tiene relación con casi todo lo que nos sucede. Somos la mar y su novia. La mar de felices. Por eso nos organizan espectáculos vistosos con la mar de protagonista. Esa era la teoría. Al final el dislate ha quedado mejor por la parte de las sardinas que corren por el monte. Más tralará.

El diario más diario de todos los diarios que se imprimen por aquí, portada a cinco columnas, da cuenta del acontecimiento pero, vaya, vaya, con un pero. Debido a las mareas equinocciales y sus altos coeficientes, el desembarco se produjo como algún embarazo famoso, de puro milagro, pero no desde barcos. Desembarco sin barcos. Normandía en El Sardinero, el 6 de junio por San Miguel, un manga por hombro de libro. Y las mareas equinocciales que parece que no estaban anunciadas. Pues otra vez vaya, vaya. Y vaya.

Si Eisenhower lo hubiera adivinado…Mira que ya hubo problemas en junio del 44. Creo recordar que la operación Overlord se retrasó debido al mal tiempo en el Canal. Deberían haber desembarcado aquí, o en Zarautz, pillar a los nazis por la espalda y reconquistar Europa desde Hendaya. Quizá de paso nos hubieran reconquistado a nosotros que buena falta nos hacía.

Yo no he querido verlo, que me conozco. He pasado el fin de semana del desembarco de Normandía en El Sardinero en Picos de Europa, de ahí las sardinas que corrían por el monte… Y hay una foto, al menos una, de un niño con un fusil ametrallador. Y otra, con otro niño, supongo que es otro, subido a un carro de combate y aprendiendo a manejar una ametralladora... Tengo fotos de niños de Yemen, con una guerra de verdad... A qué estamos jugando? La Historia, admite puestas en escena y en muchos lugares del mundo hay representaciones muy dignas. Hace unos años  algunas de nuestras poblaciones más importantes han recordado el final de las guerras napoleónicas. Algunos no se han resistido y han traído esos uniformes a la mascarada de San Miguel. Pero con todos esos dislates, no sé si se hubiera comprendido que lo celebrado en Castro o en Laredo, se hubiera hecho en Cornualles, por ejemplo.

Este mismo mes, en el marco del prólogo de unas jornadas poéticas, La Surada, se ha recreado en La Magdalena una foto histórica. Una foto que sigue escociendo, al parecer. Ese Real Sitio. Ese marco incomparable, también fue un campo de concentración franquista entre el final de agosto de 1937 y principios de 1940. Pero la foto de hace un par de semanas no se ha tomado en Paris. Se ha tomado en la Magdalena. Y la batalla de Gettysburg no se recrea en California.

Esa foto, la recreación de una foto histórica,  ha puesto al neofranquismo de Vox, con un concejal en nuestro Ayuntamiento, en pie de guerra y ha habido una moción en el último pleno…Y el PP se ha abstenido!!! Creo que Ciudadanos ha votado en contra. A pesar de alguna declaración confusa de su portavoz municipal. La equidistancia no tiene porque ser fácil. Un problema con nuestra memoria colectiva, quizá el principal, es que después de más de ochenta años, cada vez que se reclama alguna reparación para los que todavía no la han tenido, se pone en el escenario aquello de que en los dos bandos se cometieron atrocidades. Pues sí. El tema es que algunas atrocidades han tenido reparación inmediata y otras siguen en lista de espera.

Soy un aliado de La Vorágine, organizadora de La Surada poética. Eso quiere decir que pago una cuota mensual para que la cultura crítica tenga espacio en mi ciudad natal. Hace un año acudí a un llamamiento para un micro mecenazgo que facilitase su traslado a un local más amplio. Se consiguió. Del mismo modo que en la jota Calahorra ya no es Calahorra y parece Washingtón, con tilde en la o, Santander ya no es aquella ciudad balneario en que había que llevar determinados bañadores a las playas. Eso se acabó. Hay otras fotos de aquellos años en que la Magdalena fue campo de concentración. Si La Vorágine decide seguir con esa campaña, algún neofranquista lo va a pasar peor. Hay otras fotos en las que los presos republicanos están desnudos en la playa y no eran protonudistas. Eran, simplemente, limpiucos.

Estambul (y 3)

El domingo por la mañana tomo el tranvía en sentido contrario. Besiktas, como Galatasaray o Fenerbahce, para mí solo tenían significado futbolero. Después del viaje… Sí que se aprende viajando. Ya lo creo. El palacio de Dolmabahce parece muy espléndido pero no estoy dispuesto a echar dos o tres horas en ambiente versallesco y rodeado de miles de guiris. Después de un paseo por el barrio cojo el ferry y vuelvo a Asia. Toda la vida sin ir, y dos veces en doce horas, ese puedo ser yo.

Kadikoy un domingo por la mañana es un respiro de paz y bastante autenticidad. En el mercado del pescado le pongo nombre a los chicharrillos que he visto pescar en el puente de Gálata. Son isravits. Las rebalisas, tan abundantes en el Cuerno de Oro, no aparecen en el mercado. Los salmonetes tienen el tamaño que más me gusta pero no tengo cocina y en el kettle del hotel no estoy seguro de que me vayan a quedar bien fritos. Empiezo a comprar algunos recuerdos. Nada que ver con los precios turísticos. La minipizza que me hace de tentempié tampoco. Ya controlo Kadikoy y Karakoy o sea que vuelvo a Karakoy. Como al lado del hotel, descanso un poco y me lanzo a otra larga marcha.

Hagiosman, en el final de la línea 2 del metro, no debe ser un destino muy turístico pero en cuanto se empieza la cuesta abajo, el paseo es de cinco estrellas, con el parque a la derecha y el Bósforo otra vez abajo, bastante abajo. Al final una zona bastante acomodada, pija para el nivel medio de allí, con muelle de yates y una terraza en la que el çay se acerca al euro por taza. Habrá que esperar al aeropuerto para superar la cota de Tarabya. Un autobús y el metro desde el Politécnico me devuelven a Gálata a tiempo de cenar en el Armada.

Es un restaurante que quizá se pueda encontrar todavía en alguna localidad no costera, preferentemente. Manteles blancos, aparentemente de hilo y con un vidrio encima para no lavarlos a diario. La comida expuesta en vitrinas refrigeradas que facilitan la elección por señas. Una ensalada que en Mallorca hubieran llamado trampó aunque con un pimiento combativo, un arroz con pasas, pechuga de pollo rellena de verduras y bebida no alcohólica, agua o zumos, por 34 TL, unos 5,5€. Compro más recuerdos en Istiklal a la salida. Es el optimismo del acierto. Al día siguiente volveré, claro.

El lunes vuelvo a las islas. Me empieza a divertir mi desenvoltura. Recargo la tarjeta del transporte público en turco. Algunas ofrecen la posibilidad de hacerlo en español y hasta ahora me había arreglado en inglés. Como no tengo un billete de 10TL, tengo que repetir la operación. No sé hacerlo mejor con dos billetes. Seguramente se podrá pero mi turco deja mucho que desear. 50 TL en transporte para cinco días. 1,5€ por día. En el muelle de Eminönü mato los minutos de espera analizando el hábito femenino. En Estambul creo que se puede seguir diciendo que la mayoría de mujeres no llevan nada por la cabeza.

Las que llevan algo, llevan cosas muy diferentes. Salvo el burka total, he visto de todo, pero insistiendo en lo que me ha parecido la mayoría. Unos pocos hombres visten al estilo tradicional. Hombres, y mujeres con la cabeza descubierta, en su inmensa mayoría, pasarían totalmente inadvertidos en nuestras calles. No he visto mujeres fumando por la calle. Todavía se fuma mucho. Las calles están en general muy limpias salvo por las colillas. Y sí, en las terrazas las mujeres fuman. No he visto el más mínimo incidente de ningún tipo salvo algún atasco de tráfico. Algún despliegue de policía y/o ejército en sitios muy turísticos recuerdan la alerta en la que vivimos hace años en todas partes.

El día es llamativamente luminoso y el Mármara está mucho más calmado que el viernes. Esta hora larga de barco, desconectado, me hace reflexionar sobre lo excesivamente conectados que solemos estar. Paso el muelle asiático de Kadikoy y la primera isla, Kinaliada, y la del viernes, Burgazada y como vamos con algún retraso y veo unas calitas muy aparentes antes de llegar al muelle, desembarco en Heybeliada, que en griego tenía un nombre relacionado con el cobre que es el color dominante en la isla. Mi destino, Buyurkada, tiene fama de ser la más masificada.

Algún resorte inexplicable me hace consultar los horarios de vuelta. Algún amigo se ha quedado colgado en Pedreña o Somo. Lunes 16 de septiembre: Empieza la temporada de invierno. No íbamos con retraso. Ha cambiado el horario, mi folleto ya no sirve y tengo dos horas hasta el próximo barco de vuelta. Buscando las calas, llego a un peaje: Un parque de peaje. 7TL, poquito más de un euro. Vale la pena. Llego al liceo de la isla antes de darme cuenta, en mi mejor interpretación de bilbaíno consorte, de que estoy dando dos vueltas. No he visto el acceso a las calas. Hay una valla en el acantilado aparentemente continua. Pregunto, que es lo que tanto nos/me cuesta, y encuentro una puertecita abierta… Me baño en el Mármara. El agua está limpia y templada. ¿Cuántos de los que han visitado esta ciudad se han bañado aquí? Si se dispone de unas cinco horas, vale la pena, con o sin baño.

Los mercantes en espera de muelle han disminuido apreciablemente. Era llamativo a primera hora. Las tasas del puerto deben ser altas y el lunes a primera hora querrán entrar todos. Como no he comido mucho, salgo a merendar. El capítulo de dulces en este país es inabarcable. Ya había caído una baklava mejor, la de hoy es una necesidad. Tengo que madrugar mucho. De vuelta al hotel empiezo a arreglar la maleta y subo al bar de la azotea a tomar una cerveza mientras se pone en sol. Pasará lo mismo al amanecer pero no lo he visto, los atardeceres son muy impresionantes. Ceno pronto, de nuevo en el Armada, elijo un relleno distinto para la pechuga de pollo y perdono el trampó agresivo. La factura baja a 24Tl, menos de 4e.

Me vuelve a ocurrir, en Istiklal, cerca del consulado sueco. Un joven me pide fuego, no tengo pero está convencido de que soy turco. Él tampoco parece sueco, es de una provincia del este y está de paso en Estambul. Se sorprende de que sepa que su provincia esté en el este pero es que casi todo está al este visto desde aquí. Tiene buen nivel de inglés y un tío en Sabadell con un kebab y lo más importante: No me hace elegir equipo de fútbol. No es infrecuente que se enrollen por la calle. Aparentemente sin más intención que conversar.

De madrugada el recepcionista me llama un taxi de confianza que por 30€ me deja en el aeropuerto en algo menos de media hora… El servicio VIP de la llegada no mereció la pena. El aeropuerto nuevo es enorme. Tanto a la llegada como a la salida, se emplea casi media hora de rodadura después del aterrizaje o antes del despegue. A una hora y media sobrevolamos la costa italiana del Adriático. Un poco antes, las islas dálmatas y un poco después el centro de Roma,  y Ostia y el norte de Cerdeña a las dos horas. El vuelo de vuelta es muy puntual y a las 11.30 estamos en la terminal de Calatrava en Loiu. Me ha parecido que era un viaje que se podía contar.

Estambul (2)

El segundo día me he propuesto estar en Santa Sofía a la hora de apertura, las 9, y lo hago con tranvía desde Karakoy y desayuno pillado al vuelo en una panadería. Acierto. No hay casi nadie en la fila de entrada y gozo de unos minutos, pocos, con la maravilla bizantina bastante vacía. Cuando empieza a llenarse, me voy al piso superior y vuelvo a acertar. Todavía no ha subido mucha gente. Cuando empieza a ponerse imposible, me refugio en un video sobre el proceso arquitectónico de la basílica. Allí lo del arbotante de las primeras líneas. Afuera llueve. No hay mucha prisa para salir.

Intento llegar a la mezquita azul antes de las 12. Pero es viernes y no abren a los infieles hasta las 14.30. Aunque visito la Cisterna, también con una fila de entrada aceptable, no me parece que deba esperar. Un comerciante de alfombras se dirige a mí en castellano. Me desoriento. Llevo una etiqueta de Iberia en la mochila y él tiene novia en Avilés. Conoce Santander. Ha tenido otra novia española. De Elche. La Desideria de Antonio Gala parece plural. Y las pasiones turcas se pueden ocultar en un físico más discreto que el del protagonista de la película de Aranda. Cambio de escenario. Tranvía, metro 2 y metro 6 y alcanzo las proximidades de la Universidad del Bósforo, con vistas espectaculares sobre el estrecho.

Desciendo a pie y sigo por la orilla. Cuando me doy cuenta de lo cansado que estoy, cojo un bus que me lleva a Taksim. En terreno conocido, como de picnic, como tantos otros. Descanso un rato en el hotel y como el día parece que ha mejorado, cojo un barco a las islas. Burgazada, con escala en Kadikoy y Kinaliada, que parece una broma en catalán, toma un poco más de una hora y cuesta menos de un euro por trayecto con tarjeta del transporte público.

El tiempo ha mejorado pero el sol, a esa hora de la tarde, ya no compensa el nordeste fresco que ha salido y que agita el Mármara. No me baño y me quedo con las ganas ¿Cuántos turistas se han bañado en esas aguas? Un çay, creo que todavía he pedido té, por 4TL hasta que llega el barco. El anterior té lo tomé en Mazcuerras, en una visita a Aselart y el anterior no lo recuerdo. No tomo mucho té. He pasado casi tres días en Estambul sin caer en la tentación. El de Burgazada ocupa un lugar intermedio en precio. Desde 1,5 en Balat, a 5,5 en Tarabya y algo más de 7 en el aeropuerto. El viaje de regreso resulta memorable con la tarde apagándose por encima de los minaretes. Ceno otra vez en Istiklal, en un moderno muy occidental por unos 12€. Todavía no me atrevo con el Armada.

El sábado no madrugo demasiado y me arrepiento en la mezquita azul. Demasiada gente y demasiada restauración, pero es una maravilla aunque me parece algo menor,  pese a su fama, que la de Solimán. A la salida encuentro un cambio que me parece bueno, mejor que el que mi banco me ha hecho aquí antes de salir, pero todavía los encuentro mejores. Este mes, con toda la fluctuación que circula por el mundo, en Estambul te pueden dar entre 6 y 6,30 TL por un euro. Vuelvo a atravesar el Gran Bazar. Ir de compras no es un deporte que practique con mucho entusiasmo, pero parece que aquí, el Bazar es algo más. Acabaré comprando en las proximidades del hotel, al lado de la torre Gálata. Y en Istiklal. Y en Asia. Pero no en los bazares.

Unos edificios curiosos me llaman la atención. Investigo posteriormente. Era un lugar de llegada de caravanas, un albergue, un cambio de caballerías, fiestas nocturnas... En la época en que Estambul era Constantinopla y todo el comercio del mundo pasaba por allí, creo que en mis clases de arte el profesor lo  llamaba caravanserrallo. Vuelvo al hotel, como, descanso un rato y me lanzo a la calle de nuevo. Largo paseo por Balat después de informarme del lugar en el que Russell Crowe, en el Maestro del agua, encuentra hospedaje y algún calor para su viudez con una posadera encantadora.

Me vuelvo tan loco, yo solo, discutiendo conmigo mismo sobre la gentrificación, que cojo varios medios de transporte, incluyendo un barco que me lleva a Usküdar donde cojo un metro. El hijo de un amigo residente en Estambul desde hace años me había recomendado un haman en el lado asiático y allí fui. Si eso era el sábado 14, diez días más tarde mi espalda guarda señales del peeling que, guante poderoso mediante, me practicó  un turco no menos poderoso. Todo correcto, todo auténtico, aunque el encargado de recepción se defendía aceptablemente en inglés, y muy buen precio. Unas seis veces menos que los turísticos del centro.

Vuelvo bastante tarde para cenar según los usos locales. El Armada, ahora que iba dispuesto, ya está cerrado. Repito en el del viernes. Me acuesto con una medalla personal: A la mitad entre los sesentaytodos  y los setenta, he pisado Asia por primera vez. No va a ser la única/última.