El Faro de Santander

 

Desde mañana ya no es el de Cabo Mayor, que está a punto de cumplir su bicentenario. Hoy empiezo por local porque mañana viene el rey y eso no lo pueden decir en todas partes ¿A qué viene? A inaugurar un faro que no está para dirigir y custodiar el tráfico marítimo. Cosas de Botinburgo. Los señoritos bautizan sus obras como quieren y las autoridades obedecen sin pestañear. Aunque esta vez la fiesta estará algo nublada. Hay unas medidas cautelares solicitadas por el concejal de I.U. que un juez ha aceptado. Un tirón de orejas a la alcaldesa que debería permitir que se reanude el tráfico por debajo del arco del triunfo de la familia banquera.

Hay cinco asociaciones de vecinos de áreas de bienestar muy dispar que han hecho la crítica más transversal que se haya hecho nunca, afirmando que la ciudad está enferma: El Sardinero, el Ensanche, Cazoña, Cueto  y Campogiro. A vuelta de correo la alcaldesa niega la enfermedad –ocurre con frecuencia en algunas familias de enfermedades- y asegura que la ciudad está viva. Naturalmente. Los enfermos están vivos, de lo contrario ya se habla de otra cosa. Gema Igual no ha debido leer a Millás y Arsuaga, y sus cosillas de neandertales y sapiens, pero en el volumen dedicado a  la conciencia contada por los últimos a los primeros, se afirma, sin lugar a dudas, que “Si estás vivo, aunque estés muy mal, estás vivo. Y si estás muerto, aunque tengas buen aspecto, estás muerto” Parece una perogrullada pero hay quien no se ha enterado todavía. Es decir, Gema, nuestra ciudad puede estar viva y enferma.

Asturias, Extremadura, Catalunya y Cantabria tienen sus fiestas comunitarias en septiembre. Ceuta también. Hasta este año creo que la última no era muy conocida. Ya no podremos decir lo mismo de ahora en adelante. Que la fiesta de la ciudad autónoma se haya aprovechado para… no le importa medio pimiento a casi nadie. El presidente Vivas –un moderado que acaba de fichar por el equipo de los que puedan hacer que hagan-, anunció en Mallorca que el rey iba a visitar la ciudad y no hubo ninguna reacción que yo haya podido detectar. Anuncia lo mismo Pedro Sánchez y saltan los sismógrafos hasta en la Patagonia. Tellado, Ana Rosa, Santiago y cierra el Estrecho, Núñez F y muchos más, no tienen arreglo. Listos para llevarlos al punto limpio.

Por la otra parte,  sobre la implicación de Marruecos, por acción u omisión, por “h” o por “b”, en lo sucedido en Ceuta a final de julio, que sigue con notables repercusiones sobre la vida normal en aquella ciudad, el empeño del gobierno de España por salvar el trasero de Mohamed VI me ha recordado aquellos intentos de Fátima Báñez, -ministra del asunto- entre rezo y rezo a la Virgen del Rocío para que arreglara el desempleo galopante del momento, de convencer a los pensionistas de que una subida del 0,25% con una inflación 14 o 20 veces superior, no significaba pérdida del poder adquisitivo. Tampoco recuerdo si alguna instancia del poder judicial inició pesquisas después del accidente del Yak 42, por poner solo un ejemplo. Y allí, en Turquía, hubo un  resultado de muchas muertes de militares españoles y una entrega de cadáveres a las familias por un orden tan riguroso como  inexistente.

Los cuidados modelo balneario a Mohamed VI hacen que todavía no se haya alterado, no es de extrañar. En cambio, Putin y Netanyahu están ofendiditos por alusiones del gobierno español que consideran disparatadas. Dicen que ellos no juegan sucio. Risas. Ambos están en la pantalla de los tribunales internacionales pero no corren buenos tiempos para estos. Que se lo pregunten a la presidenta del Tribunal Penal Internacional, la japonesa Tomoko Akane, que tiene vetada su entrada en los EE.UU y cancelada su tarjeta de crédito. Y no es la única… El derecho internacional también se ha enviado al punto limpio mientras la inteligencia artificial va sustituyendo a la otra.

La Vuelta, las vueltas

 

No creo que sea un falso recuerdo pero hasta no hace muchos años, circulando por la avenida de Los Castros hacia el oeste, era posible apreciar neveros en los Picos de Europa hasta que la primera nevada del otoño tapizaba algo más que las pinceladas blancas permanentes. Eso se ha acabado. Se puede comprobar hoy mismo. Lo de Nepal y Tibet es de otra escala pero el fenómeno básico es el mismo. El monzón húmedo del verano no es nuevo, el colapso de los glaciares de los Himalayas, sí. No hay peor ciego que quien no quiere ver. Pues eso.

#emepuntorajoy se ha puesto una anorak para despedir el verano en su tierra. Debe de ser de regalo y ostenta el lema “Galicia calidade”. No estoy seguro de que sea una buena publicidad para esa comunidad vestirse de otoño el 29 de agosto. No tengo la imagen, ni la quiero, de Aznar en Ceuta. Supongo que iría con ropa más fresca. El tema, la pregunta, es: ¿a qué xxxxxx ha ido? Una de éramos pocos y parió la abuela. Como si el gobierno necesitase ayudas del P.P. para aclarar su extraña gestión del último mes en esa ciudad tan española, españolísima como reitera la ministra de Defensa, que es una manera de decir que la ciudad y su gemela, Melilla, tienen peculiaridades difíciles de gestionar. Y el ministro de Transportes dando por zanjado el asunto en dos días. Ya.

La guerra en Ucrania lleva camino de ser más duradera que la II Guerra Mundial. Han pasado tantas cosas desde aquel febrero de hace cuatro años y medio que las noticias de ese conflicto no se abren paso cada día. Solo cuando hay más muertes de las habituales o cuando el Kremlin se supera en sus amenazas. La CIA puede avalar que hay planes para agredir a los países bálticos lo que llevaría a la OTAN a entrar abiertamente en el conflicto. Y más concreto, Francia y el Reino Unido han recibido amenazas directas de Putin por sus ayudas a Ucrania. Por no meter en la olla el tema de Ormuz y la patochada que ha organizado por allí el presidente americano. Qué tiempos, señoras y señores…

Desde que la Vuelta a España pasó de ser la primera de las grandes, en primavera, a finales del verano, reconozco que me he desenganchado mucho. No digo que me hubiera mantenido marcando con tiza recorridos por las aceras que los niños de entonces movíamos con nuestras “chapas”. Ya no se juega a eso. El año pasado con el temita del equipo israelí y el inicio de este año, alabando las ludopatías de Mónaco y con una supuesta influyente molestando a los ciclistas, no he visto todavía ni un minuto de competición. El abandono, por accidente, -una piedra en el camino…- del número uno de estos tiempos, Pogacar, no va a facilitar que me enganche de nuevo. Solo pongo un ejemplo: A día de hoy desconozco si la Vuelta visita este año nuestra región…

Solo me pongo música en el coche cuando voy solo para hacer trayectos largos. El martes volví a casa. Tengo una serie de CDs grabados/pirateados hace unos veinte años con mezclas que me siguen gustando: Chieftains, Springsteen, Clegg con Savuka, Mocedades, Luétiga, Saltabardales… y mucha trova cubana. Después de la noticia de ayer mismo sobre el petróleo venezolano y lo contentos que están Trump y Delcy Rodríguez, me vino de inmediato a la memoria lo que había escuchado días antes: “Bolívar lanzó una estrella que junto a Martí brilló, Fidel la dignificó, para andar por estas tierras… ¡Ay! Pablo Milanés ya no está entre los que seguimos respirando y en sus últimos tiempos probablemente no estaba muy de acuerdo con lo que pudo dignificar Fidel la estrella de Bolívar y Martí.

Pero Delcy…¿Sigue siendo una peligrosa bolivariana? ¿Lo fue alguna vez? Dónde buscar ya la unidad latinoamericana si no se empieza por la Casa Blanca…La sensación de final de muchas cosas hay días que se abre paso a codazos.

Tamariz

No soy muy aficionado a los trucos de magia. Algunos simplemente me aburren. El viernes asistí por casualidad a un espectáculo supuestamente de división menor pero que no dejó de tener algún punto positivo. Pero la semana ha tenido noticia negativa de ese campo. He empezado situándome en el sector para valorar la desaparición de un conocido representante del mismo. Y es que hace ya mucho, en aquel lejano año de los prodigios de 1992 -que para mí está marcado antes de cualquier otra cosa por la desaparición de mi padre- mi familia más cercana, nosotros dos y nuestro hijo que iniciaba adolescencia, nos cruzamos con Juan Tamariz, al que nuestro hijo conocía mejor que nosotros.

Era el Jueves Santo, mitad de abril, y en Madrid había una huelga de hostelería. Habíamos conducido por la mañana y encontramos una cafetería abierta, no sé si de esquiroles o de servicios mínimos, no muy lejos de Goya y Hermosilla. Comimos en la terraza, entré a pagar a la barra. Habíamos aparcado cerca, ventajas de las semanas santas de entonces, y nuestro vuelo a Lanzarote era bastante tarde, Decidimos pasar un rato en el Museo del Prado. Llegando a Cibeles, una sensación de alarma: la cartera. No el billetero, en el bolsillo trasero del pantalón, molestando todo el viaje. Una cartera más grande con toda la documentación… y los billetes del avión… giro rápido y vuelta hacia arriba…

Llegada a la cafetería y –nuestras caras debían ser un libro abierto- un gesto de toda la vida, tachán, y Juan Tamariz nos interrogó: “¿Buscan una cartera? Se la he entregado al camarero. Estaba encima de ese taburete” Agradecimiento eterno que pasa por contarlo hoy, aquí: Gracias eternas, mago. De un agnóstico de la magia.

No es magia, es historia real. El mismo día en que asesinaron a Federico García Lorca en 1936; el mismo día en que murió su amigo Rodríguez Rapún al año siguiente, víctima de las heridas recibidas días antes, en el inicio de la ofensiva del ejército rebelde sobre Santander, ese mismo día 18 de agosto, es el cumpleaños de mi nieto pequeño. Está muy interesado por la Historia pero todavía no me ha parecido oportuno hacerle un comentario sobre el triple significado que esa fecha tiene para su abuelo. Vamos a disfrutar un poco más de su amor por el mundo clásico, por la Odisea y la Ilíada… ya llegará el momento. Por ahora, la comida familiar, las velas en la tarta, los regalos…

Cerrando, Ceuta. Nada es fácil allí. Tengo noticia de esa anomalía territorial desde muy pequeño. No debía ser, entonces, una anomalía. Todavía existía el protectorado español cuando la hermana pequeña de mi madre, recién casada, se instaló en aquella ciudad. Una tarjeta postal con el santuario de la Virgen de África rodó por casa de mis padres durante muchos años. Mis dos primos mayores de aquella rama, nacieron en la misma casa que yo mismo. Mi tía Pepa volvía a casa de su hermana mayor para el alumbramiento. El tercero de esos primos ya nació en Málaga a donde mi tío había conseguido el traslado sin cambiar de puesto en la Compañía Transmediterránea. Los ferries entonces se denominaban transbordadores y él había cambiado Ceuta  por Melilla como destino africano… Nunca he pisado Ceuta. En Melilla pasé una jornada del verano de 1967. Mi mayor recuerdo es el calor y un temporal marítimo terrible en el viaje de vuelta a Málaga.

La herida actual de Ceuta se puede decir que tiene mal aspecto. Se ha infectado. Un fuenteovejuna de libro. Y miles de ciudadanos españoles/europeos en una situación anormal. Gobierno central, con varios ministros en danza, y administración de la ciudad autónoma, con un presidente que ha abandonado su moderación habitual para entrar al barro de la refriega partidista dominante desde hace demasiado tiempo. Que no se pueda/deba hablar claro sobre las intenciones del gobierno del vecino del sur, requeriría un consenso inexistente para que la población del enclave no quede expuesta a las ventoleras de los ardores guerreros. Pronunciarse con rotundidad sobre favorecer medidas ilegales, también debería suponer expulsiones del terreno de juego. Después de saltarse la legalidad ¿Qué capítulo se abre?

San Roque de nuevo

 

Otro año más. Una fecha grabada a fuego en mi interior; un fuego mayor que el de la corona solar que no pude apreciar: mi dominio climático favorito, el de aquí, -el norte del sur- tiene estas cosas. Sol radiante hasta las 19.25 y brumas más o menos espesas después. O sea que sigo como mi difunto padre. El eclipse total anterior, con vistas desde esta zona, fue antes de que él naciera y ahora ya iría a cumplir 115 años… Y sí, el 16 de agosto es la fecha de la fiesta del pueblo en el que nació, él y mi madre, y mis dos abuelas, y al menos un bisabuelo que yo sepa y desde que tenía uso de razón es un día “señalado”. Quien busque encontrará referencias anteriores en este blog.

Mucho eclipse que no ha eclipsado lo de Ceuta y a ver qué más puede llegar en los próximos días, meses, años... La sombra de Ceuta llega a Roma y a Copenhague. Lo de la Roma actual, melonista, no tiene mucho más comentario. Lo del norte –aunque ellos jueguen a ser el sur del norte- es para hacérselo mirar. Con socialdemócratas así para qué necesitamos derechistas. No terminaremos nunca de llorar por tantas leches derramadas. Un recuerdo para el vecino de Mette Frederiksen, el difunto Olof Palme, de cuando las cosas estaban más claras. Entre las cosas que no hubiésemos creído tenemos algunas que dejan en parvulitos lo de las “naves en llamas más allá de Orión”.

Alguno, en la parte mayoritaria del gobierno, ha intentado que el eclipse ocultara la prórroga de la central nuclear de Almaraz. No acabamos de ser serios en algunas cosas fundamentales ni con una vicepresidenta del ramo de origen tan danés como la colega de Meloni. También el equipo contrario ha jugado a ver si el eclipse le oculta alguna luz o sombra. Actualmente les da todo bastante igual. Caiga lo que caiga dicen que ya lo levantarán. Por respeto a los derechos de copia tengo que citar a Ana Vázquez, inspectora de policía, supongo que en excedencia, diputada por Ourense y portavoz del PP en el negociado de Marlaska.

Todos podemos imaginar, pero algunos, por su puesto y responsabilidad, deberían aportar alguna prueba de lo que afirman. Y ha creado escuela. Ya no solo es ella. Los más altos cargos de su partido se han sumado. Todos afirman que a Pedro Sánchez le tiene pillado por la entrepierna el monarca de Marruecos. La imaginación al poder, por fin. Torrente Tellado no se ha quedado atrás y desde ahí, ya no había otra salida para Núñez F que se ha sumado alegremente. Parece que estamos en otro campeonato, ni atletismo ni natación, venga a superar los registros anteriores.

Y el coro que, deseando lo mejor para los menores, los quiere lejos. Podría enternecer ese deseo de reagrupación familiar en sus “naciones” –la presidenta madrileña demasiadas veces no sabe lo que dice - de origen. Tienen tan poca imaginación que parece que desconocen cómo son muchos de esos entornos familiares.

Hace semanas comenté por aquí que entraba un número de visitas extraordinario a este blog. Después cedió algo y ha vuelto. Estoy en semivacaciones y no tengo todos los datos conmigo. Solo sensaciones. Recién llegados a las trescientas mil visitas y la impresión de que las ultimas cien mil han sido mucho más rápidas que las anteriores. Los lugares desde los que se visita este blog tampoco tienen mucha lógica últimamente. Prefiero dejarlo escrito. Por lo que sea o pueda ser.

A San Roque se le cantaba en mi pueblo para que nos librase de la peste… y del mal. Sigue siendo uno de mis santos favoritos pero debe estar en unas vacaciones más largas que las mías.

El otro incendio

 

“(…)Lo que se escucha entre menos y nada es que también hay mafias que se sientan en tronos…” Así terminaba la entrada anterior. Mis escritos de los días ocho del mes ocho me revuelven bastante desde 2008. Cosas de la intrahistoria, de los peores momentos de una vida… el recuerdo es hoy muy vivo, lo relaciono con la apertura de los JJ.OO. de Pekín…pero lo ocurrido hace una semana en Ceuta está por delante de los lamidos de heridas propias. Hay mucha herida ajena. Y mucho cadáver y muy poca vergüenza, cada vez menos.

También había incendios, de los de verdad, nada figurado. Y entre todo lo que escuché de esos incendios reales que han convertido en cenizas miles de hectáreas, le pongo mucha atención a Ángel, bombero forestal, se podría decir que enamorado de su profesión a pesar de muchos pesares. Lo más sorprendente de sus declaraciones: los insultos que reciben de quienes creen que los bomberos están para defender la propiedad, minúscula o no tanto, de cada vecino. En muchos casos segundas residencias construidas en lugares inoportunos desde un punto de vista de sostenibilidad ambiental. Ahí hemos llegado. Se juegan la vida por un sueldo escaso y no les llegan precisamente aplausos. El desquite de Ángel, un llamamiento a que cada uno de esos pequeños, o no tan pequeños propietarios, cuiden su propiedad, que ante una contingencia de este tipo no se conviertan en aceleradores de los incendios, por no mantener limpios esos terrenos, por haber plantado especies inapropiadas…

Del incendio figurado, el de Ceuta de los últimos días de julio, habría que practicar la técnica de la cebolla e ir por capas. La primera la del propio gobierno de España, incluso dentro del partido mayoritario de la coalición. En un tema de ese calado ¿se puede permitir que dos ministros de primera fila, Defensa e Interior, mantengan versiones tan contrapuestas? Las “antenas” de la inteligencia española en Castillejos, en Tetuán, en Tánger… ¿se enteraron o no de lo que se venía encima? Porque si no se enteraron a ver a qué se dedican, pero si se enteraron y no hubo comunicación o si la hubo y el receptor no hizo caso… Poco admisible todo ello.

Sin salir de España y no voy a gastar más de un par de líneas: con los supuestos patriotas, los que monopolizan el patriotismo, no se puede contar para nada. Nada de nada. Podríamos sufrir un ataque nuclear del espacio exterior y en minutos habría portavoces de la derecha extrema y la extrema derecha culpando al presidente del gobierno. Es lo que hay. Como los que insultan a los bomberos.

Sobre los vecinos del sur. Todos tenemos vecinos y los hemos tenido o los tendremos. Con algunos las relaciones son excelentes. Algunos son más necesarios que muchos familiares para nuestra vida diaria. Con otros la relación no es fácil. Ahí se dan posturas diversas. Algunos enfrentamientos producen y han producido víctimas mortales pero tampoco es prudente ceder siempre en todo. Todo el cine negro, toda la literatura del mismo color, hace hincapié en no ceder ante los chantajistas. Si lo hacemos, el chantaje va a seguir…

¿Qué hacer con el gobierno de Marruecos? Primero, poner el espejo del otoño de 1975 en la entonces provincia española del Río de Oro. A la marcha verde no se la recibió a cañonazos. Ahí tenemos cincuenta años más tarde el asunto del Sahara occidental enquistado. Quienes huyeron de la mili como Abascal, a pesar de que ahora se disfracen de legionario, tienen los pies de barro para hacerse los gallitos y predicar la mano dura, colonialista. Las fronteras de Ceuta y Melilla con Marruecos no son solo fronteras españolas. Son fronteras de la Unión Europea. Las únicas que tiene en África. No pueden hacerse invisibles cuando truena en esa zona y dejarnos solos ante el peligro. Pertenecemos a instancias multinacionales confusas ¿Hemos negociado mal algunas adhesiones? Estamos tardando en pedir modificaciones. En caso de agresión a las ciudades autónomas ¿es de aplicación el artículo del Tratado del Atlántico Norte -copia literal de los tres mosqueteros-: “todos para uno y uno para todos”? Y a los reflejos de insolidaridad de los socios, leña sin compasión. Hay militares españoles en el Báltico, en Rumanía, en Eslovaquia… y algunos gobiernos se permiten rendirse a Meloni a la primera… No es tolerable. En el momento en que escribo, todavía no conozco la reacción de los amigos internos del neofascismo italiano a la imposición de medidas, hace pocas horas, recíprocas ante el desvarío del gobierno de Italia.

Calle Londres 38

 

Pasé por allí hace poco más de tres meses. Un lugar de memoria terrorífico como muchos otros. Un lugar en el que se torturaba y se hacía desaparecer a los opositores a la dictadura chilena. Un lugar que puede ser el primer eslabón de una cadena que ha podido convertir/nos en antropófagos a no se sabe cuántos ni quiénes. Parece fuera de duda que muchos/as desaparecidos/as en Chile fueron convertidos/as en harina de pescado. Un no dejar rastro elevado a método nauseabundo. No puedo destripar mucho de este relato. Cuando no había llegado a la mitad del mismo ya había decidido comprar un ejemplar para regalo. No quiero que una persona muy, muy cercana me acuse de eso que ahora se llama spoiler y que cuando yo era metalúrgico solo era una pieza de algunos automóviles.

Hay personajes cercanos en la trama, ya que la orden de detención contra el dictador chileno en octubre de 1998, partió de España. Aznar, el fiscal Carlos Castresana,  el juez Baltasar Garzón, el ministro de Exteriores del P.P. Abel Matutes… y Margaret Thatcher y Augusto Pinochet y un criminal nazi, Walther Rauff, creador de las furgonetas que envenenaban a los detenidos en el este de Europa con un mecanismo que hacía que los gases del escape volvieran al interior del furgón…

Y Philippe Sands, el autor, que hizo que nos organizáramos un viaje a Lviv/Lvov/ Lemberg/Leópolis después del impacto que nos causó leer “Calle Este-Oeste”, que se ha convertido en una trilogía, con esta otra calle de Santiago de Chile en el titular y con el volumen intermedio, “Ruta de escape”. Apasionante trío. Poco más de una semana me ha durado esta lectura de 400 páginas que, además, he combinado con el final de otra, “Continente salvaje” de Keith Lowe, una revisión más que notable de los años inmediatamente posteriores al final de la II Guerra Mundial en Europa, a los conflictos y atrocidades diversos que se vivieron en el continente en la segunda mitad de los años 40.

Otro personaje de este relato, Michael Caplan, abogado, con un papel relativamente secundario en esta trama que le acerca a la noble/innoble profesión de mamporrero: Le hace llegar en mano al dictador chileno, en marzo de 2000, a punto de despegar de un aeropuerto londinense, un regalo de la exprimera ministra británica: una placa con la leyenda “La última vez que derrotamos a los españoles” Debo tener el patriotismo desbordado después de ganar la Copa del Mundo pero el regalito me ha hecho maldecir, otra vez, a aquellos dos impresentables. Caplan también intentó ayudar con no mucho éxito a los padres de la niña Madeleine Mac Cann, desaparecida en el Algarve en 2007.

Dice Lowe muy cerca del final de su obra que “olvidar el pasado solo conduce a más resentimiento, y en definitiva a una distorsión peligrosa de los hechos. Esos hechos distorsionados son mucho más peligrosos que los verdaderos (…) Es nuestra memoria del pasado lo que nos hace ser quienes somos…”

Ahora que finalmente el Pazo de Meirás ha vuelto a Patrimonio Nacional, no me parece ocioso, por si alguien encuentra algún parecido, remarcar que a Pinochet una comisión del Senado de los EE.UU. le encontró en 2003 algo más de 26 millones de dólares en 125 cuentas en la banca Riggs. También a Al Capone le empezaron los problemas legales por cuestiones fiscales menores. El temita de los millones de dólares llevó a Pinochet a un nuevo procesamiento que no pudo terminar. El dictador murió de un infarto estando en arresto domiciliario, recién cumplidos los 91 años. La fecha de la defunción tiene también su punto: 10 de diciembre de 2006, 58º aniversario de la Declaración Universal de los Derechos Humanos…

Confesando. En mi calidad de bizkaino/vizcaíno consorte, hace muchos años que celebro San Ignacio en Vizcaya/Bizkaia. Era el cumpleaños de un amigo que hace ya mucho tiempo que no puede celebrar nada. La viuda de Goyo, Maite –categoría de hermana postiza, de las que tengo alguna más, nos mantiene juntos ese día…Todo lo escrito hasta aquí estaba  tal cual el jueves a última hora cuando empecé a escuchar que algo asombroso ocurría en Ceuta. Solo un apunte: El estrecho de Gibraltar sigue siendo el salto de potencial socioeconómico mayor del planeta; mafias sí, mafias no; ultraderechas locales, transalpinas y transoceánicas… Lo que se escucha entre menos y nada es que también hay mafias que se sientan en tronos…

Chusqueros/as

 

Es muy difícil, aunque haya pasado una semana, no volver sobre lo sucedido en New Jersey el domingo pasado. El lunes 20, después de dormir bastante menos de lo habitual y un poco más tarde de lo que para mí es normal, fui a meterme en el Cantábrico. Hasta los perros que me ladran a diario estaban en calma. Parecía de hecho que volvía a ser domingo. De vuelta fui completando alguna información que me había perdido en la madrugada. Me llamó la atención el titular del Telegraph de Londres. Su línea editorial está bastante alejada de la mía y no es nueva la tensa relación, no solo futbolística, entre británicos y argentinos. Pero el titular lo había avanzado yo mismo en algún momento del partido. Algunos jugadores argentinos se comportaban como delincuentes. Y no solo durante los largos minutos de juego. Quizá lo peor fue después de terminado el partido. Y no son los únicos responsables. El equipo arbitral no debería estar fuera de la investigación ordenada por la FIFA.

Toda la vida se habló, generalmente mal, de los militares chusqueros frente a los de formación académica. Más recientemente nos hemos enterado de que también hay jueces chusqueros, con una vía de acceso que elude la difícil oposición. Y se nota. Mucho más recientemente, por sentencia europea, se ha abierto la vía del chusco para algunos profesores… ¿Hay árbitros chusqueros? Tengo recuerdos de muy pequeño, en un campo de fútbol desaparecido en los años 60 para la construcción de la residencia sanitaria Cantabria, ahora mismo en proceso de derribo, supongo que eran encuentros de categoría regional o como mucho de tercera división. Me llevaba mi hermano. Pese a que el orden público entonces era una joya, había poco empacho en señalar que el árbitro estaba comprado cuando a alguna de las aficiones se lo parecía. O sea, que muy nuevo no es. Pero lo de la FIFA viene a ser como un lawfare futbolístico.

La “roja” está haciendo mucho por un orgullo de pertenencia que otros han intentado con sonoros fracasos. La enorme cagada de un escritor neofascista al publicar un artículo escrito antes de la final y dando por supuesto que España perdía… tiene muchas aristas para el análisis. Busquen en El Mundo del día 22. Añado titular:

Nunca es solo fútbol, recordadlo siempre

       La selección había sido patrocinada como símbolo de una España trans: mestiza, igualitaria y risueña

Qué lástima, Arcadi. ¿Tendrás cuajo para seguir emborronando papeles? Hay una noble tradición japonesa. Se llama harakiri. Y mira por dónde, ya que tu necropronóstico no se cumplió: esa España igualitaria y mestiza ha ganado más que la tuya, la uniformada. Hoy mismo, en El País, el crítico de cine más crítico, Boyero, también apunta con acierto a lo vivido el pasado domingo. De paso le atiza a Messi.  

Por seguir indagando en la vía chusquera, no sé bien cómo se accede a la presidencia de la CEOE regional. Siendo un empresario honrado y creador de cientos de puestos de trabajo podría ser la vía óptima. Alguno ha llegado al cargo de otra manera y se nota. La publicidad indecente, pagada con dinero de todos –la CEOE tiene tantas “paguitas” o más que las centrales sindicales mayoritarias- confundiendo al respetable sobre el absentismo, ha hecho, otra vez, que la región sea portada en medios nacionales con noticias negativas. O sea, empresarios chusqueros.

En la sede del PP han debido colocar algún cartel con alusiones a Dante y su infierno. Abandonad toda esperanza. No tenemos nada mejor y la señora Igual vuelve a ser candidata y, se admiten apuestas, alcaldesa de nuevo. No hay nada mejor ni en el PP ni fuera. Y da Igual, exactamente Igual, el conjunto de errores que arrastra en los últimos diez años.

Y vuelta a EE.UU. para acabar. Una vez que la locura sin disimulos se ha adueñado del mando de la superpotencia, el señor encargado de la guerra, Hegseth, debe pensar que hay demasiados marines aflautados. El “manda huevos” de un señor de la guerra local de hace más o menos veinte años, es de párvulos. En el Pentágono se han dicho directamente “(nos) faltan huevos” y quieren solucionarlo con inyecciones. ¡Ay!

 

90 años de la gran traición

 

El próximo miércoles es 22 de julio. El borrador de esta entrada lo he trabado en el marco de una escapada de menos de 48 horas a Barcelona. Escapada imprevista. La muerte no avisa y se cruza a menudo  con los caminos de las vidas. Sin ir más lejos,  el martes 21, hará veinte años que mi madre pasó a la otra orilla. Si se revisara este blog en estas fechas de años anteriores, se encontrarán  referencias. Es una fecha importante en mi vida. La de mi cambio de estado civil, hace 49 años, el mismo día que se constituían las Cortes después de más de cuarenta años sin elecciones libres. El día de mi boda, Dolores Ibárruri, elegida diputada, otra vez, por Asturias encabezando la lista del PCE, formaba parte de la  Mesa del Congreso de los Diputados. Tanto para tan poco o tan poco para tanto.

Pero este año, el 22 de julio es un aniversario redondo de la baja definitiva de los militares traidores. Adjunto nota de la Gaceta de Madrid, número 204, de 22 de julio de 1936. Probablemente ha habido momentos más propicios para divulgarlo pero hay mucha necesidad de decirlo porque se ha dicho muy poco. Aquellos militares fueron unos traidores. El golpe de estado fracasó, el ejército se dividió y lo que sucedió fue una guerra de casi tres años con innumerables víctimas de todo tipo: Los muertos, los heridos y mutilados, los no nacidos a causa de la guerra, los exiliados… Un desastre moral y humano de un calibre desconocido hasta entonces.

Cada vez utilizo menos el término “guerra civil”. La intervención internacional fue tan notable que puede desaconsejar ese uso. Lo que sí hubo fueron enfrentamientos importantes en el interior de cada bando combatiente. Más entre los leales que entre los rebeldes. Los sucesos de Barcelona de mayo de 1937 y los de Madrid de marzo de 1939 en territorio republicano y los de Salamanca de abril de 1937 en la zona franquista, pueden considerarse guerras civiles más o menos sangrientas.

Un dato incontestable para los amantes de relatos que tratan de hacer opacos los datos: La guerra supuso una pérdida neta de 20 años en términos estrictamente económicos, con su inevitable repercusión social. La quinta parte del siglo XX directamente al cubo de la basura. Da igual que se examinen los datos de producción de patatas o de arroz o de otros cereales; de acido sulfúrico o de acero… Los niveles del último año anterior a la guerra, 1935, no se recuperan hasta 20 años más tarde. Ese 1955 que sella la práctica normalización de la dictadura franquista en el conjunto del mundo occidental, con la entrada en la ONU, bloqueada durante diez años, y dejando ver ya la repercusión del tratado con los EE.UU. de 1953, secuela de la guerra fría…

Los otros 20 años, 1955-1975, de la dictadura han acogido muchos intentos de mitificación. El innegable crecimiento económico no tiene parangón con el que vivieron las sociedades europeas democráticas. La no inclusión de la España franquista en las ayudas del Plan Marshall de 1948, no se vieron compensadas con las que vinieron después de 1953. A mitad de los años sesenta la motorización popular que supuso el Seat 600 o el Renault 4-4, o el apartamento en la costa, alcanzaron a segmentos de población como nunca antes pero sin comparación, de nuevo, con los países nórdicos o los seis que habían formado las primeras comunidades europeas.

Otro dato para amantes de relatos históricos. El año de la muerte, en la cama hospitalaria, del dictador, la estructura socioeconómica de la población todavía arrojaba un 25% de la población activa dedicada a las actividades del sector primario. El éxodo rural hacia el occidente europeo o hacia las aglomeraciones urbanas e industriales –Barcelona, Madrid, Bilbao…- todavía se tendría que completar en los años de la Transición y siguientes hasta llegar al 3% actual.

Las pinceladas, breves, que trato de dar en este 90 aniversario, no se completarían totalmente sin señalar otro actor principal. Un sector del ejército, sí; parte de la sociedad civil de ideas conservadoras o directamente fascistas, también. Pero los jerarcas de la Iglesia, que se atrevieron a calificar como cruzada el matadero que se abrió en España el 18 de julio de 1936, sin que se conozca todavía rectificación,  merecen tanta crítica, desde un punto de vista civil estrictamente democrático, como los mandos militares traidores. El nacional-catolicismo conformó  en buena medida la ideología dominante y fue uno de los estamentos privilegiados de la dictadura en pie de igualdad con el partido único y el ejército depurado.

 

Las I L T

 

La incapacidad laboral temporal o transitoria es un periodo de tiempo en el que por causa de una enfermedad los trabajadores no están capacitados para desempeñar su trabajo. Hay un juez único, de momento, para diagnosticar esa incapacidad y es el médico de referencia de la familia del trabajador, el “médico de cabecera”. Casi cualquier duda que se intente expresar sobre la existencia o no de muchas o pocas “bajas” laborales, ponen en cuestión la capacidad de ese profesional para el diagnóstico. También existen inspecciones médicas para casos de dudas razonables y cuando la enfermedad se alarga, hasta un máximo de año y medio, hay tribunales médicos encargados de dilucidar si la incapacidad ha dejado de ser temporal para pasar a definitiva.

Enredar con los conceptos es difícil que se haga sin alguna dosis de mala fe o de estulticia. Cuando un político cree que el auditorio de ese día le puede aplaudir una determinada tesis y la lanza, debe después cargar con las consecuencias. Por ejemplo que la plana mayor de tu partido te haga ver que has pisado un charco de manera innecesaria y que los contrarios se lancen a por tu yugular. Cuando, a la vez, alguien te da la razón –“más razón que un santo”- ¡cuidado!. Ese alguien ya descabezó al que ocupaba tu puesto anteriormente, Alberto. Comprobado que no eras el más brillante de la esquina noroeste, ahora puedes empezar a estar entre los más torpes del área central.

El portavoz del P.P, recién salido de un proceso de cáncer –¿Semper, has tenido un periodo de ILT?- ha tenido que manifestar que no era muy apropiada la referencia del jefe. -¿Semper, qué haces ahí?- Cuando introducir una tarjeta en un aparato, más o menos digitalizado en la actualidad, que revela al segundo la hora de entrada y salida del trabajo; cuando un minuto de retraso puede suponer un descuento en el salario –no todo el mundo tiene horario flexible- las elucubraciones sobre el absentismo laboral de quienes en toda su vida no han tenido que fichar, lo que se dice fichar, pueden suponer un motivo de cabreo duradero.

Otros que juegan con el cabreo son los jerarcas de la conferencia episcopal. Las últimas declaraciones de su presidente, arzobispo de Valladolid, tampoco parece que busquen ninguna concordia. Han conseguido que al menos un par de ministros le llamen a la moderación. La utilización del término “paguita”, lo quiera o no monseñor, le pone en las filas prietas de la ultraderecha. Casualmente el jefe supremo de esa tendencia ha vivido mucho tiempo de paguitas pero ha conseguido popularizar la idea estrambótica de que a los migrantes irregulares se les concede la paguita nada más desembarcar de la patera ¿Ese era el mensaje papal de hace un mes?

Tenía ese par de anotaciones para comentar pero con pocas horas de diferencia se me han apagado dos referentes de vida. De una vida anterior, de mi juventud en Barcelona. Teresa fue mi primera abogada defensora en un litigio con mi empresa. Después empleó en su despacho a mi compañera de vida, fue madrina de nuestro hijo… era una de mis “hermanas postizas”. Hay alguna referencia en este blog, a ella, como una de mis mujeres nacidas en las cercanías del desembarco en Normandía. A su compañero, Joan, cuando falleció en los tiempos difíciles del covid; a su sobrina, Ana, lo más cercano a una hija para ellos, que no tuvieron hijos propios…

Y Jordi, en otro orden. Menos familiar pero muy cercano en lo profesional y en lo político y social. Probablemente intimamos a partir de compartir reuniones en casa de Teresa y Joan. Después de mucho tiempo nos encontramos en Barcelona hace quince años – se acaban de cumplir cuarenta de mi traslado a Santander- alguna otra vez nos habíamos visto pero pocas. Dos recuerdos: Cuando yo ya estaba muy desilusionado con la política, consiguió que me enrolase en una experiencia que él había parido: los consejos de distrito, la descentralización administrativa de Barcelona. En ese último encuentro recordó los txipirones rellenos que a Matxi le quedaban muy bien y que había comido en nuestra casa y me ofreció la que había sido de sus padres para cuando volviera a Barcelona, en las proximidades de la Sagrada Familia… Hay leyes de la biología que duelen mucho.

https://robertoruisanchez.blogspot.com/2014/07/mis-tres-mujeres-de-normandia.html

https://robertoruisanchez.blogspot.com/2020/05/et-recordarem-sempre-ana-alba.html

https://robertoruisanchez.blogspot.com/2021/01/adeu-joan.html

 

¿Más de lo mismo? Mejor no

 

Podría seguir buscando titulares con el Mundial de fondo gracias a Martín Caparrós. Entre los actos que he presenciado este año en la feria del libro, creo que se lleva la medalla de oro. Y han estado más que bien las presentaciones de Juan Gabriel Vásquez,  y de Azahara Palomeque. Mención especial para lo que supone una experiencia entre la gastronomía y el combate diario por la vida en Gaza: El “menú de Gaza”, esquivando a ratos las bombas de los criminales. El proyecto de Mikel Ayestarán y la familia Hammad cuyos beneficios ayudan a sostener a dicha familia en su actual residencia segoviana. El libro se agotó ayer en la feria. También impresionante, por inesperada para mí, la obra sobre Enrique Granados de nuestra paisana Marta San Miguel.

Pero al final, me quedo con Caparrós. Él es algo  más joven que yo y tiene una grave enfermedad aunque no le afecta a la memoria. Recuerda muy bien su primera visita a España, a los 12 años, en 1970… Eso le hace reflexionar sobre el relato delirante de que este es ahora mismo un país que no vale la pena conservar tal cual… No he asistido hoy a los actos finales de la feria. Y me alegro. La organización, que en los últimos años ha dado un vuelco espectacular al evento, ha tratado de establecer una equidistancia entre las víctimas y los criminales. El acto citado de ayer, los Hammad, se quería equilibrar hoy con una presentación de una obra de un recalcitrante sionista. La organización ha tenido que suspender ese final de fiesta.

Entre el partido de mañana contra Portugal y el 250 aniversario que cumplió ayer la declaración de Independencia de los EE.UU. me gustaría situar un par de elementos. La contribución española a esa independencia no ha sido suficientemente resaltada ni aquí ni allí. Empieza a aparecer con fuerza –todavía lejos de un conocimiento popular- la figura de Gálvez. Hace ocho años, después de visitar las instalaciones de la NASA en las afueras de Houston, y con el recuerdo de mi tío Carlos que navegaba en un petrolero que cargaba crudo allí, nos acercamos a Galveston. Incluso metimos los pies en las aguas del Golfo. Ni una referencia a Gálvez.

No sé si su figura histórica es comparable a la del marqués de Lafayette, probablemente sí. Pero sigue muy lejos… Del espíritu de aquellos ilustrados, europeos y criollos, juzgados con patrones actuales, se salvarían entre muy pocos y  ninguno. Solo me fijo en la esclavitud, su normalización. Probablemente el mayor crimen de la Historia. Las disquisiciones sobre si los negros eran humanos portadores de un alma… ¿Hay mucha diferencia con quienes hoy creen que los inmigrantes no son portadores de derechos? En Andalucía, el sector supuestamente moderado del PP acaba de avalar un código negro (*) del siglo XXI. El marxismo fracción grouchista sigue prosperando: Tenemos unos principios pero los podemos cambiar por otros si se trata de seguir ordeñando la vaca.

Y aquí, el estado de la región y de la capital. Penoso. Todo se está cayendo sin necesidad de ningún cataclismo. La regiduría de los de “letras” después de un presidente economista y un alcalde ingeniero, deja a las ciencias sociales en un lugar oscurito. La alcaldesa no fue capaz de alcanzar un título universitario, entonces de grado medio. Y se nota. El aspirante socialista hace populismo barato demostrando que no distingue entre la temperatura del aire, medida con rigor, y sus especulaciones en las que podría parecer que Santander está en mitad del desierto del Sahara. La presidenta Buruaga confirma a diario lo que han opinado quienes estudiaron con ella: no era la más espabilada de la promoción.

Y el gran proyecto de legislatura, ahora que ya se divisan las urnas del próximo mayo, es una piscina de olas. Aprovechando que el calentamiento global parece que acabará planchando el Cantábrico. Qué gran lema electoral: Tres años de parálisis y una piscina de olas a pocos minutos de las olas de verdad. Si cuaja alguna parte del proyecto, veremos segundas residencias levantadas sobre suelo rústico gracias a un supuesto interés regional. Solo les falta la máscara para parecerse totalmente a los salteadores de caminos. Y mientras, toreando los datos. La región ha recibido el año pasado más de dos millones de turistas, la tercera parte en la capital. Pero que nadie vaya a decir que hay aquí alguna tensión derivada. Ese número de visitantes se acerca al cuádruple de la población regional. Como si el conjunto de España recibiera doscientos millones de turistas. Las diversas providencias no lo quieran.

(*) https://es.wikipedia.org/wiki/Code_Noir

 

 

Más de Mundiales

 

Mañana, día de San Pedro, se cumplen cuarenta años de un regreso que en la vida familiar se puede parecer al de Mac Arthur a las Filipinas. Yo no pronuncié un solemne “Volveré”, en octubre de 1970, cuando abandoné el hogar paterno, pero en alguna parte del fuero interno la decisión estaba tomada y pudo cumplirse. Ningún arrepentimiento sobre mi etapa barcelonesa, absolutamente ninguno. Además de la Universidad oficial, usé otras muchas universidades que estaban allí, ya entonces, al alcance de mis manos y mi voluntad. Y el día del regreso se jugaba la final del Mundial de México que no pude ver. Estábamos de mudanza. Precisamente ese día. En la madrugada del sábado, mientras España trataba de ganar a Uruguay, mi hijo y yo nos cruzamos mensajes-recordatorio. Él tenía seis años y llevaba ya varios interesado por el fútbol. Tuvo que recurrir a unos vecinos para ver esa final. En casa no se podía circular. La mudanza dejaba las cosas donde podía y no era una prioridad conectar el televisor…

Lo de la última entrada a este blog, en el sentido de visitas extrañas y a millares, se ha superado días después. También con los EE.UU. como lugar de origen de esas visitas. Ahora mismo, mediodía del domingo, el contador del blog supera ligeramente las 275.000 –desde septiembre de 2010. Pero es que más de 20.000 son de este mes de junio. Prefiero hacerlo público, nunca había pasado en estas cantidades…

Y algo más sobre cuestiones familiares. El pasado miércoles, día de San Juan, -qué buenos santos tiene junio: Pablo, Antonio, Luis… y los ya citados- mi prima Salomé ha cumplido 90 años y nos hemos juntado para celebrarlo. Ella también pasó una parte notable de su vida en Barcelona, lo que estrechó nuestro contacto. Pero además, mi infancia está ligada a la casa de sus padres en el pueblo, un veraneo que permitía ayudar en las tareas del campo además de disfrutar de ratos de playa y monte… Mi padre era el pequeño de once hermanos y yo soy el pequeño de mis hermanos. Las diferencias de edad con esa parte de mis primos, nunca fueron notables a la hora de establecer relaciones. Y quiero subrayar que algunos de ellos eran casi de la edad de mi madre, que, por otra parte, era la mayor entre sus hermanas. Es decir, el abanico de edades de mis primos se ha movido en un arco amplísimo. Muchos ya han desaparecido y el más joven de la parte materna todavía es cincuentón. Salomé queda, perfectamente entera, como una matriarca depositaria de muchos recuerdos familiares que los demás no hemos tenido… El mero hecho del nombre. Salomé se llamaba la madre de mi padre que ni mis hermanos ni yo conocimos pues falleció cuando mi padre todavía estaba soltero. Desde entonces, al menos ocho Salomés ha habido en la familia…

A quienes nos importa la familia, de verdad, sin postureos, nos produce algo más que asco que se utilicen “recursos” como el del aspirante a presidente del gobierno por parte de la derecha conservadora. La que se erige en máxima defensora de la familia, al menos en teoría. La buena educación parlamentaria hace años que saltó hecha añicos en los usos  de nuestras instituciones pero lo ocurrido ese mismo día de San Juan, cuando mi prima cumplía 90, ha descalificado – para mí eternamente- al candidato.

Sin ninguna necesidad, absolutamente ninguna, se le ocurrió mentar al padre del portavoz socialista, Patxi López. No hace falta más para (des)calificar al elemento. Pero hay más. Tiró la piedra y escondió la mano. No estaba en su escaño cuando el hijo del mentado salió al rescate de la memoria de su padre. Y solo le llamó “ruin”, que tiene varias acepciones en el diccionario de la RAE pero me voy a quedar con los términos contrarios: Honrado y digno. Eso es lo que no es Núñez F.

El inicio de “mi” Mundial

 

No haber publicado el último domingo ya indica cierta anomalía respecto a los últimos meses. Y no es la única que nos envuelve. Uso mi vacuna protectora y después de los Andes y los Pirineos, me he/nos hemos dirigido a Santiago de Compostela. Pocos partidos de esta fase previa he conseguido ver. Los dos de España y el Francia-Senegal.

Santiago. Si no cuento mal, es mi quinta visita a la ciudad, la tercera a la catedral, la segunda en la que he visto funcionar el botafumeiro… y por muchas razones, la más completa. Ya tenía un registro de récord con Santiago. Mi primer vuelo, en octubre de 1968, fue desde Santander a Lavacolla. Cosa que tantos años más tarde no es posible  hacer. Hay factores que ayudan para que esta última visita me haya enganchado más que las anteriores, por ejemplo, tener menos prisa, menos ansiedad por ver todo y rápido y, fundamental, un familiar cercano, residente allí desde hace cuatro años, que tiene todo el mérito para que esta visita haya sido la más importante, la más completa, Gracias, Daniel. Ha sido mucho más que ser acompañado por un nativo…

El único inconveniente de la visita, y nadie a quién culpar, el exceso de calor. El mismo que está aquí ahora, ya de vuelta, pero que la semana pasada no había aparecido todavía por la franja costera. Otro inconveniente: la vida en Santiago lleva siglos basada en el peregrinaje. No es lo mismo ir unos días que vivir allí. Creo que sería demasiado incómodo vivir, al menos en el casco histórico de la ciudad. Con calor, con ventanas abiertas, el bullicio callejero, que no acaba ni de madrugada, se cuela en las habitaciones…

No quiero dejar en penumbra las anomalías que citaba al principio. Del mismo modo que hace unas semanas guardé un párrafo de Irene Vallejo que todavía no he colocado en este blog… la sabiduría extraordinaria de esa mujer hace que rebusque ahora hasta encontrarlo: “(...) No es cierto que lo natural sea siempre bueno y lo cultural no: en la vida salvaje pueden devorarte vivo, pero no te graduarán unas gafas ni recibirás un trasplante de corazón.(...)”

Lo de las gafas nos sigue costando dinero a la mayoría, a casi todos/as. En cambio, un trasplante de corazón en esta España que muchos creen que está a punto de defunción, es gratis. ¿Dónde más? En muy pocos lugares de este planeta. Todavía quedan unos días para presentar la declaración del IRPF… Porque el trasplante y muchas cosas más, no son exactamente gratis. Lo pagamos entre todos/as que es la manera de que llegue a todos/as; a quienes podrían pagarlo de su bolsillo y al resto. Por eso, no puede haber perdón para quienes dilapiden los recursos de todos, los que a veces resultan condenados y otras absueltos, o casi. De la misma bolsa salen los sueldos, a veces bastante voluminosos de algunos servidores públicos que creen estar por encima del bien y del mal…

Otra anomalía poco importante salvo para mí, ha estado a punto de pasar desapercibida. Alguien sigue este blog con intenciones desconocidas. No es la primera vez que detecto un número de entradas/lecturas exageradas. Ninguna como la que ha ocurrido estos días. Me ha dado tiempo a documentarla. En caso contrario podría parecer una “ida de olla” propia. Más de seis mil visitas en un solo día, la mayoría de las mismas desde EE.UU…Con todo lo que sucede por allí últimamente y ahora no me refiero al Mundial de fútbol, no sé si se puede estar medianamente tranquilo.

Después del cambio de gobierno de marzo de 1996, un ilustre académico ahora nonagenario, que cree que solo nuestra pertenencia a la Unión Europea nos libra de un nuevo 1936, admitió que la conjura para el cambio había existido. Él había sido uno de los conjurados. Dicha anomalía pudo quedar reducida a un grupo de periodistas, muy influyentes, sí, pero no dictaban sentencias. No sé si habrá un nuevo Ansón que aclare todo lo que va pasando en los últimos años, meses, días…

Mirada alta: Cal y arena

 

Con un viaje al revés que el de Marco –de los Apeninos a los Andes- lo mío ha sido de los Andes a los Pirineos y me encuentro al acabar de relatar ese viaje con una visita papal. Una vez tuve al Papa a pocos minutos de mi domicilio de entonces, alrededores de Montjuïc. Nos encerramos en casa, se escuchaba la megafonía, teníamos alguna coartada: un bebé. Era Juan Pablo II y no le teníamos demasiada simpatía. Años más  tarde también tuve noticias de la llegada de otro Papa. Tampoco me resultaba muy simpático Ratzinger, y supe más de su viaje por todos los desmanes de las administraciones valencianas que por los mensajes lanzados por el Pontífice. El Papa que me ha resultado más simpático desde Juan XXIII, Francisco, no quiso venir a España y no quiso por diferencias sustanciales con la jerarquía de la Iglesia nacional. Esa Iglesia que ha tenido algún destello de puesta al día pero que se ha acorazado bastante en muchos temas que la sociedad a la que sirve ha dado carta de normalidad.

No olvido, ni quiero ni puedo, que quienes crecimos en la dictadura lo hicimos a la vez, bañados en el nacionalcatolicismo, con el dictador entrando bajo palio en los templos y con la denominación de Cruzada para la matanza que supuso la guerra y las persecuciones posteriores. Casi empatando con lo ocurrido siglos antes con los cátaros: “Matadlos a todos, Dios sabrá escoger a los suyos…” Pues eso, no es posible pedir más. La Iglesia católica es uno de los clubs con más socios del mundo. No se puede profundizar mucho en ninguna línea sin riesgo de fracturas. Dicho eso, y para ir acabando con la noticia de primera de los últimos días, el Papa Prevost habló en el Congreso no como jefe de un estado, pequeñito. Lo dijo nada más empezar. Era el obispo de Roma quien dijo todo lo que dijo y lo que gustó más o menos a unos y a otros. Un éxito de ese enorme club religioso que preside.

Ya empezó, antes de aterrizar en Barajas, declarando simpatías por el Real Madrid. Florentino no necesitaba ese apoyo para ganar. Y, algo más, si de verdad es enemigo de la polarización, no haber dicho ni una palabra sobre el fichaje de Mourinho… La polarización en España no necesitaba ese refuerzo. ¿Ha empatado con su actuación en Barcelona? Yo, que a veces no encuentro traducción para algunos términos que aprendí en aquel idioma, con todo respeto me atrevo a decir que el espectáculo de la noche del miércoles, en el centenario de Gaudí, me pareció  “carrincló”, muy indicado para “bledes.”

Y después, después de que Prevost haya vuelto a Roma (aunque Iberia no se lo haya puesto fácil) queda todo lo de aquí que no es poco. Ya no hay día sin que apague la radio sin escuchar la totalidad de una noticia; leyendo solo titulares en la prensa escrita, sin bucear en casi nada. Me declaro superado. Superado por la información de tribunales, por las actuaciones de fontanería dignas de Pepe Gotera o del Superagente 86. Superado. Han ganado. Lo ha dicho un socialista extremeño con otra referencia, pero estoy de acuerdo: han ganado. 

Me refugio en la lectura. Con una imagen de una profesora valenciana, jubilada, que apoyaba a sus compañeros en activo cuando apareció un animal de dos patas… Natalia Ginzburg, judía italiana, diputada del PCI, fallecida en 1991 no llegó a ver lo que pasó con su partido ni todo lo demás que nos ha ido cayendo… Pero tiene un párrafo en “Las pequeñas virtudes” que no me resisto a incluir aquí al lado. Le confesé a un antiguo compañero de trabajo y de más cosas, muy amante de todo lo italiano, que yo sigo circulando como peatón, casi siempre, viendo venir a los vehículos de frente ¿“manías” adquiridas en la juventud?

Una cosa que he seguido con más interés es la homilía de Martín Villa sobre su papel en la Transición. Claro, te perdona la justicia argentina –la de aquí nunca ha visto causa- y te vienes arriba. Ha sido contestado en pocas horas por el catedrático de Zaragoza Julián Casanova. Poco más puedo aportar, pero alguna de mis actividades de juventud se cruzó con Martín Villa antes de que llegara a ser ministro, cuando era gobernador civil de Barcelona. Supongo que cuando mandaba cargar a la caballería, él todavía no se había caído de ningún caballo…

 

 

Cono Sur (Final)

 

Una experiencia nueva el jueves 7 de mayo: Atravesar una porción notable de Buenos Aires, de norte a sur, muy poco después de la hora punta. El conductor, que ha participado en el maratón de Madrid y está dispuesto a hacerlo en el de Valencia del próximo otoño, por querer bordar el recorrido, no pudo tomar la salida correcta para llegar al embarque de Puerto Madero. La posibilidad de volver no se abrió hasta Avellaneda y el tráfico por un momento sugería la posibilidad de llegar tarde al barco. Rozamos el milagro pero eso no ocurrió. La travesía hasta Colonia del Sacramento, en Uruguay, mejor de lo que era previsible dado el pronóstico del tiempo y las lluvias de madrugada en Buenos Aires.

¿Vale la pena la visita a Colonia? Podría estar sobrevalorada, aunque hay alguna nota de interés. Y la amenaza de mal tiempo nos acompañó todo el día aunque hasta el viernes no se confirmó, y de qué manera, el pronóstico. El trayecto hasta Montevideo en un buen autobús de la empresa COT resulta un poco pesado y con bastantes paradas. Llegamos a la capital casi de noche. El conductor que nos llevó al hotel resultó ser un simpático iconoclasta de edad avanzada. Nos despista su acento, parece otro de los casi todos venezolanos que nos han transportado en los tres países. Pero es uruguayo, de cierta edad –similar a la mía le calculo- abuelo, que ha vivido en Caracas  45 años y tiene allí a la mayoría de su familia. Nos partimos de risa con sus comentarios sobre el héroe nacional –Artigas- o sobre el porqué la calle principal lleva el nombre de “18 de julio”. Supone que pasó algo importante pero no sabe importante para quién. Le entramos con el significado que tiene en España… Instalados en el hotel salimos en busca de un lugar para cenar. Hay un partido del Peñarol y la ciudad, con amenaza de lluvia, no tiene mucho ambiente. La cena en el local más central –Convención- de una cadena –La Pasiva- correcta, pero poco reseñable.

Y el viernes que resultó, gracias a la jugarreta de Iberia, la última jornada de nuestro viaje, los cielos se abrieron desde primera hora y la visita a Montevideo, a ratos, se hizo muy incómoda. Dedicamos bastante tiempo a solucionar el problema creado por Iberia, incluida visita a la oficina que la compañía mantiene en el centro de Montevideo. La oferta que parecía inamovible era un vuelo con escala en Sao Paulo, con la compañía asociada, Latam, para el primer tramo, que no nos dejaba obtener las tarjetas de embarque… y que alargaba la totalidad del trayecto en casi seis horas. Tratamos de poner buena cara al mal tiempo. En una semi-escampada visitamos la ciudad antigua, la catedral y…lo que resultó la joya de esa etapa: El palacio Salvo, una imagen del cual ya está en la entrada a este blog del 14 de mayo.

https://robertoruisanchez.blogspot.com/2026/05/extra-cono-sur.html

La lluvia arreció a la salida de esa visita. Comimos en un restaurante muy genuino –Santa Catalina- cercano al hotel. Descansamos un poco y aunque el tiempo no se arregló, la lluvia a media tarde era un tanto respetuosa. Aprovechamos para un paseo por las librerías de segunda mano de la calle Tristán Narvaja, nada que envidiar a las famosas de Buenos Aires en cuanto a diseño, oferta y ambiente. Cenamos en el hotel, en primera línea de la costanera, aquí entre la Rambla de Francia y la de Gran Bretaña. Con un día despejado las vistas serán excepcionales: no pudo ser.

Y ya el sábado, día y medio antes de lo previsto –de nuevo recuerdo que gracias a Iberia- y bastante pronto porque había cuestiones notables sin resolver, Lalo, un conductor muy simpático, nos llevó al aeropuerto que está bastante lejos del centro.

La odisea allí, al ver que había un vuelo directo de Iberia a Madrid que nadie nos había ofrecido… y que resultó un vuelo retrasado del día anterior, en principio completo, nos provocó un par de horas de bastante tensión para ver si nos colocaban. Gracias al personal de tierra de Iberia en el aeropuerto- subrayo la gestión del personal, especialmente la de un joven empleado de nombre Maximiliano- al final conseguimos volar perdiendo, eso sí, un día y medio de nuestro viaje proyectado. Al escribir estas líneas y dos semanas después de la última comunicación, Iberia todavía no ha dado una respuesta sincera y efectiva a nuestras reclamaciones. Vamos a seguir, claro. Hay gastos que deben asumir e indemnizaciones reguladas que no pueden soslayar aunque de entrada, lo intentan.

Nota: Partes de estas entradas extras tituladas “Cono sur” se empezaron a escribir a bordo del Airbus “Johannesburgo” de Iberia, en ese vuelo que no era el nuestro y que llegó a Barajas en la madrugada del domingo 10 de mayo…