Abascal

 

O el día de este blog. Del apellido de raigambre cántabra me ocupo al final, pero mientras decida mantener esta costumbre, hoy es día de aniversario y lo oficializo. Tal día como hoy, en 2010 era lunes, yo acababa de recibir mi primera nómina de pensionista y publiqué la primera entrada a este blog, con algunas referencias más íntimas y un recuerdo, en el 35º aniversario, para las últimas víctimas del general Franco, -dejo lo de generalísimo para fans- las cinco penas de muerte ejecutadas por decisiones de tribunales especiales, sumamente arbitrarios…

También se anunciaba la primera huelga general contra el gobierno de Rodríguez Zapatero, del que hoy se conocen algunos trapos no muy limpios. Ochocientas cuarenta entradas más tarde se puede comprobar que la frecuencia se aproxima muchísimo a una por semana. Como el vicio es público, no importa confesarlo. Las más de trescientas mil visitas me tienen confuso. Nunca pensé en nada parecido.

Esta semana ha dado para mucho. Es la semana de la Asamblea General de la ONU, cada vez más controvertida y, si cabe, menos decisoria. En el terreno doméstico crecientes movilizaciones con el ojo puesto en los comicios del año próximo.

Yo, más de media semana como anuncié el último domingo, la he dedicado al cine. El festival de San Sebastián –templo de la ficción- comunica bastante con lo real. Cinco de las nueve proyecciones vistas eran más o menos documentales o cine-documento, como prefiere denominar a lo suyo Manuel Menchón, el director del otro film sobre  Lorca. De nuevo le puede pasar a Menchón lo mismo que le ocurrió con su documento sobre Unamuno. Entonces Amenábar y ahora la candidata al Óscar de Javier Calvo y Javier Ambrossi… Sin el relumbrón que seguramente tiene “La bola negra”, el documento de Menchón, “La voz quebrada”, es eso, un documento, recibido con muchos minutos de aplausos en su estreno en el Kursaal el jueves.

Conocimos a Menchón hace ya diez años en la campaña de calentamiento para una de las carreras solidarias que organizaron en Santander Amnistía Internacional, Pasaje Seguro Cantabria y la Asociación de Apoyo al Pueblo Sirio…¡Qué tiempos en los que la solidaridad estaba bien vista! Presentó entonces desinteresadamente su documento, “Malta radio”, aquella conmovedora historia de un pesquero español que salvó la vida a más de cincuenta personas con las que convivieron los tripulantes hasta que tuvieron autorización para el desembarco… Menchón mantiene la misma humildad de entonces.

El otro documento de primera fila, “Naza”, es directamente escalofriante. La televisión vasca nos interrogó a la salida de la primera proyección y confesé estar en shock. Ahí sigo. Más o menos a la misma hora, el criminal número uno del siglo, Netanyahu, exhibía la arrogancia de los que cuentan con el #primodezumosol, en la calle 42 de Nueva York. Al dirigente palestino no le dejaron entrar a los EE.UU. Ese es el boxeo con manos atadas que los palestinos arrastran durante más de un siglo… Pero ayer, en el centro de San Sebastián, unos cientos de personas con banderas palestinas protestaban contra la incoherencia del festival que dice apoyar la causa palestina y tiene en el jurado a una persona ligada al ministerio de (in)Cultura de Israel… Por ahí también se relaciona la ficción con la realidad…

No todo es sufrimiento. El documental sobre el padre Arrupe o sobre los heladeros pasiegos y su emigración/exilio en Francia, dejan otro tipo de retrogusto. También la retrospectiva de Giovanni tiene mucho de documento en “Las cloacas del Paraíso”, un retrato de un “robo del siglo” que nunca fue aclarado. Entre la ficción pura lo mejor de lo que hemos visto, una francesa: “Las 7.40 de aquella mañana” y la mejicana “Moscas”. Lo menos destacable, a mi juicio, la alemana “Los amantes duermen solos” y la vasca “El último adiós”. El conjunto, como si fuera una buena cosecha, una buena añada de cine.

Y el apellido de origen cántabro para terminar. Lo tenía copado el dirigente neofascista de VOX. Pero esta semana, pase lo que pase con la nueva acampada en Sol, y con las negociaciones para imponer en el tema de la vivienda alguna lógica que no se aleje del artículo 47 de la Constitución vigente: “Todos los españoles tienen derecho a disfrutar de una vivienda digna y adecuada. Los poderes públicos promoverán las condiciones necesarias (…)” Abascal también es el apellido de Mari Carmen, la octogenaria madrileña que ha sido expulsada de una vivienda en la que ha vivido 70 años… El caso debería poner la cara muy encendida a todos/as los 350 diputados/as que no han sabido equilibrar los intereses de un derecho y de un bien de mercado que es en lo que se ha ido convirtiendo ese derecho… Y a quienes han aplicado una ley manifiestamente injusta: Gobierno central y autonómicos, poder judicial, policías que intervienen… La noticia, en las principales cabeceras de la prensa mundial también es #marcaespaña.

Días de cine

 

No es por olvidar lo que acontece en la vida real, que sigue esperando a la salida de las salas, pero el cine siempre fue importante en mi vida. Todavía en el Instituto, ya era lector de “Fotogramas” y un compañero más aventajado me hizo una lista, en 5º de bachiller, con los directores que merecían la pena. Antes de irme a Barcelona, participé en lo que denominamos “Fábrica de cine de Santander”. Uno de aquellos amigos ha dedicado su vida al cine. Hace ahora diez años, coincidiendo con un enorme cambio en mi vida, establecimos una importante cota de regularidad. No había asistido a festivales de cine desde mi más temprana época en Barcelona, cuando en el Palacio de Congresos de Montjüic se celebraba una Semana de Cine en Color… Recuerdo una enloquecida “Zabriskie Point”, -Antonioni en California-, por ejemplo, que en condiciones más normales, en un país normal, hubiese olvidado. Pero era 1970 y nos quedaba anormalidad para rato.

Hace ahora diez años nació el festival de cine de Santander y también hace ahora diez años que  empecé a ir a uno de los festivales de cine más importantes del mundo que está a solo dos horas de casa. Y no había ido nunca. El miércoles estaré en San Sebastián. Entre el uno y el otro, el mes de septiembre acumula mucha pantalla grande en mi memoria. Y algo más. El jueves, en la clausura del festival de Santander, asistí al diálogo entre un director que vuela alto y una periodista y crítica de cine. Albert Serra –faro de honor de esta edición del festival- y Marta Medina protagonizaron algo más de noventa minutos no muy fáciles para Marta que de todas formas salió viva del encuentro. Los límites entre la ficción y la realidad son siempre importantes, interesantes y controvertidos.

Y el director catalán debería pasar alguna vez al otro lado de la cámara. Es un buen actor. Con tintes de exageración en la interpretación. Su anunciado desprecio por el teatro y el arte contemporáneo exigirían aclaraciones difíciles de poner en foco dada su capacidad para hablar y seguir hablando. Todos hemos podido sentir algo cercano a tomaduras de pelo ante alguna muestra del arte más reciente, pero el cine es el arte más contemporáneo. El desprecio, en pintura por ejemplo, hasta dónde llega. ¿Alcanza a Picasso, a Miró,  a Barceló…? ¿Y en arquitectura? Me atreví a intervenir acudiendo a la Literatura. Fue la única intervención dado lo dilatado de la respuesta. Cité una lectura reciente, de Juanjo Millás, “Que nadie duerma” que refleja el peligro que puede tener la confusión entre la realidad y la ficción. Debe ser muy humano imaginarse para uno mismo vidas paralelas, como las que se conocen a través del cine, por ejemplo. Lo grave es cuando te crees el actor o la actriz principal y no eres más que un figurante sin diálogo. Y el teatro tiene la valentía del directo. Ayer, en el Palacio de Festivales de Cantabria, un problema técnico alargó la agonía de Violeta, la protagonista de la Traviata de Verdi, cuando ya se había levantado el telón para el tercer acto… No pude evitar acordarme de Serra.

Volviendo a los años 70,  cierta normalidad nos llegó hacia finales de la década y ahora parece que se va terminando. No sé qué hacía Aznar en 1970 pero estoy casi seguro que no vio Zabriskie Point. Sin embargo la locura, diferente a la de Antonioni, le ha llegado en algún momento y le hace decir cosas de muy difícil digestión en presencia, por ejemplo, de la embajadora de Israel. Quizá las dice por estar en esa presencia. Él siempre ha sido de decir cosas que agraden a sus anfitriones. Por una foto con gente poderosa nos metió en un buen lío a todos y todas. Y no tiene buena memoria. No recuerda que la derrota de su partido en las elecciones de 2004 y 2008 tuviera algo que ver con su postración ante los líderes poderosos y con aquella foto. Y su partido ha heredado la costumbre.

A mí, que durante meses he tenido en el reverso de mi teléfono la pegatina que adjunto, y que hace unas semanas con ocasión de una reparación había retirado, la vuelvo a sacar y la publico. La intercambié en el partido que presencié en el estadio olímpico de Montjuïc en noviembre pasado. Catalunya contra Palestina. El vecino de asiento, palestino residente en Berlín, había ido a Barcelona expresamente para ver el partido. Yo le di un adhesivo que se repartió profusamente en la edición del año pasado del festival de San Sebastián, en el que se leía “no al genocidio/genozidioa ez” y él me dio el  que acompaña. No es que yo lo crea muy posible –así está ahora la solución de los dos estados- pero si le molesta tanto a Aznar, me parece importante difundirla. Del río al mar… si tiene que haber un solo estado, deberían caber todos y a unos los están exterminando.

"Puentes" y uniformes

 

El festivo regional del 15 y la posibilidad de un “puente” semiclandestino entre jubilados y sus nietos, ha ayudado a romper mi última costumbre de publicar en domingo. También es cierto que con lo nublada que está la situación general, unos días de sol, bici, playa, risas… como despedida de un verano largo y caluroso, he estado a punto de divulgar una columna de Manuel Vicent de hace ocho años sin más explicación. Creo que todo sigue siendo de actualidad. Solo cabría apuntar que algunos “líderes” son manifiestamente peores que otros pero en eso no íbamos a ponernos de acuerdo en el quién es quién.

También vale la pena comentar que a menos de tres horas de esta región hay un paraíso para que los ciclistas se muevan con seguridad: Las Landas, a poco más de media hora de San Sebastián. Una de las noticias de esta mañana, primera de la vuelta a la normalidad, son los atropellos ocurridos este mismo fin de semana aquí, que han dado lugar a una nota de Cantabria con Bici. No puede ser que se hable de movilidad sostenible y que se cuide tan poco la movilidad ciclista. Uno de los “muy deficiente” que no salen en el meneado informe Pisa.

Antes de irme, el viernes, tenía en la cabeza la foto de la cúpula militar de la Defensa, con el rey de uniforme y la ministra –Margarita, nombre asociado a la milicia desde por lo menos 1958- como única civil. Sin duda una foto con mensaje. Pero con mensaje encriptado y por lo tanto apto para lecturas variadas. No nos faltaba más que tener que decodificar ahora también a la Zarzuela. Qué trajín. Con el piscolabis del Banco Santander y su faro, vuelta a casa, cambio de ropa y a fotografiarse de uniforme, sin siesta ni nada. Duro trabajo el de algunos monarcas. No fue el único cambio de ropa de la semana pasada.

El miércoles Felipe se tuvo que poner de pingüino para confraternizar con el Poder Judicial. Eso sí que es un poder y ahí debería llevar también el uniforme no vaya a ser que alguno con puñetas se crea más que el primero entre iguales. Todo esto entrado ya el segundo cuarto de este siglo y la presidenta de dicho poder intentando no provocar carcajadas cuando defiende lo que ya nadie se cree por aquí. Menos mal que fue elegida a propuesta de la fracción progresista pero hay ruedas de molino con un diámetro que no deja opción a la tragadera más amplia. Qué risas provocará la resolución dentro de x años, del Tribunal Constitucional, del Europeo de Derechos Humanos o del de Justicia de la Unión Europea, cuando decidan que no ha sido conforme a Derecho suspender el derecho a voto a cientos de miles de españoles por si votan mal…

El Faro de Santander

 

Desde mañana ya no es el de Cabo Mayor, que está a punto de cumplir su bicentenario. Hoy empiezo por local porque mañana viene el rey y eso no lo pueden decir en todas partes ¿A qué viene? A inaugurar un faro que no está para dirigir y custodiar el tráfico marítimo. Cosas de Botinburgo. Los señoritos bautizan sus obras como quieren y las autoridades obedecen sin pestañear. Aunque esta vez la fiesta estará algo nublada. Hay unas medidas cautelares solicitadas por el concejal de I.U. que un juez ha aceptado. Un tirón de orejas a la alcaldesa que debería permitir que se reanude el tráfico por debajo del arco del triunfo de la familia banquera.

Hay cinco asociaciones de vecinos de áreas de bienestar muy dispar que han hecho la crítica más transversal que se haya hecho nunca, afirmando que la ciudad está enferma: El Sardinero, el Ensanche, Cazoña, Cueto  y Campogiro. A vuelta de correo la alcaldesa niega la enfermedad –ocurre con frecuencia en algunas familias de enfermedades- y asegura que la ciudad está viva. Naturalmente. Los enfermos están vivos, de lo contrario ya se habla de otra cosa. Gema Igual no ha debido leer a Millás y Arsuaga, y sus cosillas de neandertales y sapiens, pero en el volumen dedicado a  la conciencia contada por los últimos a los primeros, se afirma, sin lugar a dudas, que “Si estás vivo, aunque estés muy mal, estás vivo. Y si estás muerto, aunque tengas buen aspecto, estás muerto” Parece una perogrullada pero hay quien no se ha enterado todavía. Es decir, Gema, nuestra ciudad puede estar viva y enferma.

Asturias, Extremadura, Catalunya y Cantabria tienen sus fiestas comunitarias en septiembre. Ceuta también. Hasta este año creo que la última no era muy conocida. Ya no podremos decir lo mismo de ahora en adelante. Que la fiesta de la ciudad autónoma se haya aprovechado para… no le importa medio pimiento a casi nadie. El presidente Vivas –un moderado que acaba de fichar por el equipo de los que puedan hacer que hagan-, anunció en Mallorca que el rey iba a visitar la ciudad y no hubo ninguna reacción que yo haya podido detectar. Anuncia lo mismo Pedro Sánchez y saltan los sismógrafos hasta en la Patagonia. Tellado, Ana Rosa, Santiago y cierra el Estrecho, Núñez F y muchos más, no tienen arreglo. Listos para llevarlos al punto limpio.

Por la otra parte,  sobre la implicación de Marruecos, por acción u omisión, por “h” o por “b”, en lo sucedido en Ceuta a final de julio, que sigue con notables repercusiones sobre la vida normal en aquella ciudad, el empeño del gobierno de España por salvar el trasero de Mohamed VI me ha recordado aquellos intentos de Fátima Báñez, -ministra del asunto- entre rezo y rezo a la Virgen del Rocío para que arreglara el desempleo galopante del momento, de convencer a los pensionistas de que una subida del 0,25% con una inflación 14 o 20 veces superior, no significaba pérdida del poder adquisitivo. Tampoco recuerdo si alguna instancia del poder judicial inició pesquisas después del accidente del Yak 42, por poner solo un ejemplo. Y allí, en Turquía, hubo un  resultado de muchas muertes de militares españoles y una entrega de cadáveres a las familias por un orden tan riguroso como  inexistente.

Los cuidados modelo balneario a Mohamed VI hacen que todavía no se haya alterado, no es de extrañar. En cambio, Putin y Netanyahu están ofendiditos por alusiones del gobierno español que consideran disparatadas. Dicen que ellos no juegan sucio. Risas. Ambos están en la pantalla de los tribunales internacionales pero no corren buenos tiempos para estos. Que se lo pregunten a la presidenta del Tribunal Penal Internacional, la japonesa Tomoko Akane, que tiene vetada su entrada en los EE.UU y cancelada su tarjeta de crédito. Y no es la única… El derecho internacional también se ha enviado al punto limpio mientras la inteligencia artificial va sustituyendo a la otra.

La Vuelta, las vueltas

 

No creo que sea un falso recuerdo pero hasta no hace muchos años, circulando por la avenida de Los Castros hacia el oeste, era posible apreciar neveros en los Picos de Europa hasta que la primera nevada del otoño tapizaba algo más que las pinceladas blancas permanentes. Eso se ha acabado. Se puede comprobar hoy mismo. Lo de Nepal y Tibet es de otra escala pero el fenómeno básico es el mismo. El monzón húmedo del verano no es nuevo, el colapso de los glaciares de los Himalayas, sí. No hay peor ciego que quien no quiere ver. Pues eso.

#emepuntorajoy se ha puesto una anorak para despedir el verano en su tierra. Debe de ser de regalo y ostenta el lema “Galicia calidade”. No estoy seguro de que sea una buena publicidad para esa comunidad vestirse de otoño el 29 de agosto. No tengo la imagen, ni la quiero, de Aznar en Ceuta. Supongo que iría con ropa más fresca. El tema, la pregunta, es: ¿a qué xxxxxx ha ido? Una de éramos pocos y parió la abuela. Como si el gobierno necesitase ayudas del P.P. para aclarar su extraña gestión del último mes en esa ciudad tan española, españolísima como reitera la ministra de Defensa, que es una manera de decir que la ciudad y su gemela, Melilla, tienen peculiaridades difíciles de gestionar. Y el ministro de Transportes dando por zanjado el asunto en dos días. Ya.

La guerra en Ucrania lleva camino de ser más duradera que la II Guerra Mundial. Han pasado tantas cosas desde aquel febrero de hace cuatro años y medio que las noticias de ese conflicto no se abren paso cada día. Solo cuando hay más muertes de las habituales o cuando el Kremlin se supera en sus amenazas. La CIA puede avalar que hay planes para agredir a los países bálticos lo que llevaría a la OTAN a entrar abiertamente en el conflicto. Y más concreto, Francia y el Reino Unido han recibido amenazas directas de Putin por sus ayudas a Ucrania. Por no meter en la olla el tema de Ormuz y la patochada que ha organizado por allí el presidente americano. Qué tiempos, señoras y señores…

Desde que la Vuelta a España pasó de ser la primera de las grandes, en primavera, a finales del verano, reconozco que me he desenganchado mucho. No digo que me hubiera mantenido marcando con tiza recorridos por las aceras que los niños de entonces movíamos con nuestras “chapas”. Ya no se juega a eso. El año pasado con el temita del equipo israelí y el inicio de este año, alabando las ludopatías de Mónaco y con una supuesta influyente molestando a los ciclistas, no he visto todavía ni un minuto de competición. El abandono, por accidente, -una piedra en el camino…- del número uno de estos tiempos, Pogacar, no va a facilitar que me enganche de nuevo. Solo pongo un ejemplo: A día de hoy desconozco si la Vuelta visita este año nuestra región…

Solo me pongo música en el coche cuando voy solo para hacer trayectos largos. El martes volví a casa. Tengo una serie de CDs grabados/pirateados hace unos veinte años con mezclas que me siguen gustando: Chieftains, Springsteen, Clegg con Savuka, Mocedades, Luétiga, Saltabardales… y mucha trova cubana. Después de la noticia de ayer mismo sobre el petróleo venezolano y lo contentos que están Trump y Delcy Rodríguez, me vino de inmediato a la memoria lo que había escuchado días antes: “Bolívar lanzó una estrella que junto a Martí brilló, Fidel la dignificó, para andar por estas tierras… ¡Ay! Pablo Milanés ya no está entre los que seguimos respirando y en sus últimos tiempos probablemente no estaba muy de acuerdo con lo que pudo dignificar Fidel la estrella de Bolívar y Martí.

Pero Delcy…¿Sigue siendo una peligrosa bolivariana? ¿Lo fue alguna vez? Dónde buscar ya la unidad latinoamericana si no se empieza por la Casa Blanca…La sensación de final de muchas cosas hay días que se abre paso a codazos.

Tamariz

No soy muy aficionado a los trucos de magia. Algunos simplemente me aburren. El viernes asistí por casualidad a un espectáculo supuestamente de división menor pero que no dejó de tener algún punto positivo. Pero la semana ha tenido noticia negativa de ese campo. He empezado situándome en el sector para valorar la desaparición de un conocido representante del mismo. Y es que hace ya mucho, en aquel lejano año de los prodigios de 1992 -que para mí está marcado antes de cualquier otra cosa por la desaparición de mi padre- mi familia más cercana, nosotros dos y nuestro hijo que iniciaba adolescencia, nos cruzamos con Juan Tamariz, al que nuestro hijo conocía mejor que nosotros.

Era el Jueves Santo, mitad de abril, y en Madrid había una huelga de hostelería. Habíamos conducido por la mañana y encontramos una cafetería abierta, no sé si de esquiroles o de servicios mínimos, no muy lejos de Goya y Hermosilla. Comimos en la terraza, entré a pagar a la barra. Habíamos aparcado cerca, ventajas de las semanas santas de entonces, y nuestro vuelo a Lanzarote era bastante tarde, Decidimos pasar un rato en el Museo del Prado. Llegando a Cibeles, una sensación de alarma: la cartera. No el billetero, en el bolsillo trasero del pantalón, molestando todo el viaje. Una cartera más grande con toda la documentación… y los billetes del avión… giro rápido y vuelta hacia arriba…

Llegada a la cafetería y –nuestras caras debían ser un libro abierto- un gesto de toda la vida, tachán, y Juan Tamariz nos interrogó: “¿Buscan una cartera? Se la he entregado al camarero. Estaba encima de ese taburete” Agradecimiento eterno que pasa por contarlo hoy, aquí: Gracias eternas, mago. De un agnóstico de la magia.

No es magia, es historia real. El mismo día en que asesinaron a Federico García Lorca en 1936; el mismo día en que murió su amigo Rodríguez Rapún al año siguiente, víctima de las heridas recibidas días antes, en el inicio de la ofensiva del ejército rebelde sobre Santander, ese mismo día 18 de agosto, es el cumpleaños de mi nieto pequeño. Está muy interesado por la Historia pero todavía no me ha parecido oportuno hacerle un comentario sobre el triple significado que esa fecha tiene para su abuelo. Vamos a disfrutar un poco más de su amor por el mundo clásico, por la Odisea y la Ilíada… ya llegará el momento. Por ahora, la comida familiar, las velas en la tarta, los regalos…

Cerrando, Ceuta. Nada es fácil allí. Tengo noticia de esa anomalía territorial desde muy pequeño. No debía ser, entonces, una anomalía. Todavía existía el protectorado español cuando la hermana pequeña de mi madre, recién casada, se instaló en aquella ciudad. Una tarjeta postal con el santuario de la Virgen de África rodó por casa de mis padres durante muchos años. Mis dos primos mayores de aquella rama, nacieron en la misma casa que yo mismo. Mi tía Pepa volvía a casa de su hermana mayor para el alumbramiento. El tercero de esos primos ya nació en Málaga a donde mi tío había conseguido el traslado sin cambiar de puesto en la Compañía Transmediterránea. Los ferries entonces se denominaban transbordadores y él había cambiado Ceuta  por Melilla como destino africano… Nunca he pisado Ceuta. En Melilla pasé una jornada del verano de 1967. Mi mayor recuerdo es el calor y un temporal marítimo terrible en el viaje de vuelta a Málaga.

La herida actual de Ceuta se puede decir que tiene mal aspecto. Se ha infectado. Un fuenteovejuna de libro. Y miles de ciudadanos españoles/europeos en una situación anormal. Gobierno central, con varios ministros en danza, y administración de la ciudad autónoma, con un presidente que ha abandonado su moderación habitual para entrar al barro de la refriega partidista dominante desde hace demasiado tiempo. Que no se pueda/deba hablar claro sobre las intenciones del gobierno del vecino del sur, requeriría un consenso inexistente para que la población del enclave no quede expuesta a las ventoleras de los ardores guerreros. Pronunciarse con rotundidad sobre favorecer medidas ilegales, también debería suponer expulsiones del terreno de juego. Después de saltarse la legalidad ¿Qué capítulo se abre?

San Roque de nuevo

 

Otro año más. Una fecha grabada a fuego en mi interior; un fuego mayor que el de la corona solar que no pude apreciar: mi dominio climático favorito, el de aquí, -el norte del sur- tiene estas cosas. Sol radiante hasta las 19.25 y brumas más o menos espesas después. O sea que sigo como mi difunto padre. El eclipse total anterior, con vistas desde esta zona, fue antes de que él naciera y ahora ya iría a cumplir 115 años… Y sí, el 16 de agosto es la fecha de la fiesta del pueblo en el que nació, él y mi madre, y mis dos abuelas, y al menos un bisabuelo que yo sepa y desde que tenía uso de razón es un día “señalado”. Quien busque encontrará referencias anteriores en este blog.

Mucho eclipse que no ha eclipsado lo de Ceuta y a ver qué más puede llegar en los próximos días, meses, años... La sombra de Ceuta llega a Roma y a Copenhague. Lo de la Roma actual, melonista, no tiene mucho más comentario. Lo del norte –aunque ellos jueguen a ser el sur del norte- es para hacérselo mirar. Con socialdemócratas así para qué necesitamos derechistas. No terminaremos nunca de llorar por tantas leches derramadas. Un recuerdo para el vecino de Mette Frederiksen, el difunto Olof Palme, de cuando las cosas estaban más claras. Entre las cosas que no hubiésemos creído tenemos algunas que dejan en parvulitos lo de las “naves en llamas más allá de Orión”.

Alguno, en la parte mayoritaria del gobierno, ha intentado que el eclipse ocultara la prórroga de la central nuclear de Almaraz. No acabamos de ser serios en algunas cosas fundamentales ni con una vicepresidenta del ramo de origen tan danés como la colega de Meloni. También el equipo contrario ha jugado a ver si el eclipse le oculta alguna luz o sombra. Actualmente les da todo bastante igual. Caiga lo que caiga dicen que ya lo levantarán. Por respeto a los derechos de copia tengo que citar a Ana Vázquez, inspectora de policía, supongo que en excedencia, diputada por Ourense y portavoz del PP en el negociado de Marlaska.

Todos podemos imaginar, pero algunos, por su puesto y responsabilidad, deberían aportar alguna prueba de lo que afirman. Y ha creado escuela. Ya no solo es ella. Los más altos cargos de su partido se han sumado. Todos afirman que a Pedro Sánchez le tiene pillado por la entrepierna el monarca de Marruecos. La imaginación al poder, por fin. Torrente Tellado no se ha quedado atrás y desde ahí, ya no había otra salida para Núñez F que se ha sumado alegremente. Parece que estamos en otro campeonato, ni atletismo ni natación, venga a superar los registros anteriores.

Y el coro que, deseando lo mejor para los menores, los quiere lejos. Podría enternecer ese deseo de reagrupación familiar en sus “naciones” –la presidenta madrileña demasiadas veces no sabe lo que dice - de origen. Tienen tan poca imaginación que parece que desconocen cómo son muchos de esos entornos familiares.

Hace semanas comenté por aquí que entraba un número de visitas extraordinario a este blog. Después cedió algo y ha vuelto. Estoy en semivacaciones y no tengo todos los datos conmigo. Solo sensaciones. Recién llegados a las trescientas mil visitas y la impresión de que las ultimas cien mil han sido mucho más rápidas que las anteriores. Los lugares desde los que se visita este blog tampoco tienen mucha lógica últimamente. Prefiero dejarlo escrito. Por lo que sea o pueda ser.

A San Roque se le cantaba en mi pueblo para que nos librase de la peste… y del mal. Sigue siendo uno de mis santos favoritos pero debe estar en unas vacaciones más largas que las mías.