Tamariz

No soy muy aficionado a los trucos de magia. Algunos simplemente me aburren. El viernes asistí por casualidad a un espectáculo supuestamente de división menor pero que no dejó de tener algún punto positivo. Pero la semana ha tenido noticia negativa de ese campo. He empezado situándome en el sector para valorar la desaparición de un conocido representante del mismo. Y es que hace ya mucho, en aquel lejano año de los prodigios de 1992 -que para mí está marcado antes de cualquier otra cosa por la desaparición de mi padre- mi familia más cercana, nosotros dos y nuestro hijo que iniciaba adolescencia, nos cruzamos con Juan Tamariz, al que nuestro hijo conocía mejor que nosotros.

Era el Jueves Santo, mitad de abril, y en Madrid había una huelga de hostelería. Habíamos conducido por la mañana y encontramos una cafetería abierta, no sé si de esquiroles o de servicios mínimos, no muy lejos de Goya y Hermosilla. Comimos en la terraza, entré a pagar a la barra. Habíamos aparcado cerca, ventajas de las semanas santas de entonces, y nuestro vuelo a Lanzarote era bastante tarde, Decidimos pasar un rato en el Museo del Prado. Llegando a Cibeles, una sensación de alarma: la cartera. No el billetero, en el bolsillo trasero del pantalón, molestando todo el viaje. Una cartera más grande con toda la documentación… y los billetes del avión… giro rápido y vuelta hacia arriba…

Llegada a la cafetería y –nuestras caras debían ser un libro abierto- un gesto de toda la vida, tachán, y Juan Tamariz nos interrogó: “¿Buscan una cartera? Se la he entregado al camarero. Estaba encima de ese taburete” Agradecimiento eterno que pasa por contarlo hoy, aquí: Gracias eternas, mago. De un agnóstico de la magia.

No es magia, es historia real. El mismo día en que asesinaron a Federico García Lorca en 1936; el mismo día en que murió su amigo Rodríguez Rapún al año siguiente, víctima de las heridas recibidas días antes, en el inicio de la ofensiva del ejército rebelde sobre Santander, ese mismo día 18 de agosto, es el cumpleaños de mi nieto pequeño. Está muy interesado por la Historia pero todavía no me ha parecido oportuno hacerle un comentario sobre el triple significado que esa fecha tiene para su abuelo. Vamos a disfrutar un poco más de su amor por el mundo clásico, por la Odisea y la Ilíada… ya llegará el momento. Por ahora, la comida familiar, las velas en la tarta, los regalos…

Cerrando, Ceuta. Nada es fácil allí. Tengo noticia de esa anomalía territorial desde muy pequeño. No debía ser, entonces, una anomalía. Todavía existía el protectorado español cuando la hermana pequeña de mi madre, recién casada, se instaló en aquella ciudad. Una tarjeta postal con el santuario de la Virgen de África rodó por casa de mis padres durante muchos años. Mis dos primos mayores de aquella rama, nacieron en la misma casa que yo mismo. Mi tía Pepa volvía a casa de su hermana mayor para el alumbramiento. El tercero de esos primos ya nació en Málaga a donde mi tío había conseguido el traslado sin cambiar de puesto en la Compañía Transmediterránea. Los ferries entonces se denominaban transbordadores y él había cambiado Ceuta  por Melilla como destino africano… Nunca he pisado Ceuta. En Melilla pasé una jornada del verano de 1967. Mi mayor recuerdo es el calor y un temporal marítimo terrible en el viaje de vuelta a Málaga.

La herida actual de Ceuta se puede decir que tiene mal aspecto. Se ha infectado. Un fuenteovejuna de libro. Y miles de ciudadanos españoles/europeos en una situación anormal. Gobierno central, con varios ministros en danza, y administración de la ciudad autónoma, con un presidente que ha abandonado su moderación habitual para entrar al barro de la refriega partidista dominante desde hace demasiado tiempo. Que no se pueda/deba hablar claro sobre las intenciones del gobierno del vecino del sur, requeriría un consenso inexistente para que la población del enclave no quede expuesta a las ventoleras de los ardores guerreros. Pronunciarse con rotundidad sobre favorecer medidas ilegales, también debería suponer expulsiones del terreno de juego. Después de saltarse la legalidad ¿Qué capítulo se abre?

San Roque de nuevo

 

Otro año más. Una fecha grabada a fuego en mi interior; un fuego mayor que el de la corona solar que no pude apreciar: mi dominio climático favorito, el de aquí, -el norte del sur- tiene estas cosas. Sol radiante hasta las 19.25 y brumas más o menos espesas después. O sea que sigo como mi difunto padre. El eclipse total anterior, con vistas desde esta zona, fue antes de que él naciera y ahora ya iría a cumplir 115 años… Y sí, el 16 de agosto es la fecha de la fiesta del pueblo en el que nació, él y mi madre, y mis dos abuelas, y al menos un bisabuelo que yo sepa y desde que tenía uso de razón es un día “señalado”. Quien busque encontrará referencias anteriores en este blog.

Mucho eclipse que no ha eclipsado lo de Ceuta y a ver qué más puede llegar en los próximos días, meses, años... La sombra de Ceuta llega a Roma y a Copenhague. Lo de la Roma actual, melonista, no tiene mucho más comentario. Lo del norte –aunque ellos jueguen a ser el sur del norte- es para hacérselo mirar. Con socialdemócratas así para qué necesitamos derechistas. No terminaremos nunca de llorar por tantas leches derramadas. Un recuerdo para el vecino de Mette Frederiksen, el difunto Olof Palme, de cuando las cosas estaban más claras. Entre las cosas que no hubiésemos creído tenemos algunas que dejan en parvulitos lo de las “naves en llamas más allá de Orión”.

Alguno, en la parte mayoritaria del gobierno, ha intentado que el eclipse ocultara la prórroga de la central nuclear de Almaraz. No acabamos de ser serios en algunas cosas fundamentales ni con una vicepresidenta del ramo de origen tan danés como la colega de Meloni. También el equipo contrario ha jugado a ver si el eclipse le oculta alguna luz o sombra. Actualmente les da todo bastante igual. Caiga lo que caiga dicen que ya lo levantarán. Por respeto a los derechos de copia tengo que citar a Ana Vázquez, inspectora de policía, supongo que en excedencia, diputada por Ourense y portavoz del PP en el negociado de Marlaska.

Todos podemos imaginar, pero algunos, por su puesto y responsabilidad, deberían aportar alguna prueba de lo que afirman. Y ha creado escuela. Ya no solo es ella. Los más altos cargos de su partido se han sumado. Todos afirman que a Pedro Sánchez le tiene pillado por la entrepierna el monarca de Marruecos. La imaginación al poder, por fin. Torrente Tellado no se ha quedado atrás y desde ahí, ya no había otra salida para Núñez F que se ha sumado alegremente. Parece que estamos en otro campeonato, ni atletismo ni natación, venga a superar los registros anteriores.

Y el coro que, deseando lo mejor para los menores, los quiere lejos. Podría enternecer ese deseo de reagrupación familiar en sus “naciones” –la presidenta madrileña demasiadas veces no sabe lo que dice - de origen. Tienen tan poca imaginación que parece que desconocen cómo son muchos de esos entornos familiares.

Hace semanas comenté por aquí que entraba un número de visitas extraordinario a este blog. Después cedió algo y ha vuelto. Estoy en semivacaciones y no tengo todos los datos conmigo. Solo sensaciones. Recién llegados a las trescientas mil visitas y la impresión de que las ultimas cien mil han sido mucho más rápidas que las anteriores. Los lugares desde los que se visita este blog tampoco tienen mucha lógica últimamente. Prefiero dejarlo escrito. Por lo que sea o pueda ser.

A San Roque se le cantaba en mi pueblo para que nos librase de la peste… y del mal. Sigue siendo uno de mis santos favoritos pero debe estar en unas vacaciones más largas que las mías.

El otro incendio

 

“(…)Lo que se escucha entre menos y nada es que también hay mafias que se sientan en tronos…” Así terminaba la entrada anterior. Mis escritos de los días ocho del mes ocho me revuelven bastante desde 2008. Cosas de la intrahistoria, de los peores momentos de una vida… el recuerdo es hoy muy vivo, lo relaciono con la apertura de los JJ.OO. de Pekín…pero lo ocurrido hace una semana en Ceuta está por delante de los lamidos de heridas propias. Hay mucha herida ajena. Y mucho cadáver y muy poca vergüenza, cada vez menos.

También había incendios, de los de verdad, nada figurado. Y entre todo lo que escuché de esos incendios reales que han convertido en cenizas miles de hectáreas, le pongo mucha atención a Ángel, bombero forestal, se podría decir que enamorado de su profesión a pesar de muchos pesares. Lo más sorprendente de sus declaraciones: los insultos que reciben de quienes creen que los bomberos están para defender la propiedad, minúscula o no tanto, de cada vecino. En muchos casos segundas residencias construidas en lugares inoportunos desde un punto de vista de sostenibilidad ambiental. Ahí hemos llegado. Se juegan la vida por un sueldo escaso y no les llegan precisamente aplausos. El desquite de Ángel, un llamamiento a que cada uno de esos pequeños, o no tan pequeños propietarios, cuiden su propiedad, que ante una contingencia de este tipo no se conviertan en aceleradores de los incendios, por no mantener limpios esos terrenos, por haber plantado especies inapropiadas…

Del incendio figurado, el de Ceuta de los últimos días de julio, habría que practicar la técnica de la cebolla e ir por capas. La primera la del propio gobierno de España, incluso dentro del partido mayoritario de la coalición. En un tema de ese calado ¿se puede permitir que dos ministros de primera fila, Defensa e Interior, mantengan versiones tan contrapuestas? Las “antenas” de la inteligencia española en Castillejos, en Tetuán, en Tánger… ¿se enteraron o no de lo que se venía encima? Porque si no se enteraron a ver a qué se dedican, pero si se enteraron y no hubo comunicación o si la hubo y el receptor no hizo caso… Poco admisible todo ello.

Sin salir de España y no voy a gastar más de un par de líneas: con los supuestos patriotas, los que monopolizan el patriotismo, no se puede contar para nada. Nada de nada. Podríamos sufrir un ataque nuclear del espacio exterior y en minutos habría portavoces de la derecha extrema y la extrema derecha culpando al presidente del gobierno. Es lo que hay. Como los que insultan a los bomberos.

Sobre los vecinos del sur. Todos tenemos vecinos y los hemos tenido o los tendremos. Con algunos las relaciones son excelentes. Algunos son más necesarios que muchos familiares para nuestra vida diaria. Con otros la relación no es fácil. Ahí se dan posturas diversas. Algunos enfrentamientos producen y han producido víctimas mortales pero tampoco es prudente ceder siempre en todo. Todo el cine negro, toda la literatura del mismo color, hace hincapié en no ceder ante los chantajistas. Si lo hacemos, el chantaje va a seguir…

¿Qué hacer con el gobierno de Marruecos? Primero, poner el espejo del otoño de 1975 en la entonces provincia española del Río de Oro. A la marcha verde no se la recibió a cañonazos. Ahí tenemos cincuenta años más tarde el asunto del Sahara occidental enquistado. Quienes huyeron de la mili como Abascal, a pesar de que ahora se disfracen de legionario, tienen los pies de barro para hacerse los gallitos y predicar la mano dura, colonialista. Las fronteras de Ceuta y Melilla con Marruecos no son solo fronteras españolas. Son fronteras de la Unión Europea. Las únicas que tiene en África. No pueden hacerse invisibles cuando truena en esa zona y dejarnos solos ante el peligro. Pertenecemos a instancias multinacionales confusas ¿Hemos negociado mal algunas adhesiones? Estamos tardando en pedir modificaciones. En caso de agresión a las ciudades autónomas ¿es de aplicación el artículo del Tratado del Atlántico Norte -copia literal de los tres mosqueteros-: “todos para uno y uno para todos”? Y a los reflejos de insolidaridad de los socios, leña sin compasión. Hay militares españoles en el Báltico, en Rumanía, en Eslovaquia… y algunos gobiernos se permiten rendirse a Meloni a la primera… No es tolerable. En el momento en que escribo, todavía no conozco la reacción de los amigos internos del neofascismo italiano a la imposición de medidas, hace pocas horas, recíprocas ante el desvarío del gobierno de Italia.

Calle Londres 38

 

Pasé por allí hace poco más de tres meses. Un lugar de memoria terrorífico como muchos otros. Un lugar en el que se torturaba y se hacía desaparecer a los opositores a la dictadura chilena. Un lugar que puede ser el primer eslabón de una cadena que ha podido convertir/nos en antropófagos a no se sabe cuántos ni quiénes. Parece fuera de duda que muchos/as desaparecidos/as en Chile fueron convertidos/as en harina de pescado. Un no dejar rastro elevado a método nauseabundo. No puedo destripar mucho de este relato. Cuando no había llegado a la mitad del mismo ya había decidido comprar un ejemplar para regalo. No quiero que una persona muy, muy cercana me acuse de eso que ahora se llama spoiler y que cuando yo era metalúrgico solo era una pieza de algunos automóviles.

Hay personajes cercanos en la trama, ya que la orden de detención contra el dictador chileno en octubre de 1998, partió de España. Aznar, el fiscal Carlos Castresana,  el juez Baltasar Garzón, el ministro de Exteriores del P.P. Abel Matutes… y Margaret Thatcher y Augusto Pinochet y un criminal nazi, Walther Rauff, creador de las furgonetas que envenenaban a los detenidos en el este de Europa con un mecanismo que hacía que los gases del escape volvieran al interior del furgón…

Y Philippe Sands, el autor, que hizo que nos organizáramos un viaje a Lviv/Lvov/ Lemberg/Leópolis después del impacto que nos causó leer “Calle Este-Oeste”, que se ha convertido en una trilogía, con esta otra calle de Santiago de Chile en el titular y con el volumen intermedio, “Ruta de escape”. Apasionante trío. Poco más de una semana me ha durado esta lectura de 400 páginas que, además, he combinado con el final de otra, “Continente salvaje” de Keith Lowe, una revisión más que notable de los años inmediatamente posteriores al final de la II Guerra Mundial en Europa, a los conflictos y atrocidades diversos que se vivieron en el continente en la segunda mitad de los años 40.

Otro personaje de este relato, Michael Caplan, abogado, con un papel relativamente secundario en esta trama que le acerca a la noble/innoble profesión de mamporrero: Le hace llegar en mano al dictador chileno, en marzo de 2000, a punto de despegar de un aeropuerto londinense, un regalo de la exprimera ministra británica: una placa con la leyenda “La última vez que derrotamos a los españoles” Debo tener el patriotismo desbordado después de ganar la Copa del Mundo pero el regalito me ha hecho maldecir, otra vez, a aquellos dos impresentables. Caplan también intentó ayudar con no mucho éxito a los padres de la niña Madeleine Mac Cann, desaparecida en el Algarve en 2007.

Dice Lowe muy cerca del final de su obra que “olvidar el pasado solo conduce a más resentimiento, y en definitiva a una distorsión peligrosa de los hechos. Esos hechos distorsionados son mucho más peligrosos que los verdaderos (…) Es nuestra memoria del pasado lo que nos hace ser quienes somos…”

Ahora que finalmente el Pazo de Meirás ha vuelto a Patrimonio Nacional, no me parece ocioso, por si alguien encuentra algún parecido, remarcar que a Pinochet una comisión del Senado de los EE.UU. le encontró en 2003 algo más de 26 millones de dólares en 125 cuentas en la banca Riggs. También a Al Capone le empezaron los problemas legales por cuestiones fiscales menores. El temita de los millones de dólares llevó a Pinochet a un nuevo procesamiento que no pudo terminar. El dictador murió de un infarto estando en arresto domiciliario, recién cumplidos los 91 años. La fecha de la defunción tiene también su punto: 10 de diciembre de 2006, 58º aniversario de la Declaración Universal de los Derechos Humanos…

Confesando. En mi calidad de bizkaino/vizcaíno consorte, hace muchos años que celebro San Ignacio en Vizcaya/Bizkaia. Era el cumpleaños de un amigo que hace ya mucho tiempo que no puede celebrar nada. La viuda de Goyo, Maite –categoría de hermana postiza, de las que tengo alguna más, nos mantiene juntos ese día…Todo lo escrito hasta aquí estaba  tal cual el jueves a última hora cuando empecé a escuchar que algo asombroso ocurría en Ceuta. Solo un apunte: El estrecho de Gibraltar sigue siendo el salto de potencial socioeconómico mayor del planeta; mafias sí, mafias no; ultraderechas locales, transalpinas y transoceánicas… Lo que se escucha entre menos y nada es que también hay mafias que se sientan en tronos…

Chusqueros/as

 

Es muy difícil, aunque haya pasado una semana, no volver sobre lo sucedido en New Jersey el domingo pasado. El lunes 20, después de dormir bastante menos de lo habitual y un poco más tarde de lo que para mí es normal, fui a meterme en el Cantábrico. Hasta los perros que me ladran a diario estaban en calma. Parecía de hecho que volvía a ser domingo. De vuelta fui completando alguna información que me había perdido en la madrugada. Me llamó la atención el titular del Telegraph de Londres. Su línea editorial está bastante alejada de la mía y no es nueva la tensa relación, no solo futbolística, entre británicos y argentinos. Pero el titular lo había avanzado yo mismo en algún momento del partido. Algunos jugadores argentinos se comportaban como delincuentes. Y no solo durante los largos minutos de juego. Quizá lo peor fue después de terminado el partido. Y no son los únicos responsables. El equipo arbitral no debería estar fuera de la investigación ordenada por la FIFA.

Toda la vida se habló, generalmente mal, de los militares chusqueros frente a los de formación académica. Más recientemente nos hemos enterado de que también hay jueces chusqueros, con una vía de acceso que elude la difícil oposición. Y se nota. Mucho más recientemente, por sentencia europea, se ha abierto la vía del chusco para algunos profesores… ¿Hay árbitros chusqueros? Tengo recuerdos de muy pequeño, en un campo de fútbol desaparecido en los años 60 para la construcción de la residencia sanitaria Cantabria, ahora mismo en proceso de derribo, supongo que eran encuentros de categoría regional o como mucho de tercera división. Me llevaba mi hermano. Pese a que el orden público entonces era una joya, había poco empacho en señalar que el árbitro estaba comprado cuando a alguna de las aficiones se lo parecía. O sea, que muy nuevo no es. Pero lo de la FIFA viene a ser como un lawfare futbolístico.

La “roja” está haciendo mucho por un orgullo de pertenencia que otros han intentado con sonoros fracasos. La enorme cagada de un escritor neofascista al publicar un artículo escrito antes de la final y dando por supuesto que España perdía… tiene muchas aristas para el análisis. Busquen en El Mundo del día 22. Añado titular:

Nunca es solo fútbol, recordadlo siempre

       La selección había sido patrocinada como símbolo de una España trans: mestiza, igualitaria y risueña

Qué lástima, Arcadi. ¿Tendrás cuajo para seguir emborronando papeles? Hay una noble tradición japonesa. Se llama harakiri. Y mira por dónde, ya que tu necropronóstico no se cumplió: esa España igualitaria y mestiza ha ganado más que la tuya, la uniformada. Hoy mismo, en El País, el crítico de cine más crítico, Boyero, también apunta con acierto a lo vivido el pasado domingo. De paso le atiza a Messi.  

Por seguir indagando en la vía chusquera, no sé bien cómo se accede a la presidencia de la CEOE regional. Siendo un empresario honrado y creador de cientos de puestos de trabajo podría ser la vía óptima. Alguno ha llegado al cargo de otra manera y se nota. La publicidad indecente, pagada con dinero de todos –la CEOE tiene tantas “paguitas” o más que las centrales sindicales mayoritarias- confundiendo al respetable sobre el absentismo, ha hecho, otra vez, que la región sea portada en medios nacionales con noticias negativas. O sea, empresarios chusqueros.

En la sede del PP han debido colocar algún cartel con alusiones a Dante y su infierno. Abandonad toda esperanza. No tenemos nada mejor y la señora Igual vuelve a ser candidata y, se admiten apuestas, alcaldesa de nuevo. No hay nada mejor ni en el PP ni fuera. Y da Igual, exactamente Igual, el conjunto de errores que arrastra en los últimos diez años.

Y vuelta a EE.UU. para acabar. Una vez que la locura sin disimulos se ha adueñado del mando de la superpotencia, el señor encargado de la guerra, Hegseth, debe pensar que hay demasiados marines aflautados. El “manda huevos” de un señor de la guerra local de hace más o menos veinte años, es de párvulos. En el Pentágono se han dicho directamente “(nos) faltan huevos” y quieren solucionarlo con inyecciones. ¡Ay!

 

90 años de la gran traición

 

El próximo miércoles es 22 de julio. El borrador de esta entrada lo he trabado en el marco de una escapada de menos de 48 horas a Barcelona. Escapada imprevista. La muerte no avisa y se cruza a menudo  con los caminos de las vidas. Sin ir más lejos,  el martes 21, hará veinte años que mi madre pasó a la otra orilla. Si se revisara este blog en estas fechas de años anteriores, se encontrarán  referencias. Es una fecha importante en mi vida. La de mi cambio de estado civil, hace 49 años, el mismo día que se constituían las Cortes después de más de cuarenta años sin elecciones libres. El día de mi boda, Dolores Ibárruri, elegida diputada, otra vez, por Asturias encabezando la lista del PCE, formaba parte de la  Mesa del Congreso de los Diputados. Tanto para tan poco o tan poco para tanto.

Pero este año, el 22 de julio es un aniversario redondo de la baja definitiva de los militares traidores. Adjunto nota de la Gaceta de Madrid, número 204, de 22 de julio de 1936. Probablemente ha habido momentos más propicios para divulgarlo pero hay mucha necesidad de decirlo porque se ha dicho muy poco. Aquellos militares fueron unos traidores. El golpe de estado fracasó, el ejército se dividió y lo que sucedió fue una guerra de casi tres años con innumerables víctimas de todo tipo: Los muertos, los heridos y mutilados, los no nacidos a causa de la guerra, los exiliados… Un desastre moral y humano de un calibre desconocido hasta entonces.

Cada vez utilizo menos el término “guerra civil”. La intervención internacional fue tan notable que puede desaconsejar ese uso. Lo que sí hubo fueron enfrentamientos importantes en el interior de cada bando combatiente. Más entre los leales que entre los rebeldes. Los sucesos de Barcelona de mayo de 1937 y los de Madrid de marzo de 1939 en territorio republicano y los de Salamanca de abril de 1937 en la zona franquista, pueden considerarse guerras civiles más o menos sangrientas.

Un dato incontestable para los amantes de relatos que tratan de hacer opacos los datos: La guerra supuso una pérdida neta de 20 años en términos estrictamente económicos, con su inevitable repercusión social. La quinta parte del siglo XX directamente al cubo de la basura. Da igual que se examinen los datos de producción de patatas o de arroz o de otros cereales; de acido sulfúrico o de acero… Los niveles del último año anterior a la guerra, 1935, no se recuperan hasta 20 años más tarde. Ese 1955 que sella la práctica normalización de la dictadura franquista en el conjunto del mundo occidental, con la entrada en la ONU, bloqueada durante diez años, y dejando ver ya la repercusión del tratado con los EE.UU. de 1953, secuela de la guerra fría…

Los otros 20 años, 1955-1975, de la dictadura han acogido muchos intentos de mitificación. El innegable crecimiento económico no tiene parangón con el que vivieron las sociedades europeas democráticas. La no inclusión de la España franquista en las ayudas del Plan Marshall de 1948, no se vieron compensadas con las que vinieron después de 1953. A mitad de los años sesenta la motorización popular que supuso el Seat 600 o el Renault 4-4, o el apartamento en la costa, alcanzaron a segmentos de población como nunca antes pero sin comparación, de nuevo, con los países nórdicos o los seis que habían formado las primeras comunidades europeas.

Otro dato para amantes de relatos históricos. El año de la muerte, en la cama hospitalaria, del dictador, la estructura socioeconómica de la población todavía arrojaba un 25% de la población activa dedicada a las actividades del sector primario. El éxodo rural hacia el occidente europeo o hacia las aglomeraciones urbanas e industriales –Barcelona, Madrid, Bilbao…- todavía se tendría que completar en los años de la Transición y siguientes hasta llegar al 3% actual.

Las pinceladas, breves, que trato de dar en este 90 aniversario, no se completarían totalmente sin señalar otro actor principal. Un sector del ejército, sí; parte de la sociedad civil de ideas conservadoras o directamente fascistas, también. Pero los jerarcas de la Iglesia, que se atrevieron a calificar como cruzada el matadero que se abrió en España el 18 de julio de 1936, sin que se conozca todavía rectificación,  merecen tanta crítica, desde un punto de vista civil estrictamente democrático, como los mandos militares traidores. El nacional-catolicismo conformó  en buena medida la ideología dominante y fue uno de los estamentos privilegiados de la dictadura en pie de igualdad con el partido único y el ejército depurado.

 

Las I L T

 

La incapacidad laboral temporal o transitoria es un periodo de tiempo en el que por causa de una enfermedad los trabajadores no están capacitados para desempeñar su trabajo. Hay un juez único, de momento, para diagnosticar esa incapacidad y es el médico de referencia de la familia del trabajador, el “médico de cabecera”. Casi cualquier duda que se intente expresar sobre la existencia o no de muchas o pocas “bajas” laborales, ponen en cuestión la capacidad de ese profesional para el diagnóstico. También existen inspecciones médicas para casos de dudas razonables y cuando la enfermedad se alarga, hasta un máximo de año y medio, hay tribunales médicos encargados de dilucidar si la incapacidad ha dejado de ser temporal para pasar a definitiva.

Enredar con los conceptos es difícil que se haga sin alguna dosis de mala fe o de estulticia. Cuando un político cree que el auditorio de ese día le puede aplaudir una determinada tesis y la lanza, debe después cargar con las consecuencias. Por ejemplo que la plana mayor de tu partido te haga ver que has pisado un charco de manera innecesaria y que los contrarios se lancen a por tu yugular. Cuando, a la vez, alguien te da la razón –“más razón que un santo”- ¡cuidado!. Ese alguien ya descabezó al que ocupaba tu puesto anteriormente, Alberto. Comprobado que no eras el más brillante de la esquina noroeste, ahora puedes empezar a estar entre los más torpes del área central.

El portavoz del P.P, recién salido de un proceso de cáncer –¿Semper, has tenido un periodo de ILT?- ha tenido que manifestar que no era muy apropiada la referencia del jefe. -¿Semper, qué haces ahí?- Cuando introducir una tarjeta en un aparato, más o menos digitalizado en la actualidad, que revela al segundo la hora de entrada y salida del trabajo; cuando un minuto de retraso puede suponer un descuento en el salario –no todo el mundo tiene horario flexible- las elucubraciones sobre el absentismo laboral de quienes en toda su vida no han tenido que fichar, lo que se dice fichar, pueden suponer un motivo de cabreo duradero.

Otros que juegan con el cabreo son los jerarcas de la conferencia episcopal. Las últimas declaraciones de su presidente, arzobispo de Valladolid, tampoco parece que busquen ninguna concordia. Han conseguido que al menos un par de ministros le llamen a la moderación. La utilización del término “paguita”, lo quiera o no monseñor, le pone en las filas prietas de la ultraderecha. Casualmente el jefe supremo de esa tendencia ha vivido mucho tiempo de paguitas pero ha conseguido popularizar la idea estrambótica de que a los migrantes irregulares se les concede la paguita nada más desembarcar de la patera ¿Ese era el mensaje papal de hace un mes?

Tenía ese par de anotaciones para comentar pero con pocas horas de diferencia se me han apagado dos referentes de vida. De una vida anterior, de mi juventud en Barcelona. Teresa fue mi primera abogada defensora en un litigio con mi empresa. Después empleó en su despacho a mi compañera de vida, fue madrina de nuestro hijo… era una de mis “hermanas postizas”. Hay alguna referencia en este blog, a ella, como una de mis mujeres nacidas en las cercanías del desembarco en Normandía. A su compañero, Joan, cuando falleció en los tiempos difíciles del covid; a su sobrina, Ana, lo más cercano a una hija para ellos, que no tuvieron hijos propios…

Y Jordi, en otro orden. Menos familiar pero muy cercano en lo profesional y en lo político y social. Probablemente intimamos a partir de compartir reuniones en casa de Teresa y Joan. Después de mucho tiempo nos encontramos en Barcelona hace quince años – se acaban de cumplir cuarenta de mi traslado a Santander- alguna otra vez nos habíamos visto pero pocas. Dos recuerdos: Cuando yo ya estaba muy desilusionado con la política, consiguió que me enrolase en una experiencia que él había parido: los consejos de distrito, la descentralización administrativa de Barcelona. En ese último encuentro recordó los txipirones rellenos que a Matxi le quedaban muy bien y que había comido en nuestra casa y me ofreció la que había sido de sus padres para cuando volviera a Barcelona, en las proximidades de la Sagrada Familia… Hay leyes de la biología que duelen mucho.

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