Gandhi [para Olivia (9)]

Querida nieta: Hoy, mientras esperamos que vuelvan tus padres de una corta escapada que puede ser la única que se puedan permitir este año, se cumple un aniversario muy redondo del asesinato de Gandhi. El 30 de enero de 1948 la India hacía unos meses que era independiente y las convulsiones que asolaban el territorio no eran menores que las que lo habían sacudido durante el final del dominio británico. Al contrario, seguramente la vida diaria era más dura para una inmensa mayoría de la población. La independencia, desde el minuto uno, había supuesto la separación y el recrudecimiento del conflicto entre musulmanes e hindúes…

El modo con el que Gandhi dirigió el proceso hacia la independencia se ha consagrado como el de la lucha no violenta. De hecho, hoy se conmemora el día de la no violencia y la paz. También es el cumpleaños del rey de España, 50 años, (*) y otros tantos de las demás cosas que empezaban a suceder en aquel prodigioso 1968. Mis reyes magos no deben ser monárquicos pues una lectura que me regalaron y que ya he terminado, del alemán Ernst Toller, nacido en territorio actualmente polaco, una juventud en Alemania, no es un buen ejemplo para la paz.

Toller había nacido en 1893 y murió en 1939. Participó en la I Guerra Mundial, en la revolución que en Alemania sacudió aquel final de la guerra. Estuvo cinco años en la cárcel por esa participación. Visitó nuestro país durante la guerra civil y se marchó tan impresionado que se dice que la causa inmediata de su suicidio fue la victoria final, pocas semanas antes, del general Franco. Todo ello prefiguraba lo que se cocía en su país y Toller no quiso revivir la peor parte de su vida.

De la lectura de los capítulos dedicados a la narración de la revolución en Baviera no es difícil apreciar la amargura por la ruptura entre la socialdemocracia y el marxismo-leninismo. El recuerdo de la vida de Brian puede dar alguna pauta de comportamiento un siglo después, cuando ficciones pseudo-revolucionarias dentro y fuera del ya eterno proceso catalán hacia no-se-sabe-dónde, -con una  ERC que no se atreve a separarse de los amigos de la ultraderecha flamenca- permite que una mafia que no da abasto en los juzgados nos siga gobernando. Lo que se llamó históricamente un gobierno de salvación, de regeneración en este caso, aunque no recuerdo su práctica en nuestro país, es más necesario que nunca.

Y así, mientras algunos colegios implican hoy a sus comunidades escolares en actos que llamen la atención sobre la necesidad de la paz, el mundo de los adultos no tiene ni mucha ni buena relación con ese sujeto. La última moda es una moneda virtual, el bitcoin. No creo que llegue a durar como para que lo llegues a conocer. Para ti será algo del pasado, como la peseta o el real. Y cuando explote, si seguimos sin aprender, nos costará dinero a todos, pues habrá que subvencionar las pérdidas de los que haciendo alarde de inteligencia se han embarcado en la operación. También es posible que sea el canto del cisne de esta etapa del capitalismo. Tan imaginativa ella que puede proponernos en Fitur viajes a Siria. Un país que lleva años en guerra y que trabaja ahora por una paz auspiciada por Putin, que alguna leña arrojó al fuego.

Fitur ocupó una parte de la entrada anterior. Ya ha ocurrido otros años. Pero en la última edición, además de lo de Siria, me resuena en la oreja y el oído interno el dicharachero mensaje de nuestro dicharachero presidente regional. Revilla apuesta por el filón chino y quiere una cuota, por pequeña que sea siempre será notable, de esos millones de chinos que ya viajan cada año a Europa occidental. Ya tendremos tiempo para hablar de otras cosas que suceden en China habrá pensado D. Miguel Ángel.

(*) Espero tener tiempo para explicarte alguna de las razones por las que ese acontecimiento me interesa poco.

Tontos arrogantes

No pienso utilizar ningún traductor, ni digital ni jurado. Tengo una idea medio clara de cómo decirlo en inglés lo que pasa es que no solo en nuestra ciudad y región, en medio mundo, ahora mismo, cualquier palabro inglés llegado desde aquí será sometido a examen crítico. Hay cierta conciencia de que hay en el planeta más tontos y tontas que granos de arena y que cualquiera lo podemos ser a ojos del prójimo. Me interesa destacar de entre ellos, y ellas, a la fracción arrogante. Uno, y una, pueden ser medianamente cortos, pero si eso  no va acompañado de la necesidad de que se entere el mundo entero, puede pasar desapercibido/a.

Hay gentes, quiero creer que todavía la mayoría, que cuando no saben de algo, o no están seguros, no van por ahí sentando cátedra sobre el tema. Y después, y confío en que sigan siendo minoría por los siglos de los siglos aunque se hagan notar fuertemente, están los otros, y otras: los tontos, y tontas, arrogantes. Y quien quiera que lo traduzca.  Con o sin ayuda de Google.

Conozco concejales de mi Ayuntamiento, de todos los grupos incluido el equipo de gobierno, que se ganan el sueldo y que no han dado un escándalo en el tiempo que llevan en el cargo, alguno y alguna más de una legislatura. Y después tenemos otros y otras. Y alguno y alguna podrían dedicarse a otra cosa. Su inutilidad ha quedado ya muy contrastada. No están obligados a seguir haciendo daño a la ciudad y a sus ciudadanos y debería decírselo alguien con algún ascendiente sobre ellos. A mí no me van a hacer caso.

Pero habernos convertido en rechifla mundial por una jaimitada como traducir con la herramienta de Google los contenidos de la página de Turismo de Santander, la víspera de la inauguración de la mayor feria mundial del sector, debería sobrar para dar el finiquito  a la responsable,  a quien, además, le ha hecho gracia el asunto. No debe andar lejos, en poca gracia, la alcaldesa que simuló un título universitario que no tenía… Al poco tiempo de instalarme en Barcelona, cuando mis compañeros de trabajo o de estudios se iban enterando de mi lugar de procedencia, invariablemente salía a relucir un pequeño escándalo que se había montado en esta ciudad en 1969.

Un concejal integrista, de un integrismo superior a la media de 1969 que ya era muy alta, provocó un movimiento contra unas esculturas que la entonces Caja de Ahorros de Santander había colocado en la fachada principal de su sede en la plaza Porticada. Las esculturas simbolizaban el Ahorro y la Beneficencia y eran un par de desnudos, masculino y femenino, que tras la polémica estuvieron tapados algún tiempo. No recuerdo cuándo se destaparon. Seguramente no vivía aquí en aquel momento. Creo que siguen en su lugar y no me parece que escandalicen a nadie. Los enfermos son los que se escandalizaron en 1969, empezando por el concejal.

Tiene suerte la concejala de cultura y turismo del Ayuntamiento de Santander. Después del incendio en el Museo Municipal, y de la lentitud en la aplicación de los cambios exigidos por la ley en el callejero de la ciudad, a la hora de que alguien, nacional o extranjero, elija al español más asshole del año no es fácil que se fijen en ella. Hay otro compatriota que intenta presidir su comunidad autónoma desde Bruselas, o Copenhague, o donde quiera que se encuentre ahora mismo, y eso tiene que puntuar más. Pero aquí, en Botinburgo, ahora estamos obligados a cambiar el nombre a la ciudad. Y eso es muy serio. Lootburg no me suena igual de bien, aunque seguramente conserva su historic helmet o el Hope Market.

P.S. Para lectores de fuera, que puedan ignorar la polémica, hay capturas de pantalla de todo. Incluso del texto en francés, cuando ya corregido en inglés, al Centro Botín se le seguía llamando le Centre Loot.

Shithole

Un país poderoso como pocos, que ha impulsado la lengua inglesa hasta hacer que si no controlas un mínimo de ella estés perdido en este mundo; un país complejo como casi todos, o más, aunque aquí despachemos muchas veces esa complejidad con la mayor de las simplezas; también puede ser un basurero, una cochiquera, pocilga, un cubil… sin necesidad de ser literales, un saco de mierda puede ser el propio presidente de tan gran país ¿Si lo fuera, quién convirtió Haití en un pozo de mierda? ¿Y el Salvador? La política exterior norteamericana no ha tenido nada que ver en la situación actual de esos países y de muchos otros?

Su sistema hace posible que un tipo como Trump llegue a la Casa Blanca, y antes Reagan, y Bush hijo, con niveles de ilustración que no alcanzarían para funcionario público ni ejecutivo privado, ni allí ni aquí. Pero es su sistema. Alguna vez los noruegos también emigraron a los EE.UU. Mi primo Frank, nacido en los alrededores de Los Ángeles, se casó con una mujer de esa ascendencia, y por ahí sigue su descendencia. Eso es EE.UU, la mezcla de Cantabria y Asturias y Zuberoa que llevaban mi primo y su hermano Amalio, y Noruega y muchísimo más. El mismo Trump no parece tener los rasgos de los nativos americanos. De alguna parte habrá llegado. No me interesa. Como parece que tampoco les interesa hoy a los noruegos ir al pozo de mierda de Trump.

Coincide que ayer mismo he visto la última película del tándem Clooney-hermanos Coen y, aunque de telón de fondo, el tema del racismo de los blancos de los EE.UU. aparece con meridiana claridad. Parece que no ha gustado mucho esa película por allí. Ojo, alguna sociedad europea, como la nuestra, podría no pasar la prueba de la urbanización de la película de Clooney. También este mismo fin de semana he podido escuchar a un dirigente socialista que parece que se ha tomado en serio el asunto de liquidar, de una vez, nuestra asignatura pendiente de un pasado bastante indecente. No voy a regodearme, como tantos, en el ya-lo-podían-haber-hecho cuando tuvieron mayoría suficiente.

Pocas personas, en el conjunto del planeta, señalarían España como el país que acompaña a Camboya en el triste récord de número de cadáveres no identificados enterrados fuera de los cementerios. Una herencia muy difícil de gestionar. El discurso de Andrés Perelló permite confiar en que, incluso los que tenemos mucha más vida recorrida que la que nos quede por recorrer, podremos ver un final satisfactorio a ese infausto episodio de nuestra turbulenta Historia.

Es muy posible que el hecho de haber asistido a dos funerales en la misma semana, los dos de personas más jóvenes que yo, me haya puesto más sensible. Gestionar la muerte nos cuesta lo suficiente- es un tema del que tengo un desgraciado conocimiento- sin ningún añadido, pero reconozco que algunos testimonios de sucesos criminales de hace ochenta años también me dejan muy encogido.

Y, tras el parón navideño, vuelve a la escena Catalunya. Con la sentencia, conocida hoy, del caso Palau que certifica como verdad judicial, la ilegalidad de la financiación del partido que ha gobernado aquella comunidad más de treinta años- el estatuto de autonomía entró en vigor hace 38- y la sesión constitutiva del nuevo Parlament alguien ha tenido el humor de fijarla para el 17 de enero, festividad de San Antonio Abad, patrono de los animales y que se celebra de maneras muy variadas en muchos lugares de aquel territorio, empezando por la ciudad de Barcelona y su cabalgata dels tres tombs. ¿Tiene el santo de los animales patrocinio también sobre los establos, cubiles, pocilgas, shitholes en general?

Rentrée

En el tercer aniversario del ataque a Charlie Hebdo, el título en francés. Este segundo lunes de enero tiene mucho de inicio, de vuelta a empezar. Junto a un día más impreciso de septiembre, cuando las aulas abren tras el descanso veraniego, es el momento en que la normalidad, entendida como actividad, como prisa, se impone a la tranquilidad y la calma que se presupone a los tiempos vacacionales. Aunque no siempre sea cierto. En algún momento del año, no pienso pararme a calcular, el siglo se va a hacer mayor de edad. Un recuerdo para aquel portavoz gubernamental que comparó la Constitución con un baile de alta sociedad. Pocas veces tal altura de … (voy a evitar insultos en la primera entrada del año) se sentó en el Consejo de Ministros, aunque fuera para escuchar y contar.

El siglo anterior, al hacerse mayor de edad, trajo la paz al mundo. Una paz muy imperfecta y poco duradera pero que ponía fin a la mayor carnicería conocida hasta el momento. Sin ningún pesimismo extra, no espero tanto de esta mayoría de edad del XXI. Tampoco la gripe, que tiene al sistema sanitario contra las cuerdas, se podrá comparar a la de hace un siglo. Al menos eso espero, mientras pido cita al centro de salud para una receta. Por Internet están ilocalizables y los que en vida activa fuimos funcionarios públicos tenemos un castigo añadido en la jubilación: No tenemos receta electrónica.

Mientras nuestro anterior alcalde, hoy ministro de Fomento, se ha dado cuenta de que sus declaraciones radiofónicas de ayer solo tienen una salida- podían tener otra, pero dimitir y ministro en la España del XXI no tienen correlación- y que tachar de irresponsables a los ciudadanos que vuelven a casa después de Navidad no es un anuncio de turrones, ha tomado, insisto, la única decisión posible y abre expediente a Iberpistas, concesionaria de la AP6 por el caos del sábado. Vamos a seguir con atención ese expediente. Podría terminar en nada de nada.

Frente a las carreteras tradicionales, las autopistas pueden convertirse en ratoneras. La imposibilidad de abandonarlas fuera de lugares precisos hacen de ellas, en condiciones anormales, una desesperación. Cuando además la autopista es de peaje, te has introducido en ella porque alguien, aunque sea un automatismo, ha levantado una barrera y te ha dado su bendición para que entres y a los pocos kilómetros te encuentras atrapado y durante horas, hasta 18 en este caso, no puedes abandonar el vehículo… a alguien le tiene que costar algo si queremos que lo de la marca España no se convierta en broma mundial. Y ahí han tenido que actuar las emergencias del Ejército en una situación que no debería haber escapado del marco civil.

La pelea de los dos partidos mayoritarios, con hechos similares en cada cuenta partidaria, quiere poner a la ciudadanía en el nivel de Primaria. Aquel nivel que muchos políticos no van a alcanzar ni después de jubilarse. La parte gubernamental debería esmerarse en explicar a su público más entregado esa noticia de fin de año que habla de miles de plazas amortizadas en los cuerpos de la Seguridad del Estado en los últimos seis años. Justamente desde que gobierna Rajoy. Podría tener relación con algunas de las cosas que pasan. En las carreteras o en las ciudades.

Yo quería un tono más amable e íntimo para que el blog entrara en el año nuevo con suavidad. Haber recordado aquella terrible noche de Reyes de hace diez años, cuando visualicé que la vida entendida como lo había hecho en más de treinta años se iba a acabar. Ocurrió nueve meses más tarde y todavía duele. De otra manera pero duele. También podía haberle dedicado más espacio a un héroe anónimo, excepto para unos pocos, que pasará mañana por el quirófano en Valdecilla, ánimo Vicente. O anunciar algo bueno relacionado con Olivia, mi nieta, que queda para otro momento. Eso, noticias buenas y malas. Su alternancia. La vida.

Y, sin un gramo de acritud, tratar de explicar(me) como el mismo sindicato que pone el dedo en la llaga sobre la realidad de nuestra región, donde aumenta la brecha de pobreza sobre la media española que ya va viento en popa, en su Federación de Enseñanza, a la que pertenecí muchos años, han decidido escribir una carta a los Reyes Magos y su secretaria general, supongo que orgullosa del invento, se dedica a leerla en los micrófonos de las emisoras más escuchadas. ¡Eso sí que es un sindicalismo nuevo! Hemos tardado cuarenta años pero ya hemos encontrado la fórmula. Ah! la magia, qué buena nueva para afiliados, simpatizantes y enseñantes en general en su jornada de rentrée. Saludos a todos.

Pórtate bien, 2018

Elegir entre los centenarios que se llevarán el Oscar del año no va a ser fácil. Mi apuesta se mueve entre la gripe, española, en muchos lugares menos en España, y el final de la Gran Guerra. La última con fecha precisa, San Martin, 11 de noviembre.

Muy difícil seleccionar la 
foto del mes. Al final son 24

Unas elecciones generales dieron la presidencia del Consejo de Ministros a Maura pero los grandes partidos dinásticos se desangraban ya en los estertores del sistema ideado por Cánovas del Castillo. Nada parecido a lo de ahora. O un poco. Y una de las primeras secuelas de la revolución bolchevique, la eliminación física de los Romanov.

El año me va a resultar mucho más familiar en los cincuentenarios. En 1968 ya pude examinarme para obtener el permiso de conducir. Era la única mayoría de edad que permitía el franquismo. Mi memoria sigue bastante bien, por lo que recuerdo que hacía cuando me enteré de los dos asesinatos mediáticos del año: Martin Luther King en abril y Bob Kennedy en junio. Ese mes vivió el final de lo que se etiqueta como el Mayo francés que acabó arruinando el prestigio de De Gaulle aunque no hubo un cambio de rumbo en la política francesa hasta la llegada a la presidencia de Mitterrand en 1981. Ese mayo me pilló en Madrid, que si bien no era París, tampoco se podía comparar a Santander.

En el verano me veo charlando en el pueblo, en casa de mis abuelos, con un primo residente en Barcelona que ya estaba en la Universidad. Eso era en agosto. En julio mi familia se había enterado de mis inclinaciones políticas y, digamos, no las apreciaron en su justa medida. Ambos, mi primo y yo, lamentamos todo lo que pudimos la intervención soviética que ahogó la primavera de Praga. Massiel y Eurovisión, la matanza de Tlatelolco en vísperas de los Juegos Olímpicos de Ciudad de México, los primeros crímenes de ETA y su primera baja, Txabi Etxebarrieta. Fraga en Santa Isabel, hoy Malabo, en la ceremonia de acceso a la independencia de Guinea Ecuatorial. Un Mao que ya había asombrado al mundo con su habilidad para la natación a una edad avanzada, todavía tuvo arrestos para reeducar a los estudiantes y mandarlos a trabajar al campo, lo que secretamente le envidiaron millones de padres en todo el mundo... Pero 1968 fue, ante todo, el año en que la guerra en Vietnam alcanzó cotas de horror poco imaginables.

La matanza de My Lai dejó al descubierto que los Estados Unidos, en su acción militar en el exterior, no tenían nada que aprender de la otra, demonizada, gran potencia. La contestación a esa guerra, fuera y dentro del país agresor, se hizo progresivamente más y más notable. La presidencia de Nixon, elegido ese noviembre, elevó las cotas de la intervención e hizo insoportable el número de víctimas... hasta acabar como la única gran derrota sufrida por los EE.UU. en toda su historia.

De todo eso se hablará, en mayor o menor medida, en las próximas semanas, pero hoy y los días próximos lo que toca, y debemos hacer que no sea, solo, un convencionalismo, es desearnos lo mejor. Si nos alcanza la generosidad, para todos. Así, a todos/as quienes leáis esto, os deseo lo mejor en ese año que ya está a la vista: 

Feliz Año Nuevo/ Feliç Any Nou/ Feliz Ani Novo/ Urte Berri On / Bonne Année 2018 / Ein glückliches neu Jahr / Gott nytt ar/ Happy New Year/ Sana Saida

2017 al hoyo

Última entrada de este año que se acaba. La 372. La próxima será extra, con la felicitación, que los descreídos guardamos, atravesando como podemos los belenes y los tannenbaums, hasta el final del año. De los acontecimientos de la semana pasada que le trataba de explicar a mi nieta, el más favorable es un resultado futbolístico que no pasará a una historia digna de mayúscula. Pese a los negocios poco claros de Florentino aquí y en Guatemala, pese a que aquel enorme jugador que fue Xavi Hernández intente rivalizar en declaraciones insustanciales con otro clásico, Sergio Ramos. Y la lotería, que no ha tocado a ningún familiar o amigo cercano, no puede ser noticia. Eso es lo que ocurre cada año.

Y el tercero, el conflicto abierto y que el resultado electoral no cierra en Catalunya. Hay esfuerzos múltiples para explicar un resultado tremendamente similar al de hace dos años. No he visto la famosa prueba del marciano… Un extraterrestre que llega a este planeta y … con lo de Trump, con lo de Siria, con lo de Palestina, con lo de Honduras, con lo de Fujimori… con lo de las pensiones argentinas y locales ¿puede haber un extraterrestre que se interese por el conflicto catalán?

¿Qué se le puede contar al marciano? Empezar por el tricentenario de la Nova Planta? No, ese hilo histórico no creo que le interese, ni a mí. Sin ánimo de casi nada, en esa época los habitantes de Boston, o eran esclavos o indios o colonos blancos sometidos al rey de Inglaterra. Lo digo por lo de revisar situaciones de hace tres siglos, claro que ahí tenemos Gibraltar. Del mismo momento.

Y si al explicárselo al marciano lo vamos entendiendo todos? No, no es fácil. El resultado, como en el fútbol, es lo que importa. La sociedad catalana está empatada. Lleva así algunos años y no hay desempatador que la desempate. Puede haber aprovechados/as, ¿y dónde no? Los vendedores de crecepelo lo tienen mal con los descreídos, y nos da igual que el envase sea naranja o amarillo.

Los más radicales de los dos extremos son quienes más han perdido. No es la peor noticia. Haciendo abstracción del meridiano de la soberanía, los conservadores barren en el nuevo Parlament. Algo que la coalición electoral de 2015 ocultaba a medias. Y el batacazo de la izquierda, en conjunto, tiene la misma dimensión y sentido contrario. No puede ser de otra manera. ¿Soluciones? Al marciano no sé si se le va a ocurrir pero parece que ninguno de los que han llevado a los catalanes, y al resto, hasta donde estamos ahora, tiene capacidad para sacar/los/nos de ahí. Incluyendo a la alcaldesa Colau, que a fuerza de nadar y guardar la ropa se ha quedado medio ahogada y despullada, que es una forma de decir desnuda que ofende a mi corrector.

Después de expulsar a los socialistas del gobierno municipal, el PSC es la primera fuerza de izquierdas en la ciudad. 50.000 votos más que los Comunes. Ganan en los diez distritos a la formación de la alcaldesa. Probablemente ya habrán tomado nota. En Barcelona y en Madrid. A mi todo esto me coge ya con una edad irreparable. Empiezo a no creer en nada, absolutamente en nada, que no tenga en el codo a codo, en los familiares directos, en los amigos verdaderos. Activismo social que ha llenado una parte notable de mi tiempo libre, del activismo político casi no me acuerdo,  empieza a llenarme de dudas.

He participado en una mesa redonda que abordaba problemas, graves, de los refugiados sirios en Jordania, aquellos que además de su condición de refugiados arrastran algún tipo de discapacidad… creo que no sirve de mucho lo que hacemos. He escrito, como cada final de año, tres postales a otros tantos encarcelados en el mundo, dudando cada vez más de su efectividad. Consciente de que es un balance de fin de año poco optimista. Intentaré recuperarme en las pocas jornadas que quedan.

Semanita distinguida [Para Olivia (8)]

Tenemos el fin de año a la vista, previo paso por las fiestas navideñas, y la semana se presenta con demasiados acontecimientos de primera. Yo intento centrarme en tus sonrisas, en tus primeros pasos, en tus balbuceos. Quiero creer que uno de ellos es abu y que ya lo dices dirigiéndote a mí. Te encanta el fondo de pantalla de mi teléfono móvil, que es una foto tuya con el pijama del hospital, cuando tenías unas pocas horas. Ahora que tienes semanas para completar un año y cuarto, que sé que mides 77 centímetros y pesas casi once kilos. Porque te he acompañado al pediatra el viernes pasado y no lo has pasado bien con la revisión que te ha hecho. Has mostrado tu disgusto con firmeza y no sueles hacer eso.

Y hay demasiadas fuentes de noticias para distraerme de ti, de lo que debería ocuparme casi totalmente. Acabo de preparar una presentación para una intervención que tengo mañana en un foro que aborda un aspecto del drama sirio. Y la radio, mi alimento principal a la hora de informarme, tiene un especial detrás de otro: Se cierra la campaña electoral en Catalunya. Ya sabes que tu padre nació allí y que tu abuela me acompañó nueve años de los quince que yo viví allí. Mantenemos allí muchos amigos y algún familiar. Nada de lo que pasa allí nos resulta indiferente.

Pero es que allí llevan al menos cinco años ocupados en cosas que entendemos poco y mal en el resto del territorio. Y francamente confío poco en que después del jueves las cosas puedan mejorar de una manera sustancial. No sé en qué pensaban los programadores de acontecimientos notables. Ya tuvimos todos los españoles unas elecciones un día como mañana. 20 D era, hasta 2015, la abreviatura para referirnos a la Operación Ogro, el atentado de ETA que acabó con el vicepresidente Carrero y dejó al franquismo sin su mayor baza de futuro.

El 20 D de hace dos años pudo dar un vuelco a la situación anterior pero las dos fuerzas principales de la izquierda no supieron, o no quisieron, interpretarlo y ahí tenemos al mismo presidente del gobierno que teníamos antes de esas elecciones. El presidente de un partido que no pasaría casi ninguna prueba de homologación en nuestro entorno europeo. Uno de los culpables, probablemente el máximo, de que la situación en Catalunya haya llegado a donde ha llegado. Y corremos mucho peligro de que ahora, el 21 D signifique otra vez lo mismo para Catalunya. Ningún cambio, con lo que todo seguirá empeorando. No sé, no puedo adivinar, lo que vas a llegar a ver en este terreno. Ya no descarto que en el futuro estudies que el lugar en el que nació tu padre es el extranjero.

Todo eso el jueves. Y el viernes habrá unos cuantos millonarios más. La lotería de Navidad estratégicamente situada entre unas elecciones autonómicas y un Barça-Real Madrid bastante especial. El equipo catalán este año muy por delante en la tabla y los madrileños que vienen de ganar un trofeo importantísimo cuando lo ganan ellos y poco más que el trofeo de la galleta si lo ganan los adversarios. Se van a amontonar las noticias, querida nieta. Algún besugo, o pularda o lo que sea, van a tener más horneado del necesario.

Ya me relamo pensando en esa cena del 24, en la que por primera vez, el año pasado eras demasiado pequeña, nos vas a acompañar a la mesa. Tengo un claro favorito para el resultado del fútbol, y algún número para el sorteo de la lotería. Pero una gran indecisión sobre lo que votaría el jueves de haber continuado residiendo allí. Sé muy bien lo que no votaría. Cinco de siete no podrían contar conmigo en ningún caso. Dadas las fechas y la escasez de comentarios en este blog, queda abierto el juego de adivinanzas. Prometo reconocer a los ganadores.