2015

Amigos y amigas entramos en un nuevo año, aparentemente soso. No es bisiesto, no habrá elecciones en los Estados Unidos, ni Juegos Olímpicos, ni Mundial de Fútbol ni tan siquiera Eurocopa. 

A cambio vamos a votar en Grecia y aquí y en algún sitio más. Muy probablemente eso no ocurrirá en China. Se cumplirán 40 años de la muerte de Franco y 50 de la de Churchill. Cuando murió el expremier británico, la guerra de Vietnam empezaba una escalada que diez años más tarde terminó de una forma insospechada al inicio.   

Seguramente se cumplirán 60 años de algo o 30, pero en plan bélico no se podrá olvidar, nos lo recordarán, que también son 70 años del suicidio de Hitler y del final de la II Guerra Mundial.

Como hay gente "p'a tó" seguro que alguno se acuerda del centenario de la teoría de la relatividad y el bicentenario de la batalla de Waterloo y el exilio definitivo de Bonaparte. Justo en la mitad, a 150 años nos queda el final de la guerra civil en Estados Unidos.

Pero lo que más falta hace es que tengamos suficientes momentos de tranquilidad para hacerles saber a quienes queremos exactamente eso, que nos queremos. Y que nos acompañe un básico de salud y ya, puestos a pedir,  si fuera posible, algún desahogo por la parte financiera a quien más lo necesite.

Bonne Année 2015//Ein glückliches neu Jahr//Happy New Year//Feliz Ani Novo//Gott nytt ar//Feliç Any Nou//Urte Berri On// Feliz Año Nuevo

Ma##aespaña

Lamento volver a la carga. Ellos lo han querido. Somos primera página en algún medio solvente del mundo occidental, pongamos The Guardian, por iniciativas legislativas que tratan de pasar el cilicio del Ministerio del Interior al conjunto de la población. Cada vez es más difícil hablar de ciudadanía para referirnos a los compatriotas.

Hoy es el inicio oficial de las #entrañablesfiestas. El sorteo extraordinario de la lotería es como el chupinazo y empiezan dos semanas largas en que nos dedicamos a lo que cada uno decida o pacte con familia y amigos. Yo no voy a ser menos. Hasta que los magos orientales no saquen los camellos del aparcamiento y pongan rumbo de nuevo a su lugar de origen… Eso, que no se si es buen día hoy, con nuevos ricos por todas las esquinas de la Península y los que nos conformamos con un estado de salud adecuado…

Pero es que hay quien no descansa en Navidad, al menos en sus vísperas. De ahí el juego del titular, las “almohadillas”, van de comodín. Sustitúyanse por “rc” y tendremos el más querido lema oficial de la legislatura. Cuando nos enteremos de lo que ha costado la promoción de la marca será inevitable recordar a varios familiares de los inventores del invento.

Seguramente las posibilidades de permutar todas las letras del abecedario de dos en dos darán mucho más juego. Yo me limito a otra posible sustitución. “fi” creo que puede sonar a letra de otro alfabeto, pero en contexto nuestro de ahora mismo suena a lo que suena. Nos gobiernan quienes ya no ocultan que han hecho de esa tarea, en principio noble, un negociete de y entre amigos. Que a veces se enfadan y amenazan con contar lo que saben. Eso puede dar nuevo cargo, económicamente equivalente al otro, al que se ha tenido que abandonar por estar implicada en la trama de corrupción que salpica a la cúspide del partido que nos gobierna. Si alguien tiene otra explicación para lo de Ana Mato que lo vaya narrando.

La dimisión del fiscal general del Estado tampoco se ha explicado razonablemente. Hecho insólito que deja muy determinadas las coordenadas en las que el Partido Popular coloca su nuevo concepto de transparencia. Algo que se acerca a la evanescencia. Quienes quieran ver la diferencia pueden recurrir a la Real Academia.

En relación con la noticia del año, tengo pocas dudas de que la nueva relación entre Washington y La Habana es merecedora del título, el papel que ha jugado, que no ha jugado, nuestra diplomacia también se relaciona con esa manera de hacer las cosas del partido que nos gobierna. La posición que hace casi 20 años logró el gobierno de Aznar, y alguna vez se conocerá mejor la relación entre ese señor, su empresa familiar, su fundación, y sectores del exilio cubano en Florida, nos han dejado ahora a la altura de algún país de opereta. Si Moragas sigue siendo jefe del gabinete del presidente del gobierno algún periodista debería darle cuartelillo. Si el ministro de Exteriores no tiene nada que añadir podría pensar en una jubilación inmediata. El Papa y Canadá se alzan con el mérito de la mediación. Mucho más que una pena. Teníamos todos los números para que nos hubiera tocado ese premio.

Espero que en su próxima confesión, o charla con su director espiritual, el ministro del Interior se detenga en el drama que cuenta la ONG “Caminando fronteras” He escuchado en directo a Helena Maleno referir el último episodio de las pateras en el Estrecho y espero que alguien como Jorge Fernández Díaz, que hoy cumple un trienio en el puesto, también tenga una Navidad muy feliz. No lo tiene fácil. Para todos los demás… al menos, Salud. Si es posible añadir amor y dinero, mucho mejor.

Duelos

El pasado miércoles se celebró el 66º aniversario de la Declaración Universal de los Derechos Humanos. Mucho ha llovido desde 1948. Hay mucho por hacer en ese terreno, pero el aniversario coincidió con la oficialización de lo que hasta ahora era un #pareceque… Los Estados Unidos, su senado, su presidente, reconocen que las prácticas instauradas después del 11S están muy lejos de cumplir con la declaración de Paris de hace 66 años. La tortura parece que ha dejado de ser práctica aberrante. Si el fin justifica los medios, las democracias dan la razón a los totalitarismos, a los terrorismos de cualquier signo.

Nuestro ministro del Interior, meapilas oficial, también tiene una peculiar manera de entender la declaración de 1948. Con su nueva ley, que supuestamente incrementa la seguridad, las prácticas irregulares se instalan en el ordenamiento jurídico. Decir cosas de éstas, dentro de unas semanas, cuando la ley esté en el BOE, puede significar una multa inabordable para un jubilado. Trabajan tanto, lo dice la vicepresidenta, que no tienen tiempo para gastar lo que ganan. Eso si que es un divorcio. No le pasa a casi nadie más entre 45 millones. El gobierno, con su mayoría absoluta, tiene un problema realmente minoritario. Soraya seguidora de la broma antigua de #nosemeacabalapastaniquemándola. Quién nos lo iba a decir.

En el PP sobran bromistas. El alcalde de Valladolid sigue empeñado en lucirse con declaraciones vergonzosas y nadie le recomienda un bozal. Claro que al jefe no le gana nadie. Mariano se descuelga ahora con lo de la crisis como historia del pasado. Si claro, lo difícil es encontrar historia que no sea del pasado. En ese caso, hay que poner un nombre distinto. Cuadrando el círculo también se puede hacer reír mucho.

Otra historia, que parecía del pasado, es resucitada por el presidente Diego. Aunque parece soso, también hace reír y saca, en el último tramo de la legislatura, un pájaro que parecía fallecido. Un remedo de AVE. Otra vez. Cansancio de aquí a la eternidad…

Me estaba moviendo yo en un ambiente triste, pese a los empeños del PP por alegrar las fiestas, con el recuerdo anunciado la semana pasada de un naufragio en aguas de Alaska hace ahora 50 años. Allí desapareció un vecino del pueblo. Graciano. En aquel momento me podía doblar la edad pero era muy amigo de mi abuelo. La desolación en su familia fue muy compartida por todos los vecinos. En esa víspera de Nochebuena llegó también la noticia del fallecimiento de mi tío Ángel, hermano de mi padre que vivía en California… Un hermano de mi abuela murió en mi casa el día 31… Las navidades de hace 50 años fueron tremendas y ayer me entero de otro fallecimiento mucho más cercano.

 El Saint Patrick, que naufragó en las Aleutianas el 17 de diciembre de 1964, con un vecino de El Tejo a bordo

No puedo decir que era mi amigo pero teníamos muchos amigos comunes. Le conocí cuando se dedicaba a una tarea anterior, promocionando quesos de calidad. Joan Barril ha sido una referencia entre los que hacen periodismo en esta parte del mundo. Todavía en su necrológica he visto destacada su proximidad al partido socialista. Eso engrandece lo que sigue. No creo que en la primavera de 1987 hubiera muchos subscriptores a El Món en Cantabria. Yo era uno.

Un editorial firmado por él, condenando los hechos sucedidos en Reinosa aquel abril que acabaron con la muerte de un trabajador de la Naval, era tan duro con el partido que gobernaba entonces, con el delegado en Cantabria de aquel gobierno… que me impulsó a traducirlo y se lo pasé a un amigo de aquí, muy cercano a los socialistas. No sirvió de mucho. A las siguientes elecciones el PSC-PSOE se presentó en Reinosa con el mismo lema electoral que en los otros 8.000 municipios: las cosas bien hechas. Reinosa: las cosas bien hechas, en 1989, sangraba literalmente. El PSOE perdió Reinosa. Después… incluso Barcelona. Descansen en paz todos ellos.

Reforma o derribo

Una ventaja, seguramente la mayor, o la única, de no salir de puente, es que no hay que regresar. Así, en esta primera hora de lunes festivo me dedico a lo que me he dedicado durante la mayor parte de los lunes del año. Además, aunque no parezca muy creíble, un tercio de mis lectores no me leen desde España. Casi la mitad de ese tercio lo hace desde los Estados Unidos. Si alguien tiene una explicación y me quiere un poco, que empiece a tratar de compartirla. Gracias.

Antes de que este blog sea etiquetado como un recordatorio de efemérides más o menos históricas, va una confesión. El pasado sábado, en el aniversario del referéndum que sancionó la constitución que nos rige, uno de los primeros recuerdos que me asaltó no fue nuestro paseo por la trasera de la feria de muestras de Barcelona, calle Méjico, camino del colegio electoral. Ni que voté esa constitución con un adhesivo en el pecho de un partido en el que entonces militaba y que pedía el si porque esa constitución abolía la pena de muerte. No.

Mi primer recuerdo del 6 de diciembre no se remontó 36 años. Solo la mitad. Adopto durante un par de líneas un estilo que no me gusta nada pero que ha hecho que el autor sea académico y, supongo, millonario, gracias precisamente a ese estilo. Mi primer recuerdo del pasado sábado fue para el gilipollas que hace 18 años, la mitad de 36 curiosamente, era portavoz del gobierno de Aznar. La constitución se ponía de largo y tal… Hasta aquí hemos llegado. Y ahora que si necesita reformas o derribo. Cuántos llevan en su casa más de 36 años y no han cambiado ni la caldera, o alguna ventana, algún pavimento… alguna remodelación más seria, tirar un tabique, cerrar una terraza… Seguramente la mayoría ha hecho algo de eso.

Que la constitución del 78 sea intocable en este momento para los que menos confiaron en ella hace 36 años, está en la misma onda de gracias diversas que nos acompañan últimamente a los españoles. Que no se precise el alcance de la necesaria reforma tampoco deja de ser gracioso. A mi no se me hubiera ocurrido dejarle libertad total al contratista para la reforma de mi casa. Bastante se disparaban los precios de obras ajustadas. ¿Es más barato una vivienda nueva que reformar la antigua? Hay casos en que eso ocurre. Lo que se ha hecho hasta ahora con la constitución, en comparación con lo que falta, es como cambiar la goma de la olla a presión. La mía tiene dos años más que la constitución. Y no pienso tirarla. Pero le cambio lo que hace falta cuando hace falta. Y eso ha incluido la válvula, varias gomas, asas, cierre...

No se cuántas veces iré al cine antes de que termine este año. Pero una curiosidad tremenda es que una de las primeras películas que he visto en 2014, y la que hasta ahora es la última, tenían parte del argumento común. Hacerse mayor, envejecer, llegar a la ancianidad. Gloria, chilena, abordaba diversos aspectos de la vida a edades muy maduras incluyendo, sin tapujos, aspectos de la vida sexual. Engaños incluidos. Su última carrera, alemana, otros aspectos de la vida individual y de pareja en edades todavía más avanzadas. Las residencias de ancianos, la pérdida de la compañera de toda la vida…alguna ventana a la necesaria esperanza en la ola de vejez que lo inunda todo. Constitución del 78 incluida.

Me queda otro lunes pero a modo de compromiso va este aviso final. En diciembre de 1964 yo era un adolescente con el pantalón largo recién estrenado. Se cumplen  50 años de tres hechos que me golpearon con dureza. Dos son de intrahistoria familiar. Pero el miércoles 17 es el 50 aniversario del naufragio del Saint Patrick, un mercante liberiano con mayoría de tripulación española. Ocurrió en las islas Aleutianas y yo conocía a uno de los marinos desaparecidos. (Continuará)

P.olítica y C.orrupción

 

Nuestro jefe de gobierno, que dirige un partido con meapilas oficiales, nos ha salido blasfemo. Ha dicho en el Congreso que la corrupción empezó en el minuto uno del planeta. Lo que traducido a lo que algunos de sus ministros, quizá él mismo, creen con firmeza, significa que hablando de humanos o Adán o Eva metían mano en el bolsillo del otro. ¿Pero no iban desnudos? ¿Dónde metían la mano? Voy a tratar de no liarme. Hace tiempo que la teoría creacionista, con la que me encontré por última vez con alguna fuerza hace ya quince años en un verano americano, solo me parece  una ficción curiosa. Se acerca a un cocido, con papel estelar de la costilla.

El señor Rajoy, obligado a silbar mirando al techo mientras cumple un penoso papel, imposible para actores mucho mejores que él, decir en el Congreso que ellos, la mayoría de dirigentes de su partido, no tienen nada que ver con la corrupción, que sólo son unos pocos aprovechados los que les ponen en dificultades. Pero la víspera tuvo que cesar a la ministra Mato, y no por su falta de capacidad, que ya estaba acreditada también desde el minuto cero. Ha sido por el otro asuntillo.

Con horas de diferencia se conoce lo que altos funcionarios piensan del trabajo que se les encomienda, -negándoles la preparación que tienen para cometidos de mucho más interés,- cazar a los más pobres diablos de la economía informal mientras las grandes corporaciones obtienen bonolotos diarios… papel que el actual presidente de la Comisión Europea facilitó de muy buena manera mientras era el primer ministro de su pequeño país…Lo que le acabamos de premiar respaldándole en su puesto actual.

Las siglas P y C nombradas una tras la otra, durante muchos años tuvieron un significado político en España y en buena parte de Europa occidental, la oriental era otro asunto, que remitía a valores de resistencia contra las tiranías, de lucha por la democracia y la igualdad y por la mejora de las condiciones de vida del conjunto de la ciudadanía. Todo eso desapareció del imaginario mayoritario casi a la vez en que PC empezó a remitir al ordenador personal. Algún productor cinematográfico también añadía PC al nombre de su empresa.

Ahora que aquel artilugio, PC, en alguna de sus acepciones, puede sonar a algo que ya usaban los bisabuelos, en el mundo de tablets, androids, smarts, etc. PC suena significativamente en algunos lugares a políticos corruptos. Política corrupta. Que no es toda la política ni todos los políticos, por supuesto. Pero la corrupción está anclada ahora mismo en el corazón del sistema. No sólo en España. Portugal ha tenido primera plana reciente. Y los dirigentes de los dos principales partidos, con casos notables en sus filas, han tardado tanto en abordar el asunto con seriedad que todavía no lo han hecho con la suficiente. Y se lo echan en cara los unos a los otros. Patético el caso de CIU, sacando pecho en el Congreso mientras su vocal en el CGPJ, ha dimitido rápidamente todo hay que decirlo, iba de compras a Andorra con calderilla. Claro que su sustituto parece que también tiene papeles judiciales pendientes. Un no parar.

Hay amaneceres más duros que los que nos traen nuevos casos de corrupción. ¿Qué lleva a un padre de familia de más de cuarenta años a morir asesinado en el marco de una pelea concertada de antemano con un partido de fútbol como marco de referencia? ¿Está reglada la figura delictiva, o no, de un ministro interesado en la industria de armamento, que el día que inicia una visita a Israel  levanta previamente el embargo de armas decretado hacia aquel país?

La corrupción empieza a contabilizarse. Las cuentas cuadran. Lo que falta en los presupuestos públicos, lo que ha significado recortar los servicios públicos, estrangular la economía, elevar el índice de desempleo a las cotas actuales, arruinar a la mayoría, arruinar hasta la esperanza y hacer que miles de jóvenes bien preparados se busquen la vida en el extranjero, todo eso que falta está en los bolsillos, en las cuentas, a menudo en paraísos fiscales, de los políticos corruptos y de sus amigos los empresarios corruptores. Es tan simple como eso. Y si Rajoy y Sánchez recurren únicamente a  descalificar lo nuevo, incierto e inestable, pero inmaculado en el terreno de la corrupción,  Podemos no va a parar de crecer.

Las shacks y el Rayo Vallecano

El titular corresponde al término inglés para choza o chabola y yo lo desconocía hasta hace unas horas. El sábado, festividad de Santa Cecilia, pasaba yo por Trafalgar Square y me dirigía a la iglesia de Saint Martin. Casi en la puerta había una aglomeración. Pensé que era un concierto de mediodía que quizá era lo que yo iba buscando pues en una ocasión ya me lo había encontrado por puro azar y muy barato.

El concierto era por la tarde y yo no tenía horario adecuado pero el último ensayo fue un regalo. ¿Lo de la puerta? Algo que hasta hace poco nos hubiera parecido más lejano, en el espacio y en el tiempo. En junio de 1967 entré en Madrid por primera vez y procedía de Barcelona. La vía férrea me permitió ver lo que nunca había visto. Una inmensidad de chabolas en lo que después supe que era un sector de Vallecas, el Pozo del Tío Raimundo … Casi cincuenta años después puede parecer simple, pero en aquel mismo momento pensé que alguien en nuestro país nos estaba liando, engañando, timando… y empecé a situarme entre los desafectos.

La intensidad de mi desafección ha llegado a desaparecer. El espejismo de lo conseguido a partir de 1978… el fulgor del 82… el “maná” europeo a partir del 86… Para llegar a donde estamos. Con gente, mucha, a punto de volver a autoconstruirse sus viviendas. Es posible que la mujer que más se ha distinguido en la defensa contra los desahucios, Ada Colau, pueda llegar a la alcaldía de Barcelona la próxima primavera. Mientras, auténticos rebeldes de los años 60 y 70, Antonio Elorza por ejemplo, cabeza muy bien amueblada de los sectores más aperturistas del PCE del tiempo de la Transición, carga ahora contra los rebeldes actuales.

¿He perdido el hilo? ¿De qué iba la concentración de Trafalgar Square? Además de la iglesia citada y la columna de Nelson y la National Gallery…en Trafalgar Square también está la casa de Sudáfrica. Como yo no entendía shack y me sonaba a check, el activista que me había abordado se molestó en explicármelo. En Durban, en Sudáfrica, se ha puesto en marcha un movimiento relacionado con la defensa de los derechos de los chabolistas. Todo mucho más difícil que aquí. En poco más de un año ha habido al menos tres asesinatos de activistas pro vivienda digna sin que la policía haya encontrado todavía a ningún sospechoso…

Mientras yo me encontraba en Londres con esa protesta, se consumaba en Vallecas el desahucio de una anciana de 85 años. El equipo de fútbol del barrio ha dado un eco notable al caso. En nuestra pequeña y tranquila ciudad hay otra anciana en vilo hace meses por la negativa del Ayuntamiento a negociar en serio su traslado pero el Racing tiene bastante con lo suyo y el desayuno de hoy, como todos los días, se acompaña de otro escándalo, de otra noticia inmobiliaria. Una amiga de las poderosas mujeres madrileñas del PP, con Caja Madrid por montera, ha dado un pelotazo entre Ong de nombre pío y crédito opaco, que puede suponer más de trece millones de beneficio en cinco años… Todavía hay quien se extraña de la predicción de alguna encuesta.

Si hay que volver a rodear de chabolas las ciudades españolas ¿seguirá habiendo intelectuales que defiendan que todo se ha hecho de la mejor de las maneras posibles en los últimos 35 años? Yo ya he decidido retirar mi crédito a lo antiguo.

Un poco más de información sobre el caso de Durban encontrada en la red

http://www.nesri.org/events/2014/international-solidarity-actions-in-support-of-abahlali-basemonjondolo

https://www.facebook.com/events/1549088555302801/

http://www.tmponline.org/2014/11/18/hands-off-abahlali/

Ellacuría

Otros 25 años. Si la semana pasada la fiesta era en Berlín, hoy el luto a la misma distancia, un cuarto de siglo, nos llega desde lo que Neruda llamó la dulce cintura de América. En uno de sus países más chicos, El Salvador, los 80 fueron un muestrario de horrores. En otros lugares próximos también. Pero el asesinato de los cinco jesuitas, cuatro españoles, y de las dos mujeres salvadoreñas que trabajaban en su casa, removió mucho y a muchos … aunque no evitó que unos meses más tarde fuera asesinado monseñor Romero, el arzobispo de San Salvador.

Los sectores más ultramontanos de la oligarquía salvadoreña y la inmensa mayoría de los mandos militares siempre creyeron que la universidad, la UCA, era la coartada ideológica para la guerrilla. La teología de la liberación, desmontada durante el papado del polaco Wojtyla, no era más que la aplicación de la doctrina oficial católica, opción preferencial por los pobres… Pero la violencia en Centroamérica, en el conjunto del continente, se quiso enmarcar en la confrontación este-oeste que dominó los 45 años posteriores al final de la II Guerra Mundial cuando todo era mucho más sencillo.

Se ha alcanzado en Latinoamérica algo próximo a la tranquilidad en los dos últimos lustros. Algunos de aquellos países avanzan incluso hacia nuevos repartos de la riqueza nacional que aseguran una mayor estabilidad. El recorrido es todavía enorme pero en muchas variables están ya en condiciones de aleccionar a la Europa del sur, ahora que sin guerra fría se ha ensayado un desmantelamiento del sistema de protección que muchos creímos que era nuestra principal seña de identidad.

Hay demasiada sangre por el camino para ser indulgentes con los dirigentes que además de saquear a sus ciudadanos pretenden que les prestemos, todavía, alguna credibilidad. En un mes, el día del sorteo de la lotería navideña, se cumplen 25 años de la última invasión norteamericana a Panamá y del asesinato de Juantxu Rodríguez, fotógrafo español que estaba trabajando allí junto a Maruja Torres. Rodríguez era bien conocido en esta región por haber trabajado en el gabinete de prensa de la Universidad Internacional Menéndez Pelayo. Su asesinato, a manos del ejército de los EE.UU. sigue siendo un punto negro en nuestra historia reciente. Demasiado parecido al que se produjo años más tarde en Bagdad.

No me considero especialmente rencoroso pero cuando veo al presidente del gobierno de España, al actual y a los anteriores, mendigando la foto y el apretón de manos con el presidente de los EE.UU, el actual y los anteriores, me da por acordarme de estos compatriotas, muertos colaterales, y por preguntarme si nuestros mandatarios llevan alguna vez en sus agendas este tipo de cuestiones. Aunque creo que conozco la respuesta.

Francis Fukuyama publicó en el 92 su libro sobre el pretendido fin de la historia, pero su primer ensayo sobre ese asunto, el triunfo de la Democracia liberal sobre cualquier otro sistema, era de 1989. 25 años también. Los mismos que hace que Ronald Reagan dejó la presidencia de los EE.UU y casi igual que el final de Margaret Thatcher como primera ministra. Eso fueron los 80, o también eso fueron los 80. Los años de la doble decisión, sobre el despliegue de cohetes nucleares por parte de ambos bloques, la invasión soviética a Afganistán que abrió un conflicto que 35 años más tarde no se ha cerrado…

Hay días que es mejor no reparar en los aniversarios pero el próximo sábado, festividad de la música y los músicos, yo estaré en Londres y una de las abuelas de mi hijo, la que no era mi madre, hubiera cumplido cien años. Y no quiero dejar de recordarlo. No tuvo nada que ver con el papel tópico de la suegra. Un gran mérito.

Tenerife mon amour

Hay semanas muy difíciles a la hora de escoger inicio. La fuerte tentación de decirle a Alfonso Guerra que ya era hora, de jubilarse, que lo suyo es una demostración palpable de … cotizar 50 años a la seguridad social tendría mucho más mérito en un minero, albañil, camarero… en lo suyo es diferente, por no hablar de la pensión que le espera a partir de enero… lo de Fonzo se me ha cruzado con la alegría, insana, al saber que gracias a la justicia argentina Martín Villa puede empezar a pensárselo a la hora de hacer maletas. En algún destino fuera de territorio español le pueden hacer un Pinochet y emparedarlo al menos un rato.

Hablando de viajes es imposible no mencionar Tenerife, destino estrella de la semana. La isla está muy bien. Yo he tenido la fortuna de ir tres o cuatro veces en mi vida, la última hace casi un año. Nunca me ha invitado el Senado, ni el Congreso, ni nadie, pero claro yo soy un pringadillo, no como otros… Una de las pocas cosas que habían evitado el lodo, casi al 100%, en este nuestro querido país, eran asuntos personales, sentimentales, de faldas o pantalones o viceversa, pero claro estiran los billetes de Iberia con cargo a los presupuestos hasta límites que hacen posible que se hable de sus polvos y de sus lodos... y Olga María se fue, a la playa, buscando el sol. Normal. Las nieblas o el calor de Badajoz, el frío de Teruel. Ni comparación.

Podía haber empezado por personajes menores, como Wert y su delegado en Cantabria el consejero Serna. Se lo ganan también. A Wert ya le dice la gente a la cara que no quieren fotos con él aunque les acaben de reconocer su prestigio profesional en diversos campos de la Cultura. El delegado local (de algún movimiento) es una versión frailuna del franquismo más cómico, el de no meterse en política. Se lo ha reprochado ya a las asociaciones de madres y padres varias veces, desde que cambió la junta directiva de la Federación. Con los anteriores estaba más a gusto. Recortar becas y ayudas de comedor y para libros y contratos de profesores…no es hacer política. Denunciarlo si. Eso siempre ha sido la ley del embudo. Alguna vez bajará del pedestal, y con su estatura real lo escuchará mejor.

Y después están las cosas serias del día de ayer en Berlín o en Barcelona. Cuando el president y sus colegas eligieron el 9 de noviembre para hacer lo que han terminado haciendo, que no se calificar, pero bueno, lo que ha ocurrido ayer en Catalunya, que tiene mucha importancia  pero que no es ni de lejos lo que pretendieron que fuera, sin acordarlo con nadie, hay que recordarlo… cuando eligieron esa fecha, no se dieron cuenta que ya estaba ocupada? Y así va a seguir de momento. En los libros de Historia, reparen en la mayúscula, el 9 de noviembre va a seguir siendo el día, ayer hizo un cuartito de siglo, en que los alemanes orientales dijeron que estaban hartos de ser orientales y que querían ser alemanes a secas y se comieron el puñetero muro. La referencia catalana para ese día puede que aparezca aunque no estoy seguro del tamaño ni del sentido de esa referencia.

Las consecuencias de la decisión de los ossies al querer ser wessies han sido tan morrocotudas que todavía estamos en su digestión. Que la canciller tenga un pasado ossie quizá explica parte de sus fobias. Fotos de Merkel con el traje FKK, traducido del alemán = en bolas, es posible encontrar en Internet. Artur Mas también se ha desvestido en la última legislatura. De momento en sentido figurado. Ya hubo otro político catalán, Albert Rivera, que salió desnudo en la propaganda electoral. Y sigue bastante desnudo… y los años pasan y ese aspecto no mejora. La prueba en Merkel. Espero que no empiece hoy un periodo para ver quien se queda antes en bolas. Los catalanes, el resto o todos. Ver desnudo a Rajoy tiene que ser la víspera del infierno.

Pringaos

¿Coleta o harakiri? La revuelta de los pringaos parece que ya está en marcha. Hemos dicho basta y echado a andar. Era parte de un estribillo del folklore revolucionario chileno asesinado por Pinochet y sus secuaces. El término pringao, con la “d” caída, no aparece todavía en el diccionario de la RAE, pero a su vez es muy difícil llamar pringado, con todas las letras,  a una persona que se deja engañar fácilmente. Nos engañan, está claro. Nos hemos dejado engañar.

 A mi creo que no me han llamado pringao muchas veces pero recuerdo con nitidez la primera. Era en El Astillero, a la puerta del Instituto del que yo era jefe de estudios. Finales de los 80 o primeros meses del 90. Un chico rondando la mayoría de edad, amigo de un alumno que claramente andaba en malos pasos… un marco de crisis económica, reconversión industrial con especial incidencia en el sector naval y desencanto político con las mayorías absolutas socialistas…

La primera huelga general había sido un éxito sindical rotundo y Felipe González se envainó parte de algún proyecto legislativo… todo repetido. Cansancio eterno. Juan Guerra ya tenía despacho en la Delegación del Gobierno en Sevilla y Roldán debía estar llevándose los centros florales de las inauguraciones de casas-cuartel de la Guardia Civil. Tampoco empezaría, digo yo, llevándoselo a espuertas. Un tal Naseiro había salido mucho por la prensa y unos meses más tarde llegó a la alcaldía de Benidorm Zaplana, de manera poco limpia, tránsfugas y tal y del que se conocía o se conoció más tarde, que estaba en política por la pasta.

Roldán no llegó a cambiar la leyenda de la entrada de los cuarteles. Pero esa es la realidad. Todo por la pasta. Y los más necios de cada lado siguen intentando que creamos que es el otro el que tiene más lío en este asunto. Pero la pasta es la nuestra, la de todos. Y se la han llevado. A Andorra, a Suiza, a las Caimán,… Yo he llegado a discutir acaloradamente con un amigo que hace mucho tiempo que decía que eran iguales, los dos grandes partidos. En un alto porcentaje reconozco ahora públicamente que mi amigo tenía más razón que yo. A la vez que se puede seguir afirmando que la inmensa mayoría de los representantes políticos no ha participado en el asalto.

Ha dejado de importarme lo cuantitativo. Es cierto que hay más detenidos de un partido que del otro, pero eso no es lo esencial. Y finalmente se abre paso el grito desde el propio seno de los dos grandes. Pero seguramente es tarde. Puede ser el final de un sistema. Lo cual no garantiza que venga necesariamente otro mejor. En Italia tienen alguna experiencia en esto de la corrupción de los políticos. No tengo la menor idea de si a Rajoy le espera un camino parecido al que siguió Craxi, aunque no necesariamente sea Túnez el destino de la fuga. Marruecos está más cerca en nuestro caso. Pero eso, que no se si Italia está comparativamente mucho mejor que en 1992. Y por el camino ha pasado nada menos que Berlusconi.

Es muy probable que sea todo el marco de lo que históricamente se denominó la socialdemocracia lo que haya llegado a su punto final. Entendida como un modelo de gestión amable, y rentable para los menos favorecidos, de un sistema que sigue siendo brutal, que ha renunciado a generar riqueza desde la producción en buena parte de Europa y se dedica a asaltar los servicios públicos y a gorronear los presupuestos públicos. Con una cubierta ideológica de pacotilla y supuestamente liberal, lo que tenemos, rascando mínimamente, son auténticas bandas de ladrones.

¿Coleta o harakiri? ¿Susto o muerte? Los nervios ya están instalados en quienes hasta hace muy poco, escandalosamente poco, han creído ser dueños de toda la barraca y no necesitaban dar ninguna explicación y eran y querían convencernos, más listos que nadie. Ahora están también más asqueados que nadie. No señor Rajoy. No señora Cospedal. Dejenme al menos tener más asco que ustedes.

La salida interna, en cada formación, no es fácil. El PSOE acaba de apostar por un equipo dirigente que podía estar igualmente tratando de vender vehículos de ocasión o artículos textiles en la tercera planta. Y el PP, cada vez más rodeado por la Justicia, no tiene referencia de cambio interno fuera de la designación digital. No sirve en este momento y no tienen tiempo para ensayar algún tipo de elección primaria. Así, la tribu de la coleta, llena de expertos en ciencia política, avanza a un ritmo imparable. Personalmente nada que objetar. Se lo han ganado a pulso.

Ypres

En otras ocasiones he hecho referencias a personalidades recientemente fallecidas con las que no me unía ningún trato personal. La muerte de Ramiro Pinilla, singular como ninguno de sus colegas escritores, me ha dolido en muchos frentes. Su edad le situaba por encima de la probabilidad estadística para seguir viviendo, pero su vitalidad, su capacidad de trabajo, sus proyectos, sorprendían no solo a los que tenemos alrededor de 30 años menos. Conozco casos de sorpresa ante ese fenómeno, en gentes que también escriben y que tienen alrededor de 60 años menos.

Por una relación de amistad entre algunos familiares y la hija del escritor, tuve la fortuna de ser recibido en su casa. Es una de esas imágenes que hay que guardar en el propio cuadro de honor vital. Entre sus obras publicadas recuerdo especialmente La higuera. En el mismo marco de la guerra civil tiene una fuerza enorme su descripción de los combates- creo que en el segundo tomo de Verdes valles…, en la primavera de 1937, en el fortificado cinturón de hierro que protegía Bilbao del avance enemigo. Escenas de un hospital de Durango… Pude preguntarle si tenía imágenes propias de alguno de esos episodios y me dijo que no. Que era más su capacidad de imaginar cosas que había escuchado en el momento de los hechos y en la inmediata posguerra.

Algo compartido en cierto modo. Un hermano de mi padre estuvo en ese frente y algún relato me hizo, en voz muy baja, en mi infancia, seguramente en su visita anual fija, la de la comida del día de Año Nuevo. Ese tío mío era el único perdedor oficial de la guerra civil en nuestra familia. O eso me hicieron creer cuando yo era muy pequeño. No tengo edad para la ingenuidad. En las guerras unos pocos ganan mucho. La enorme mayoría pierde mucho más. La vida, la inocencia, el patrimonio material… Y sigue habiendo guerras que hoy no voy a recordar. Tengo que centrarme en otra del pasado.

Esta entrada lleva imágenes. Preparando una próxima visita a Londres me encuentro con muchas referencias al centenario de la I Guerra Mundial. La primera de ellas una fotografía con unos soldados aliados en un momento de esparcimiento. El marco es el de la batalla de Ypres, Ieper en su nombre oficial flamenco. La primera noticia que tuve de esa ciudad no fue la relativa a la guerra. En alguna clase de Historia del Arte de aquel bachillerato de seis años y dos reválidas que estaba en vigor cuando uno tenía la edad de estudiar bachiller, el profesor hizo referencias múltiples y alabanzas a un espléndido edificio gótico que no era religioso. Había un apartado en el tema y era el gótico civil.

La lonja de paños de Ypres, arrasada ahora hace justo cien años, efectivamente era una muestra viva de un pasado que en esa zona de Europa había empezado a cambiar sustancialmente las formas económicas, sociales y políticas que habían dominado desde la caída del Imperio Romano. En algunas ciudades del norte de Italia sucedían cosas similares. Incluso en esta entonces pequeñísima villa desde la que escribo, el final del siglo XII- la concesión del fuero- y la centuria siguiente marcaron un punto de cambio que hoy se puede visitar en el yacimiento arqueológico de la plaza Porticada.

Al alcalde que se ha empeñado en potenciar desde un punto de vista cultural, sin duda un eje de crecimiento económico, el centro de la ciudad, con mucha improvisación, cierto, pero globalmente me atrevo a decir que con un grado de acierto que no abunda ni en la capital ni en el resto de la región, le ha salido un frente, que no llegará a ser una guerra, pero que es una batalla notable en la que también se quema quien podía haber sido considerada la princesa heredera, la concejala de Medio Ambiente, María Tejerina.

Los excesos en la senda de la costa norte han provocado una indignación vecinal poco frecuente en esta latitud. El cambio de postura del Ayuntamiento me ha recordado a Chaplin en Tiempos Modernos. Ya que tienes una bandera en la mano, ponte al frente de la manifestación. Lo malo es que el representante del Ministerio no se ha callado. El Ayuntamiento conocía como nadie el proyecto y lo había avalado. El fracaso de la mordida vecinal es patente en este caso. Un puntal del PP local era su control casi absoluto del movimiento vecinal oficial. Mucho más tarde del pronóstico de Bob Dylan parece que ahora si, los tiempos están cambiando.

L’embolic

Yo tenía incorporado el término en mi bilingüismo práctico, nunca fue académico, como lío. Ahora al consultar un diccionario on line me sale todo lo que sigue: amasijo, embrollo, enmarañamiento, enredo, lío, taco, tinglado. O sea, que mi bilingüismo práctico funciona. Eso, o algo de eso, seguramente hay más, es lo que tenemos/tienen aquí y allí.

A lo largo de la semana, no se si antes o después de derrotar a Turquía en alguna votación realizada en New York, que nos ha posibilitado volver a ser, como estado, de momento incluyendo a catalanes, valencianos, etc miembros no permanentes del Consejo de Seguridad de la ONU, he participado en una discusión en red sobre la declaración unilateral de independencia.

Quizá he jugado con ventaja. He dicho que la última que recordaba era la de Rodesia del Sur. Yo era bastante joven cuando un tal Ian Smith, que en principio parece que es alguien que sale cada mañana a tomar el metro en algún lugar de la periferia de Londres o Manchester, incluso de Glasgow, pero no, este era el gobernador de aquella colonia británica, actualmente Zimbabwe. Y durante una docena de años consiguió tener su país en un buen lío, un auténtico embolic. Para acabar muriendo en el exilio sudafricano antes de que en Sudáfrica se decidieran a abordar su propio asunto.

Nada que ver con lo que plantea Artur Mas o con lo que le plantean a Artur Mas. Pero es una declaración unilateral de independencia y en un momento en el que la metrópoli va a estar sentada con los grandotes. Como si fuera uno de ellos. Las huidas adelante son lo que son pero alguien en el cuartel general que sea, entre los Pirineos, el Ebro y el Noguera Pallaresa, debería pensárselo un par de veces más.

Mi ventaja estaba, y ya lo he comentado alguna vez en este blog, en que el tema de la revolución del África negra fue uno de los que expuse, parece que aceptablemente, para convertirme en funcionario del estado, rama de lo que entonces se llamaba profesores agregados de bachillerato. Eso fue en 1981. Un año antes en Rodesia, ya Zimbabwe, habían aclarado lo suyo y yo lo supe explicar. Robert Mugabe en aquel momento supuso lo mismo que años más tarde encarnó Nelson Mandela. Mandela  murió con reconocimiento de hombre bueno todavía no hace un año. Mugabe ha pasado la barrera de héroe a tirano hace ya tiempo, tiene noventa años y controla su país con mano férrea y resultados electorales dudosos.

En una entrevista radiofónica le preguntaban al ministro de Exteriores de España, más feliz que el día de su primera comunión, si la entrada el próximo uno de enero en el Consejo de Seguridad no va a ser un marronazo para España. Es posible que haya que enfrentarse, y debería ocurrir en estos dos próximos años, al reconocimiento  de Palestina como estado soberano y salir del régimen de apartheid que es el que en la práctica viven los palestinos en el seno del estado de Israel. Un apartheid muy similar al de la Rodesia blanca de Ian Smith y de la Sudáfrica anterior a 1994. El problema con Israel es que todavía la ONU no ha tomado las medidas que tomó con Rodesia y con Sudáfrica. Y ahí vamos a estar. Un poco de cosa si que da

Proto y Colo

Protocolo. ¿La palabra de la semana responde a dos conceptos o a uno? Se contaba en los años de plomo que un hábil interrogador de la BPS, o sea, un torturador de la social, la gestapo franquista, entre sus obsesiones particulares tenía la de la búsqueda de libros del marxengels ese. Convencida la bestia de que los autores clásicos alemanes eran solo uno. La broma se ha extendido durante años a Pérez Galdós y a Menéndez Pelayo. Probablemente a alguno más.

Ha habido mañanas de la semana pasada en que mucho antes del mediodía solar he tenido que hacer mirada hacia adentro –introspección en lenguaje formal- para ver si había cambiado mi desayuno o qué era lo que me había podido pasar. Todo por culpa de cosas que escuchaba en la radio. En programas poco dados a la alharaca –en lenguaje formal algo cercano a la exageración sin motivo- han estado a punto de entrevistar a un perro, o eso me ha parecido a mí.

Es cierto que en el mismo programa se ha entrevistado a un alcalde de un bonito pueblo del Alto Tajo que no desespera de llevar a ese lugar, precioso insisto, nada menos que a Bruce Springsteen. El perro se llamaba Excalibur y el pueblo Peralejos de las Truchas. A petición del público, cada vez doy más nombres. De Excalibur no puedo decir nada en lenguaje formal. No figura esa voz en el diccionario oficial. Su relación con la literatura y el cine queda ahora mismo muy oculta, muy abajo en las entradas de Google. Excalibur desde esta semana en España es un perro que ha suscitado mucha solidaridad. Más que los africanos fallecidos a causa de la nueva peste que se nos ha acercado peligrosamente.

Yo sigo sin beber por las mañanas pero hay mañanas en las que los efectos de la información, o de lo que muchos, empezando por el gobierno de España, suponen que es información, tiene efectos similares a una ingesta alcohólica con estómago poco preparado. Que una persona como Ana Mato sea y siga siendo ministra del gobierno de un estado que ha fantaseado hasta hace poco con ser una potencia mundial, descalifica al estado, al gobierno y a esa población. De ahí hacia abajo … todo es posible.

El consejero del ramo en la comunidad madrileña es otro ejemplar, como el alcalde de Valladolid, como tantos otros (y otras) que son claves para la ciencia. La evolución humana sigue teniendo aspectos oscuros. Las especialidades relacionadas con el estudio del pasado de la especie tienen mucho que agradecer a estos elementos. Ayudan a demostrar estadios intermedios de esa evolución que sin ellos no sería posible concebir.

A escala local tanto el presidente regional como el alcalde de la capital, que a pesar de pertenecer al mismo partido parece que no son muy amigos, no se pueden clasificar en ese mismo estadio evolutivo. Pero insistir en que viene, en 2015, curiosamente año electoral, una bajada de impuestos en términos históricos o el pleno empleo, no deja de ser para cuestionarse lo que ambos desayunan.

Nunca se gastó tanto en mantener una denominada #marcaespaña de manera artificial cuando la marca real es lo que los corresponsales extranjeros pasan a sus medios sobre lo que aquí ocurre a diario. En los hospitales y en los bancos. La selección nacional de fútbol, ha reaccionado en pocos días. El resto de la sociedad ha tenido, hemos tenido, estamos teniendo, años ¿reaccionaremos? ¿Necesitamos un protocolo para esa reacción?

Sínodo

No es una noticia que yo siga con asiduidad pero hay veces que una noticia se cuela por uno de los dos oídos y en pocas horas obtiene eco. Ayer domingo tuve esa experiencia. Por la mañana escuché que en Roma se inicia el Sínodo de obispos y que van a discutir sobre la diversidad que en la actualidad presenta la institución familiar. Por la tarde otro eco de algo relacionado. Una nueva manifestación, nada menos que en París, y no es la primera ni la segunda, de partidarios de la familia tradicional. Bien. 

Y tres. Más tarde, en el marco del Festival de Cine de Santander, que no tiene alfombras rojas, de momento, pero que de puro familiar resulta muy entrañable, un joven realizador cántabro, al presentar su proyecto, que espera rodar en las dos próximas semanas en Costa Quebrada, manifestó que en el matrimonio se desperdicia mucho amor. Cada vez me gusta menos intervenir en público pero le tuve que preguntar por aclarar el asunto. Más tarde me encontré con él en un bar del Río de la Pila. Los festivales familiares y entrañables propician esos encuentros imposibles en los grandes festivales consagrados. Me confesó que no le gusta hablar en público. Tuvimos una charla agradable. Le deseé mucha suerte en su nuevo proyecto y en su carrera.

De hecho, todavía hubo otro eco de esa noticia romana de origen. Hace exactamente diez años por estas fechas recibí un encargo de una amiga. Ella era entonces la secretaria general de una ONG y quería que yo intentara su implantación en Cantabria. De paso, mi amiga tiene un estilo propio, me invitó a unas jornadas que iban a celebrar en Zamora a principios de noviembre: “Ser padres y madres frente a los retos de la sociedad actual”. La encomienda para esas jornadas consistió en que hiciera el relato final. Editado con posterioridad junto a las ponencias.

En alguna publicación posterior de la Liga Española para la Educación, al referirse a esas jornadas he visto que alguien, probablemente mi amiga Txusa, dice que las jornadas fueron “brillantemente relatadas por Roberto Ruisánchez“ Al margen de posibles brillanteces recuerdo que el encargo de entrada me preocupó. Nunca había hecho algo así para una organización que en buena parte me resultaba ajena. Al final creo que eso fue la clave. Mi distanciamiento y objetividad. Vale, lisonjas fuera.

Allí, hace diez años, se contrastó, creo que por vez primera en España, como los cambios sociodemográficos incidían en la transformación de los modelos de familias y como esas nuevas situaciones sociales y familiares afectan directamente a la formación de las nuevas generaciones, exponiendo a veces a una mayor vulnerabilidad a determinados sectores de niños, niñas y adolescentes. Desde allí se lanzó también la advertencia de que la fortaleza del modelo de familia mediterránea, mayoritariamente católica, con su estructura de autoprotección, podía entrar en crisis y resultaba apremiante trasladar algunas tareas a la atención del Estado.

En diez años el camino se ha hecho de ida y vuelta. El estado había empezado a colaborar en tareas anteriormente realizadas en exclusiva en el seno familiar y la crisis, su gestión por parte del último gobierno de Zapatero y por el actual de Rajoy, ha tumbado el modelo. Ahora van a decir algo, se supone que nuevo, desde Roma. Y en Paris, curiosamente ahora mismo la colaboración de Madrid ha consistido en enviar a Roma a monseñor Rouco, en Paris, hay manifestaciones a favor de la familia tradicional. Diez años de Zamora a Roma. Y Paris al margen. Tiempos confusos. Si.

Tan confusos como que el ministro que más habla del contencioso catalán es el de Asuntos Exteriores, Margallo, el cual parece que no posee entre sus saberes el de la navegación. Le he escuchado esta semana que “contra el viento no se puede navegar”. Digamos que es más difícil, pero es en las ceñidas donde se ve a los buenos patrones. Con el viento a favor casi navega cualquiera.

Del otro lado, reconozco que no se si antes o después, el portavoz de la Generalitat también ha aplicado símiles náuticos. “No pleguem veles” Muy bien. Se acabaron los choques de trenes. Ahora vamos a la mar. No plegar velas muchas veces solo quiere decir estrellarse contra el acantilado o encallar. En pocas horas, pero mi inexistente editor no puede esperar, el alcalde y el rector de la Universidad de Cantabria nos informarán del éxito económico que ha supuesto el Mundial de Vela para las arcas de Santander. El alcalde ya ha deshojado la margarita. Vuelve a por un tercer mandato que todavía no está prohibido. Las municipales ya están convocadas. En Catalunya también. La única acepción de sínodo que no se relaciona con las creencias es la conjunción de dos planetas en el mismo grado de la Eclíptica o en el mismo círculo de posición. Palabras mayores.

La gran muralla

He dudado si cambiar una r por una l pero el tema no va de broma. He renunciado. Yo no tengo la imagen en directo pero la imagino bastante bien. El presidente del gobierno se pasea por la muralla china y en Barcelona, esa imagen si la he visto, en el Palau de la Generalitat y en la Plaça Sant Jaume, parece que tienen algo que celebrar. No he hecho la traducción del huso horario peninsular al de China pero no cuesta imaginar que sucedió prácticamente a la vez.

No se si esto era lo que durante meses se ha denominado como choque de trenes pero con lo que tiene que ver es con el antiguo aforismo del peor sordo… quien no quiere oír, o escuchar que no es exactamente lo mismo pero tampoco están lejos. Cerca de Pekín también hay un lío, sin gracias entre r y l. En Hong Kong se habían creído, muchos, que iban a tener un sistema democrático en el seno de la denominada República Popular. Y los británicos que actuaron de padrinos del asunto.

En Pekín están dispuestos a dotar a Hong Kong de una democracia digamos, orgánica, en la acepción popular que tuvo en España durante muchos años. Lo que deciden los “órganos” del Conductor, Caudillo, Duce, Führer… No se chino. Pero seguro que hay traducción. Ya hace meses pasó por Pekín Cospedal para estrechar lazos entre el PP y el PCCh. La visita fue devuelta por los orientales y no ha tenido nada que ver en alguna modificación de nuestros textos legales. Se jura.

Los que aprendimos marxismo, académico y callejero, todavía recordamos que había un nivel en la superestructura de los modos de producción, intermedio entre el ideológico-religioso y la infraestructura económica que era el del aparato. Jurídico-político. Si nuestros políticos, se expresen en la lengua peninsular en la que lo haga cada uno, deciden un día de estos dejar de enredar, deberían entender que la mayoría de la ciudadanía sabemos lo que es una ley. Y lo poco que cuesta cambiarla si hay mayorías parlamentarias, y/o consenso para hacerlo. Incluida la Constitución.

Pero estamos ante gentes de principios. Marxistas de la fracción Groucho. Si no gustan los principios del lunes sacan otros sin esperar al martes. Que le pregunten a Gallardón. Al final se trata de un pulso entre un tío, Artúr, (he puesto la tilde innecesaria y prohibida para ver si le dejamos de nombrar como si fuera Ártur) que es el Delfín de un delincuente confeso, con la mala uva que los residentes en Catalunya en sus años de gobierno podemos recordar, y otro elemento que dirige un partido que en los juzgados de media España aparece como una asociación de malhechores.

Del primero, consejero de Economía en alguno de los gobiernos de Jordi, se ha sabido justo hoy que en Liechtenstein, ese pequeño país centroeuropeo tan difícil de escribir y de nombrar, están por asegurar que algo tiene que ver con el asunto de Pujol y de Ferrusola y de los Pujol-Ferrusola. Mariano ha pillado en sobres según su ex tesorero. Que no es el único ex tesorero de ese partido que, según las investigaciones policiales y judiciales que se conocen hasta este momento, asegura que el pillaje viene desde el principio. Que vinieron a aceptar, allá por el Pleistoceno en que parece situarse nuestra Transición, unas formas políticas, insisto formas, a cambio de seguir pillando.

Con los #sonotonesinpilas, los presuntos delincuentes prefieren liarla a lo grande. Si antes de morirme veo crecer una gran muralla allá por donde a nuestro Ebro le llaman Ebre, no olvidaré llevarles un recado al infierno, pero es irreproducible. Las tasas judiciales de momento están como las ha dejado Gallardón aunque su sucesor parece que quiere tocarlas de nuevo. O sea, retocarlas.

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Asunto a no olvidar. Nada que ver con los politiqueos del día a dia. Agradezco vuestra firma
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Local y Mundial y el poder de la V

Local y global. Edimburgo y Barcelona. A propósito del lago Ness, que ya es casualidad, apareció una desaprovación en el canal temático MGM el 11 de septiembre por la tarde. Ya la víspera un profesor universitario catalán había deslizado unos gravados de Goya en el diario El País. Fuera de dudas un problema de bilingüismo y el propio 11,  en el Diario Montañés digital y corregido a las pocas horas, en relación con el fallecimiento de Emilio Botín, apareció un deborar, “hay que deborar antes de que te deboren” citando, al parecer textualmente, al fallecido que sigue haciendo que mi corrector parezca un semáforo enloquecido.

Entre el 10 y el 11 de septiembre, es decir, a los 300 años justos de la entrada en Barcelona del ejército borbónico se sigue demostrando el valor de la v, de todas las uves incluyendo la que se formó ese día en las calles de una ciudad que sin ser la mía de nacimiento, me ha cobijado más noches que cualquier otra en el mundo, excepto la mía, desde la que escribo. Mi conexión con el mundo pasa con frecuencia por Barcelona. Llegué allí muy tierno, por joven, y me marcó.

Local y global es el título de un ensayo de 1997 que me parece que sigue muy vigente. Jordi Borja y Manel Castells, al primero creo que puedo seguir considerándole mi amigo, son dos sociólogos, urbanistas y lo que se quiera añadir, de más reconocimiento fuera que en su país. Otros más. Así nos sigue yendo. Ahora en mi ciudad de nacimiento hay una polémica similar, aunque sea en broma: Local y Mundial (de vela, en este caso)

Lo que puede sumar, si nos empeñamos, al final resta. He colaborado como voluntario en el Mundial de Vela ligera (clases olímpicas). Un acontecimiento que tarda en volver al país organizador y que  difícilmente se repetirá en una ciudad del tamaño de la mía. He tenido ocasión de contrastar muchas opiniones. Hay miles de ellas y no es fácil extraer un mínimo común. Una jueza holandesa me ayudó a formular las razones por las que un individuo como yo colaboraba en un proyecto como #Santander2014. Lo he hecho por la ciudad. No por su alcalde. A un periodista catalán la formulación le hizo gracia.

Algún concejal de la oposición quizá me reclame nombres. Lo ha hecho recientemente en una red social cuando a mi me parecía obvio. El de la jueza no lo voy a dar. El del alcalde de Santander no creo que haga falta. Del otro partido en la oposición municipal hace años que me cayó un sambenito en forma de síndrome de Estocolmo  (mío hacia el alcalde de la Serna) en relación con mi apoyo a la candidatura malogradísima de #Santander2016

Esta ciudad lo que demuestra a diario y cada dos años, cuando se postula para acontecimientos diversos, es la carencia de un proyecto de futuro. No es nuevo. Recientemente lo he cifrado en 80 años. Ochenta años sin proyecto es suicidio. Y ahí estamos. La responsabilidad mayor es de quien gobierna, por supuesto. Desde agosto de 1937 Santander no ha tenido alternancia en el gobierno municipal. Pero desde 1979 esa alternancia es democráticamente posible. Alguna responsabilidad tendrán los proyectos, sin suficiente eco ciudadano, de la oposición. No es hoy el día de cifrar si la proporción es 50/50, 66/33 o 90/10 pero estoy seguro que no es  100 a cero. Y el proyecto de ciudad, de futuro de la ciudad y de sus ciudadanos, es responsabilidad de todos. Una ciudad con proyecto puede aprovechar un acontecimiento para subrayarlo. Lo que no ocurre es que el acontecimiento en si mismo le de un proyecto de futuro a la ciudad. Aquí lo vamos a ver desde hoy.

Y sin proyecto propio es más fácil censurar el de otros. El afamado #postureosantanderino, no sé si se relaciona también con las dos caras del escudo local, es doble, de doble sentido. Al triunfo galáctico que el alcalde se ha apuntado antes de que el Mundial empezara, se corresponde como una ley física, igual y de sentido contrario, el de los que solo han visto un desastre general. Seguramente formulado también antes de que empezara. Con muy poco respeto para los miles de ciudadanos que se han sumado al acontecimiento.

Lo más doloroso para mi, por haberlo visto de cerca, es que se incluya en la bolsa de pijos elitistas a deportistas que han conseguido medalla, que van a ir a los Juegos de Río si consiguen que alguien les patrocine y que han venido conduciendo más de 2.000 km desde su país, también en el sur de Europa, una furgoneta en la que han vivido tres semanas junto al Palacio de Festivales. Comiendo bocadillos o el lunch de un solo plato. Cenando nosequé y utilizando los servicios y duchas provisionales montados en la zona de Gamazo. Al hotel Real también ha ido alguien pero que yo sepa no era marino.