Asilah - Rabat (SB02)

La primera noche no fue muy larga, el descanso de esa primera noche. Había que madrugar y llegar a la embajada de Mauritania en Rabat antes de las once. Lo cumplimos sin problemas y allí se quedaron nuestros pasaportes para obtener el visado. Al pasar por Larache no pude evitar acordarme de mi tío Elías que está a punto de cumplir 90 años y que hizo la mili allí en los primeros años cuarenta. Cuando la zona era un hervidero y el ejército de Franco había anexionado el área internacional de Tanger al Protectorado del norte de Marruecos, con las autoridades de Vichy controlando el sur … Todos habéis visto “Casablanca”, pues en esas, mi tío Elías en Larache, en el Regimiento de Artillería 31.

La Historia asalta mucho en este viaje. Ya la víspera había visto un cruce a Castilblanco y otro a Casas Viejas, la Reforma Agraria de la II República por la autopista A-66. Luego resultó que el Castilblanco próximo a la A-66 no es el de la matanza de la nochevieja de 1932. Días más tarde resultó inevitable recordar a mi amigo Susi, mili en Sidi Ifni, o a mi primo Nacho, mili en El Aaiun, o a mi amigo Miguel, catalán de Premiá de Mar, con mili en Villacisneros …

Rabat, a unos 1.300 kms de Santander, es una gran ciudad, alrededor de dos millones de habitantes, llena de contrastes. Del tranvía más moderno del continente a las callejuelas de la Medina, del Technopolis, tan parecido al Parque Tecnológico de Corbán, a las callejuelas del zoco, con sus colores y sus olores. Las vistas al Atlántico y las zonas en las que parece que se está muy lejos del mar. Ya antes de llegar a la capital los ojos amenazan con salirse de su sitio. Un rebaño de ovejas, y su pastor, con camiseta del Atlético de Madrid, cruzan la autopista de peaje con bastante calma. Y peatones, y ciclistas y carros de tracción animal. Realmente la autopista tiene muy pocos pasos elevados y no está cerrada con ninguna malla de seguridad, atravesarla es arriesgado pero no imposible.

Después de hacerme unas fotos en un photomaton y terminar el trámite de la embajada, el desayuno es soberbio, una rica omelette con el pan local que es francamente bueno y nos vamos a la Medina a buscar el hotel Gaulois, bastante decente y bastante barato. Paseo por la muralla con vistas al océano y comida en el zoco. Descanso de tarde, casi siesta, cuando un alboroto notable nos deja ver que también en Marruecos hay problemas en la educación. Una manifestación no muy numerosa es rápidamente disuelta sin emplear más material que la presencia de los antidisturbios. En algún momento, no sé si antes de la comida o de la cena, cae una riquísima ensalada de frutas con yogur.

En el café en que vemos el partido del Athletic de Bilbao contra el Sporting de Lisboa no parece que hay ningún portugués. El público local y nosotros estamos con la esperanza de que este año la Europa League sea española. Para esas alturas del viaje, al final de la segunda jornada, ya tengo en la cabeza las dos melodías que más me van a sonar en toda la semana siguiente. Si en la primera etapa me quedé con el “Grándola vila morena”, desde este jueves 26, hasta Senegal, los hits, ex aequo escuchados por igual en las dos emisoras que nos acompañan hasta Mauritania, Hit Radio y 2MFM, son “Avant qu’elle parte” de Sexion D’Assaut (http://www.youtube.com/watch?v=aOC9Fz1HCec) y "I’m glad you came" de The Wanted (http://www.youtube.com/watch?v=MC4tTLSUBjw) 

El viernes, antes de abandonar la Medina desayunamos. De nuevo en el zoco. Hoy toca dulce. Las pastas de almendra aparecen muy, muy tentadoras, las avispas ¿cientos? ¿miles? están tan ocupadas en lo suyo que no parece que puedan hacer daño a nadie. Pero yo me pongo nervioso. No he traído urbasón.

Recogemos los visados un poco antes de lo anunciado, pero no antes de la oración del viernes. Hacemos tiempo dando las primeras novedades desde un cyber y hacia la una salimos para Marrakech.

Santander- Tanger (SB01)

Voy a publicar en el blog algunas reflexiones al hilo de un viaje realmente singular que acabo de realizar. Podía haber creado otro blog para estas publicaciones pero recuerdo que desde la primera entrada, allá por septiembre de 2010, establecí que aquí se iba a publicar todo lo que considerase oportuno de mis circunstancias y de mi mismo. Ya tengo otro con una cuestión profesional en relación con la enseñanza bilingüe y no quiero tener que controlar un tercero, con sus claves y el resto de impedimenta. La cuestión es que las crónicas del viaje se entrelazarán con otras entradas que voy escribiendo, más relacionadas con asuntos de actualidad y que se publican también en el diario digital http://www.aquiconfidencial.es/

Para diferenciarlas, para que nadie se sienta timado, los titulares de las del viaje llevarán, entre paréntesis la clave SB, Santander-Banjul, y el ordinal correspondiente, como en este caso con la primera.

La salida se produjo el pasado 25 de abril. En la gasolinera de Sierrapando nos juntamos los dos vehículos, el que había salido de Comillas, con Fran y el de Santander conmigo. Dos Mitsubishi que han demostrado a lo largo de 5.000 kms su buen estado y que no nos han dado el más mínimo problema. Dos Mitsubishi que en este momento quizá hayan cambiado ya de dueño en Gambia. Fran se dedica a exportar ese tipo de vehículos lo que ocurre es que hasta ahora no los ha metido en un barco rumbo a Banjul.

Se hace la ruta por tierra, atravesando Marruecos, el antiguo territorio español del Sahara, Mauritania y el norte de Senegal, para acabar en las cercanías de Banjul, la capital de Gambia donde reside Fran. Ese es el viaje, abierto a quienes quieran colaborar en la conducción de uno de esos vehículos y con varias oportunidades de realizarlo cada año. Ahora mismo están previstas las siguientes salidas para principios de julio y en agosto.

Yo quería ir a África y no quería hacerlo como cliente de un mayorista de viajes. Cuando me enteré, gracias a mi sobrina Cristina, de lo que hace Fran, dudé muy poco. Sabía que algo así era lo que quería para mi primera experiencia africana. A los 17 años había pasado unas horas en Melilla. Y hace doce años la nochevieja me alcanzó por el Nilo. También era Ramadán. Todo estuvo muy bien en un viaje muy poco preparado pero Egipto, que está en África, nadie lo duda ni lo discute, es otra cosa.

La ruta fue la de la Plata, por Palencia y Valladolid a Salamanca y las proximidades de Plasencia, donde paramos a comer y repostar, para seguir a Sevilla, por Mérida, y Algeciras. Viajar fuera de temporada, era el miércoles de Feria y la Maestranza estaría a rebosar, tiene ventajas. Llegamos a Algeciras a las siete de la tarde, poco más de diez horas de viaje desde un Cantábrico que aquel día estaba asurado. A las ocho ya navegábamos en el “Atlas”, marroquí, rumbo al nuevo puerto de Tanger.

Como corresponde al 25 de abril la música del día, escuchada dos veces en dos emisoras distintas, fue “Grandola vila morena” La víspera, con las bolsas de viaje sin cerrar, cerca de la media noche, me sobresaltaron unos cohetes, tres o cuatro. Un vecino festejaba la derrota del Barça en las semifinales de la Champions.

Ese miércoles 25 escuchamos el partido del Real Madrid contra el Bayern. La señal de televisión se perdió muy pronto. En los trámites aduaneros, largos, pesados, tres horas enteras, nos perdimos los penaltis. Uno de los aduaneros se dio por enterado de nuestra carga y se lo explicó a los demás: Ayuda humanitaria para niños en Gambia. Nos ahorró el paso por un scanner que estaba colapsado con todos los vehículos que se dirigían a Algeciras, quien sabe si hubiéramos amanecido allí mismo.

Cuando finalmente me enteré del resultado del partido, en la autopista, no pude evitar un pensamiento para el vecino de los cohetes. Iba conduciendo, muy tarde ya, camino de Asilah donde dormimos esa primera noche. ¿Qué habría hecho con los cohetes que sin duda reservó para el miércoles? Todavía no se lo he preguntado. Quizá no lo haga nunca. En esta primera etapa nos habíamos merendado más del 20% del total del viaje.

Tres semanas

Tres semanas sin acudir a esta cita voluntaria. Falta justificada. Me la autojustifico. He estado fuera de casa, y de España, y de Europa. Podía haber escrito desde el continente que tenemos al Sur. A veces no hay agua potable en un lugar, pero hay cobertura telefónica y una banda no muy ancha, y a veces desesperadamente lenta, pero hay conexión a Internet desde lugares públicos por un precio medio de 50 céntimos de euro la hora. Mi última columna terminaba así (se puede saber que estaba escrita el domingo 22 de abril) “En el país de Sartre han empezado a votar hoy pero hasta el 6 de mayo no será definitivo el resultado. Un triunfo de Hollande puede ser la esperanza de Europa, l’espoir”

Esa esperanza/espoir me llegó, la noticia de ese triunfo, de la mano, o de la antena de Radio France Internationale emitiendo desde Dakar. Había pasado el día con siete médicos cubanos en misión de cooperación en el hospital de Banjul, en Gambia. Todo es tan diferente por esa zona que no resulta fácil establecer ningún tipo de comparación. Conversación con los cubanos, y con una pareja de norteamericanos muy jovencitos, que colaboran con trabajos comunitarios, y con Luis y María, que llevan en África más de quince años y que pueden ayudar en unos meses a que una comunidad, en la que hasta ahora no hay nada de nada, pueda empezar a exportar miel. Es otro continente, lo sabe todo el mundo, pero es otro mundo. Un mundo del que lo que más me ha golpeado son los contrastes, mucho más que la propia miseria en la que se desenvuelve una parte notable de la población.

Dakar, cuya aglomeración urbana supera ya los 2,5 millones de habitantes, es el escaparate supremo de esos contrates en todo el noroeste del continente. Si una sierra gigante trazara su surco desde la costa entre Túnez y Libia hasta el golfo de Guinea, el juego escaparate/trastienda más y mejor contrastado sería el de la capital de Senegal. A pocos metros de una pastelería francesa de un nivel imposible de encontrar en la mayoría de ciudades españolas, viven en la calle familias completas. Vivir en la calle, además de dormir en la calle, significa hacer todo en la calle. Todo, ¿se entiende? Y eso en el equivalente al ensanche de muchas de nuestras ciudades.

La seguridad privada mantiene los frentes de los hoteles o de algunos establecimientos de lujo. Y luego está todo lo demás. No he soñado que caminemos hacia una sociedad así en las marginalidades de nuestra Europa. Es mucho peor. Lo he pensado. Me he imaginado viviendo en la calle y estoy bastante seguro de que no aguantaría ver a los de los BMW saliendo con los croissants recién horneados. Creo que intentaría quitarles la bolsa y comérmelos yo. Que previamente me habría quedado sin pensión y sin ahorros debido a un corralito, que desde ayer, desde que Montoro ha tratado de descalificar a Krugman, es mucho más probable.

Desde ayer, en que el presidente de Caja Cantabria ha ilustrado sobre lo que significa un 14%, con tan poca fortuna que estoy dudando en ir ya a por lo mío. Si el jefe tiene ese nivel… No tiene ninguna gracia que Rajoy hable del Facebull, lo único que revela también es su nivel. O que De Guindos, que parecía que iba de chulito a una reunión de esas en las que cada vez se decide menos, y ha vuelto sin rabo, que es peor que traerlo entre las piernas y haciendo referencia a los “balances de los bancos bancarios”

Mi responsabilidad está a salvo. No he vivido por encima de mis posibilidades. No van a hacérmelo creer. Y el lío del lenguaje ya lo denuncié hace tiempo. Y no consideré que tuviera que apuntar nada de la ministra Mato cuando nos anunció que adoptaba “medidas que ya estaban adoptadas” o de su compañera y encargada del mismo ramo en Cantabria que también se autocita, “como digo yo” Pues que nivel, Maribel. Algunas de las mayores broncas que se han llevado mis alumnos han sido por decir algo como “yo ya me entiendo” Vale, pues un esfuerzo más y que lo entendamos los demás. La ventaja de mis alumnos era que por definición, no habían alcanzado el título de bachiller. Algunos de estos y estas van de listos y listas y todavía tienen tono de suficiencia.

Hollande, no vas a poder con todo esto, pero me has dado un momento de alegría, el 6 de mayo, en Brefet, junto al río Gambia. Ahora ya he vuelto y hay lo que hay.

PP, Perdón y Permiso

Lo mismo que el 23 de abril se coló en mi historia personal en forma de Sant Jordi, con libros y rosas, la fórmula del perdón y el permiso me llegó de muy cerca, de una de las personas más cercanas que se puede tener en la vida. La cuestión es si es preferible pedir perdón, por haber realizado algo que daña a otros, se supone que muy cercanos, o pedir permiso previo, lo que en la práctica llevaría a no realizar la acción puesto que seguramente no se obtendría el permiso.

Parece que el monarca es partidario de pedir perdón, y lo ha hecho, lo cual no debe ser nada fácil cuando se ocupa un puesto semejante. Realmente, al menos en España, es un acontecimiento muy poco frecuente en cualquier escalón de la pirámide social ¿Es suficiente pedir perdón? Cuándo se comete un delito tipificado, con daños personales o materiales a terceros, ¿Es suficiente pedir perdón? Creo, sin ser especialista, que además se aplica la ley. Y no quiero minusvalorar el hecho de la petición de perdón, del reconocimiento del error, de la promesa de que no volverá a suceder.

El gobierno del PP, a instancias extrañas –Merkel, FMI, BCE,…- en buena medida, lo cual deja su patriotismo bastante dañado, está llevando a España a un agujero del que no volverá a salir en decenios. No menos de treinta años se han consumido, con ayudas económicas extraordinarias, que probablemente no volverán, 30 añitos, en colorear un país en blanco y negro con muchos grises. Eso era España cuando se aprobó la Constitución, cuando un intento de golpe de estado estuvo a punto de lo que estuvo a punto.

Con consensos básicos, con dirección política fundamentalmente inspirada en las políticas de la socialdemocracia, que tanto bienestar habían aportado a casi todo el continente al menos veinte años antes, y con un chorro de dinero en forma de fondos europeos a partir de 1986, España había cambiado sustancialmente. Nuestra yenka particular de dos siglos parecía que no tenía ya marcha atrás.

La nueva mayoría absoluta de los conservadores, además de todas las medidas económicas que van a tener un coste social casi imposible de evaluar en este momento y que hoy mismo hacen firmar al Nobel de Economía Krugman un artículo en el que opina que el viejo continente se está suicidando, además de todo eso está propiciando otra serie de medidas legislativas que van directamente a la yugular de la democracia. Volver a controlar los medios públicos de comunicación por el partido en el gobierno debería avergonzar por generaciones a los profesionales que se presten después de la experiencia vivida en lo últimos años.

Los intentos de considerar delitos diversas formas de protesta en la calle, siempre pacíficas, las otras no necesitan reformas, ya están tipificadas como delito, nos llevan de nuevo al país de los grises. Los recortes en educación y sanidad, a un país directamente miserable. Y no han pedido permiso, lo que hubiera implicado explicitarlo en el programa electoral del pasado noviembre. Y no van a pedir perdón. La culpa siempre es de otro. Nuestra derecha es muy existencialista. El infierno son los otros, a ser posible la izquierda, los socialistas, Zapatero. En el país de Sartre han empezado a votar hoy pero hasta el 6 de mayo no será definitivo el resultado. Un triunfo de Hollande puede ser la esperanza de Europa, l’espoir.

Hasta la corona

De la coronilla ya hacía tiempo que habíamos pasado, estamos hasta la corona, al menos unos cuantos. No voy a pensar que la mayoría piensa igual que yo, o parecido. Si así fuera, demasiadas cosas de la realidad no serían reales. Empezando, sin ir más lejos, por el propio rey. 

Nadie sabe lo que lamento disgustar a la presidenta de Castilla-La Mancha, que sin pasar por la peluquería, algo que nunca le ha pasado a la vicepresidenta, nos ha advertido a los que estamos largando contra la corona, aprovechando que la corona no parece que se comporta de la manera exigible, que la misma corona no hace mucho tiempo que exigía a todos, empezando por alguno de sus hijos, políticos. Como si la corona pudiera tener hijos que no sean políticos.

También Rubalcaba se ha marcado un paso de baile que no he terminado de entender. Parece que el líder socialista, cuando tiene un problema con el monarca va y se lo dice, y no parece que le ha gustado mucho lo que han largado algunos de los dirigentes de su partido, que a lo mejor les pasa como a mi, que no nos facilitan nada acercarnos a Zarzuela a despachar con el monarca.

Después está Mariano. No le ha costado casi nada que no sepamos si sabía o no el proyecto que se traía entre manos el monarca. Está tan a gusto en su papel que no tiene que interpretar. Siempre hay algún especialista cerca para jamarse el marroncillo. Y luego también tiene especialistas superiores, algo así como aquello que aparecía en las series americanas del principio de la televisión. Tenían una star, pongamos Mariano aunque nos cueste, y una,  o más, guest star que no nos queda más remedio que colocar a los ministros en primer lugar.

Tenemos a star Soria, de procedencia canaria, que se debe dedicar a algo relacionado con el petróleo. En menos de una semana ha amenazado, a Argentina o a su gobierno y nos ha dicho poco después que ya lo tenía todo encauzado, para finalizar amenazando de nuevo, una vez que el populismo latinoamericano ha dado un nuevo golpe y que parece que Repsol y España son una unidad de destino. Y quiero que se sepa, Repsol y yo no tenemos nada en común, al contrario que la escuela recortada por poner solo un ejemplo. 

Tampoco está nada mal star Margallo, que se dedica al asunto de exteriores. También en pocas horas ha colocado dos magníficos titulares: “Argentina se ha dado un tiro en el pie” y “Clinton no ha demostrado demasiado entusiasmo” Empezando por el final. Todo el mundo tiene sus propios líos y en caso de lío nadie demuestra entusiasmo con nadie, nadie, excepto los entregados. Y las entregas hay que trabajárselas. El día que España pueda influir en los hispanos de los EE.UU lo suficiente como para condicionar su voto… la cosa puede cambiar. Claro que no va a ser fácil influir en los hispanos de ninguna parte del mundo si vamos de hermano mayor abusón contra ellos.

Lo del tiro en el pie, viniendo de un ministro de la corona, es mencionar la soga no digo en casa de quien. Todavía no ha habido un ministro, o ministra, que nos ilustre sobre la agenda de la reina o la duración de las visitas a su regio esposo. Tampoco ninguno/a de ellos se ha permitido dar un parte, más o menos médico, sobre el estado del elefante, pero probablemente ese ejemplar ya no se podrá columpiar nunca más. Y para que el final nos deje regusto positivo se demuestra una vez más que no hay mal que por bien no venga. 

Estos asuntillos menores me han hecho entender, finalmente, la ventaja de que los socialistas estén en la oposición. ¿Somos capaces de imaginar los decibelios que nos hubieran rodeado si con estos temitas el inquilino de la Moncloa hubiera sido el anterior? La Brunete mediática y el estado mayor del PP hubieran despachado ya alguna flota rumbo al Río de la Plata. 

Al menos, hoy mismo, el portavoz del PP, Alonso, ha podido agradecer la postura socialista. Algo que lamento mucho más seriamente que el disgusto a Cospedal, es que Izquierda Unida de por sentado que el gobierno argentino es homologable a un gobierno progresista en Europa. A ver si se puede empezar a hacer una política que parezca Política, que falta nos hace.

A dos días

La supuesta refundación del capitalismo que preconizaba el pequeño presidente de un país vecino, cada hora que pasa está más clara. No quiero llamarle el pequeño (petit) Nicolás porque el original me caía muy simpático. Pero a 48 horas del centenario del naufragio del Titanic parece que lo que naufraga ahora es todo lo demás. Efectivamente se está refundando el capitalismo, pero en un sentido bastante distinto al que se indicaba hace tres años.

Si me diera por continuar la columna anterior, después de constatar que Presidente Mariano no me sigue, está claro que sólo se va  solo de vacaciones, a lo demás nos lleva a todos. En estos días en que una parte notable de nuestros vecinos, los que pueden, se reincorporan a sus actividades cotidianas, supongo al consejero de Educación de nuestro gobierno regional exultante. Ya ha conseguido portadas nacionales. Lo mismo que consiguió el presidente cuando anunció, hace unas semanas, un estado de nudismo generalizado en Cantabria.

Si hubiera dedicado toda mi vida activa a la metalurgia, como los primeros once años, quizá me viera menos afectado por determinada noticia. Pero que el mismo día en que por nota de prensa nos enteramos del recorte al recorte que mete el gobierno central en Educación y Sanidad, que ese mismo día sepamos que el consejero se mete los informes técnicos en alguna hucha particular y resucita – al fin y al cabo estamos en Pascua- el concierto al único colegio privado de la región, es una casualidad muy notable.

La demostración de que no hay para lo que no hay pero se busca bajo las piedras lo de los amigos más íntimos. A mi ya me parece bastante curioso que el mismo partido albergue espíritus tan puros como el del consejero de Educación, y alguno/a más y otros/as que no desentonarían en paisajes costumbristas como los descritos por Pereda en, pongamos, Sotileza. Pero los partidos de masas son así. Es posible, incluso, que en alguna francachela terminen cantando lo del marinero con un remito en la mano y los cincuenta señoritos paseando por el Muelle. Verdadero himno local a la lucha de clases.

Pensando en que no hay mal que cien años dure, consciente del tono lastimero de mi contribución de Pascua, quiero sobreponerme. La última escena de “Ahogada en llamas” se desarrolla en Ciriego, aunque con una ventana abierta hacia la esperanza del exilio. A las pocas horas de terminar la novela de Ruiz Mantilla asistí en Ciriego a la incineración de un amigo de los de toda la vida. Paco, banderas tricolores como la que descansaba sobre tu féretro van a ser muy visibles en otras 48 horas. Al fin y al cabo del 12 al 14, de abril y de cualquier otro mes, no hay más que eso. 

Espero que la noticia del próximo sábado no sea que hemos naufragado colectivamente. El barco es de todos aunque quienes están en el puente no se lo crean.

¿Quo vadis Mariano?

El próximo jueves, Santo, la primera cadena de la televisión pública, con la coartada de llevar varias semanas ofreciendo clásicos, nos ofrece una enorme película que ya tiene mi edad. San Pedro se imagina un encuentro con Cristo, en la época de Nerón … para que veamos que una de las mayores certezas es aquella de nada nuevo bajo el sol y que cada uno justifica lo que le parece. A mi, lo que me ocurre es que no se preguntar en latín “a dónde nos llevas Mariano” Realmente a donde vaya él me deja muy al pairo.

Y lo mismo que el héroe cubano, quiero echar mis versos. Hay alguna premonición en las últimas semanas que quiero publicar para liberarme. Y si me quedaba una duda, hoy, empezando la lectura del “Viajero solitario” de Kerouac, me entero que zarpó de Brooklyn rumbo a Tanger en 1957. Y yo en un par de semanas desembarcaré en Tanger para un periplo africano… Pero llevaba yo semanas hilando lustros. Y el jueves pasado, con más gente que nunca en la Alameda- yo he sido un niño y un joven de la  Alameda y se cuando hay lo normal, menos, mucho más o la cercanía del infinito en cuanto a gente en la Alameda. Pues el jueves pasado había decenas de miles de cántabros en la Alameda. Hasta llenar dos hectáreas y la densidad que la calcule Rita.

No me entró la risa floja de puro milagro. Hace ahora cincuenta años, cuando iba o volvía al colegio, segundo de bachiller, me imaginaba detrás de cada plátano de la Alameda, esos plátanos centenarios, con heridas de bala de alguna carlistada de los años 30 de 1800, me imaginaba rojos al acecho, los rojos que escuchaba por la noche, en una supuesta radio Pirenaica que mucho más tarde me enteré que emitía desde Bucarest, o Praga, escuchaba que esos rojos estaban en todas partes, como un dios verdadero. Y donde si estaban, entonces, era en Asturias, que vivía aquella primavera el mayor movimiento huelguístico que había sacudido la España de Franco desde la de los tranvías de Barcelona de 1951.

Nadie me pregunte la razón de escuchar esa radio en casa de mis padres. Ninguna respuesta coherente se puede obtener. Pero se escuchaba. Y en aquellos días, con una compañía del regimiento Valencia que se cruzaba en mi ruta y que bajaba del Alta por Alonso Vega para recorrer desde Cuatro Caminos la calle Alta, y hacer la tarea que la Policía Armada, despachada a las cuencas mineras, no podía realizar en la Prisión Provincial, todo lo que decía aquella radio podía parecer próximo. Hemos tardado cincuenta años en llenar la Alameda de rojos... y es legítimo que nos entre la risa, ¿o no? Suponiendo que los cincuenta mil del jueves pasado fueran/fuéramos rojos.

Y entre esos cincuenta años y los veinticinco que se van a cumplir un día de éstos, del crimen de Reinosa, me niego a llamarlo los sucesos de Reinosa, en abril de 1987… Un mes más tarde el partido socialista se presentaba a las elecciones municipales con el mismo lema en toda España, también en Reinosa, “las cosas bien hechas” Lógicamente perdieron aquella alcaldía. También hace ahora veinte años que tenemos AVE, el Madrid-Sevilla es de abril del 92. Acabo de escuchar a presidente Mariano que no es tiempo de AVEs. Que no acabo yo de entender lo de este hombre y sus secuaces. Que uno puede hacer huelga de hambre pero lo que no es posible, en ese caso, es engordar.

Y por ahí han ido mis aniversarios de lustro en lustro. Hace treinta años que los generales golpistas argentinos intentaron lavar su imagen dando un golpe al Imperio Británico… El tiro por la culata literalmente, pero no murió ninguno de los generales golpistas. Y hace treinta y cinco años, el sábado de la semana santa, el gobierno de Suárez legalizó  en el PCE, a una parte muy notable de la España clandestina.

Y hace cuarenta años, y termino, y me he acordado al visitar una exposición en la Escuela de la Marina Civil, hace cuarenta años, en abril, después de una visita fallera a Valencia, yo me fui, me llevaron, al servicio militar, y varios de mis amigos estaban en la cárcel de la calle Alta y tuvieron que escaparse a Francia para no cumplir todos los años que la dictadura les había echado encima.

Va a cumplirse el décimo aniversario, en noviembre, del naufragio del Prestige. El de los hillillos de plastilina de entonces acaba de amnistiar a no se sabe cuantos chorizos defraudadores, mientras da todo lo que da a los demás, y al menos algunos nos conformamos con que la vicepresidenta no gesticule al anunciarlo. Mariano, sea a donde sea, ¿por qué no te vas tu solo?