Incalificable

 

Los adjetivos han tenido una semana gloriosa a cuenta del abuelo Ramón. El señor Tamames tiene hijos, probablemente nietos. Con su edad, incluso bisnietos le pueden caber y más generaciones descendientes. Ninguno influye en el abuelo como para haberle quitado la idea de la cabeza y lo suyo es incalificable. Por tanto, los demás adjetivos sobran. Ya. Incalificable. El tono gamberro, -menos dramático de momento que en el fascismo original, el de hace un siglo-, que arrastra el neofascismo, le puede dar mucha juerga a Ramón, a Santiabascal, a Dragó y a varios más, pero tampoco deben tener quién les ponga ante sus hechos y les haga ver que lo que hacen y el patriotismo tienen menos parecido que el famoso huevo y la famosa castaña.

Lo del otro tampoco está nada mal. En Madrid hay más de ciento veinte embajadas de países extranjeros. ¿Cuál escogió el otro para hacer de don Tancredo el día de la fiesta de Ramón en la Carrera de San Jerónimo? Efectivamente, la de Suecia. Pudiendo haber elegido, pongamos la de Mongolia. Hacerse el sueco tiene larga tradición en este nuestro país tan alejado del otro y no solo por unos miles de kilómetros. Me cuesta creer que en Suecia se pudieran tolerar tantos desmanes como tragamos por aquí.

Todavía está en la página web oficial del P.P. Hace diez años, el día de San Jorge de 2013, Cospedal visitó la sede del PC chino para estrechar relaciones. En este blog ya se ha publicado captura de esa página pero ahora mismo no voy a buscarla. Salvo que me obliguen. Ahí se lo dejo gratis. Diez años de ventaja en maoísmo new age le saca el PP al sanchismo. Espero que no haya ni una palabrita de crítica al viaje a Pekín del presidente Sánchez. En todo caso, la medalla propia de los adelantados. Aunque no son muy de fiar. Todavía no han aclarado qué les ha parecido mal de la cumbre iberoamericana de Santo Domingo. Como no sea que ellos se quedan en casa y las mañanitas en Madrid todavía son frescas. Lo de la segunda mitad de este año, con la presidencia europea,  va a ser un crujir diario de mera envidia. Se tarda casi catorce años en volver a ocupar esa presidencia de turno de la Unión y quién sabe entonces dónde estaremos.

La verbena de don Ramón se me mezcló con dos noticias locales en la radio. Una de Botimburgo -2ª época: La antigua sede del Banco en estado de reconversión para espacio museístico, ya tiene nombre. A dos años de su inauguración y con emotivas palabras de Ana Patricia, ese nuevo museo se va a llamar Faro Santander. Muy bonito. Lo malo es que ya hay un faro en Santander. Que también es un museo y que se inauguró más o menos a la vez que el Banco, en tiempos de Isabel II… Seguro que la Autoridad Portuaria, tan diligente a la hora de fortificar algún espació portuario hasta hacer palidecer de envidia a un campo nazi, ya estará recurriendo el nombre que se le ha ocurrido a la banquera local.

La otra, confieso que me hizo ver a la alcaldesa de la capital, con plumas y larga boquilla, cantando Tatuaje, aquella del que vino en un barco de nombre extranjero… Es lo que tiene la radio en el coche. Pillas las noticias a medias. Entiendes que el Ayuntamiento ha pagado no sé cuántos tatuajes con motivo del 8 de marzo…empiezas a maldecir… No era suficiente con que la alcaldesa anuncie cheques-bebé a dos meses de las elecciones, o que te mande cartas diciendo que setenta millones se han quedado en los bolsillos de los santanderinos con sus rebajas de impuestos… y en cuanto abra el Registro mañana presento mi petición. Sin ir al céntimo me deben tocar unos cuatrocientos euracos y además tatuajes gratis con cargo al contribuyente y yo no tengo ni uno… Y no. Eso parece que ha pasado en Torrelavega y para mí tiene menos encanto. No acabo de ver a Marcano jr disfrazado de cabaretera. Después está mi despiste primaveral. Las voces de la caverna ya se habían ocupado del temita en el entorno del 8 de marzo, que siempre da juego… pero yo, con dos semanas de retraso. Menos mal.

Me voy a encontrar muy malito a finales de mayo. Lo veo venir. Las ministras Montero y Belarra, en las últimas semanas, habían hecho mucho para que yo sintiera que no tenía nada que ver con lo que dicen representar. Y ahora, conocida la número dos de esa lista municipal, no paro de recordar a Serrat, que también ha pasado por aquí esta semana. Entre esa señora y yo hay algo personal…

Vacas

 

Esta semana también me voy a olvidar de casi todo lo que ocupa y preocupa a casi todos. Lo siento. Hay un asunto de familia muy importante y me parecería traición a casi todo no reseñarlo. La India y nosotros. Antes que cualquier otra cosa, somos vacas, y apurando, raza frisona. Las pintas. Hace más de un siglo y medio en esta pequeña región se produjo una revolución en los usos ancestrales de la ganadería, no sé, no soy especialista, si del mismo calibre que supuso en la agricultura la introducción del maíz, entre el final del siglo XVI y los inicios del XVII. El caso es que, para la gente de mi edad que aunque nacidos en la ciudad veníamos de familias rurales, el campo, los veranos en el pueblo con abuelos, tíos y primos, nos marcaron una infancia que nos hizo y nos hace entender muchas cosas que los completamente urbanos pueden desconocer o no valorar. Ayudar en la economía familiar de subsistencia, jugando. Llevando las vacas a pacer, o al bebedero, o ayudar en la siega y recogida de la hierba seca… o pisarla en el pajar, o en el carro, o en las H(j)azas…

A raíz de la pandemia es cierto que ha podido haber un reencuentro con los productores de alimentos. Eso es básicamente el sector primario. Un sector que tiene muy poco que ver con el que conocí hace medio siglo: de ordeñar y segar a mano se ha pasado a la mecanización y la robotización, como en otros sectores productivos. En mi infancia recuerdo las mayores ganaderías del pueblo con no más de diez reses –seis o siete la mayoría- Ahora, en el mismo pueblo quedan dos explotaciones. Las dos son propiedad de nietos de una hermana de mi padre. Mi tía Consuelo. Uno de ellos ha recibido este viernes la medalla de Cantabria porque es el dueño de una vaca campeonísima. Llinde era el nombre del caserío más alejado del centro de un pueblo bastante alargado. En femenino, la Llinde, como otros del mismo pueblo, la Pedrasca o la Braña o la Corralá. También hay masculinos. El J(h)oyu, espero que nunca venga la academia de las tildes a decirnos que es el Hoyo y la Linde.

Llinde ahora es más que una docena de casas. Llinde es el nombre de la vaca campeonísima que el viernes 17, día de San Patricio – aquí una conexión celta-  ocupó no un escaño pero si un buen rincón del patio del Parlamento de Cantabria. No soy imparcial. Quizás hay ciudadanos que han pensado que ese no era lugar para una vaca y es posible que tengan sus razones. Pero es que Llinde, como la del cantar, no es una vaca cualquiera. Y después están los propietarios de Llinde. Qué lección de casi todo. También ha habido el viernes, San Patricio, en el Parlamento de Cantabria un discurso poco entonado. Una lástima. El consejero de Ganadería, en campaña permanente, no ha dudado en cargar contra la ministra de Transición ecológica. Él tiene una cruzada personal contra ella. Pero no era el día, señor Blanco. Ni de confundir el ganado de leche con el de carne, ni de llevar el lobo al Parlamento, ni mucho menos personalizar en la vicepresidenta Ribera lo que es una política respaldada por el conjunto del gobierno de España y las instituciones europeas. La elegancia política no debió de ser materia importante en los estudios del consejero. Allá él.

Supongo que los cracs bancarios y la bolsa en montaña rusa y las ayuditas a políticos muy bien pagados y no sé cuántas cosas más podrán esperar una semana. Hoy era el día de Llinde, de Agapito y de Rosana y de sus hijos, y de su madre y sus tías… y de todos los vecinos de mi pueblo. Los padres de Agapito tienen un lugar notable en mi memoria de niño y aunque no nací allí, su pueblo es mi pueblo: Ceceño, El Tejo, Valdáliga.

Coplas

 

Si no fuese doce de marzo me entregaría totalmente a la copla: El vino de nuestra tierra, bebido en tierra extraña…fue en Nueva York y no es Nochebuena. Después del carajal montado en vísperas del 8 de marzo a cuenta de la ley de libertad sexual y su modificación, la ministra del ramo, con cita en la calle 42, se descuelga con unas declaraciones que, personalmente, me han dejado la cara cuadriculada. Aproximadamente 48 horas después del lío, Irene Montero está segura de que va a haber acuerdo y que el PSOE no tendrá que modificar la ley con el apoyo del PP. El ahorro de todo tipo que hubiera supuesto adelantar esa declaración y hacerlo antes de tomar el avión es difícil de cuantificar. Pero después de saber que el portavoz parlamentario de Podemos es posible que no lleve calzoncillos, ya solo nos queda clamar para que el sufrimiento sea corto.

Supongo que los unos y los otros han escuchado alguna vez la fábula de la rana y el escorpión. Aunque  la rima es buena, no debería ser necesario añadir el gobierno de coalición: La rana, el escorpión y el gobierno de coalición. Pablo Echenique suplicando a Patxi López que cargue con él y el ex lendakari contestando que sabe que le picará, que sabe que no lo puede evitar, que es como una enfermedad… y que se hundirán los dos… Ahí estamos y los que apuestan por la suma, encendiendo velas que la cuaresma ya va muy avanzada.

El domingo pasado, me enteré cuando mi entrada a este blog ya estaba publicada, de una tribuna de prensa firmada por el ex ministro del Interior Fernández Díaz, que tiene encima el asunto judicial que tiene encima, titulaba que el final de la guerra ( en Ucrania) vendría por la intervención del Inmaculado Corazón de María. Ya sé que así, en frío y aunque estemos en Cuaresma, no es fácil de interpretar. También ponía en su coctelera a alguna de las pastorcillas de Fátima y aquel tema de la conversión de Rusia… que si era salir del régimen soviético para entrar en el de Putin, no le veo la ganancia… El caso es que Fernández Díaz no está solo.

El obispo de Orihuela, Monseñor Munilla, donostiarra de nacimiento, está consiguiendo puntuar cada vez más alto entre los intransigentes. Supongo que en su diócesis muchos de los alemanes residentes, que son muchos, serán católicos. Cargar contra decisiones de los obispos alemanes, parece que más o menos con la aprobación del Papa, por alguna cuestión que a monseñor no le ha gustado queda un poco fuera de su marco de referencia. Y cuando hay que meter al mismo diablo para censurar opiniones o decisiones ajenas…lo más fácil es volver al principio: El vino de nuestra tierra…

Pero es doce de marzo y en este blog está dicho muchas veces. En esta casa ha sido fiesta y lo seguirá siendo. Hace ya muchos años que no lo podemos celebrar con ella, pero el recuerdo, permanente, hay días en que se hace más vivo. Y el doce de marzo es uno de ellos. Y, la referencia ya muy olvidada, de aquel 12 de marzo en que nos trastornaron la fiesta familiar con un referéndum sobre la permanencia de España en la OTAN, de entrada no y todo aquello. Era 1986. Y más cerca, en la víspera, el monstruoso atentado que nos dejó sin celebración. Era 2004… Quince años sin ti pero sin olvido. Incluso los nietos que no conociste, que no te conocieron, te tienen presente. Eso es parte de la inmortalidad. Te seguimos queriendo.

De bien lejos

 

Uno de mis recuerdos más añejos se relaciona con la entrada de gente, todo lo elegante que permitían los tiempos, a la Plaza de Toros. Mis recuerdos más añejos pueden andar en torno al final de los años cincuenta del siglo pasado. El incendio de 1941 había desplazado a mi familia desde el centro, Puerta de la Sierra, hasta las proximidades del Hospital, Cuatro Caminos y el coso taurino. En mi calle, de ordinario no aparcarían más de dos o tres vehículos pero los días de toros, se llenaba. La feria de Santiago, el abono de agosto, algunas corridas de beneficencia… No serían mucho más de diez jornadas en las que la calle se vestía de fiesta, fundamentalmente por los vestidos de las señoras o señoritas que se encaminaban a la Plaza. Debía ser la jet local aunque todavía no sabíamos qué era un/a jet. Los vecinos hablaban de la gente (de) bien y había un eco soterrado, algún inconformista, que añadía: “de bien lejos”

Ahí podemos situar a algunos de nuestros grandes empresarios. Son de tan lejos que ya no necesitan disimular. Primero deslocalizaron todo lo que pudieron la producción, un movimiento paralelo a la globalización, con la consiguiente pérdida de puestos de trabajo aquí. Ahora nos encontramos con el traslado de la sede social, del domicilio fiscal, y seguramente siguen aspirando a ser más patriotas que nadie. Hace muy pocas semanas en este blog afirmaba que la revolución son los impuestos, pagar lo que le toque a cada uno para sostener el bienestar de todos.

Foto SANE DM

Hoy añado que eso es también el patriotismo. Los miles de millones de las cuentas de algunos nos los deben a todos y quien devuelva el favor como lo va a hacer Ferrovial, merece todo lo que se le pueda cargar, incluyendo en esta región la broma que nos gastó el último gobierno del PP, con su actual candidata de consejera de Sanidad a la cabeza, al entregar a esa empresa todos los servicios no sanitarios de nuestro Hospital de referencia. Gracias, María José Saenz de Buruaga, cada vez que los Países Bajos ingresen un euro de Ferrovial, algún céntimo lo habrás facilitado tú.

Y lo más preocupante, el discurso de tierra quemada ha calado tanto que lo grotesco del caso es que muchos jubilados mileuristas y muchos desempleados han recibido tal carga de veneno que pueden aplaudir la supuesta decisión técnica de la tercera fortuna de España. Titulares de alguna prensa del tipo: “Si sigue Sánchez habrá más decisiones como la de Ferrovial” no parece que se reciban mayoritariamente como un chantaje que es a lo que más se parece.

También hay una cuestión de tono. No hace falta mentarle sus difuntos al baranda de Ferrovial. La ministra de Trabajo, ayer aquí, afirmó que lo de Aspla –más de un mes con sus trabajadores en huelga sin negociación medianamente seria- no es decente. Ni siquiera dijo que es indecente. La ministra de Derechos Sociales por el contrario afirma que Ferrovial es una empresa pirata. Alguna no se ha enterado, más de tres años después, de cómo debe comportarse una ministra de un país serio y eso tampoco ayuda. Guardar alguna forma puede hacer que la navegación, fuera del mar de los convencidos caiga quien caiga, sea más favorable. El apego a nosequé esencias puede resultar letal.

 

Munich

 

En Munich se celebra anualmente una conferencia de paz desde 1963. Hubo otra conferencia, supuestamente de paz, en aquella ciudad 25 años antes. En septiembre de 1938, cuando la Alemania nazi y la Italia fascista estaban liquidando la resistencia del gobierno legítimo de España. Meses después de esa última cesión de las democracias occidentales, Hitler invadió y desmembró Checoslovaquia. Antes de que se cumpliera un año de aquella conferencia supuestamente de paz, Alemania invadió Polonia y empezó la II Guerra Mundial. Nada es igual ahora pero puede haber algún parecido. En este primer aniversario del inicio de la guerra en Ucrania, los defensores de Putin cada vez esconden menos sus complejos.

He leído alguna aportación al dislate universal. La medalla de oro va para un grupo de un centenar de profesores universitarios. En su manifiesto textualmente dicen: “(…) Nos oponemos tajantemente a la escalada militar en Ucrania y exigimos un alto el fuego y el diálogo para llegar a acuerdos de paz justos y duraderos. No podemos seguir en esta vorágine belicista en Ucrania que impulsan Estados Unidos y la OTAN y que responde Rusia (…) Hay más de signo parecido. Se olvida de dónde ha partido la agresión. La paz siempre es mejor que la guerra, pero si el alto el fuego legitima el uso anterior de la fuerza por parte del agresor, es muy probable que el conflicto no finalice. Alguna experiencia tenemos.

La agresión ha sido tan clara que la mayor parte de la población está de acuerdo en ayudar a Ucrania. Hay otro barómetro, el de la Asamblea General de la ONU, con no mucha utilidad práctica, pero con un resultado, un año más tarde, desolador para Putin: De los180 estados participantes, además de Rusia votaron en contra de la resolución de condena seis. 32 abstenciones y 141 a favor. El reparto de la tarta de los favorables a Putin podría encontrar compañeros de cama muy diversos: Corea del Norte o Nicaragua y VOX –si han renunciado a su antiguo amigo lo han publicitado poco. No me he enterado- y Berlusconi sigue en ese carril.

También he leído a un par de altos jefes del ejército, ya jubilados, que lo debieron pasar muy mal cuando en activo servían en un ejército muy poco democrático. Quizás menos que el actual de Rusia. Ven muy normal que Ucrania tenga que ceder territorio a cambio de un alto el fuego. ¿Se enseñaba algo de la conferencia de Munich de 1938 en las academias militares del franquismo?

Dentro del propio gobierno como en otros temas, la diversidad impera. A la ministra Belarra los misiles antiaéreos no le parecen defensivos. Un poco de contexto: yo no hice la mili en arrojadores de aceite pero presumo que ella no la hizo en ninguna parte. Si te bombardean unos invasores, -Rusia ha invadido Ucrania- ¿tus antiaéreos son ofensivos? Lo ve igual para las baterías del Turó de la Rovira en 1938?

Oigo en la radio a Serguei. Su castellano roza la perfección. Padre de un bebé prematuro que nació en lo más duro de la invasión. Su aspiración, como símbolo de que lo peor ya quedó atrás, es volver a Santander, donde fue acogido durante años por una familia. Como tantos otros de, Ucrania y de Rusia,  que recibían ayuda durante el verano para superar el trauma de Chernobil…

También es el primer aniversario del asesinato político de Casado. Lo ha celebrado con una comida íntima con su sucesor. No les acaban de salir bien las jugadas. La prensa amiga ha preparado una riña de una delegación del Parlamento europeo con una selección más bien casera y dirigida por una socialcristiana bávara que tiene su casita menos limpia de lo que debería. Pues bien, la Hochmeier no ha encontrado  suciedad en la administración de los fondos europeos que siguen llegando afortunadamente y para desesperación de los patriotas de la banderita en la correa del perro. Y aunque estemos poco acostumbrados y a nosotros mismos nos resulte difícil de creer, España ocupa un puesto destacado en la política europea. Tras el Brexit y el triunfo de Meloni en Italia, se cierran más de quince años de pintar poco en el exterior.

Y una de local para acabar. Filtrado el sumario, resulta que el asunto de la corrupción en las carreteras de Cantabria tiene una trama que empezó hace diez años. Se han pedido responsabilidades políticas mientras el tema se encontraba bajo secreto sumarial. Pero justo hace diez años gobernaban quienes ahora piden responsabilidades. En una serie ahora habría que poner “continuará”.

 

 

Salarios, premios e impuestos

 

A modo de liebres, quizá mecánicas, corremos detrás de muchos señuelos y hay quiénes deben pasárselo muy bien, viendo y disfrutando la carrera de los demás. Nos contaron, en la etapa anterior de la crisis, con un gobierno conservador que no iba a dar un euro a la banca y nos costó varios huevos, y que subía las pensiones un 0,25%, pero además trataba de que se entendiera que eso no era pérdida de poder adquisitivo y costaba: Explicarlo y entenderlo…Con unos buenos tijeretazos al estado del bienestar en general y a la sanidad pública en particular…Esta nueva etapa nos coge con gobierno de otro signo, con medidas que muy difícilmente se pueden comparar con las otras… pero algo sigue sin cambiar. Después de llenarnos muchas bocas hablando de los de arriba y los de abajo, resulta, en el último año de la legislatura, que los de arriba- Garamendi y unos banqueros medalla de oro mundial- se forran más que nadie y más que nunca.

Pero a esos ya se les supone y tenemos controlada la indignación. Me ha inspirado esta semana un joven que acaba de ganar un concurso televisivo y está llamando a la insurrección porque tiene que pagar impuestos. ¿No fue a clase el día que explicaron la diferencia entre bruto y neto? ¿Era nini hasta ahora? Se levanta 120.000€ limpios, seguramente con no mucho esfuerzo, y dice “(…) Deberíamos levantarnos el pueblo español y decir ¡basta ya! (…)” Muy bueno, machote. Los que se levantan temprano te saludan. Eres su nuevo Mesías. Tardarán años en ganar lo mismo que tú en un rato y también pagarán sus impuestos. Y es así el tinglado, joven. No había más revolución. La revolución son los impuestos. Si te hablaron de otra te estafaron.  Los impuestos posibilitan que cuiden tu salud aunque no tengas medios propios, y tu educación; la tuya, no lo sé, la de los demás y que te asfalten las carreteras por las que vas a circular con tu nuevo y modesto coche que solo te ha costado 29.000€… No recuerdo ahora quién comparó el número de bobos con el de granos de arena y parece que la arena no era la ganadora.

Los que administran los impuestos de ese muchacho y del resto de millones de ciudadanos se están enzarzando por encima de las posibilidades –de las suyas y de las de todos los demás- La escenificación de los desacuerdos ha entrado en una fase para rozar la depresión. A tres meses de unas elecciones locales y poco más para las generales, la sensación es que se han cansado tanto que no quieren seguir gobernando. No es solamente el desencuentro cada vez más reiterado entre los dos socios de la coalición. En el interior del PSOE, qué razones tiene Odón Elorza para irse justo en este momento. No hace un año, cuando expresó su desacuerdo con el giro en la política con Marruecos, ni hace pocas semanas en otro desplante de mucho farolillo –Sánchez en un homenaje a Hassan II que se ha comparado con la posibilidad de que un jefe de gobierno extranjero viniera aquí a homenajear a Franco- Entre los socios minoritarios, sin foco hace mucho tiempo Garzón y con la vicepresidenta Díaz a punto de lanzar su plataforma electoral, la virulencia de las declaraciones de Ione Belarra contra el ala socialista están dejando en un polo  moderado la anterior beligerancia de Irene Montero. Seguro que todo tiene explicación. Lo que desconozco es si los gurús les advierten de lo que cansa todo este festival entre sus potenciales votantes.

Además de los que ganan premios sustanciosos en la televisión, hay otra tribu de famosos- los influidores- muchos de los cuales han fijado su residencia en Andorra por los mismos motivos fiscales. A punto de acabar me llega la noticia de que uno de ellos, no sé ahora mismo dónde tiene su residencia fiscal, influye tanto, que a quien decida apoyar ganará las elecciones. Sobran razones para el exilio.

 

Chochear

 

Tengo una petición, una sola pero de calidad, para que abunde en mi impresión sobre el Ulises de Joyce. Poniéndome a escribir al día siguiente de ver “Alcarrás”, y después de la gala de los premios Goya, -emocionante recuerdo a uno de los más grandes de nuestro cine, Saura, que no llegó a ver por pocas horas la recogida de su premio por parte de su familia- con el triunfo arrollador de “As bestas”, no tengo muy claro que pueda resultar interesante para los aproximadamente cien lectores que alcanza regularmente esta publicación semanal. Dicho rápido, que tengo mucho índice en el borrador, y aunque suene tan soberbio o más que alguna declaración de alguna ministra, creo que ese Ulises está sobrevalorado. Ya está. O no ha envejecido muy bien. Ya me ha pasado con otros autores muy consagrados. Y en lo del cine, Alcarrás es una película muy buena pero en mi opinión, As bestas juega en una liga superior.

Mi reto ahora, y la persona que quiere que abunde en el Ulises se sentirá muy contenta de leerlo, es volver a El Quijote y ver qué ocurre... Saura ha fallecido con más de noventa y la cabeza en su sitio, aunque entre los jóvenes decir que los viejos chochean, -ahora, para mí, chocheamos- es una costumbre antigua y descubrir que hay algo de cierto produce desazón. Soy el pequeño de cuatro hermanos. El mayor cumple hoy y la segunda lo hizo ayer. Ya no están en mi década y a la tercera le queda menos de año y medio para cambiar ese primer dígito de la edad. Y no chocheamos ninguno de los cuatro. Lo cual quizá no lo pueda asegurar de sí mismo don Ramón Tamames, aquel eminente catedrático de economía que hace casi cincuenta años que salió del armario ideológico revelando su pertenencia al comité central de un PCE todavía ilegal... También puede ser que chochease ya entonces. O diez años más tarde cuando, se embarcó en aquello de la Federación Progresista... Cambiar de ideología, de partido, no es anormal. Pero las veletas pueden marear.

Y, que se sepa públicamente, Tamames no ha pasado por París la semana pasada como otros ilustres chochones. Vargas y el Emérito podrían ser una pareja de actores rancios, como alguno de aquellas españoladas que se hacían cuando Saura arriesgaba con “La caza”. No voy a entender por mucho que me quede de vida qué pintaban ambos en París la semana pasada. Solo les faltó el nieto mayor del rey fugado, que todavía no ha debido descubrir las posibilidades de la capital francesa en cuanto a diversión nocturna, pero que mantiene las esencias golfas de la familia como nadie. Y la última novia del Nobel tampoco deja de asaltar portadas. La más divertida, y tengo captura de pantalla, es la que afirma que Isabel estaba aireada, en lugar de airada. Siempre lo dijo la madre de unos amigos ya fallecida “Los mayores tenemos que estar limpios, oler bien, para que se nos quiera más” No sé qué tal olía París la semana pasada. Madrid hace mucho que no huele bien.

Otro que, aunque algo más joven que los citados hasta ahora, no pasa día sin demostrar que chochea es el presidente regional de aquí. El asunto de los trenes alcanzó un nivel de noticia nacional que le ha hecho reaccionar como no lo hizo, por ejemplo, cuando se cerró la sucursal del Banco de España. Cantabria es una de las pocas regiones que se quedó sin esa referencia. Ahora que la emisión de deuda pública ha colapsado la web del Banco, la pregunta es: A dónde debería ir un/a cántabro/a para suscribir esos títulos? A Bilbao, a Oviedo, a Valladolid... Puede que tengamos lo que merecemos. El drama regional con las cercanías ferroviarias tiene una entidad que justificaría que se hubiera exigido la competencia hace mucho tiempo. Como se ha hecho en otras comunidades autónomas con resultados muy positivos. En el nuevo Museo de Gamazo se clausuró ayer la exposición sobre los orígenes de la aviación en España. Cantabria figuraba en un lugar destacado. Poco después del primer vuelo de los hermanos Wright, ya se volaba aquí. Lo mismo ocurrió con el ferrocarril convencional: Madrid-Santander se pudo recorrer antes que Chicago-San Francisco. Hace más de ochenta años que no ocupamos ningún lugar destacado en esos capítulos. La mitad de ese tiempo se puede consignar a la guerra y la dictadura. La otra mitad, no. 

Y como si no fuera suficiente con el terraplanismo y el resto de paranoias que avanzan imparables, ahora ya están llegando ovnis. La nueva disputa: ¿Ovnis,  globos chinos o simple chocheo?