Primera dosis

Urbi et orbe, para la ciudad y el mundo, el pasado miércoles he recibido la primera dosis de la vacuna antiCovid19 y tengo cita para la segunda. Son cosas que destacan en la vida de un jubilado y quiero que se sepa. El pasado miércoles se cumplían dieciséis años de mi último contacto con el tabaco y era el cumpleaños de un amigo que hace ya tiempo que no podemos celebrar con él, pero del que procuramos mantener la tradición con su viuda y los amigos cercanos, aunque sea en estas circunstancias difíciles. Y sí, también se cumplía un aniversario histórico. El pasado miércoles era 14 de abril. Han pasado noventa años desde aquel 14 de abril histórico.

Si nuestro país no hubiera tenido una Historia reciente tan desafortunada, el miércoles pasado hubiera sido festivo en todo el territorio. Como el 4 de julio en EE.UU o el 14 en Francia. Hay mucha confusión interesada en España sobre lo que significa la idea republicana en general y el significado histórico de nuestra II República en particular. Y hay algo parecido a un fuego cruzado entre los que asimilan la II República a una experiencia bolchevique y quienes, defendiéndola, solo destacan los meses más convulsos y aciagos que siguieron al fracasado golpe de estado de los militares traidores del 18 de julio. Y es en su primer periodo, hasta noviembre de 1933, cuando se produce el mayor y más intenso periodo reformista de nuestra Historia. Algo que casi un siglo después sigue pareciendo milagroso.

Quien siga este blog con alguna regularidad, que tiene su mérito, ya sabe que a mediados de Floreal- calendario republicano donde los haya- se celebran elecciones autonómicas en Madrid. Como se está acabando Germinal, empieza la campaña electoral. (Y quien no se aclare puede visitar la entrada del 21 de marzo, cuando empezaba la primavera, Germinal)

 https://robertoruisanchez.blogspot.com/2021/03/floreal.html

Ahora que ya ha empezado la campaña electoral oficial, es legítimo preguntar: ¿Qué es lo que ha habido hasta ahora?, ¿Qué exactamente? Ya se sabe que hecha la ley, hecha la trampa y que seguimos siendo un país de listillos y del rey abajo…todos haciendo relojes. Tampoco está de más dedicar un par de líneas al lenguaje que se cruzan los  representantes políticos y que deja el mítico mal hablar de las tabernas brillando más que muchas cátedras. La mayor parte de las veces, los emisores de esos mensajes trufados de insultos, son personas que suelen pavonearse de la buena educación recibida, habitualmente en escuelas no públicas.

No sé cuándo alcanzará la consideración de intolerable la utilización de una pandemia, que ha costado en primer lugar decenas de miles de muertes extra, como arma electoral ¿No es el reflejo de una sociedad enferma? Si los ciudadanos no lo toleramos, si no lo jaleamos, si dejamos de seguir los diarios y emisoras de radio y televisión que se dedican a avivar el fuego, ¿se atrevería una ex consejera de Sanidad, aquí, en Cantabria, a esa alianza con el sector más retrógrado de la Hostelería, negando la mayor sobre los contagios? Si a alguien medianamente normal el Tribunal Superior de Justicia le rechaza por sexta vez, sexta, un determinado recurso, ¿No debería esforzarse en buscar otra vía que favorezca más a sus socios?

Si en la comunidad autónoma que más se parece a Cantabria en tamaño poblacional, Navarra, con su régimen fiscal más favorable y sus mejores recursos, se han producido más del doble de fallecimientos que aquí, ¿no es aquí donde se debería hacer un ejercicio de elegancia y reconocer que algo se ha hecho medio bien, o mejor que en casi cualquier otro territorio? ¿Cuánto hace que la ex consejera pidió la dimisión del consejero de Sanidad?  Es poco soportable.

Quienes ponen las opiniones por encima de los datos están a punto de  triunfar, de momento en Madrid. Lo dicen todas las encuestas. El esperpento tiene en nuestra literatura una antigüedad ligeramente superior a la de la II República, pero resulta que ahora el esperpento se presenta a las elecciones madrileñas. Y nadie duda de que vaya a ganar. La única duda que cabe es la magnitud del triunfo.  

 

 

Las sillas de Ankara

Y la arquitectura institucional de la U.E. No es fácil de explicar: Ni la falta de sillas de lujo entre los herederos del Imperio Otomano, -no hay que excluir que Erdogan se haga nombrar sultán un año de estos. Ataturk está bien amortizado- ni que los tres poderes del estado democrático moderno en la U.E. sean cuatro, y eso, como los pies del gato, pero al revés, siempre lleva a confusión. Lo demás, como en los cócteles. Se pueden añadir gotas de machismo, de mala baba o de gilipollez, al gusto.

La Unión Europea lleva demasiado tiempo preguntándose qué quiere ser de mayor. Como mínimo la quinta parte de siglo que ha transcurrido desde el efecto 2000 y ahí vamos, un poco a la deriva, para no ser muy crueles. Las relaciones de la Unión con Turquía y con Rusia, requieren un esfuerzo de coordinación y de coraje diplomático que no deje fisuras por intereses energéticos o por emplazamientos electorales de cualquier escala: En septiembre hay elecciones en Alemania, y en Madrid, en menos de un mes. Un emoticono de risas se podría incluir justo aquí, por la comparación de escalas.

Una U.E. que hubiese optado hace tiempo por una Europa federal no dejaría hueco para las frivolidades de una presidenta regional, pongamos una Ayuso. Pero es que los conservadores bávaros están en la misma línea  y así,  si nadie lo remedia, el último que se vacune, tontorrón. Entre los últimos estará la nueva consejera de Educación de Murcia, que ya no es de VOX y que va a esperar los resultados de las vacunas en sus cobayitas cercanos.

De allí, de la Universidad católica de Murcia, en boca de su rector, salió hace ya casi un año el temita del chis diabólico que nos van a inocular con la vacuna. Ahora un catedrático de derecho de la Universidad de Sevilla hace referencias festivas al cambio climático…. Hace demasiado calor en el sur de España y no siempre nos protegemos lo suficiente del sol. La masa cerebral se  recalienta… Neofascismo, gamberreo y estulticia no puede ser triángulo semejante al de los tres poderes.

Del tirón ayusista no se libra la alcaldesa de Santander. Al contrario. Viene apuntando maneras desde mucho antes de que Ayuso fuera conocida en la política, al menos desde su salto a la fama nacional. Gema Igual, cuando la oposición pregunta por las medidas municipales para hacer cumplir las restricciones debidas a la pandemia, se permite declaraciones como si ella fuera una ciudadana de a pie, con opiniones y responsabilidades equiparables a las mías, por ejemplo.

Pero ella toma decisiones que influyen en la vida de muchas decenas de miles de ciudadanos y decide cómo gastar, a veces muy mal, los impuestos que pagamos, que no son pocos para estar gobernados desde… toda la eternidad, por un partido que dice ser partidario de disminuirlos. También pudiera parecer que tiene una vida profesional al margen de la política, pero lleva casi veinte años viviendo de un generoso sueldo público. Hay que tener mucho sentido del humor para pensar que  estamos en buenos tiempos para bromas, señora.

Si hoy no fuera 11 de abril, si no fuera el aniversario de la fecha fundacional de mi familia, de la que formaron mis padres en 1940, probablemente hubiera sido un poco más duro con alguno/a de los citados/as. Pero para mí, desde que tengo uso de razón, hoy es una fiesta de guardar.

Peatones de la H(h)istoria

 

Esta entrada iba a titularse: El periodista psicópata o El progreso y la modernidad del pasado. Todo a cuenta del libro del que acompaño la imagen de portada. Otra vez impresionado por mi lectura más reciente, ventilada en poco más de 48 horas de esta segunda Semana Santa atípica. Y así ando ahora dando vueltas al pasado común  de la Corona de Aragón y muchas regiones italianas. Algo que Amat no hace. Los genéricos Mafia y Cosa Nostra, los específicos Camorra, Ndrangheta calabresa,  Anónima sarda…tuvieron siglos de incubación comunes. Ahí se podría enmarcar mejor todo lo relacionado con, al menos, tres generaciones de los Pujol. El abuelo, Florenci; el padre de la Patria, Jordi; y los siete enanitos. En la página 140, y en relación con la compra de Quintá para dirigir TV3, se dice que Pujol conoce que el comercio de los hombres es la verdad profunda de la política.

 

Porque El hijo del chófer va de eso, de una fina disección forense del que pudo ser el periodista más poderoso de Cataluña y que acabó en el horror absoluto de los asesinos suicidas que no acertaron a invertir los términos. Suicidarse en primer lugar hubiera dejado viva a quien tanto le padeció. Por el camino, como en pinceladas puntillistas aparece, por ejemplo, el rey padre. Colateralmente, pero en la jaima, de intermediario de los vendedores de armas a Arabia. Mi vida barcelonesa también se cruzó, muy poco, con el individuo.

El mundo del silencio que al otro lado del mar de la citada Corona creo que llaman omertá, hace/hizo que buena parte del elenco permaneciera callado. Un escritor de referencia como Josep Plá, con su olvidado pasado de colaborador con el franquismo, fue chantajeado por Quintá a la temprana edad de sus 16 añitos. Así venía el elemento. Y con Plá, Tarradellas y Vicens Vives y algunos más sufrieron embates de Alfons cuyo padre era el que les hacía las tareas de conductor. Un padre con doble vida y doble familia, que dejó marcado al Quintá niño incluso físicamente, con la hebilla de un cinturón. Imposible olvidar a los fiscales del caso Banca Catala, Mena y Jiménez Villarejo que empeñaron su carrera contra el poder a modo de quijotes contra molinos de viento.

Barcelona a mitad de los 70 se debía parecer al Tánger de los 40, un hervidero de espías…La posible relación de Quintá con la CIA, aparece en el libro en más de una ocasión. El Quintá tempranero, con inquietudes revolucionarias, parece que quiso entrar en el PSUC, que no se fiaron de él y que fue poco menos que vacilado por alguien con mucha callosidad como Solé Barberá, cuyo despacho laboralista del Paseo San Juan era como una sede oficiosa del partido.

Al final de la etapa clandestina, mientras Quintá guardaba inquina hacia el partido de los comunistas catalanes, hubo quienes desde dentro le soplaban… y en el marco de la crisis de la empresa Seat, que se resolvió con el abandono de Fiat, es cuando se produjo una alusión personal, con nombre y apellidos a otros dos compañeros y a mí,  que según los informadores de El País pertenecíamos a la línea blanca, (textual) pese a no trabajar en el sector de los electrodomésticos. Leído en la cumbre de la semana Santa, El hijo del chófer me ha ayudado mucho a relativizar. Incluso a pensar en la suerte que tuvimos de que un enfermo como Quintá no la tomara con nosotros.  

La relación de Quintá con las drogas aparece nítida en el libro, pero no puedo precisar si en 1978 ya era un colgado o eso vino más tarde. Otros periodistas, de otros medios, aseguraban entonces que quien tenía relación con la embajada soviética era algún informante de Quintá. La guerra fría pasaba por Barcelona y mis amigos y yo, peatones de la (H)historia, entonces con cabellos más abundantes, no tuvimos a mano un simple burladero. A mí, me pilló el toro lo suficiente como para decidir cambiar de profesión.  Y como ni  Alfons Quintá, ni su señorito de entonces, Cebrián, ni el padre padrone, Polanco, tuvieron a bien admitir la rectificación que enviamos a vuelta de correo, cuarenta y tres años más tarde, dejo constancia  en la entrada 546 de este blog.

 

El tonto del pueblo

Ser el tonto del pueblo, en un pueblo grande, tiene cierto mérito. No me atrevería a decir que Diego Movellán es el más tonto de Camargo pero parece fuera de discusión que no es el más listo. Querer ofender con una frase corta y tener que llevarla escrita… Y además, en la comparación entre Yolanda Díaz y Diego Movellán me ha venido a la memoria un recuerdo: Barcelona, marzo de 1972. Yo me iba a la mili y mis compañeros de trabajo me organizaron una cena que terminó en El Molino, donde pudimos escuchar a una vedette decirle a un pretendiente que (ella) “era mucho barco para tan poco marinero” Pues eso. Lo más dramático me parece que el anterior alcalde camargués necesite, por alguna oscura razón, ir de machote antiguo.

De los figurones políticos que esta semana han sido noticia, me van a permitir que me salte a un actor mediocre que cambia de partido como de escenario; a dos ex presidentes del gobierno que no se enteraban de nada de lo que ocurría en su trastienda; a un ex ministro de Defensa del equipo contrario que parece que ha acumulado una gran fortuna y que ha abrazado la nacionalidad dominicana; incluso al soso aspirante socialista a la presidencia de Madrid que, supongo que tampoco lee este blog, pero que ya ha dicho que con Iglesias, con este Iglesias, no. Si hay otro Iglesias ya aparecerá después del 4 de mayo.

Me centro en un antiguo ministro de Trabajo, quizá de alguna otra cartera también. De carteristas iba la cosa. En fin, de robar. Protagonizó decenas de episodios del guiñol televisivo hace más de veinte años. Era el ministro campeón. Con su gracejo particular y su definitivo acento meridional. Esta semana nos lo ha puesto de relieve otra vez. Él sí es un gran actor. Lo mismo que en ese juicio que afecta a casi todo el estado mayor del PP hay cierto cachondeo con que todavía no esté claro quién es M. Rajoy…Ahora nos asalta otra duda ¿Es que él, aquel ministro, es el único Javier? Y lo sueltan así en un juicio… Si gente así ha dirigido el país y no nos hemos estrellado, estamos llamados a grandes empresas.

Y como hoy es mi cumpleaños, el segundo sin celebraciones debido a la pandemia, voy a contar el primer regalo recibido. Me llegó el jueves, unos minutos antes que otro más material de unos amigos cercanos. La facilidad actual para comunicarnos entre autores y lectores, yo del lado de los últimos, que nadie se equivoque, ha hecho que le haya comunicado a un autor, el pasado miércoles, lo que me parecía un error cronológico de cierto bulto. Me ha respondido literalmente a vuelta de correo.  Y me dice:

Muchas gracias, amigo, tiene Vd. toda la razón, (…) No sé si resté mal o tecleé mal, ambas cosas son posibles en un momento de distracción, y nadie ha reparado en ello en diez años, así que suyo es el mérito.

Paso nota  a la editorial para que se rectifique en ediciones sucesivas, con mi gratitud por su buen ojo y la deferencia de hacérmelo saber.

 Saludos cordiales

L S

 Es la tercera vez que me dirijo a un autor. En la primera, la autora no me contestó. En la segunda, el autor, con muy buen tono, se reiteró en que así se lo habían contado… Así, a la tercera ha ido una vencida más que satisfactoria. Voy a seguir leyendo la obra de ese autor. Es así de fácil quedar bien y lo hacemos con cuentagotas.

Floreal

 

Con la seguridad de que Pablo Iglesias no era uno de los 47 que había leído mi anterior entrada, muy pocas horas después de publicada, fue en ese momento cuando notificó el abandono de la vicepresidencia del gobierno… Salvar muebles no es ilegítimo. A las candidaturas de Madrid no les resta la diversidad de listas, pues hay muchos escaños a repartir en una sola circunscripción. La única barrera es pasar del 5%. Pasar ese listón asegura un grupo de diputados que en otros parlamentos autonómicos haría feliz al Estado  Mayor  de cada partido. Encabezando su lista, Pablo Iglesias quiere asegurar ese porcentaje mínimo. Entrar o no entrar. Esa es la cuestión. Después del 4 de mayo (14 de Floreal)…nadie tiene escrito su futuro. Pero él, y Más Madrid y el PSOE deberían explicitar en campaña qué van a hacer si la aritmética les favorece. Lo otro es PP más Vox, parece que sin ningún remilgo.

En la novela cuya portada acompañaba la semana pasada, casi al final, el protagonista se pregunta ¿Qué hacen quienes combaten a los poderosos cuando obtienen el poder? Es una pregunta de millón con pocas respuestas coherentes con el combate previo. Como en la matanza de Herodes, solo se salvan los inocentes, los que no ocuparon el poder mucho tiempo. Hace ya 150 años que se encendió la luz de los Comuneros parisinos. La ahogaron en sangre antes del fin de mayo, (hacia el 7 de Pradial). Pero a la ciudad se la sigue conociendo como la ciudad de la luz… También Ernesto Che Guevara está en camisetas por todo el planeta… Quienes se sientan en los sillones de gobierno… es muy difícil que pasen el corte de la inocencia.

Biden y Putin, llamándose de todo, Biden y los chinos, enganchados… vaya semanita, (de tránsito entre Ventoso y Germinal) entre Madrid y Murcia y pendientes, hoy, de Valladolid. Y otra referencia literaria que debería volver a leer: En “La segunda muerte de Ramón Mercader”, Semprún, que de eso sabía, maneja en una historia de ficción una realidad como son los fondos reservados, los servicios de información camuflados en las embajadas… No ser consumidor de series televisivas me hace, y lo asumo, más alien que al inglés de Sting en Nueva York pero, ¿y si Miguel Ángel Rodríguez fuera un topo de Putin, o de los chinos? ¡Vamos, guionistas, al ataque! El elemento es malo, su risa es la prueba del nueve de su maldad. Nadie bueno se ríe así. Altura de maldad similar a la de Mourinho...

Tampoco se me ocurre qué papel darle a Casado. En menos de tres años ha dado tantos volantazos al rumbo de su partido que la DGT debería intervenir ya. Quien se crea que el centroderecha se rehace por la vía murciana es más alien que yo mismo. La opción de gobernar con la ultraderecha no tiene mercado en el resto de Europa Occidental. A la CDU de Merkel no se le ha ocurrido gobernar con AfD en  ninguno de los länder, aunque eso haya significado perder el gobierno de algún estado federado. Desde que el PP descubrió las cajas B, los fondos de la Fundación Adenauer,  que tanto socorrieron anteriormente, ya no son lo que eran, y así, una Ayuso, que defiende el lado indecente de la Historia, tampoco sería una candidata de la CDU.

El espectáculo pornográfico continúa los miércoles en la Carrera de San Jerónimo. A mayoritarios y minoritarios del gobierno y la oposición parece que les afectan muy poco las cosas reales que preocupan a los ciudadanos y así, esta semana han brillado no solo los protas de siempre. Secundarios como Rufián, y un alcalde franquista de Huelva, han tenido su minuto de orgía. Con cara B:Errejón ha ganado puntos al plantear un problema real. También fuera del Congreso hay realidades paralelas: La final vasca de la copa del Rey 2020, finalmente será sin público pese a que la Federación de Fútbol ha pretendido tener más autoridad que el Ministerio de Sanidad.

Ministerio que ha ido cediendo a las peticiones de algunas comunidades autónomas para ir aflojando medidas mientras empeoran los datos de la pandemia… Si alguien experto en series no ha perdido todavía el hilo, que me lo cuente. También es cierto que al día siguiente del espectáculo porno del supuesto control al gobierno, ese mismo Congreso ha aprobado una ley de muerte digna que, pese a lo que pueda rozar en algunos sectores, hace que España se coloque en una posición de vanguardia en derechos sociales.

La cumbre franco-española de  Montauban, revela que aunque en el tango veinte años son poca cosa, en nuestra Historia necesitamos el cuádruple para normalizar algunas situaciones. Cuando a un acto así se puedan sumar, del lado español, el rey, que ya ha tenido algún detalle con Azaña,  y el jefe de la oposición, la normalidad empezará a ser real. Se lo pierden los más feroces. Las memorias de Azaña deberían ser libro de texto en un país civilizado. Más civilizado que el nuestro.

 

 

Cagadas históricas

“Esperemos que la Historia olvide todas las cagadas (...)”. Literal, con H mayúscula. En “El simpatizante”, premio Pulitzer de 2016, que acabo de empezar a leer, el vietnamita Viet Thanh Nguyen, ambienta el inicio de su relato en los días finales de abril de 1975, en la evacuación de Saigón, la primera gran derrota militar de los EE.UU. Algunas cagadas históricas no son fáciles de olvidar. Otras se han olvidado hace mucho. Simplemente no han pasado el filtro de los profesionales.

Ayer, por encargo de una Asociación con la que colaboro, Desmemoriados, me tocó ajustar históricamente, junto a otro compañero, la época en la que se desarrollaba un espectáculo ambientado en nuestra ciudad en 1897, cuando el puerto hervía con la salida de tropas hacia Cuba y las otras colonias a punto de perderse… No puedo reclamarme más que un peatón de la Historia académica pero, con solo ese bagaje, reconozco que da mucha pereza intelectual el debate sobre el socialismo y la libertad. El socialismo es libertad o no es socialismo aunque eso no sirva para los neocons chelis, que ahora han traducido del inglés americano los términos  y los contraponen. El espectáculo de esta semana en algunas de nuestras comunidades autónomas puede que alcance el título de cagada histórica.

Franklin D Roosevelt, el icónico presidente excepcional, -cuatro mandatos consecutivos-, cuyas políticas  sacaron a los EE.UU. de la crisis de 1929, y que lideró la coalición que derrotó al nazismo, fue tildado de bolchevique en la histeria del comienzo de la guerra fría. En los 80, con Reagan o, hasta hace pocas semanas, con Trump, ha habido intentos similares de denigrar esas políticas  ¿Se hubieran aliado antes con Hitler que con Stalin? Una duda para shows  televisivos del marujeo reconvertido, pero no hay respuesta científica.

Detrás de los protagonistas, tenemos las imitaciones, se llamen Sara (Palin) o Isabel, que no tardará en protagonizar chotis con aires de Celia Gámez y algunos no estamos ya para canciones-para-después-de-una-guerra. Esa carrera fulminante, de gestora comunitaria del perro de Esperanza Aguirre, a cabeza de la lista electoral probablemente más votada en la Comunidad de Madrid, tiene que dar algún vértigo. Y Teo, que ha llegado a comisario político tras haber sido campeón lanzando huesos de aceitunas con la boca. Esos currículos nos acercan al caos. Madrid, Murcia: Llantos por los bandidos… Ya parodiaron suficientemente y con todo el humor posible los autores de “La vida de Brian”: No nos hagan optar entre PP y caos. ¿Y si la mayoría quiere el caos? No nos hagan optar entre socialismo y libertad. El socialismo es libertad o no es socialismo. 

Un grito atronador de mis años mozos en Barcelona era “Libertad, socialismo, PSUC” y aquella S indicaba socialismo, pero en afortunada definición de Vázquez Montalbán, parodiando al Barça, el PSUC era más que un club, y no era de la familia que en Europa occidental se denominaba socialista. Era un producto histórico singular, creado en julio de 1936, y con esa fecha de nacimiento no necesito añadir mucho más.

La izquierda madrileña, en este momento histórico, distante y distinto del de 1936, debería escuchar a Raimon en, por ejemplo, “Jo vinc d’un silenci”, hasta que se cierren las listas electorales. Y durante toda la campaña. Y ofrecer algo sensato y posible a “las gentes sin místicos ni grandes capitanes”. En otro caso,  además de los callos, tendremos ese “vivir a la madrileña” que anuncia la ex gestora comunitaria de un perro. Para muchos de los que no vivimos en Madrid eso es más un sinvivir.  Ningún paraíso fiscal se ha dado tanta importancia a la hora de publicitarse, que yo recuerde ahora. Desde las islas Caimán a algún emirato del Golfo, pasando por Luxemburgo o la isla de Man.

Más difícil todavía

 

Y no es el circo. O sí. Alguna vez he pensado que debo publicar más de la parte de mi pasado catalán de la que estoy muy orgulloso. En Barcelona, aprendí mucho más en los diversos ámbitos en los que me moví, que en su Universidad, de la que tengo un título que aprecio mucho.

Esta semana en la factoría de Seat en Martorell, el jefe del Estado y el presidente del Gobierno parece que no han encontrado contraparte local. Una ONG no actuaría en ese caso en ningún lugar del mundo. La Marca Catalunya actual es mucho más difícil de entender que la de Carlomagno de hace doce siglos. “Hispánica” se llamaba, oiga, qué barbaridad. Las ausencias ocupan páginas muy brillantes de nuestra poesía, de la más comprometida, pero hay ausencias muy difíciles de entender. Envueltos en las banderas, las nóminas de los trabajadores importan menos de medio pimiento. Parece que algunos creen que sus sueldos están eternamente asegurados.

En 1978 yo estaba en aquel comité de empresa y estalló la crisis que divorciaría a la empresa de los italianos y la casaría en segundas nupcias con los alemanes. Nunca más entré en el Pati dels Tarongers. Nos recibió el consejero de Economía, decorativo, él mismo nos confirmó que no tenía ninguna competencia… Probablemente no nos lo creímos del todo aunque debía ser así. Joan Josep Folchi, en ese puesto de la Generalitat provisional como representante de la franquicia catalana de UCD, siguió algún tiempo en política. Fue diputado de Alianza Popular y ya después, llegó a ser la mano derecha de los asuntos KIO-De la Rosa, con varias penas de prisión a cuestas… No he llevado la cuenta de cuántas noches llegó realmente a dormir entre barrotes.

Puede ser una obsesión personal pero la operación Tarradellas y aquel emotivo Ja-soc-aquí, que dijeron que entroncaba con la antigua legalidad republicana, lo que no ocurrió en ninguna otra parte… y que seguiría con Heribert Barrera  entronizando a  Jordi Pujol y olvidando que su partido decía ser, o llamarse, que no es lo mismo, de izquierdas ¿Le han contado este episodio al diputado Rufián? Mientras alguien de fuste no me demuestre lo contrario, para mí fue un acto de trileros, justificado sentimentalmente, que 40 años después sigue dando muy poco bienestar a los sectores menos favorecidos de la sociedad catalana.  40 años. Otros 40.  Y dispuestos a seguir abrazados a las banderas que es como abrazarse a la brocha cuando quitan la escalera.

Sería injusto no añadir que el motivo para que la representación autonómica se haya quedado en casa es que Catalunya no tiene rey. Ya. El quinto derecha de mi escalera tampoco. Lo siguiente  me puede costar algún disgusto pero mi convicción republicana no es difícil de encontrar si se busca un poco… ¿Ponemos en la balanza el entorno familiar en el que ha crecido el actual jefe del Estado, a la hora de enjuiciar su actuación, discursos, silencios,…? Salvo a la madre, que no hay más que una, pero comparado con padre, hermanas y cuñados, y algunos sobrinos ¿Quién no le prefiere?