El nuevo Papa y el corralito

La semana informativa estaba pasando, de manera necesaria, por Roma. No en vano el acontecimiento de la elección de un nuevo Papa venía enmarcado en un hecho insólito en los últimos 700 años aproximadamente. Desde entonces, cada elección de Papa se había efectuado tras la muerte del anterior. Ratzinger no ha muerto y esa es una novedad histórica.

Y otra novedad histórica, pese al apellido del nuevo Papa, es su lengua materna. Los Borgia, originalmente Borja, probablemente en casa no se expresaban en castellano. Así que ahora tenemos un Pa-Pa-Pa-Co, que debería cerrar un paréntesis de 50 años, 50 años va a hacer que murió Juan XXIII, si quiere que la relevancia de su sucesor, cuando eso ocurra, siga teniendo la importancia que todavía ha tenido su elección.

Dentro de pocas semanas se cumple el cincuentenario de una encíclica papal, Populorum progressio, que marcaba un rumbo, el que se contenía en la primera sesión del Concilio Vaticano II, el intento más serio, en muchos siglos, de la Iglesia Católica por adaptarse a su entorno. Aquel junio de 1963, con el fallecimiento de Juan XXIII, se inició un viraje que frustró en buena medida el resultado previsto del concilio y que los sucesores de Pablo VI no han hecho más que profundizar. Hasta hoy. El divorcio entre la iglesia y sociedades históricamente adictas, como la nuestra, ya ha dejado de ser noticia.

Con una mancha, todavía difusa, respecto al comportamiento del nuevo Papa durante la última etapa de terror vivida en Argentina, no deja de sorprender todo un conjunto de sus comportamientos que le hacen aparecer como un líder dispuesto a abordar, de nuevo, ese acercamiento global, entre el catolicismo y el complejo social del siglo XXI. Y en esas estábamos cuando los focos de la actualidad semanal saltaron de Roma a Nicosia.

Aunque parezca enganchado literalmente por los cabellos, lo sucedido en las últimas horas en Chipre tiene mucho que ver con lo ocurrido en Argentina hace unos años, y el nuevo Papa seguro que no tiene nada que ver. Dentro de poco los especialistas tendrán que ir explicando, siempre a toro pasado, las diferentes modalidades de corralito. De momento, mientras escribo en la mañana de este lunes que va despidiendo al invierno del hemisferio norte, nuestra prima de riesgo vuelve a subir con fuerza.

Iba a titular esta entrada Pa-Pa-Pa-Co. Con un bisabuelo, mi padre, mi hermano y un sobrino con el mismo nombre, Francisco me resulta familiar, y Paco/Pancho mucho más.  O sea, que ese titular iba lleno de respeto. Pero una foto de la canciller alemana en la portada de El País Digital, este lunes, me ha puesto los pelos de punta y he retocado el título.

Cualquiera que haya crecido en una región ganadera como la nuestra sabe que significa ese gesto. Merkel está ordeñando. Hoy a los chipriotas ...

Tanto que contar

Escucho en la radio a Gervasio Sánchez, uno de los periodistas más respetables en la misma medida en que se ha mordido muy poco la lengua, o nada, y que ha cubierto conflictos que a los profanos nos parecen tremendos y/o tremendamente peligrosos, y lo dice con naturalidad y conocimiento de causa, y dice que lo realmente peligroso en España es hacer información local y regional. Lidiar con el jefe, que representa a la empresa, y con los anunciantes, y con el obispo, supongo, y con el fuego amigo que mata más que el enemigo, por inesperado…

Lo del peligro de las guerras es objetivo y no requiere explicación. Viendo lo que puede dar de si la información nacional, en un día como el del aniversario del crimen más horroroso que se ha dado en España en muchos decenios, con las asociaciones de víctimas divididas y algunos políticos y periodistas o pseudoperiodistas tratando de ligar la salsa con la sangre de los inocentes, -¡nueve años más tarde!- no puede decirse que la información nacional esté exenta de peligro. Con el presidente del gobierno tratando de soltar más tinta que todos los cefalópodos de todos los océanos y el líder de la oposición que ya no necesita ser vapuleado por los contrarios, se lo cepillan los suyos propios.   

Esta semana el caso Ponferrada y/o su presencia en un programa televisivo basado en tratar la política en clave de escándalo, requiere con urgencia, si queda alguien en el PSOE que no haya sido abducido todavía por, supongo, extraterrestres antisocialistas, requiere, digo, que alguien se ponga a gobernar el barco. Está maltrecho pero tiene oficio y quizá pueda todavía navegar. Lo que no resiste es un susto más. Cuando más llueve en las filas conservadoras, Bárcenas, Gürtel, Barcina,… más se empeñan los socialistas en autodestruirse. La resultante es que al menos la mitad de la población se queda sin referente político, lo cual es un desastre imponente.

Si con todo eso, lo realmente peligroso es la información local y regional… Hacer esa información de manera independiente, toreando las presiones de unos, otros y los de más allá, a la vez  que se trata de no herir a algún anunciante poderoso y neutralizar envidias de quienes se saben inferiores, intelectualmente inferiores, o de quienes ya se vendieron, pues no pensaron en su momento que se pudiera hacer otra cosa. Y acertaron en la autoventa, o lo que es peor, se equivocaron en la misma…

Pues desde hoy, aniversario doloroso en la Historia de España, víspera de otros aniversarios que, subjetivamente, también me parecen dolorosos, 12 de marzo de 1986, referéndum sobre la permanencia de España en la OTAN, 12 de marzo de 2000, mayoría absoluta del PP en las legislativas, camino hacia tanto desbarajuste, Prestige, Irak, el propio 11M, y sin entrar en un 12 de marzo de la intrahistoria familiar que hace ya un lustro que no puede ser más que doloroso, desde hoy toda mi veneración para quienes en todas las esquinas del país hacen información local y regional veraz y comprometida, sin pensar demasiado si va a gustar al poder, al jefe o al obispo y que demasiadas veces acaba mal. 

El doce de marzo también es el cumpleaños de mi amigo Miguel. Felicidades, no todo iba a ser amargo en este día.

Cine, cine

Con pocas horas de intervalo he visto, ya de vuelta en casa, un par de obras cinematográficas que por distintas razones me han impresionado, entusiasmado, emocionado … y tal y como van las cosas, no se puede pedir más. Ya lo decía Aute, más cine por favor. El Lincoln de Spielberg me ha gustado y parece una buena reconstrucción histórica que habrá asombrado, en primer lugar, en su propio país, tan dado a olvidar lo que no convenga. 

La abolición de la esclavitud es, sin duda alguna, una de esas pocas veces en que los seres humanos nos podemos sentir orgullosos de serlo. Las dificultades de hace 150 años para llegar a aquella enmienda constitucional están mucho más claras si se tiene en cuenta todo lo que tenía que llegar más tarde hasta alcanzar una cierta igualdad. Todavía en los EE.UU de hoy, un negro tiene el triple de posibilidades de morir ejecutado en aplicación de una sentencia judicial…

Ni una semana había pasado desde que le otorgaran el premio Goya al mejor documental del año, cuando hemos podido ver en Santander, en una sesión semiclandestina, en un colegio público de primaria, el documental Hijos de las nubes. Longoria y Bardem han logrado un más que meritorio apunte que destaca por su valor didáctico. Los que tenemos cierta edad, y hemos vivido ya acontecimientos sin duda históricos, podemos caer a veces en la idea de que todo el mundo conoce esos acontecimientos en detalle. Y no es así.

Cuando concurren tantos elementos dispares como los que se dan en una de las mayores vergüenzas que  mantenemos sin resolver en nuestra historia, como el abandono precipitado, en 1976, del territorio que España ocupaba en el África Occidental, y de sus habitantes, súbditos españoles,-no existía la categoría de ciudadano español bajo la dictadura franquista-, en manos de Marruecos y Mauritania y de sus sistemas políticos autoritarios, cuando tenemos todo eso en presencia, no es fácil hilar una narración que ayude a entender el problema, su origen, su desarrollo y sus posibles soluciones. 

De las muchas personalidades entrevistadas en el documental quiero destacar tres por muy diferentes motivos, aunque seguramente son más sonoras las ausencias que las presencias. Un testimonio muy valiente es el del antiguo embajador estadounidense ante la MINURSO, Frank Rudy. No se corta en su testimonio que iguala las tácticas de Marruecos a las de la mafia, -explica un caso concreto de intento de soborno a él mismo- y la impotencia de la ONU cuando dos países miembros permanentes del Consejo, como Francia y EE.UU, no quieren una solución que deje en algún desaire a la monarquía alauita.

El Goya al político cínico no tiene duda, el propio Roland Dumas reconoce que su postura es cínica, algo así como “a veces la solución es que no haya solución” Diez años al frente de la política exterior francesa en gobiernos supuestamente progresistas, para alcanzar el dudoso título de valedor máximo de la posición del padre del actual rey marroquí. También pasa por la pantalla, al menos en un par de ocasiones, Felipe González, que parece que era el bedel de La Moncloa y no el presidente del gobierno de la antigua potencia colonial. No parece que tenga nada que ver en este tema. Un asunto de Argelia y Marruecos… No llega ni al cinismo del francés, que al menos lo reconoce y asume. 

Pese a Aute, no todo en la vida es cine. El sueño saharaui es real y los españoles tenemos mucho que decir para que ese sueño deje de ser una pesadilla.

El centenario y los jujus

Que mi entrada, más o menos semanal, vaya a coincidir en fecha con un 23F no deja de ser una casualidad. Durante tiempo esos dos números y su letra se han asociado a un teniente coronel de la Guardia Civil de cuyo nombre me acuerdo pero no pienso escribirlo. Ha sido, de momento, el último intento de … por ahí no sigo.

Otra casualidad hace que hoy se celebre el centenario de un club que para muchos de los nacidos en Cantabria es, con todo respeto, más que una religión. Asistir a algunos encuentros, como el de hoy mismo, en penosas circunstancias meteorológicas, hace que los devotos del Racing superen en fidelidad a muchos de los fieles de las grandes religiones monoteístas.. Las otras quizá son más flexibles en sus dogmas. Ahí está nuestro querido Racing, cumpliendo 100 años en un momento muy poco favorable, resultando una estampa viva de la decrepitud regional y nacional.

En otros momentos de mi vida me hubiera pasado la semana siguiendo la información que llega de Italia, viendo las posibilidades de que tan cercano y querido país empiece, con las elecciones de mañana y el lunes, una senda que les aleje del espectáculo triste y vergonzoso que un supuesto cavaliere les ha procurado durante varios lustros. El peligro de que la política de verdad sea sustituida por el berlusconismo también está  cerca en nuestro país.

Ya cumplimos la primera condición, según el modelo italiano, corrupción y descrédito de los grandes partidos del sistema. Me permito añadir, en Italia ventilaron ese tema antes de mi nacimiento, que la jefatura del Estado y su familia, no pasan por su mejor momento y que hoy mismo el yernísimo ha vuelto a declarar en el juzgado y  parece que con más empeño que la primera vez en salvar a su esposa y suegro de cualquier implicación …

En la semana en que hemos visto, yo confieso que muy poco, el debate sobre el estado de la nación, cualquier ciudadano medianamente optimista tendrá un diagnóstico claro: La nación no está nada bien, la nación tiene cura, pero el tratamiento que está recibiendo sólo sirve para empeorar su estado. Es momento de cambiar ese tratamiento. Cualquiera lo haría en el caso de un ser querido. Puede que lo que se ha dado en llamar las mareas, que han confluido esta tarde incluso en lugares donde nunca ha llegado la mar, tenga que ver con eso.

Esta entrada me la ha inspirado un amigo que esta mañana, temprano, ha mencionado el centenario del Racing en una red social. Voy a contarle algo, a él y a otros amigos que comparten con él determinadas afinidades. El ya sabe, y ahora lo hago público, que no estoy en casa. Paso unos días lejos. Ayer, entrando en Garrucha con mi bicicleta alquilada, mientras hacía una foto a un barco de un tonelaje que me sorprendió encontrar en ese puerto, unos jubilados, como yo mismo, iban charlando, con el acento de aquí, con la gracia de aquí, con las interjecciones de aquí, oh!, uh! ozú! Sin decir nada concreto, sólo exclamaciones.

Parecía que les había gustado mucho una intervención televisiva del anterior presidente de nuestra comunidad. En un zapeo televisivo, la víspera, yo mismo había visto unos segundos de ese programa. Lo que más me gusta del ex presidente  Revilla no es su vertiente showman, no es la primera vez que lo digo, pero tiene su público. Si se rebusca este blog tiene que haber un apunte de noviembre o diciembre de 2010. He encontrado fans del Revilla televisivo hasta en Colombia.

Seguí pedaleando y a unos pocos kilómetros me encontré con otro que, por la edad aparente, está jubilado hace tiempo. Paseaba por la playa totalmente en bolas. Nada llamativo en las playas de Vera donde ayer soplaba un poniente que dejaba la temperatura del aire por encima de los 20ºC. Aunque no es costumbre habitual, la foto ayuda a entender lo natural que es aquí lo natural.

Entre el debate, los jubilados admiradores de Revilla, y el despelotado, se me ocurrió, de hecho llevo más de 24 horas dándole vueltas, invitar a Mariano y a Alfredo a que me acompañen. Tengo sólo un año más que uno y cinco más que el otro y llevo dos y pico en esta ventajosa situación. Venid antes de que vosotros mismos acabéis con la posibilidad. No hace falta que os quitéis toda la ropa, basta con que dejéis la cosa, la cosa del gobierno y la oposición, en mejores manos. Y a disfrutar, que el reloj no para. El estado de juju, jubilado jubiloso, merece la pena. Creedme.

Impacientes

 Voy camino de San Vicente de la Barquera, es día de San Valentín. Desgraciadamente lo único que tengo que celebrar en tal día es que ha dejado de llover. Me pasan por la cabeza imágenes de películas entre entrañables y casposas. Recuerdo al intérprete de San Valentín, Jorge Rigaud, en “el día de los enamorados” con Tony Leblanc y Concha Velasco o con José Luis López Vázquez y Gracita Morales… en “Vuelve San Valentín” Confieso que alguno de estos datos los he buscado a posteriori. Al final de los 50 y en los primeros 60 yo era muy pequeño, pero entonces íbamos al cine mucho más que ahora y se veía lo que había. 

Y fuera del cine no había nada en tan señalada fecha… Lo que se dice nada. De regreso a la ciudad, por la tarde, he visto a muchos hombres portadores de rosas para sus mujeres. Me parece bonito que pese a la crisis se distraigan un par de euros para decir lo que no deberíamos parar de decir cuando hay motivo. Pero San Valentín aparte, a mí la semana me tiene perturbado por nuestra falta de paciencia.

El Papa ha anunciado que dimite a finales de mes y aquí todo se ha vuelto pedir dimisiones. Incluso Rubalcaba se ha atrevido a pedir que dimita Mariano. Pero bueno ¿ha calculado alguien en Ferraz el tiempo que ha pasado desde que había ocurrido algo semejante al abandono de Ratzinger?  Leo a una periodista que me resulta fiable  y afirma que sobran dedos de una mano para contar los antecedentes de semejante prodigio y que el último ocurrió hace setecientos años o sea, allá por el Quattrocento, si, si, la época de Botticelli y Donatello. 

Cuando, lamento recordarlo, no existía España. Castilla empezaba a ser algo, Aragón era una gran potencia, Navarra declinaba y en Granada creo que no se hablaba castellano ni se rezaba al mismo Dios que se reza en Roma. Claro que la existencia del propio San Valentín también está en duda y me entero por la Wiki que en 1969 la iglesia católica retiró la festividad. Vaya, qué fue retirarla del calendario litúrgico y empezar a ser relevante en nuestro país. Puede que San Valentín no cotizara a la Seguridad Social dado el tamaño de la economía sumergida en aquel momento.

Si se han ampliado los límites del mundo conocido y se ha pisado la luna y hemos estado a punto de mandar el planeta a freír espárragos y ha habido cientos de guerras y millones de muertos en ellas desde la última vez que un obispo de Roma renunció a su cargo, queremos ahora que dimita un presidente del gobierno de España cuando sólo hace 32 años que tuvimos la última dimisión? Y además, si alguien lo recuerda, en aquella ocasión se representó en la Carrera de San Jerónimo una pieza que se quedó en lo que se quedó, pero que pudo haber sido otro baño de sangre de los tantos que acumulamos en nuestra Historia. 

Vamos, Alfredo y demás impacientes, menos delirios. ¿Qué es un poquito de corrupción en comparación con la inmensidad… de todo lo demás???

Marcas

Un terreno de evasión muy actual es el posible enfrentamiento de la marca España con la heredera mayor de la medieval Marca Hispánica. Sobre la segunda, en algún momento, alguien mucho más autorizado que un servidor, deberá pasarle bien las cuentas a tanto prócer del catalanismo otrora moderado que una vez pillado con las manos en la masa, han decidido acelerar aunque los neumáticos se queden sin dibujo o las bielas revienten el bloque del motor.

Sobre la marca España, en el momento en que los niños de Primaria están conectados a Internet, un breve apunte. Esta semana me he reconvertido en investigador. Utilizando el buscador más conocido, ese que tiene un nombre muy parecido al de las gafas, de soldar, o de nadar, ese. Cuando se teclea en inglés “Spain co” la cuarta posibilidad que da el citado buscador, inmediatamente detrás de los colores de España, es la corrupción en España. Cincuenta y dos millones de referencias. 

Una para cada ciudadano y nos sobran unos cinco o seis millones, que empezamos a no saber cuántos nos hemos quedado. No quiero dejar de indicar que con una “r” más, “Spain cor” ya no hay salvación. Córdoba, Coruña, correo, todo queda a distancia. Spain cor, que podría ser corazón si los de la otra marca no estuvieran de estampida, se queda en lo que se queda. Curiosamente la primera referencia es de la corporación vasca de radio y televisión, pero la segunda, la segunda, es nada menos que “The Economist” con un titular muy claro que no renuncio a destacar ¿Por qué España es tan corrupta? Que parece que un poco hay en todas partes. La tercera es del New York Times y la cuarta es un blog, atentos en cocina, creado en 2009, con el título corruptioninspain.blogspot, o sea, de la misma familia cibernética que este mismo donde me están leyendo.

En francés ese fenómeno ocurre al primer toque. Un blog del mismo año 2009, caligrafies-ibéres, titula ¿Por qué hay tanta corrupción en España? Algo más de cuatro millones de referencias y es obligado decir que aquí si, el amor de nuestros vecinos por el arte islámico nos salva. “Espagne cor” pone por delante Córdoba, Cordue, que la bicha de la corrupción. Las dos siguientes referencias son del diario Liberation, que ya se sabe que son unos desmandados. En uno la referencia del titular es para el yerno del rey y en otro para la dimisión de Rajoy exigida por la oposición.

Sin querer señalar hoy a nadie, no me resisto a terminar con un toque alemán. Tecleamos “Korruption Spa” y ahí mismo, como si fueran chorros de balneario, el afamado buscador ya nos ofrece en primer lugar el resto del nombre de nuestra patria en su lengua “nien” seguido de gürtel. No sé si hace falta añadir mucho más. Más de un millón trescientas mil referencias que se inician con una de Der Spiegel con un titular del pasado día 4, en el que creo que destaca el apoyo de Merkel a Rajoy.

¿Marca España, Mariano? Queridos populares todos y algunos otros, marca España somos todos, pero unos más que otros. En el próximo barómetro de patriotismo que publicará el CIS, sé de buena tinta que va a estar muy mal visto tener cuentas bancarias en paraísos fiscales. Tampoco deberían puntuar mucho quienes han ocultado, con bastante éxito hasta ahora, a los titulares de cuentas millonarias en Suiza que algunos, sin duda exagerando, traducen en algo menos de 600 ciudadanos españoles con recursos en el país alpino por valor aproximado a las tres cuartas partes del total del fraude fiscal en este querido rincón del sur de Europa. Eso también es marca España. Si sumamos Andorra, Cayman, Gibraltar, Liechtentstein, Luxemburgo, Man … quizá no tendríamos fraude ni necesidad de recortar nada. Eso si sería una marca, otra marca.

Niño contrabandista

Quiero declararlo de entrada. Que nadie se equivoque conmigo. Yo también he estado fuera de la ley. Como todos los demás. Voy a decir algo en mi defensa, señoría/s: De eso hace mucho tiempo, de hecho fue entre mi primera comunión y una de las últimas. En mi familia y alrededores había muchos marinos, de carrera y de los otros, tripulantes de menos categoría. Eran los tiempos en que la Compañía (Trasatlántica) era la Compañía y no hacía ninguna falta añadir más. 

Y un niño, con una gabardina con capucha, era un mirlo blanco. En esa capucha han salido de los barcos de la Compañía, o de alguna otra, a los  muelles de Maliaño, desde latas de piña del Monte, hasta saquitos de azúcar de Camagüey, café y cacao, y algún cartón de winston, chester o marlboro, en paquetes sueltos y lingotes de cobre de Chile, que yo recuerde. Pacotilla, se decía. La pacotilla la lleva el niño, se decía. Pero a veces, el cobre por ejemplo, o la piña, pesaba. Pesaba mucho. Y ni un esguince cervical. Eran otros tiempos. Más duros, pese a que la realidad actual quiera imitarlos.

Venga, ya lo he dicho. Espero no ser la vergüenza de mi familia. Confíteor Deo omnipotente, soy un antiguo. Y ahora los demás. Bueno si, tengo algo más actual. He pagado chapucillas sin exigir la factura y el IVA, pero muy pocas, de verdad. Es más, a algún listillo de esos chapuzas, que además de en negro me habían hecho una chapuza, lo que se dice una chapuza, les he tenido que engañar diciendo que mi hermano era inspector de Hacienda: mano de santo. Volvían a casa y reparaban la fuga o la gotera y esta vez,  a conciencia. Y mi hermano no, pero primos tengo más de uno dedicados a ese noble empleo.

Estoy con el presidente del parlamento regional, José Antonio Cagigas, por mucho que  él se pueda sorprender. Hay que dar más leña a los nuestros. Nada de es un hijo de puta pero un hijo de puta de los nuestros. Es un hijo de puta, punto. Y esa diputada popular por Madrid, recién llegada tras la dimisión de la Aguirre. Son mis favoritos. Cagigas y la diputada cuyo nombre no recuerdo. Los demás... Uf, uf, me parecen sospechosos. Incluso algunos que parece que ni tienen carnet del PP. ¿Nunca se han saltado un semáforo en ámbar?

El sábado, en el Diario Montañés, que dejó su etapa bolchevique allá por 1969, por lo que ya casi nadie se acuerda, su director adjunto ironizaba sobre Bárcenas, ex senador por esta comunidad autónoma y que parece que nadie le ha visto ni compartido mesa, mantel y foto, con él. Las ironías las carga el diablo, Chemi.  ¿No ha estado Bárcenas en ningún sarao del propio DM? Es difícil creerlo, pero la competencia, El Mundo, publicaba horas antes, y no nos habíamos enterado, una foto de Bárcenas en Baqueira, el pasado miércoles, con el partido del Madrid y el Barça en la tele como prueba, con dos acompañantes sobre cuya identidad se está especulando mucho… 

Pese a que Nacho Diego tire de argumentario, y no se me ocurre que otra cosa puede hacer, en todo lo publicado por El País, verdadero o falso, existe una conexión cántabra y no entiendo quien se puede sorprender. Yo no me enteré, pero parece que fue senador por esta circunscripción durante ocho años. Bárcenas ha mantenido despacho en Génova hasta hace un par de semanas… No tengo la más mínima duda de que en pocas horas se va a aclarar todo este maldito embrollo. Incluida la foto. 

Desde aquí quiero que Esteban González Pons, rescatado de nuevo para la comunicación popular – a mi me parece insustituible- sepa que yo soy de puerto de mar y que en los Pirineos no he hecho contrabando, ni en Baqueira ni en Carcasonne. Bueno, salvo un libro prohibido en España, que compré en Andorra en 1973 y pasé camuflado de jugador de rugby. La Historia de España de Pierre Vilar, entonces editada sólo en Francia. Es una parte de nuestra esencia. Sin Francia no somos nada. Y desde Toulouse se vuela a destinos con muchas dificultades para la extradición. En algún momento Bárcenas tendrá que seguir declarando ante la justicia, ¿o no, Mariano?