Hola, 2019

Despido 2018 con algunas imágenes de los cientos de ellas que ahora almacenamos. Mar, montaña, bici, niños, solidaridad, España y extranjero. Santander y Segovia. Y Bilbao. Siempre Bilbao. Amigos y familia.

2019 será, en primer lugar, el año del centenario de mi madre. También se recordarán otros centenarios, los tratados de paz posteriores a la primera guerra mundial, y otros aniversarios más o menos redondos: El crack del 29, el final de la guerra civil y el inicio de la segunda guerra mundial,1939. Diez años más tarde el triunfo de Mao en China...  y en 1959, y casi podría hablar ya de memoria personal, un nuevo franquismo, aceptado por las potencias occidentales -Eisenhower visitó Madrid- y que empezaba un nuevo ciclo económico, turismo y emigración. Ahí termino por hoy, que tenemos todo el año para ir desgranando. 

Y esto sí que es memoria personal, hace cincuenta años, sentado en el sofá frente a la tele, en casa de mis padres, junto a mi abuela Balbina, que no terminó de aceptarlo: El hombre en la luna.

Pero hoy os doy lo mejor que tengo en el terreno de los buenos deseos: Salud y

Feliz Año Nuevo/ Feliç Any Nou/ Feliz Ani Novo/ Urte Berri On / Bonne Année 2019 / Ein glückliches neu Jahr / Gott nytt ar/ Happy New Year/ Sana Saida

Balances

Parece que la RAE tiene problemas con algunos verbos. A mi me hubiera gustado titular balanzar y haber recordado a una actriz británica que se enamoró de la Alcarria al mismo tiempo que Cela, o poco después, y que consiguió hacerse entender en castellano cada vez peor, de tal manera que para ella era un alivio, en sus últimos años, encontrarse con gente que se manejara un poco en inglés. A cambio, servía generosos gin-tonics.

El caso es que en ese manejo cada vez más incorrecto del castellano, decidió denominar balanzar a algo situado entre el hipo y el eructo y no-puedo-balanzar acompañado de un literal lo-siento-para-todo han acompañado desde entonces innumerables recuerdos de alegrías veraniegas. Pero nuestra RAE no deja que hacer balance se denomine balanzar, así, aunque sea época de recontar lo más importante sucedido en el año, el titular no puede ir en infinitivo.

2018 será para mí y para siempre, el año de Diego. No es una cuestión dinástica, de asegurar el apellido una generación más, pero algo difícil de explicar sentí en agosto, cuando mi nieto llegó para convertir a Olivia en su hermana mayor. Dos años más tarde el estado de abuelez es más completo.

La comunidad en la que se desarrolla mi vida, el municipio de la capital de Cantabria,  ha tenido muchos sobresaltos a lo largo del año. Se podía intuir que el cambio estaba llegando a un Ayuntamiento que conseguía enfadar mucho a sus ciudadanos. Pero nadie puede asegurar que la oposición esté, o vaya a estar, a la altura. Los cabreos supremos se han dado con la reforma del transporte público urbano, tras ocho meses de caos y una millonada en despilfarro, el equipo de gobierno ha decidido volver a la situación anterior. Para frenar las escolleras de la Magdalena ha hecho falta un cambio de gobierno en España.

Ese cambio era necesario, pura cuestión de salubridad e higiene. A partir de ahí, no muchas diferencias con la situación anterior. No muchas. Alguna. La venta de armas a Arabia, por ejemplo, prueba la debilidad de la diferencia. El intento de diálogo con la Generalitat catalana podría marcar en positivo ese  cambio. Pero dos no discuten si uno no quiere pero tampoco acuerdan. El cambio ha llegado también a Andalucía. Con un coste exagerado: 400.000  votos y 12 escaños por primera vez en cuarenta años para la ultraderecha.

El auge de la ultraderecha es un fenómeno de alcance europeo que puede alcanzar en las elecciones de mayo un éxito que da miedo y mareo. O mareo y miedo. El fenómeno ha trascendido el este europeo. Gobierna ya en Italia y se manifiesta en el Brexit y fuera de Europa el viento no sopla más favorable. Nicaragua y Venezuela eran tachuelas preocupantes en el mundo latinoamericano. El resultado de las presidenciales en Brasil, ha teñido de facha muchos millones de kilómetros cuadrados.

No me he olvidado de Cantabria ¿Cuál es el balance anual de esta región? Menos mal que no me han encargado un plan estratégico que es lo último en la moda cantabrista más convencional. La corrupción de la que se decía que estábamos al margen, emerge de manera poderosa. Redes clientelares que pasan por las instituciones autonómicas, con dos consejeros con un pie en el juzgado a pocos meses de una campaña electoral y con la Universidad en entredicho. Los dos partidos del gobierno se miran de reojo y el PP no ha superado la parálisis provocada por su tormentoso congreso de 2017 y el parlamento inicia el último periodo de la legislatura como en los viejos tiempos, con tránsfugas y el grupo mixto engordando por semanas. Y Podemos? Otra pieza rota en el mapa estatal de su formación. Pudieron. Podrán?

Le Tour de Gironde

Si un amigo alemán, ateo y socialista de izquierdas, o comunista, me felicita los domingos de Adviento, que alguien me explique por qué no puedo yo, antes de que acabe el año, publicar un relato de una semana del verano pasado que me había prometido a mí mismo que saldría sin que se acabase agosto, o el verano o… Es que esta segunda quincena de diciembre, que estrenamos hoy, tiene bastante de vertiginosa.

Pues sí, sigue todo entre mal y fatal  y los noticieros se ocupan de esas cosas y yo, que para eso soy autónomo, hoy me vuelvo atrás cinco meses y es 14 de julio y entramos en Francia por un paso de Behobia bastante tranquilo y comemos bocata en una playa de las Landas y dejamos el coche en la estación de Facture-Biganos y llegamos a Burdeos con tiempo para alcanzar el hotel en bicicleta, cenar junto al río en un restaurante dominicano y ver los fuegos artificiales desde el puente de piedra. El dispositivo de seguridad impresiona. Han pasado muchas cosas y siguen pasando. Esta misma semana, en Estrasburgo, unos colegas han tenido que permanecer en el hotel con sus alumnos durante casi 48 horas.

Hay una tormenta nocturna que presagia una mala jornada para empezar a pedalear. No es así. Un tren regional nos deposita en la Pointe de Grave después de haber atravesado los viñedos del Médoc. Comemos anticipadamente y tras 35 kilómetros muy cómodos llegamos al Logis de Montays–Montalivet. Cenamos allí mismo. En la terraza, y vemos la final del Mundial de Fútbol que, casualmente, gana Francia. Nos sorprende la tranquilidad con que se acoge el triunfo. Aunque antes de medianoche sí que hay algún vehículo haciendo sonar sus bocinas. Nueva tormenta nocturna y  nuevos miedos para el día siguiente, otra vez sin razón.

Unas obras, poco después de la salida del pueblo, nos hacen abandonar el carril bici para desembocar en…la magnífica duna costera! Hay que echar pie a tierra y ayudarnos del gps del teléfono. Con todo, los 50 kilómetros hasta Lacanau se nos hacen cortos. Nos bañamos en Hourtin y llegamos a tiempo de comer a nuestra hora española en la terraza de la habitación, con espléndida vista al Atlántico. Una amiga francesa, con muchos más años de residencia en Santander que en su país natal, está de vacaciones con dos de sus nietas. Pasamos con ellas la tarde y cenamos en su VTF La Forestière.

La tercera etapa es corta y después de 33 kilómetros que nos llevan menos de dos horas, así de llano es el territorio, llegamos al Relais de la Praya en Lège, después de pasar por otro de los centros naturistas más famosos de la costa atlántica. Por la tarde nos acercamos a la playa del Grand Crohot, sumamos 20 kilómetros más y la etapa queda más redonda. Cenamos en familia con los propietarios, pero el desayuno se convierte en una Babel. No somos los únicos ciclistas.

El miércoles hacemos una Lège-Cap Ferret-Lège que suma 52 kilómetros que siguen siendo muy cómodos. Avistamos la gran duna de Pilat donde estuvimos el año pasado y nos movemos a ratos por concentraciones ciclistas imposibles de pensar todavía en España. Cenamos en la terraza del Diners, un establecimiento de estética sesentera  americana pero muy agradable y de buen precio.

La etapa de jueves tiene dos partes y una intermedia neutralizada. Tras alcanzar el coche en Facture-Biganos, 30 kilómetros, nos desplazamos hasta Mimizan. Otro hotel de ambiente surfero y vistas a la mar. Por la tarde nos acercamos a la playa de Lespecier y entre la ida y la vuelta sumamos 14 kilómetros más. Cena con mejillones y descubrimiento, en el paseo nocturno, del monumento a los aviadores del Pájaro Amarillo: Lotti, Assollant y Lefébvre, que en junio de 1929 llegaron a Mimizan desde Oyambre, donde había tenido que aterrizar por falta de combustible. Tampoco le pusieron aquí lo suficiente para llegar a su meta: París.

La última etapa se convirtió en la más larga: Mimizan-Saint Girons-Mimizan, 68 kilómetros, muy fáciles, como todos los demás. Y ya el sábado vuelta a casa con importantes lluvias al atravesar Guipuzcoa. En definitiva, una semana del verano bastante singular. Recordada cuando faltan pocos días para el invierno…

Kant y Vox

Un reciente informe del Parlamento europeo cifra el valor de la corrupción en España en un 8% del PIB, algo más de 90.000 millones de €. La mitad de todo lo que produce Grecia en un año. Mucho más de lo que consiguen honrados países hermanos como Costa Rica o Cuba. No he visto demasiados comentarios. Aunque no lo parezca a primera vista, ese es un ataque radical a muchos de los derechos humanos cuya declaración universal celebra hoy el 70 aniversario. En 1948 fue posible. Ahora creo que no lo sería.

En Bélgica no han tenido puente y además se han quedado sin gobierno. Publicar ese informe en Bruselas un 7 de diciembre puede ser buena idea para que aquí siga la épica de los caballos y las reconquistas. Los nacionalistas flamencos, tan buenos amigos del soberanismo catalán, no tragan con un moderado acuerdo para tratar de paliar el drama de las migraciones. Y rompen la baraja. Claro que el soberanismo catalán, a fuerza de huir hacia delante, ya ha llegado a la vía eslovena, y eso, con un poco de memoria, fue una guerra civil corta y televisada en directo. Pero por allí cerca hubo otras guerras más largas. Barcelona, aquella Barcelona, fue una pieza fundamental en el socorro a Sarajevo…

Supongo que a los dirigentes de Vox no les haga mucha gracia la poesía de Pablo Neruda, pero en su Canto General, los Libertadores ocupan alguna de las estrofas más bellas. Aquellos Libertadores deben estar estremecidos por haber tenido que venir a jugar la final de su copa futbolera a la madre patria. Para eso no se hizo la Emancipación.

El cuarenta aniversario de la Constitución, un hito histórico, puede convertirse en un anuncio de cacao instantáneo: La necesidad del reconstituyente. Ya tiene su aquel que 400.000 ciudadanos piensen que el reconstituyente adecuado tenga nombre de diccionario. Llevábamos cuarenta años constituidos y no hemos sido capaces de pactar las reformas necesarias. Como en cualquier vivienda sin mantenimiento adecuado llegará alguien, quizá a caballo, que estime que el edificio ya no tiene arreglo y que es mejor derribarlo.

Estaba Susana Díaz con un bonito trabalenguas sobre regeneración y degeneración y que si su PSOE estaba más limpio que algunas patenas… Cuando por la derecha de la derecha, en claro fuera de banda, llegan al Parlamento andaluz doce diputados con planes de Reconquista. Otra gracia de los guiños históricos. Esta Reconquista, como la de Queipo de Llano y Franco, marcha de sur a norte.

Aunque Vargas Llosa y yo compartimos fecha de nacimiento, ojo, él anda por los ochentas y yo no he agotado los sesentas, pero hace unos años, un 28 de marzo, varios escritores peruanos jugaron a contestar la gran pregunta ¿cuándo se jodió el Perú? Me gustó mucho uno que situaba la fecha de la jodienda en la  época colonial ilustrada, hacia mitad del siglo XVIII.

Ahora que el almirantazgo ruso ha tenido unas palabras contra Kant, y que el aeropuerto de su ciudad natal –Königsberg/Kaliningrado- no va a llevar el nombre del filósofo, creo que es el momento de preguntar/nos: ¿Cuándo se jodió la filosofía? Y la respuesta tiene que ser: Hace mucho. No sé si la poesía se jodió después de Neruda pero la posibilidad de que el aeropuerto de Santiago de Chile lleve el nombre del poeta también ha levantado ampollas. Después de Kant, en la historia del pensamiento, se colocaba Hegel y este, como muchos monarcas, repartió herencias. Alguna de ellas puede estar iluminando a Vox. Así, la filosofía se jodió después de Kant.

El Elegido (*)

El pasado sábado utilicé un viejo documento de Word para crear uno nuevo. Lo hago algunas veces y busco en la carpeta adecuada, en la que quiero archivar el nuevo. El nombre del antiguo era irresistible: Presidente Revilla, y acababa de escuchar en la radio cómo el mencionado, con su voz inconfundible, cantaba una ranchera. Sigue sin cortarse un pelo y canta en México, probablemente en presencia de un profesional como Silvio Rodríguez… ¿Será Revilla el Elegido? “El que mataba canallas con su cañón de futuro”? La letra de esa canción le va grande a nuestro presidente, pero de momento ha sido el elegido del presidente electo de México. No es poco. Aquí,  a su vuelta, se encuentra una encuesta que pone en duda todo.

¿De qué iba mi documento de Word titulado Presidente Revilla? Conviene advertir que el documento es de noviembre de 2016 y en él, y a raíz de un caso de un menor extranjero no acompañado, que no había sido tratado conforme a derecho por la administración regional, como la Justicia señaló con posterioridad, un grupo de trabajo ciudadano al que pertenezco, le solicitaba una entrevista. Veinticinco meses después seguimos esperando. Hay agendas muy cargadas.

Otra de esas agendas ocupadísimas es la del presidente de la Autoridad Portuaria. El mismo grupo de trabajo ciudadano lleva ocho meses esperando para una entrevista con él. En este caso vamos a distribuir la responsabilidad entre todos los consejeros. Si el próximo día 13, el Consejo de Administración de la Autoridad Portuaria de Santander no se dirige a la Abogacía del Estado solicitando informe sobre la legalidad de los tráficos de armas y explosivos que la naviera estatal saudí Bahri mantiene desde este puerto, todos, no solo el presidente, serán corresponsables de lo que venga a continuación. ¿Alguno de ellos es tan fan de Silvio que está convencido de “que la guerra era la paz del futuro”?

El 8 de octubre me publicaron en El Faradio un artículo titulado el tiro de gracia en el Mediterráneo que enlazaba con la proyección en Santander del documental Radio Malta.  Los hechos en los que se basa el documental ocurrieron en el verano de 2006. Ahora se han repetido en parte. El patrón del pesquero alicantino Nuestra Madre Loreto es hijo del patrón del Francisco y Catalina. Como familia pueden estar orgullosos todos. Las dudas sobre qué hacer con los náufragos o declaraciones que incluían Libia como puerto seguro… ¿mejor olvidarlas?  Hace poco más de un mes la entrada a este blog terminaba así: “Cuando crezca el voto de extrema derecha todos mirarán para otro lado. Dos caras y muchas cruces.”

No es posible terminar hoy sin mirar hacia Andalucía. Los análisis precipitados no servirán de gran cosa, pero algunos datos son irrebatibles. Finalmente puede llegar la necesaria alternancia a la tierra de Susana Díaz. Hay un rasgo diferencial del centro-derecha español: Los discursos de anoche no ponían reparos al pacto con los neofascistas. Es urgente que Macron y Merkel impartan por aquí un seminario a sus colegas. Si queda algún reflejo de vida inteligente entre los demócratas sin complejos, hay que valorar un dato positivo: Quedan seis meses para las citas electorales de mayo. Y las legislativas no serán más tarde. Se puede estudiar y aprender mucho. De lo ocurrido en Andalucía y de lo que lleva ocurriendo en Catalunya mucho más tiempo.

 (*) Canción de Silvio Rodríguez

https://www.youtube.com/watch?v=xRE5h8B0F6w

El negocio de la guerra

Estamos a una luna del invierno, de las navidades, del Boxing Day y de las rebajas y acabamos de pasar por el Black Friday, prodigio de importación que da lugar a bromas sobre todo lo que hemos ahorrado los que no hemos comprado nada. El comercio, rasgo de identidad de la humanidad desde que abandonamos las cuevas, los grandes movimientos de la balanza comercial, empiezan a amenazar directamente la propia idea de Democracia. El Mercado y la Democracia, opuestos teóricamente al control y la planificación que habían cargado con el déficit democrático, se ven ahora en el papel del amante lesbiano. La privatización de algún tribunal sectorial no es buena señal.

El sábado tuvo lugar en Santander una jornada de estudio y debate sobre el mercado y la democracia, con el negocio de la guerra entre el escaparate y la trastienda. Me ha parecido mejor el diagnóstico que las propuestas de tratamiento y solo es una constatación. Hace un tiempo, quizá hubiera salido del debate una propuesta de revolución mundial. Ahora es posible que los descontentos simplemente estemos esperando a que su propia voracidad o el movimiento feminista, objetivamente el adversario más sólido del sistema, enderecen un rumbo que en los últimos decenios no ha hecho más que ir a peor. A peor para la mayoría de la población mundial. O así se ve desde aquí pero puede ser que no sea exacta esa visión.

Se habla de una cuarta revolución industrial, basada en lo digital, que está cambiando el mundo en sentido negativo. Hace cuarenta años la robótica supuso una esperanza de un trabajo mejor. Más cómodo. Mejor pagado… Solo hace diez que todavía personajes como Sarkozy apostaban por un sometimiento de la economía a la política. Gestores brillantes de la cosa pública habían tratado de consensuar los dos aspectos: Soberanía pública y gestión privada. Hace pocos días, tratando de digerir alguna ocurrencia de ese nuevo PP de Casado, que para no condenar el fascismo sugiere poner en el mismo paquete al comunismo, recordé a Renato Zangheri.

Alcalde de Bolonia cuando yo estaba en la Universidad, en tiempos de Franco. Algunos distritos de la capital de la Emilia-Romagna recogían entonces hasta el 80% de los votos para las listas del PCI. Su nombre junto a los de Novelli o Fassino en Turín, y a los de cientos de alcaldes en la mayoría de las ciudades del centro-norte de Italia, más tarde también en el sur, incluyendo Roma y Nápoles o Palermo, eran de esa adscripción. La obra de Zangheri tuvo algún papel en la cocina del pacto que Guerra y Carrillo firmaron en 1979 y que llevó a los principales ayuntamientos de España un nuevo aire democrático y progresista ¿Eso es lo que quiere prohibir el PP?

A ese nuevo PP y sus posturas no tan nuevas sobre migrantes y aspirantes a refugio, habría que recordarle el ciclo del agua -Evaporación/ Condensación/ Precipitación- ya que el de la guerra no es muy distinto: Comercio de armas/ Uso de las mismas/ Huida de la población afectada… Y llegan. Y tratan de entrar y… Cuando se habla de los señores de la guerra ¿Incluye a los fabricantes de armas? La guerra como negocio ha dejado de ser una ficción de los guionistas de Hollywood. En todo el Oriente más cercano, donde  la herencia de la I Guerra Mundial y el reajuste de fronteras causado por la derrota otomana, más la creación del Estado de Israel,  la guerra es una realidad cotidiana. Nazanín Armanian afirmó, en la jornada citada, que de hecho eso es la III Guerra Mundial.

Queda una cubierta para todos estos problemas por si no fuera ya suficiente. Si se teclea en Google climate change & cities resultan alrededor de 174 millones de resultados. No nos queremos enterar. Un nuevo doctor por la Universidad de Cantabria cerró el pasado viernes la brillante defensa de su tesis doctoral con una viñeta de la historia  del lobo y los tres cerditos. Pues eso, uno o más lobos están llegando

Smart escolleras

En esta ciudad desde la que escribo y en la que nací, puede parecer que el  menos ilustre tiene entre un B2 y un C1 de inglés. Hace mucho tiempo su anterior alcalde la incluyó entre las ciudades inteligentes. Esa es una acepción de smart y seguramente no es la primera. Aunque pueda sorprender a algunos, no conservo en mi nueva dirección ningún buen diccionario en papel, salvo uno de la lengua vasca y me tengo que fiar de lo que aprendí en la Escuela Oficial de Idiomas y de lo que aparece por la red  que no siempre resulta fiable. Ahí tenemos el caso de la concejalía de cultura y el uso de casco-helmet para definir  una parte de la ciudad. Casco histórico/historic helmet, con un par y a Fitur nos fuimos con la etiqueta.

No sé si mis nietos consultarán alguna vez alguno de los buenos diccionarios que manejaban sus abuelos, pero para ellos han quedado. El caso es que smart tiene una acepción de elegante, bien vestido convencional, anterior a su acepción de inteligente. Así debería haber sido para el señor de la Serna, pero se inclinó por la otra y nos puso de smart-inteligente la sopa perdida. Alguna acepción de rapidez también puede caber en el vocablo importado y eso no se lo vamos a negar. Cinco meses después de haber abandonado su última silla pagada con dinero público, el Ministerio de Fomento, parece que ha fichado por la empresa con la que hicieron de Santander una ciudad inteligente. Elegante ya lo era. Algunos hemos perdido horas buscando la plaza de aparcamiento libre de la calle Gándara, pero quién va a reparar ahora en eso.

Encaramos la recta final del otoño con cierto barullo que podría haber dicho el anterior presidente del gobierno, el jefe de la dimitida Cospedal. El que nunca se enteró de nada y es posible creerlo. Empezamos semana con una muy poco frecuente huelga de jueces y fiscales. Además de mejoras laborales, siempre lógicas y más después de una austeridad/austericidio de dos lustros, creo que reclaman mayor y mejor independencia. Y ahí si que podemos ir todos juntos pero, como tantas veces, qué bueno sería predicar con el ejemplo.

También es semana reivindicativa de la igualdad más básica, la que tiene por iguales a todos los ciudadanos, independientemente de su sexo al nacer o de su opción posterior. Y esa igualdad debe tener como primer peldaño la ausencia de violencia en el trato y el domingo es la jornada contra esa violencia y, me puede estar sonando que la fragmentación también ha llamado a la puerta de los movimientos de mujeres después del enorme logro del pasado 8 de marzo. Aquí hay actos el sábado y el domingo… Supongo que el morado/lila dominará en ambos. Puede que el movimiento francés contra los precios de los carburantes haya escogido el color amarillo no por casualidad. Y cómo serán los pasaportes británicos post-Brexit? Azules como los de antes. Ahora reivindicaremos el burdeos como un color internacionalista. Que tome nota Borrell. Hay que lidiar Gibraltar. Otra vez.

Pero los listos, listos de verdad, sin traducciones confusas, son quienes consiguen que una administración del Estado les autorice una obra el mismo día que la solicitan. Pongamos la demarcación de Costas del Ministerio de Fomento. Puede y suele coincidir que también sean elegantes. Si te apellidas dos-en-uno, con guión intercalado, tienes ya mucho avanzado. Si eso te ocurre en los dos apellidos y no has llegado a jefe de gobierno… es posible que te falle alguno de los smarts o que no estés interesado. Te vale con que lo público se ponga a tu servicio. Hoy no voy a volver al diccionario pero entre escollo y escollera seguramente que salía algo graciosillo.

Lo que pudo haber sido una gran noticia hace cuatro años, llega ahora. Un poco tarde. Hoy se ha anunciado la confluencia de la izquierda para las municipales en Santander. Smart/rapidez ahora. Todavía nadie de esa confluencia  ha explicado a sus potenciales votantes la razón por la que no pudo ser en 2015. Y ahora, con el conflicto interno en Podemos abierto en canal, incorporar a una parte, qué mensaje manda a la otra? Según cómo se resuelva ese conflicto, la confluencia en la capital podría dañar la regional?

Un centenario [para mis nietos (01)]

Hace un siglo mi padre estaba a punto de cumplir siete años y a mi abuela le faltaban algunas semanas de gestación para que naciera mi madre. Mi suegra, como mi padre, también había nacido en noviembre. Iba a cumplir cuatro años el día que oficializaron que aquella primera guerra industrial había terminado. Ninguno de ellos debió enterarse en aquellos días. Tengo más dudas sobre mi suegro. Vuestro bisabuelo José Mari era algo mayor que mi padre, pudo enterarse al día siguiente por la prensa.

No me importa reconocer, al contrario, que cada vez estoy más preocupado por el mundo que os dejamos. Diez años después de acabada aquella guerra se podría decir que la pendiente hacia la siguiente ya era muy acusada, pese a que algunos aspectos de los bailes de lujo lo ocultaran. La crisis financiera estaba a meses vista, Mussolini había convertido Italia en una finca particular de los fascistas y Trotski ya era un perseguido oficial en su país natal. Diez años más nos colocaron ante la  Kristallnacht y todavía pasaron diez meses hasta que las democracias occidentales tomaron nota, en serio, de lo que significaba Hitler.

Otro salto de un decenio nos coloca en la resaca de la otra gran guerra, que dejó a la primera en algo casi infantil. El telón de acero, el plan  Marshall, la creación del estado de Israel/el inicio del drama palestino…marcaron un mundo que ha sido el de vuestros abuelos que todavía no habían nacido. Y otros diez años más nos ponen en 1958. Yo ya leía el periódico. La noticia del año pudo ser la llegada al Vaticano de un Papa, Juan XXIII, que el franquismo etiquetó de rojo sin reparos. Y la carrera espacial, con ventaja soviética al inicio o una paz con Marruecos que terminó una guerra, otra más, muy moderna, de las que no se declaran. Como las actuales. Pero en Ifni murieron algunos españoles. Y las fronteras se retocaron y el contencioso quedó abierto. Hasta hoy.

De 1968 ya se ha hablado bastante en este blog.  Vuestro abuelo cumplió los 18 ese año y diez años más tarde se murieron dos Papas. Y en las dos ocasiones estaba en Italia, la primera, en agosto, de vacaciones. Mi primera visita a Pompeya, con vuestra abuela y Jaume y Pilar. Elegimos un lunes. No pasamos del aparcamiento. Estaba cerrado el recinto arqueológico. El otro Papa duró muy poco y en mi visita a Turín, en el puente del 1 de noviembre, por razones muy cercanas al trabajo, coincidió que apareció muerto. He tardado exactamente cuarenta años en volver a Pompeya.

No quiero rescatar historias universales para 1988. Exactamente el 8 de agosto (8/8/88) volé a Nueva York. Pasé miedo en mi primer vuelo trasatlántico. Había un problema de condensación en los compartimentos del equipaje de cabina y las azafatas colocaban pañuelitos de papel para que el goteo no molestase a los pasajeros… Iba en busca de vuestra abuela pero vuestro padre quedaba atrás, en Buendía, ese otro pueblo familiar… Lo mismo os digo de 1998. Rescato una Nochevieja en el Nilo, camino de Luxor, aprovechando que vuestro padre había vuelto a Newburyport (MA)

2008 es un año negro en nuestra familia, pero en los últimos días de noviembre, a punto pues de cumplir su décimo aniversario, pudimos tomar una de las fotos míticas que desde entonces nos acompañan y que os voy a buscar. No sé si con esto podéis pasar con buena nota un examen de Historia. Mi intención es que os coloquéis en marcos de referencia propios y ajenos y que le deis alguna importancia al nada-nuevo-bajo-el-sol. Hay que seguir. Mientras el planeta no se detenga, hay que seguir. Ayudar a que no se pare siempre que nos resulte posible y tomarnos, también, nuestros respiros y buena nota de lo que ocurre alrededor.

Ciudad y puerto

Esta ciudad es consecuencia de su puerto. Desde hace dos mil años. Desde que Augusto se cansó de los cántabros y de la guerra que le daban. La ciudad y el puerto se han ido desarrollando juntos, no siempre con cordialidad. El accidente más grave ocurrido en la ciudad, tras las pestes medievales, que también llegaron por la mar, tuvo origen en el puerto.  El vapor Cabo Machichaco, de la compañía Ibarra, se hundió el 3 de noviembre de 1893 tras una explosión de una carga no declarada de dinamita. Causó cientos de víctimas y arrasó los barrios más próximos a los muelles. Hoy, quizá mañana, llega un barco a cargar explosivos a este puerto. O armas. O las dos cosas. También los británicos recuerdan el 5 de noviembre por temas explosivos.

En 125 años no hemos aprendido totalmente lo que se puede y/o se debe hacer. Este puerto comercia con armas y explosivos desde hace muchos años. La novedad que aporta la naviera saudí Bahri, que opera desde marzo en Santander para no soportar el malestar ciudadano que su actividad provocaba en Bilbao, es traficar con un país que mantiene una guerra, -Yemen- rompiendo los acuerdos internacionales suscritos por España sobre comercio de armas y explosivos en esas situaciones. Las operaciones de estiba las realiza, algunas veces, a muy poca distancia del Barrio Pesquero. No quiero imaginar que se pueda repetir una catástrofe como la de hace 125 años.

Mantener ese comercio con Arabia le ha dado la oportunidad a Pedro Sánchez de afinar una versión 2.0 del gato blanco/negro cazando ratones de Felipe González. Hay algo más que un peligro potencial para uno de los barrios más densamente poblados de esta ciudad. Es el insoportable hedor de las comisiones de un tal king. Se habla, a veces, de una teocracia feudal con referencia a la monarquía saudí. Lo nuestro es diferente.

A las autoridades portuarias les preocupa, mucho más que esos tráficos ilegales, la presencia en las proximidades del puerto de un puñado de personas que intentan alcanzar el Reino Unido sin visado y/o sin pasaje. El puerto es una frontera exterior con líneas regulares con las islas Británicas. Quieren elevar un muro entre la ciudad y el puerto para evitar que de vez en cuando se cuele un polizón, uno al mes aproximadamente en el tercer trimestre. A alguien le falta cordura por aquí y espero que no sea a mí.

Esta ciudad tiene una Universidad pública bien colocada en diversas clasificaciones. No sé de qué especialidad es su rector. Probablemente no es de Historia. Si lo fuere no hubiera dado las explicaciones que ha dado para justificar la cesión del paraninfo universitario para un acto de Vox. Debería preguntar en el departamento correspondiente lo ocurrido en las universidades alemanas a partir del curso 1933/34. Incluso antes. Ser tolerante con la intolerancia es ayudar a las utopías regresivas y/o reaccionarias,  las que tienen el pasado como meta. Creamos el fantasma y después lo cazamos. Válido no solo para migrantes.

Hay una nueva utopía con las fronteras abiertas. En casi cualquier lugar se encuentran grupos ciudadanos que reaccionan contra tanta sinrazón. En un pequeño pueblo del sur de Calabria, Riace, el alcalde, desterrado por Salvini, denomina a ese fenómeno la utopía de la normalidad. Puede que sea un iluminado. En Andalucía ha habido algún alcalde parecido. Hace meses, ciudadanos de Calais en el norte de Francia, tuvieron que echar el resto ante su prefecto para que no les considerara delincuentes por facilitar comida o higiene básica a los más desgraciados que se la juegan en el túnel para llegar a Gran Bretaña.

Como el lunes pasado estaba de vacaciones me he comido un borrador que se titulaba Quid prodest? Ya no hace falta… La guerra civil en Podemos Cantabria tiene vencedora oficial. Beria, Stalin, puede que incluso Robespierre deben estar avergonzados en sus tumbas. Sopas con honda les han dado por aquí. Afortunadamente, tanto en diciembre de 2015 como en junio de 2016, publicité mi voto y mi confianza en Rosana Alonso y no en su partido. Si les vale mi consejo, lo único que pueden hacer los demás que negociaban listas conjuntas con Podemos es apartarse de semejante infierno.

Dos caras

El hecho de que esta ciudad y región cuenten en sus escudos con las cabezas de dos mártires, ha dado lugar a innumerables bromas, con mayor o menor carga de mala uva. No alcanzo a determinar si esa bipolaridad ha llegado a nuestro propio adn. No es difícil, todavía, encontrar referencias en Vizcaya/Bizkaia, a los cucos como sinónimo de nacidos en nuestra región, por aquello de depositar huevos en nido ajeno confiando en otros la incubación. Eso se devuelve con agrias polémicas sobre los privilegios forales/derechos históricos de los del otro lado de la muga… Y, cierto es, que nacer allí, al menos hasta 1876, disminuía el peligro de morir en una guerra extraña. Otros desertaban y se marchaban a América. Todo lo vemos ahora de manera diferente.

Si salimos de localismos más o menos simpáticos, tampoco es difícil encontrar comportamientos duales, de hecho, está  plenamente de moda. En este mismo y humilde blog no hace mucho que se describió algún ida-y-vuelta de nuestro gobierno sobre asuntos muy calientes, de los que cada vez preocupan más a la ciudadanía: Migrantes, ventas de armas de dudosa legalidad… Ahora, con la carnicería del consulado saudí en Estambul cada vez mejor documentada, no ha sido nuestro gobierno muy pionero en censurar al régimen de Riad.

La mismísima Ángela Merkel se está convirtiendo en una radical por mantener alguna coherencia con sus principios conservadores y cristianos pero dentro del marco democrático. Los sauditas ya obligaron a Canadá a retirarse de posiciones éticas frente al comercio de armas a países en guerra. A ver como se va resolviendo el asesinato del infortunado Khashoggi. Son muchas las referencias por las redes sociales que no quieren imaginarse lo que hubiera ocurrido si un periodista venezolano hubiese sido descuartizado en el consulado de su país en otro lugar del mundo.

También mi semana ha transcurrido en alguna bipolaridad. Un aniversario redondo del fallecimiento de mi compañera de media vida, con reunión familiar entrañable, y la recta final de la organización de un acto solidario celebrado ayer. Haciendo muchas cosas pensando en Olivia y Diego. En qué mundo les va a tocar vivir y queriendo contribuir a que no empeore. Que mejore ya es otra aspiración radical. Ayer durante los trabajos que siguieron al éxito popular de la III edición de Santander corre por Siria, comprobé nuestras dos caras personalizadas.

Un ciclista, con sillín de bebé, me increpó al grito de: Más-trabajar-y-menos-correr ¿¿¿??? Cuando él paseaba en bici y yo cargaba con algo pesado… Racismo? Fascismo? Cubicaje cerebral escaso? Creo que científicamente sigue sin demostrarse si los cromañones y los neandertales llegaron a coexistir, pero me inclino por una respuesta afirmativa. Es posible que  sigamos conviviendo. Poco después una señora nos preguntó, a un equipo que recogía vallas, si éramos parte de la organización de Santander corre por Siria, y ante la respuesta afirmativa, nos hizo el signo de la victoria. Las dos caras.

Lo peor de las dos caras es cuando las exhibe un representante de la ciudadanía. Al presidente de la Autoridad Portuaria de Santander le parece más peligroso que un puñado de jóvenes albaneses intente abordar un barco con destino a las islas Británicas, sin el  oportuno pasaje,  que el tráfico de armas y explosivos con destino a Arabia que se realiza en este puerto. Quiere elevar la valla de delimitación del mismo. Todavía no se ha barajado, que yo sepa, la posibilidad de dotar de cuchillas a esa valla. 

Y parece que al delegado del gobierno y líder socialista en la región, no le parece mal esa idea. Me consta que ha cambiado de parecer en pocas semanas. La contribución a generar alarma injustificada del principal medio de comunicación regional, impagable. Cuando crezca el voto de extrema derecha todos mirarán para otro lado. Dos caras y muchas cruces.

Cuevas y cavernas

Se lo estamos poniendo muy difícil a los guionistas que adaptan a Ian Fleming o Le Carré. James Bond podría no salir del consulado saudí en Estambul. Un periodista de esa nacionalidad, incómodo para ese régimen rico y trasnochado, entra en su consulado en Estambul y ya no sale. Su reloj inteligente graba su tortura y asesinato. Vamos a seguir siendo amigos de tiranos asesinos ahora que parece que hasta Trump se enfada? o dedicamos una especie de qué-fuerte-tío/tía y seguimos vendiendo armas y siendo amiguitos y cobrando comisiones? Esa es la cuestión, Margarita Robles, Kichi y demás socios, incluyendo a los líderes sindicales de la Bahía de Cádiz.

Anomalías meteorológicas, relativas, me transportan en el tiempo. Hace diez años no hubo ningún resto de tormenta tropical que llegara a afectarnos por aquí y recuerdo con nitidez los amaneceres de los primeros días de octubre, camino del hospital,  radiantes y frescos, y cómo, hacia el día 12, cambió el viento y empezó a hacer un calor que tampoco puede considerarse raro en octubre… El sábado 13 de octubre ha sido el día más caluroso de este año. El lunes 20 también fue extremadamente caluroso hace diez años. Y el martes 21 llovió como si no lo hubiera hecho nunca…Mi novena particular continúa en este décimo aniversario. El sábado 20 y el domingo 21 tengo compromisos sociales a los que es muy probable que asista con lazo rosa… por ella y por todas las demás…

Hay una Cantabria subterránea, además de la que nos hace figurar entre los cinco estrellas mundiales de la morfología cárstica y la espeleología. En broma poco graciosa y por la cercanía fonética, la he denominado a veces Calabria. El alcalde de Arnuero, Igual, se reserva su inclusión en las listas del PP a que su hermana encabece la de Santander. Igual va a ganar en Arnuero con cualquier lista. Igual no va a ganar en Santander. Un Igual, él, está en el sector crítico del PP en Cantabria, probablemente ahora el oficial de Casado. La otra Igual estaba en el sector oficial de Cantabria y de Soraya… Archivamos el caso en Cantabria subterránea.

Otro expediente X de esa Cantabria subterránea afecta a Podemos y ha aflorado con la dimisión del diputado regional Blanco. Acusaciones de acoso laboral muy incómodas... Probablemente las compañeras tampoco eran muy cómodas. Horas después dimite quien ha hecho importantes investigaciones de suciedades regionales diversas que han posibilitado un trabajo parlamentario bastante brillante en la legislatura a punto  de terminar. Una legislatura que marcaba su inicio como grupo parlamentario. Si el mal era el capital para aquel programa televisivo que miraban nuestros hijos cuando FG era presidente del gobierno, nadie sospechaba que FG acabaría sentándose en consejos de administración del mal, ahora el mal está dentro.

En el mismo grupo parlamentario. Van a trabajar y graban al jefe, al que ya deben conocer. Por eso van preparadas? …Y pasan las grabaciones a los medios y… Jorobas con la nueva izquierda transformadora! Sectores de izquierdas viejas eran más partidarias de tiros en la nuca. Desde Moscú en los años 30 hasta hace poco en Euskadi. Que no se diga que no vamos avanzando. Me falta saber el instrumento. Tienen relojes como el del desafortunado Khashoggi o llevan grabadora más grandota? Todo se sabrá. Al final nuestro patrimonio subterráneo es una parte importantísima de nuestro patrimonio total.

Un tanto %

Mientras en Brasil, afortunadamente, van a ir a una segunda vuelta electoral, aquí Vox empieza a sacar sus patitas del cesto. Las pretendidas soluciones  de extrema derecha parece que gozan de una salud envidiable: Italia, Hungría, Polonia,… Primero crean el problema con su voracidad y nos llevan a la crisis y después ofrecen la solución quirúrgica menos complaciente ¡Qué tiempos!

Vox, según un corte radiofónico muy difundido, le presta una oreja especial a las denuncias falsas por malos tratos. Los machitos reconcomíos ya tienen opción electoral ¿Conocemos el porcentaje de denuncias falsas? Sí. Es de un 0,01%. No es el 1%, que todo el mundo sabe lo que significa. Ni el 0,1% que dicho de otra manera equivale a un uno por mil. El 0,01 es uno de cada diez mil.  De hecho, entre 2007 y 2016, ocho años, informe de la Fiscalía General del Estado, de más un millón de denuncias por violencia de género, solo hubo 79 condenas por denuncia falsa. A eso Vox le pone voz especial. 

Ha habido una batalla local sobre porcentajes. El gobierno central ha paralizado una obra de su competencia en la playa de la Magdalena, una de las pocas que en el Cantábrico están orientadas al sur, y además, urbana. Hace mucho que la playa dejó de ser natural y recibía arena prestada cada primavera que los temporales de otoño e invierno se llevaban… Hasta este año en que creció un enorme muro para, supuestamente, resguardar la arena. Yo he sido uno de los cuatro gatos que ha protestado. Me gustan más las playas en estado natural. Incluso las urbanas. Lo más natural que sea posible.

Desde el Ayuntamiento se había defendido la opción como la preferida por la mayoría en una consulta efectuada hace diez años ¿Cuántos participaron en ella? 166 ciudadanos ¿Cuántos defendieron la opción de dos escolleras monstruosas? Poco más de la mitad de  esos participantes ¿Con cuántos gatos a favor se acometen obras millonarias en esta ciudad? Un artista local, Chema Puente,  recibirá un homenaje por su nítido posicionamiento contra la obra. Y como prevención. Se explicó ayer en la fiesta con que se celebró la paralización de la obra. Quienes se sienten perdedores por dicha paralización pueden tener mal perder. No están acostumbrados.

Acaban de ceder a la presión popular y, aunque han tardado ocho meses, soberbia obliga, el transporte urbano de Santander, después de despilfarrar siete millones de euros, vuelve a estar como estaba hasta el 31 de enero. El PP ha visto venir el descalabro electoral que ya nadie puede parar ni en la capital ni en el conjunto de la región. Ahora queda por ver quién va a suceder a más de ochenta años sin alternancia en el gobierno municipal. Sé que parece exagerado y extremista pero me amarro a un dato: El último alcalde franquista se afilió a UCD y con la abstención del regionalismo militante, quedó convertido en el primer alcalde de la democracia… Hasta hoy. Caso único en ciudades de este tamaño.

Si  en las elecciones del próximo mayo se conforman tres bloques del mismo número de concejales, nueve cada uno, por dónde se va a trabajar para obtener la mayoría necesaria de catorce? Uno de los bloques será de izquierdas, en dos listas. Cabe la posibilidad, incluso, si realmente son solo dos listas, de que este sea el bloque mayoritario, con diez concejales. Otro bloque, con ocho o nueve concejales y el mayor batacazo de la historia, será el del equipo de gobierno actual -18 concejales en 2011 y 13 en 2015- El otro sería el de la suma de C’s y PRC. Es bastante pronto para resolver la ecuación, pero queda planteada. No acierto mucho en predicciones políticas pero a veces me acerco bastante.

Finalizo sin porcentajes. Cifras absolutas ahora. Circula una foto con los nombres de los  desaparecidos en el Mediterráneo, que se ha colocado a la entrada del Parlamento Europeo. Tiene 100 metros de largo y los nombres de 17.306 personas. Desgraciadamente nunca vamos a saber ese número con alguna exactitud. El director de Malta Radio, Manuel Menchón, lo confirmó en el Faradio de la mañana del pasado martes, 2 y en la presentación de su documental al día siguiente, como hoy mismo recoge el Faradio (…)Dentro de los trabajos de preparación del documental, un alto mando de la Armada española le había confesado que colegas de la Marina de Guerra de Italia pensaban, ya entonces, que lo más humanitario en esos casos era una traducción del tiro de gracia: Pasar muy cerca de la embarcación cargada hasta límites increíbles y generar una ola imposible de salvar… Si el Holocausto se cifró en seis millones de víctimas, nunca vamos a saber las que se han ahogado en el Mediterráneo. (…)

Tal día como hoy

Llevo semanas recordando la masacre de la plaza de las tres culturas en el D.F. mexicano. Judith Reyes lo inmortalizó en una de sus canciones más conocidas: “El dos de octubre llegamos, todos pacíficamente,  a un mitin en Tlatelolco, quince mil en la corriente. Año del sesenta y ocho qué pena me da acordarme,  la plaza estaba repleta como a las seis de la tarde (…)

Las tres culturas, indígena, española y mexicana moderna, se estremecieron aquella tarde del 2 de octubre del 68, a diez días de la inauguración de unos JJ.OO. que ponían a la república mexicana en la línea de meta entre las nuevas grandes potencias que habían sido derrotadas en 1945,Tokio en 1964, Munich en 1972. La matanza de Tlatelolco dejó a México en esa eterna promesa de grandeza sumida en la violencia hasta hoy mismo.

Si de eso hace 50 años, de la entrada de los aliados en Damasco hace 100. La primera guerra mundial daba sus últimos coletazos, pero también tal día como hoy, de hace 80, los nazis empezaron a devorar la joven república checoeslovaca después del intento de apaciguamiento a Hitler de unos días antes en Munich… contra ese apaciguamiento se luchaba en las cercanías de Gandesa, en la batalla del Ebro… todavía puede haber quien no reconozca la relación.

Muchas cosas históricas en estos dos primeros días de octubre, y en todos los demás… lo de hace un año en Catalunya lleva camino de ser recordado como un gran engaño, pero la Historia, con H, no se puede hacer en un año. Un amigo cumple años hoy. Los más mayores recordábamos ayer que esta fecha fue festiva durante mucho tiempo en España, incluyendo Catalunya y el País Vasco ¿Qué se celebraba? El día del Caudillo, la exaltación de Franco a la Jefatura del Estado… La inmensa mayoría de ciudadanos ya lo ha olvidado o nunca lo ha sabido.

De aquel otoño del 68 guardo una imagen propia muy dubitativa. Probablemente mi mayor crisis en el tránsito a la vida adulta. Había cumplido 18 en marzo, el mayo francés me dejó en una nube de la que caí en agosto rompiendo cualquier simpatía con quienes habían matado la ilusión checoslovaca de una sociedad mejor y en libertad.  En octubre, la boda de mi hermano mayor me dejó solo en la casa de mis padres. Mis hermanas ya habían volado del nido y lo intenté.

De hecho, hice mi primer vuelo real, con destino a Santiago de Compostela. Mi estancia en la Escuela Superior de Náutica de La Coruña no llegó a un mes. Por segunda vez erraba mi camino académico. Cualquier año de estos publicaré detalles. Acabé el año de nuevo en casa de mis padres y vendiendo libros. En ninguno de aquellos libros, ni en los miles que he manejado después, he encontrado la expresión “caer la mierda en la boca”

La alcaldesa de Santander, espero que ya en tiempo de descuento, lo ha soltado en el último pleno municipal. Ya hace cuatro días y todavía no he leído que se haya muerto de vergüenza. Supuestamente es una señora fina ¿de dónde ha sacado eso? ¿a quién se lo ha podido escuchar? Quería decir escupir hacia arriba? Tirar piedras al propio tejado? De esas buenas y finas damas libéranos dómine. Dice la RAE en su segunda acepción del término dómine, que en sentido despectivo, significa aquella persona que sin mérito para ello adopta el tono de maestro. Nuestra alcaldesa, durante muchos años, dejó que se dijera que era maestra. Pues eso.

Tiempo de vendimia

San Mateo se relacionaba tradicionalmente con el inicio de la recolección de las uvas. La parte más alegre de la trilogía mediterránea de cultivos cuyo producto, en mala proporción, ya le causó disgustos al mismísimo Noé. Cereales y aceite suelen dar menos guerra. No creo que en Iowa haya mucho lugar para los olivos y muy poco para las viñas. El cereal es por allí el rey de los cultivos. Esa llanura del medio oeste norteamericano donde la mecanización hace que las enormes extensiones de cultivo se acompañen de un no menos enorme vacío poblacional.

Iowa, más de la cuarta parte de la extensión de España y poco más de tres millones de habitantes, que votan los primeros, en enero de los años bisiestos, para ir perfilando el candidato a la presidencia de los EE.UU. Las miserias de aquel gran país nos han sacudido estos días de final del verano. Podía haber ocurrido en cualquier sitio. Hace poco una turista malagueña fue asesinada en Costa Rica. Ahora ha sido una gran promesa del deporte español, campeona amateur de Europa de golf este mismo año, la que ha encontrado la muerte sin mucha más explicación que haberse cruzado con su asesino. Las coordenadas de la mala suerte: Estar donde no conviene en el momento en que no conviene. Descanse en paz Celia Barquín Arozamena y el más cordial pesar a sus parientes y amigos, empezando por unos padres y un hermano que tardarán en hacerse a la idea…

El día de San Mateo de 1983, me parece muy poco creíble pero es media vida, amanecí en Pamplona. Una de mis sobrinas estaba muy enferma y ese fue su último amanecer. ¡Pobre Irene! Un final a los quince años. Parte de la familia volvió a casa en avión. Casi nadie se acordará, pero durante unos 20 años hubo una línea aérea que unía Barcelona con Santiago y hacía escala en Santander y en Pamplona o San Sebastián. Yo volví conduciendo el coche de mi cuñado Luis y tengo otra imagen desoladora de aquel día.

Casi un mes después de la gota fría y las inundaciones de finales de agosto, las riberas del Nervión daban la imagen de un país en guerra. Sin embargo, el cambio de estación sorprendió a toda la familia con unos días de velatorios y funerales en que rozamos los 40º C en la costa de Cantabria. La vida sigue. Lo escuchamos muchas veces en momentos de duelo. Durante mucho tiempo es increíble que la vida pueda seguir, pero es cierto, sigue. Y eso permite combinar recuerdos para darle un toque menos amargo al cóctel vital. A veces, incluso, sigue la vida aunque el presidente de tu comunidad autónoma, que también ejerce de showman, quiera dejar sin empleo a meteorólogos, climatólogos y geógrafos en general. Con la tele y el tiempo debería ser suficiente. Incluso presentando el tiempo en la tele. Y si no le queda tiempo para la política, que la deje para alguien más interesado en ella.

Once años antes de ese amanecer pamplonica yo estaba en Burgos, con uniforme militar obligatorio. Un compañero riojano nos llevó a su casa a varios amigos. Y en su bodega, con sus padres, probamos algunas de las cosas memorables que me ha ofrecido la vida en forma de vino, embutidos caseros y chuletillas al sarmiento. Y la tarde-noche en la capital, nadando en zurracapote. Guardamos memoria de lo positivo y de lo negativo y sobrevivir significa acordarnos algo más de lo positivo que de lo otro.

En nuestra región los sanmateos más afamados son los de Reinosa. No puedo precisar con exactitud, pero un lustro antes, aproximadamente, de mi experiencia riojana tuve la campurriana. Uno: La última noche del verano allí hace frío, al menos si subes desprevenido desde la costa. Dos: No tengo idea de si subsiste una costumbre que entonces, y puedo asegurar que todavía no había leído a Marx, me permitió comprobar la existencia de la diferencia/lucha de clases: Los desfavorecidos bailaban en la plaza abrigados y los potentados sudaban en el primer piso del Casino.

Bombas y poesía [Para Diego (01)]

Querido nieto, no sé cuánto puedes llegar a tardar en leer esta entrada, si alguna vez la lees, pero escribo en la víspera de tu primer cumplemés. Y lo primero que debes saber es que esta mañana he babeado más que tú, cuando, en mis brazos, me has empezado a sonreír. Eso es recompensa para cualquier sinsabor que haya ocurrido recientemente o pueda ocurrir en las próximas horas. Las primeras sonrisas de mi nieto como bálsamo contra tanta mala baba que amenaza con ahogarnos.

De tantos aniversarios redondos que se anunciaban a principios de este año, el cincuentenario del mayo francés ha podido responder a las expectativas. El del agosto de Praga a mí me ha  sabido a muy poco y empiezo a vigilar a ver como viene el de Méjico. Antes deberíamos hacer sonar alguna trompeta por el 150 aniversario de una revolución que acuñó durante algún tiempo el nombre de Gloriosa y que acabó como todas las que han ocurrido por aquí. Mal.

Leon Felipe no llegó a enterarse de la matanza de Tlatelolco, murió muy poco antes. El cincuentenario de su muerte se ha conmemorado en esta ciudad, que sin ser la suya, lo fue, de una forma bastante insospechada. La iniciativa de una asociación cultural, La Vorágine,  que actúa como una batidora entre nuestra mayoritariamente apática ciudadanía, con un respaldo municipal digno de aplauso, hicieron que un acto al que en principio se le podría haber calculado unas decenas de asistentes, recital poético con acompañamiento de piano, se convirtiera en una gran manifestación ciudadana que colmó de emoción a los centenares de asistentes. Otro acierto del atardecer del último sábado de este verano: El estreno para un uso distinto al habitual –mercadillo/aparcamiento- de un espacio público central, el patio del mercado de la Esperanza y su reciente pasarela de acceso a la segunda planta.

El gobierno ya ha cumplido los cien días. La polvareda del mercadeo de muerte con Arabia  Saudí durará mucho más. Qué enorme decepción tener que escuchar a Josep Borrell lo que ha dicho de la precisión de las bombas. Ese es el problema, ministro. Cuando alguien decide que el objetivo es una escuela o un mercado o un hospital, la bomba no falla. Para saber eso no hace falta ser ingeniero, señor Borrell. La burda imitación de la ministra de Educación y portavoz gubernamental no merece mucho  comentario. Se puede ser tonto/a o tratar de parecerlo. Decir que los saudíes no van a usar nuestras bombas para matar yemeníes no sé bien en cuál de esas categorías inscribe a la portavoz. La ministra de Defensa ha tenido una magnífica ocasión de dimitir, más digna que la que en un futuro pueda conseguirlo.

Querido Diego, no es que lo anterior sea fruto del mal humor pero tu abuelo, en el fondo, tiene la cabeza esta tarde, de hecho ya hace varios días, esta tarde víspera de tu primer cumplemés, en un partido que el Racing, nuestro Racing, jugó hace ahora diez años contra el Honka de Finlandia. Inesperadamente la delicada situación de salud de tu abuela empeoró y unas horas de estancia hospitalaria para recibir tratamiento se convirtieron en tres semanas en el hospital y… en el desenlace final. Solo vi unos minutos de aquel partido en el televisor de un bar de la calle Vargas, mientras cenaba sin ganas un bocadillo… y el Racing pasó la eliminatoria. Se me despiertan ganas de contártelo todo de viva voz, pero sé que tengo que esperar. Te quiero/os quiero. Os tengo que querer el doble. Por mí y por ella.

Apostasía

Algunos amigos y amigas, en algún momento de sus vidas, decidieron que no querían que la Iglesia católica, en la que ingresaron por decisión de sus padres cuando ellos no podían opinar, dejara de contarlos entre sus fieles. Apostataron. Otras organizaciones dicen que cuentan con cientos de miles de socios y a la hora de la verdad, con las cuotas al día y queriendo participar, por ejemplo, en la elección de su jefe máximo, solo hay unos pocos miles. Le ha pasado al PP hace menos de dos meses. Yo fui afiliado a un sindicato, en dos federaciones distintas y en la última, la de Enseñanza, en dos etapas distintas. Algún enfado me hizo abandonar y alguien me convenció para volver.

Estoy pensando seriamente en apostatar de mi afiliación sindical en la Enseñanza. El Metal, que tenía lo suyo, creo recordar que era más serio. Se podría, todavía no quiero afirmarlo, se podría estar dando el caso de que los defensores a ultranza, teóricamente, de la enseñanza pública, se la estén cargando. Como esos amores que matan y hay muchos ejemplos en diversos planos. El conflicto escolar que vive la educación pública de Cantabria, la concertada no se está enterando, es tan kafkiano que no me veo con recursos didácticos, estoy jubilado, para explicarlo y que  alguien ajeno pudiera entender algo.

Pero no es el conflicto del calendario/horario el que puede hacer que le pida mi reconocimiento de apostasía a la Federación de Enseñanza de CC.OO. Ayer domingo, mientras cocinaba, escuché en la radio a la secretaria general de esa federación. Amarga queja por las plazas que han quedado libres en el reciente proceso de oposiciones en la enseñanza secundaria de nuestra región. Sangrante en el caso de alguna especialidad de F.P. y en Matemáticas. Ninguna duda. La culpa, del malvado consejero. Pero cuidadín, los funcionarios de carrera miembros de los tribunales van muy estresados y… ¿Se ha preguntado esa dirigente sindical si es posible, solo como hipótesis, que algunos profesores interinos, con el trabajo asegurado por las fórmulas vigentes es posible, insisto, solo como hipótesis, que no se preparen debidamente las oposiciones de ingreso en la función pública? Si no lo hacen los sindicatos, quién se preocupa de los jóvenes graduados que sacan notas impresionantes, algunos, en el proceso de selección pero no tienen ninguna posibilidad de conseguir una plaza?

También quiero apostatar de mi participación en numerosas diadas del 11 de septiembre. Desde la de 1973, en que a la hora convenida, en las Ramblas, un poco más  abajo del hotel Manila, nos encontramos unas decenas de seguidores de la Assemblea de Catalunya, cuando empezaban a confirmarse las noticias de lo ocurrido aquella mañana en Chile. Pasando por la de 1976 en Sant Boi o la del año siguiente en el Paseo de Gracia, con mi bandera de Cantabria, dos telas roja y blanca cosidas la víspera… Ahora invitan a Salvini a la Diada? Que me borren.

Volviendo a los amores que matan. Es el nombre de una campaña contra la venta de armas a países en conflicto. Nuestra casa real y la saudí. Nuestro gobierno, que cualquier mes de estos dirá o hará algo que no tenga que rectificar en pocas horas y, redoble de tambores, el alcalde de Cádiz, Kichi, no me puedo permitir en esto la más mínima ironía. Solo siento asco. Jugar al anticapitalismo para acabar defendiendo los empleos en un sector que produce muerte no es tolerable. Qué opinan en Podemos de Méndez Núñez? Los barcos y la honra, algo pasado de moda, de nuevo en la primera plana.

Contubernio

 En el final de mi infancia sonaba mucho el término contubernio, unido a la ciudad alemana de Munich. Me enteré más tarde del significado profundo de lo que el franquismo denominó contubernio de Munich. El movimiento europeo sigue existiendo aunque yo creo que muy lánguido. Las cosas de la construcción de la Unión llevan un ritmo y un rumbo muy poco apto para alegrías. El movimiento europeo ha protagonizado unas jornadas en la UIMP y he asistido a la sesión de clausura del pasado viernes.

Mi primera sorpresa, válida para la evaluación del paréntesis/abismo entre el común de la ciudadanía y los políticos europeos y el anillo de fans que trabajan en el tema, es  el cuestionamiento del déficit democrático que muchos ciudadanos apreciamos en el proceso de la construcción europea. La denominada Constitución europea, que no lo es y el hecho de que la división de poderes no se parezca mucho a la de los estados miembros, no parece relevante a los ojos de quienes están enamorados, o comen, de los presupuestos europeos, que ciertamente son bastante ricos.

Del panel de ponentes me veo obligado a destacar a dos. El diputado regional de Ciudadanos, Rubén Gómez, demostró una rara habilidad, por encima de la media –ya muy alta- del colectivo de políticos profesionales. Hablar y hablar y no decir mucho tiene mérito. Y si te marchas antes de que nadie te pueda preguntar por lo que has dicho, la faena es muy completa. El representante de Paneuropa-España pudo superar en insipidez al portavoz de Ciudadanos y además se alargó como nadie.

Enrique Barón, ex presidente del Parlamento europeo, triunfó con una alegoría del colesterol, el bueno y el malo. El día que aparezca un colesterol feo, el señor Barón le hará sombra a Sergio Leone pero descifrar algo de interés sobre el presente y futuro de la Unión no parece que esté al alcance del prócer socialista.

Y el más fascinante: Eugenio Nasarre, condecorado al final del acto, vicepresidente del Movimiento Europeo, con un curriculum amplio de ocupación de cargos políticos de segunda línea, los que cortan el bacalao, los subsecres… con una línea de vida política involucionista, desde la Izquierda Democrática de 1977 a las posiciones más duras del PP en Educación y relaciones con la Iglesia, por ejemplo y patrono de la Fundación del PP Humanismo y Democracia. Ha sido diputado popular durante cuatro legislaturas y nos hizo su gran pregunta, ya en el jardín, en el piscolabis final: Queremos eliminar las fronteras? (Los que charlábamos con la representante de Pasaje Seguro Cantabria, Patricia Manrique)

Respuesta rotunda: No. Y, fundamental,  dejen de confundir. No hay invasores africanos en la puerta de Europa.  Los datos oficiales del INE revelan que en los últimos diez años la población de origen subsahariano residente en España ha aumentado en menos de 2000 personas. Es cierto que han llegado más de medio millón, una media de 50.000 por año, pero es igual de cierto que otros tantos se han marchado y el saldo es ese: doscientos por año. No parece muy dramático. El miedo real a mí me llega del este de Alemania. Chemnitz se llamaba Karl Marx Stadt hasta hace 30 años. Nada parece muy permanente.