Fin de año (casi sin mensaje)

Llegada la fecha, me dispongo a desearos que en el año nuevo se cumpla lo que vosotros querais, lo que ya habreis deseado varias veces. No me atrevo a otra cosa. No están los tiempos muy fáciles. Este blog inaugurado en septiembre de 2010, no ha tenido hasta ahora un entorno fácil. No parece que 2013 vaya a mejorar ese entorno. Pero en un día como hoy ... estarán permitidas licencias variadas. El surtido de fotos que acompañan no es muy surtido. Son todas del viaje a África de la pasada primavera y la mayoría de Gambia, seguramente la mayoría tomadas el mismo día. Ni siquiera estoy seguro de que sean las mejores pero el tiempo apremia. Y una intención. No olvidemos África. Allí no hay crisis. No saben lo que es. No han llegado a un estado, que al empeorar, se denomine crisis. Están por debajo de la crisis.

 

Un barco español en busca de

un puerto que en aquel momento también se consideraba español. No llegó nunca a ese puerto.

Confines del territorio oficial de Marruecos y el antiguo territorio administrado por España en el 

Sahara Occidental.

Con Fran Pardo, mi guia en ese viaje.

Mauritania. Muy cerca de la frontera de Senegal. La mítica etapa en la que el rally Dakar llegaba al río.

Mi número (talla) de pie es el 42 o 43. No tengo idea exacta de cómo se miden las medusas. Playa de Brufut, Gambia

Muy cerca de la medusa y minutos después. Pesca desembarcada, subasta y compra sobre la marcha. Tampoco se cocina muy lejos

Puesta de sol sobre un brazo del río Gambia en Berefet. Domingo 6 de mayo

Descarga de pesca en la playa de Tanji

Playa de Tanji

Playa de Tanji

De visita en casa de Verónica Hormaechea, en Bijilo

Sunu buga buga (growing up in the Gambia) creciendo en África

Con los twins en su chiringuito de la playa de Brufut. Cosas de África, dos hermanos mellizos que son cuatro.

Feliz Año Nuevo

Feliç Any Nou

Urte Berri On

Happy New Year

Bonne Année 2013

Ein glückliches neues Jahr

Mi mensaje de fin de año

Considerando que todos somos iguales, que es uno de los derechos humanos básicos y garantizados, yo también voy a dejar en el espacio digital mi mensaje de fin de año. Que me perdone el jefe del Estado y los presidentes de los gobiernos, el central y los autonómicos, y todos aquellos que creen que su cargo exige lanzar en esta época del año un discurso al resto de ciudadanos. Prefiero que lo sepan en directo. A mi no me hacen falta sus mensajes, como a ellos no les hace falta el mío.

Una ventaja de ser un ciudadano de a pie es que estas líneas solo las leerán unos pocos y fundamentalmente amigos, con lo que difícilmente llegarán a molestar a nadie aunque no todos coincidan con el contenido. Al final, es lo que piensa un amigo. Pero ni el rey, ni el presidente del gobierno Rajoy, ni el presidente Diego son mis amigos. Y prefiero que lo sepan y que sepan que no me han gustado sus discursos, y que mi único consuelo es que cada vez son seguidos por menos ciudadanos. El del rey, en Nochebuena parece que ha alcanzado mínimos históricos de seguimiento.

Puede ser que muchos ciudadanos, mientras acababan de poner la mesa para la cena familiar, tuvieran un recuerdo para elefantes africanos o yernos muy poco modélicos. Lo peor, a mi juicio, una vez que en la mañana de Navidad y al día siguiente, nos fuimos enterando del contenido del mensaje del monarca, es que cada vez más, el rey se enroca. No soy buen jugador de ajedrez. Desconozco si es una buena táctica. No recuerdo si cuando la he empleado me ha ido mejor que cuando no lo he hecho. Pero el rey, como hace un siglo hizo su abuelo, liga su suerte y la de la institución, a la de los dos partidos mayoritarios.

Para uno de ellos, el PSOE, el mero hecho de que cada vez más ciudadanos vayan creyendo que no hay opción diferente, significa el suicidio. Eso y la falta de liderazgo, o la contestación cada vez más abierta a un liderazgo muy débil, precipita a los socialistas al sótano, a la trastienda, a la cada vez mayor invisibilidad. 

Fuera del “turno”, cada vez más se parece la situación a la de hace un siglo y no soy de los que creen que la historia se repite, no parece que hay alternativa sólida. Así, la desesperación ciudadana crece, la situación económica no solo no mejora, no se sabe donde puede estar el suelo del descenso, y los políticos, y sigo creyendo que la inmensa mayoría son honestos, tienen un desprestigio que nos puede abocar a cualquier intento de salida antisistema.

En la festividad de los Santos Inocentes, las noticias más calientes son la lluvia de millones de todos que se emplean para salvar algunas entidades financieras saqueadas por sus directivos y la de dos diputados de la mayoría, que en la Asamblea de Madrid se entretienen jugando con sus ingenios electrónicos mientras se privatizan centros sanitarios que eran de todos. No creo que podamos seguir así mucho más. ¿Y cuál es mi mensaje de fin de año? Tremendo, a mí, que hasta hace no mucho me han acusado de optimismo histórico, me parece que sólo sigo aquí por mi edad. 

España no es un país serio. Cada pocas décadas nos reinventamos. Llevamos los doscientos años de Edad Contemporánea como Penélope. Solamente le pido a 2013 que la próxima reinvención no pase por un baño de sangre como todas las anteriores.

Horribilis, bis

Acabado el puentazo y con las navidades y el fin de año a la vista, acabo de escuchar que se cumple no sé bien que aniversario de aquella famosa frase de la graciosa majestad de los británicos, haciendo gala de su educación exquisita y empleando el latín como medio de distanciamiento: Su año horrible. El que acaba, al menos a los que no somos ni británicos, ni graciosos, ni majestades, no se puede decir que nos haya ido muy bien. Y siempre es bueno mirar hacia atrás para comprobar que hay gente a la que le va mucho peor. En la comunidad de vecinos y en el municipio. En la región y en el país completo. Para que hablar de continentes donde nunca les ha ido bien. O a nosotros mismos cuando bebíamos agua y éramos más jóvenes y guapos.

Y como empezamos a no saber hacia donde mirar, lo mejor es distraer al personal. Buena parte de nuestras autoridades y representantes electos, en la celebración del aniversario de la Constitución vigente, -solo 34 añitos, en comparación con los 64 que ha cumplido la declaración universal de los DDHH- al presidente de nuestro Parlamento regional no le quedó mucho más remedio que embestir hacia una parte notable de la población catalana, la que defiende un nuevo marco de relaciones entre su comunidad y el resto. Horas antes el presidente regional ya había embestido a unos profesores que parece que se quejaban de vicio. Un tema del que el señor Diego tiene que saber mucho dada su profesión anterior a la de político profesional.

Creo que he vivido mucho más tiempo que el señor Cagigas en Cataluña, no soy admirador ni de Menéndez Pelayo ni de Aznar, no necesito intimidad para hablar catalán, no me gusta el señuelo de la secesión, urdido por los conservadores catalanes de la noche a la mañana, seguramente para distraer de un par de años de gobierno tan horribles como aquel de la reina graciosa…

Bueno pues el pasado jueves era más sencillo arremeter contra no se sabe muy bien quién, que citar alguno de los problemas de los distintos grupos que, junto a la pared del convento que fue fábrica de tabacos, gritaban sus diversas situaciones. A mi, no me importa reconocerlo, esa parte del discurso me sacó del sopor. Sentado junto al señor Obispo de la diócesis, llevaba –yo- un rato preguntándome la razón por la que no se había terminado ya el acto, una vez presentados los proyectos de innovación empresarial, que se habían elegido como tema central.

Una foto muy real de la actualidad. Ninguna referencia a lo que los ciudadanos más próximos sufren y, tirando de argumentario ppartidista, eso no lo supe hasta que llegué a casa y comprobé la coincidencia entre el discurso de Cagigas y el del Congreso de los Diputados, una contundencia extrema para condenar lo que en definitiva quiere una parte de los ciudadanos de otra comunidad autónoma. 

Del pan y circo hemos pasado al circo de Wert. En Italia no lo tienen mejor. Amenaza con volver el mayor dueño de circos. Mientras tanto todo, lo que se dice todo, se va desmoronando, menos la falta de vergüenza de los dirigentes que siguen diciendo que es el único camino… Lo único que no me explico es esa seguridad para pensar que el tsunami social, que tiene que llegar, les va a pillar con el chaleco salvavidas…

Ba y Ba

Unos rapidísimos apuntes de tres amigos en mi cuenta de facebook me deciden a escribir esta entrada. Hoy es la celebración de Santa Bárbara y el aniversario de la muerte de mi abuela Balbina. Mi abuela Salomé murió antes de que naciéramos casi todos sus nietos. Todos los años, desde hace 42, ha sido el aniversario de la muerte de mi abuela. Y desde hace muchos siglos se celebra la festividad de quien comparte patronazgo, un tanto dispar, entre mineros y artilleros, que a su vez comparten el tema de los explosivos…

Creo que a mis amigos les ha debido gustar más el apunte histórico. Aquella señora, citada en mi entrada anterior, titulada Comillas, muy alta, bastante delgada, moño recogido en la nuca, vestida siempre entre negro, blanco y grises, no recuerdo una nota de color en sus hábitos, es una estampa de la España en la que nació, vivió y murió. Una España con muy poco color. Y vino a morir el día en que empezó en Burgos el consejo de guerra contra activistas de ETA, varios de ellos detenidos en Mogrovejo, Liébana, en 1969.

El denominado Proceso de Burgos marcó mis primeros meses en Barcelona, donde residía desde octubre de aquel mismo año. Allí me llegó la noticia de la muerte de mi abuela. Pocos días antes habían secuestrado al cónsul de la Alemania Federal en San Sebastián. Las semanas de aquel diciembre pudieron parecer años. La prensa extranjera, que entraba con cuentagotas, se ocupó muy ampliamente del proceso. La conmutación de las penas de muerte, conocida el día de Nochevieja, tuvo lecturas muy diversas.

Un diario tan poco sospechoso como el ABC ofrece en su hemeroteca, a todo el que quiera consultarla, una página completa de las reacciones en Londres, Paris, Bruselas o Méjico, pero también en Guipuzcoa o Navarra. Una cita expresa de Severo Ochoa o del obispo de San Sebastián, que ya se permitió decir que era una noticia que contribuía a pacificar la provincia… y se pacifica, o solo se pacifica, lo que previamente no estaba en ese estado.

En fin, pese a tanto revisionismo interesado, muchas cosas habían cambiado en la sociedad española a la altura del final de 1970. Quedaban cinco años de Dictadura y no sé cuántos de transición. Todavía quedaban penas capitales por aplicar, hasta septiembre de 1975, pero insisto, la conmutación de las penas de muerte a los activistas de ETA, no fue una medida de gracia del general Franco, o no solo fue eso. La presión, interior y exterior, no sé en qué orden, forzó la medida.

Muchos de aquellos condenados a muerte en Burgos han ocupado cargos de representación democrática, y no en las filas del abertzalismo radical, una vez restaurada la democracia, o cátedras universitarias… Parece que estaban bastante lejos del puesto de fieras salvajes que les atribuyó la Dictadura. También algunos de sus abogados defensores estaban muy lejos de las posturas que han alargado la violencia terrorista hasta hace bien poco. A algunos he tenido la fortuna de tratarlos: Gregorio Peces Barba y Josep Solé Barberá, ya fallecidos. Con Pedro Ibarra Güell todavía he comido el sábado pasado …

Comillas

No pretendo ser objetivo, quiero ser combativo. El título se relaciona con mi esencia, con mi identidad. Uno de mis primeros recuerdos de niño era el paseo que había que dar desde Comillas hasta la casa de mis abuelos, después de haber ido en tren a Cabezón y en un autobús desde el pueblo de la sal al de los arzobispos. La bajada de la Hayuela, la vista de Oyambre desde Canales, están unidas a mi DNI. Posteriormente la Cantábrica hacía el milagro de recorrer la distancia entre la calle Somorrostro de la capital y mi pueblo en poco más de dos horas. 

Comillas también significaba, para un chaval ya de 10, 12 y 14 años, el lugar al que acompañaba a su abuela para ayudar en las compras y cargar alguna bolsa. La recompensa de la abuela, muy de aquellos tiempos, una mistela y unos emparedaos en la Confitería (la de Angelín). Y tomar prestada la bici de alguna prima, la de corredor de mi primo Emilio estaba muy difícil de conseguir, para ir a La Rabia a buscar lo que se hubiera olvidado. Y las fiestas de El Cristo cuando el baile empezaba a ser una posibilidad de algo más. Y practicar una lengua que se había aprendido en el Colegio, o en el Instituto, con chicas, casi siempre rubias, menos recatadas que las nativas y con nombres que acababan siempre en e, Brigitte, Catherine, Sélène, … 

Y los baños compartidos con los seminaristas y con la nata de los papardos en Oyambre. Sin mezclas. Con zonas acotadas sin que nadie tuviera necesidad de publicarlo. Y muchas alegrías y más llantos. Y por fin, hace unos años, un proyecto de futuro. Un proyecto que, con dinero de todos, primero rescató a los jesuitas la propiedad de una finca que sinceramente no tiene igual en el resto de  la región, o a mi me lo parece, y que empezó a rehabilitar un patrimonio arquitectónico de lo más notable de ese mismo marco regional. 

Ayer he visto la nueva fisonomía de la Fundación. El informativo territorial de la tele pública sitúa a Tatiana Álvarez Careaga en la órbita del consejero de Educación. No se si eso quiere decir que son de la misma secta. Espero que la señora Álvarez Careaga, por su propio prestigio profesional, rompa el maleficio de la profecía anunciada. Desde que empezó todo el proceso se demostró que tenía muchos enemigos. Empezando por el partido que hoy está en el gobierno, por el principal medio de comunicación regional, por algún infiltrado que trabajaba aquí en beneficio de la competencia riojana y que creo que ya está allí… Cuando hay tanto empeño en que algo no salga… es muy fácil advertir a posteriori con nuestro típico “¿Ves? ¡No ha salido!”

Escribo con rabia y no me importa reconocerlo. Después de haber escuchado a alguien con cierto eco decir en un programa de radio que hace poco, un día laborable, no encontró un lugar para cenar en Comillas. Normal. Si se ha decidido, por tener razón en una pugna partidista, estrangular el futuro de una comarca, acabarán por no cenar ni en las casas particulares. Escribo pensando en alguno de los jóvenes emprendedores que se comprometieron con ese plan de futuro de la villa y que hicieron sus inversiones en ella. Allí han nacido niños y niñas, en los tres o cuatro últimos años, que puede que no acaben la Primaria en el colegio local. Al escribir esto, hoy, no se si tengo más rabia o tristeza …

Las alforjas/ Les alforges

Tenía yo un problema las últimas semanas. Parecía que era el único, entre millones de ciudadanos preocupados, que no se tomaba en serio que en Cataluña hubiera un enorme problema y que lo de ayer era un adelanto de lo que el calendario maya parece que predice para un día de éstos…

Pues se lo acabo de comunicar a una amiga de las de allí, de las residentes aunque no nacidas en el Principat. Para este viaje no eran necesarias alforjas. El nuevo Parlament tendrá una composición básicamente igual que el anterior en la divisoria soberanismo/unionismo. Ese lenguaje gaélico me ha producido escalofríos pero se escuchaba anoche en las tertulias radiofónicas. Lo que baja CiU es tan igual a lo que sube ERC… Desconozco en profundidad y en cuanto a soberanismo, la diferencia entre los tres escaños de Solidaritat que se han esfumado y los 3 de las CUPs que han aparecido… Si esto fuera un estribillo y ligando con el final de la entrada anterior a este blog, para este viaje no eran necesarias alforjas/ per a aquest viatge no hi calien alforges

Eso no quiere decir que el título de tonto de la noche no esté otorgado y bien otorgado. Si yo tuviera algo que ver con Convergencia, o con la parte de Unió, no hubiera tardado en pedir la cabeza, política, de D. Arturo ni siquiera el ratín que tardó Montserrat Tura en pedir la de toda la dirección socialista. Está bastante claro quien se ha pegado el mayor golpe. Está claro que en otro meridiano, que quiero pensar que le importa a la mayoría de los catalanes tanto como el del soberanismo, en el de las políticas sociales, la única mayoría que le cabe al señor Más (qué difícil no hacer bromas con ese apellido en una noche como la de ayer) es la que le pueda facilitar el PP, o sea, como antes de la disolución del Parlament del pasado septiembre.

Con lo que ha ahorrado el gobierno catalán en farmacias, escuelas, hospitales, geriátricos etc., estaría bien conocer con todo detalle cuantos euros se han ido por los desagües de la inutilidad en estos dos meses y el que falta de parálisis hasta la formación de un nuevo gobierno. Si ese gobierno tiene el auxilio de ERC, en la forma que sea, será tensando la cuerda del soberanismo y recortando los recortes. Si es el PP el que presta el auxilio, no creo que Más tenga oportunidad de volver a bromear en cuestiones territoriales. 

También cabe que sean los socialistas los que en un ataque de responsabilidad, que a veces les ocurre, y antes de hacerse el último harakiri, el definitivo, decidan entrar en el gobierno o apoyar desde el parque (de la Ciutadella) Pues lo que decía la última entrada de hace pocas jornadas. El pavo, aquí gall d’indi, se llama desde anoche Artur.

Pavos

Veo que se ha pasado una semana larga y no he encontrado el momento de volver por aquí. Ha habido asuntos que han llevado su tiempo,  pero sobre todo ha habido un rosario de fechas que me recordaban tristezas diversas, desde el cumpleaños de mi padre, hubieran sido 101, aunque el contador se paró en 80, casi 81; al doble significado del 20-N: De la muerte del Generalísimo al triunfo de Mariano, pasando por el remember que la Fundación que lleva su nombre quiere hacer en un local que parece que gestiona como funcionaria la anterior presidenta madrileña. Uf, uf. Liberales de papel de fumar.

Ahora que voy progresando con el alemán, la lengua, no la enfermedad, cualquier día aprendo a decir fundación y pregunto por la fundación Hitler que seguro que tiene sede en las principales ciudades alemanas. El caso es que el 21 se que se cumplen años, 12, del asesinato de Lluch. Me cogió en el hospital recién intervenido de una hernia discal y me dolió tanto como lo otro, pero eso no llevaba operación. O sea que ayer tampoco escribí.

Y hoy,  el aniversario del asesinato  de JFK, el primer presidente católico de aquel país, ha ocultado bastante, o a mi me lo ha parecido, los millones de pavos que habrán caído en estos días, pues el nombre oficial es Thanksgiving, día de acción de gracias, ya saben aquello de la primera cosecha, los fundadores y los indios, … pero quien lo paga es el pavo. Millones de pavos en las mesas esta noche.

He estado en Dallas en más de una ocasión y quiso el azar que una fuera 22 de noviembre, lunes, a tres días del día del pavo. Era 1999. Ya había visitado el museo del magnicidio en julio de aquel año y allí me enteré de la desaparición de la avioneta en la que el hijo del presidente asesinado volaba hacia un fin de semana en un lugar reservado a las élites. Sólo hay que poner en Google el apellido y julio 1999 para enterarse que era el día del Carmen de aquel año, creo que viernes, pero podía ser sábado.

Pero realmente no era de estos pavos de los que yo venía a escribir hoy. El diccionario oficial de nuestra lengua, en su segunda acepción, tras el ave, dice que pavo es un hombre soso o insulso. El femenino coincide en la sosez, pero añade desgarbada a la cualidad de la pava. Sosa y desgarbada. ¿Se merece la exministra de Vivienda María Antonia Trujillo la segunda acepción del diccionario a la voz pava? Y su colega Bono? Y el ministro de parte de las pelas, Montoro? Y nuestro presidente regional que te vende el Racing en cuanto le preguntas la hora? Y …

Mucho pavo y mucha pava y sin tradición de comerlos, al menos no en la misma proporción que al otro lado del océano. El que tenga un amor que lo cuide, María Antonia, y el que tenga una deuda que la pague, que no se hubiera endeudado. Y desde la dirección actual se habla de no se que alma socialista. Estamos condenados al moco (del pavo) En pocos días el pavo hablará catalán. Será  un gall d’indi.