Escribir o no

Publicado en El Faradio el domingo 10

Lo que no escribí, lleva camino de tener como apellido: Y lo que no escribiré. Después de que recuperemos algo, alguna forma de vida que el BOE denomina ya como nueva normalidad, y en ese diario oficial se usa ya el acrónimo PTNN, -plan para la transición a una nueva normalidad-, quién va a estar interesado en conocer lo que no escribí yo, un bloguero aficionado, en mitad de la tormenta. Probablemente ni yo mismo. El caso es que tenía un borrador medianamente formal. Con fechas en que se dijeron cosas terribles o terriblemente estultas. Y claro, quién las dijo. Nacionales o de importación.

Y el momento podía empezar a ser este en que media España, aproximadamente, asciende de fase. En algunos deportes esto sería ya estar en lo que se denomina play off. Este fin de semana de lectura atenta de BOEs, llegan noticias del Extremo Oriente, de aquellos países que parecía que lo habían hecho entre bien o súper bien, y que ya habían puesto muchos sectores económicos en velocidad de crucero y, ojo, que tienen que frenar y dar marcha atrás.

Habíamos olvidado bastante el significado de un virus y parecía que solo era, o se había convertido, en algo que alteraba nuestros sistemas informáticos o telefónicos. Ahora nos mata mucho. Teníamos la gripe estacional, que mata más de lo que parece, pero que no colapsa los sistemas hospitalarios y afecta mucho menos a la economía. Y tenemos enfermedades tremendas como lo que genéricamente conocemos como cáncer, un conjunto diverso de tumoraciones malignas que se lleva por delante, cada año en el mundo, una población equivalente a la de Suecia, pero que tampoco colapsa la economía.

Y ahora nos hemos colocado frente al espejo y a la mayor parte no nos gusta lo que vemos. Prefiero olvidar a los y las sabelotodo que lo mismo censuran no haber parado antes, aunque negaran en su momento la necesidad de parar, que no haber recomenzado antes y, claro, en este nuestro país diverso, este es el fin de semana de los agravios comparativos. No podía ser de otra manera. Hay un determinado patrón, como hay fronteras, como hay notas de corte, como hay tantas líneas divisorias, de tantas clases, en el conjunto del planeta. Y nos gustan más o menos. Y gustan más a unos y menos a otros y se sigue sin remar en la misma dirección aunque se diga que se rema en la misma dirección. Y el espectáculo de los miércoles en la Carrera de San Jerónimo parece pornográfico aunque actores y actrices no vayan desnudos…

En algún momento del principio de este episodio, que parece escrito por un guionista loco, a mí se me ocurrió, supongo que a muchos miles más, que si vamos en un barco en mitad de una tormenta lo menos recomendable es pararse a cuestionar cada decisión que tome el capitán. Si el capitán es muy necio, puede que naufraguemos,  pero si hacemos asamblea y votación de cada decisión, antes de ponerla en práctica, las olas, además de hundirnos, se reirán de los náufragos. He escuchado otro ejemplo similar. Quién querría ser el enfermo, en un quirófano, en el que cada decisión/incisión del cirujano fuera censurada por anestesista, enfermeros, auxiliares, celadores…

Por ahí anda hoy nuestro hecho diferencial. Muy complejo. No se trata solo de oposición de derechas frente a gobierno de izquierdas, más gobiernos autónomos frente a gobierno central. Hay alguna concertación regional, aquí por ejemplo, y aunque con recelos lógicos, CEOE y sindicatos mayoritarios acuerdan a diario y el gobierno bendice, aunque algunos sindicatos sectoriales han entrado a la cacharrería.

Los sanitarios, en general, han pagado, están pagando, un altísimo precio por ejercer sus profesiones sin material adecuado en muchas ocasiones. Hubiéramos entendido un plante de ese personal, un sin material adecuado me quedo en casa… Todo el resto de la fuerza de trabajo que nos ha provisto de todo lo necesario durante estas ocho semanas, ¿han tenido ellos todo lo necesario para su propia protección? Seguramente no. Ni mucho menos. Y han trabajado con toda la normalidad posible.

Ahora toca abrir la tienda, el bar, la escuela,…con sujeción  a la norma establecida por el BOE para la PTNN y dando alternativas más claras, y negociándolas, cuando esas normas nos parezcan insuficientes o equivocadas.

Et recordarem sempre, Ana Alba

Publicado en El Faradio el 7 de mayo

Cuando en un par de meses tenemos solo en España más de 26.000 muertes extra, no es fácil encontrar hueco para una de ellas. No va a despertar interés subrayar una muerte entre tantas. Pero me siento en la obligación de intentarlo. Tu muerte, Ana, no se ha debido al virus. Tu muerte, Ana, es una de las casi diez millones que  cada año se llevan los distintos tipos de tumores malignos. 112.000 en España en 2018. Último dato de la Sociedad de Oncología Médica.

Antes de conocer que padecías la enfermedad, habías visto de cerca, por tu magnífico trabajo, cómo la padecían y las dificultades para su tratamiento, las mujeres, sobre todo las mujeres, palestinas de Gaza. Te viste tan metida en ese torbellino, que es una de las herencias que nos dejas, ese documental que algunos de tus amigos presentaremos también aquí, en Cantabria, más pronto que tarde. En cuanto se pueda.

He decidido que tenía que hacer mi aportación a tanto recuerdo como has despertado, fundamentalmente entre compañeros de profesión. Ayer, comentando con mi hijo tu carácter, pregunté de manera retórica y pensando que la respuesta tenía que ser negativa ¿Puede tener enemigos Ana Alba? En todo caso, alguien muy ligado a las causas más oscuras del Poder. Quizá entre la derecha más fundamentalista de Israel, no fueras muy querida. No creo que se pueda encontrar mucho filón más.

Palestina ha sido tu última entrega. Los Balcanes, la primera. En medio, todo el arco que va del Levante mediterráneo al Golfo Pérsico. Un cuarto de siglo escribiendo, haciendo llegar a tus lectores de Occidente las realidades que veías/vivías… Pero mi recuerdo no puede ir por la vía profesional. Ya he visto muchos mucho más autorizados que el mío. Mi pérdida es equivalente a la de una sobrina, porque sin ser su hija, eres la hija de mi amiga Teresa, que no tiene hijos biológicos y que hace  muchos años alcanzó la posición de una hermana postiza para mí.

Así, mi primer encuentro contigo fue en la casa de Teresa y Joan en Espinoy, cuando estabas en EGB y el último, el año pasado en Segovia, en aquel homenaje que te rindieron tus compañeros de trabajo. Estaba pendiente el próximo, en Córdoba, y ya no va poder ser. Al menos con tu presencia física. Finalista en el premio Cirilo Rodríguez, ganadora del Julio Anguita. Tus dos últimos galardones. Por medio, Campanet en Mallorca, o Torredembarra, las recomendaciones para mi primera visita a Berlín,… o aquí mismo, en la casa que habías visitado por primera vez con tu abuela, tu madre y tu hermana, cuatro mosqueteras, que en esa ocasión no disfrutasteis mucho por un accidente de la abuela. Mi antigua casa. La casa de mis nietos.

Y yo, cobarde disfrazado de bravo, que no acepté ir a verte a Jerusalén porque no me fiaba de mi reacción ante las posibles provocaciones del Tsahal. A principios de marzo te felicité por el premio Julio Anguita y el 28 lo hiciste tú por mi cumpleaños. Eso era estar en todo. Todavía el 12 de abril te escuché una crónica en la SER y te lo dije. Empezabas a contestar con iconos. Los últimos, del jueves pasado, día 30.  

¿Y ahora? Otra pieza de orfandad para cargar a la espalda. Otro plomo en unas alas que ya se van cansando. Pero este jueves, a las 24 horas de tu fallecimiento, escuchando El Faradio, donde desinteresadamente habías intervenido más de una vez, qué lujo para un programa local una corresponsal en Jerusalén como tú, lo decidí. Tenía que escribir algo. Intervenían los tres con sus recuerdos de Ana: Guillem y Óscar han perdido sus madres respectivas por esa enfermedad y José Carlos,  a su padre. No se trata de reivindicar nada, no es mi intento. Pero, el virus tendría que portarse mucho peor, y mira que nos ha trastornado la vida, para alcanzar el balance anual siniestro del cáncer.  Y no quiero acostumbrarme.

7x7

Publicado en El Faradio el pasado día 3

Siete semanas, de siete días, en casa sirven para descubrir que cincuenta vueltas al circuito dormitorio- estudio- pasillo- habitación suplente- pasillo- salón- cocina- salón-cocina- salón- pasillo y vuelta, sirven para dar un número de pasos, 10.000, controlados por el teléfono, que no alcanzan al circuito que en una hora y sin superar los límites del radio de un kilómetro desde casa, se pueden hacer al sol y al aire libre. Voy a seguir portándome bien. Quiero disfrutar de lo que he disfrutado el sábado y el domingo. Sin mirar demasiado a ver qué hacen los demás. Considerando que la inmensa mayoría lo hará tan bien como yo o mejor.

Entre quienes no lo hacen tan bien, algunos casos son verdaderamente demoledores. No es lo mismo que un vecino, o un desconocido se salten las normas que eso mismo, saltarse las normas, con cámaras y testigos diversos, lo hagan dirigentes que reclaman, que deben reclamar, que la ciudadanía cumpla. Seguramente es poco elegante recurrir al cociente intelectual pero, en algunos casos, qué más se puede hacer. Pongamos un caso, IFEMA. Estuve allí una vez, creo que en la primera edición de Aula, el salón de la enseñanza y la oferta educativa. Muy interesante. Podría adivinar quiénes no estuvieron en ese salón. No recuerdo si entonces encontramos un stand con un cero como divisor. Pero en la clausura del hospital de campaña había más de uno, y de una, partidarios del infinito como cociente.

Uno de los rasgos humanos más característicos es el de, según pasa el tiempo, olvidar las razones del origen de algún sinsabor. A diario tengo la sensación de que muchos, y no digo ciudadanos comunes y corrientes, han olvidado por qué estamos donde estamos y con más de 25.000 víctimas mortales a cuestas y lo que va a colgar cuando se frene esa sangría. Otra vez parece que el Financial Times, que hasta hace muy poco no era un diario bolchevique, vuelve a tocar la tecla del comportamiento, único en el mundo al parecer, de la oposición política española. Añadiría yo que algún barón socialista desmerece poco de ese comportamiento.

Siete semanas, de siete días, sin salir por salir. Nos ha faltado poco para igualar aquellos 55 días en Pekín de Charlton Heston y Samuel Bronston, aunque con los apodos que varios dirigentes políticos de más de un continente le han dado a la COVID19, el tema chino también se ha puesto en el candelero. No quiero contribuir a esa fiesta, pero puedo tratar de encontrar un vídeo en Youtube, de una emisora local, en el que antes de la mitad de febrero ya daban por sentado lo que Trump ha tardado varias semanas más en afirmar: El virus es de origen artificial y se escapó o lo dejaron escapar de un laboratorio de Wuhan. Así se pinan los bolos, en la periferia de Santander y en el 1600 de la avenida Pennsylvania. Y en Brasilia, donde también tiene partidarios esa teoría.

Otras superproducciones rodadas en la periferia de Madrid, en el inicio del desarrollismo, como El Cid, siempre con Heston en la cabeza del cartel, han dañado mucho el imaginario de los líderes de nuestra derecha más extrema. Al fin y al cabo el rifle es otro objeto de veneración y Heston debió morir con uno en las manos. Ahora que Abascal denomina al Papa, ciudadano Bergoglio, como los muy rojales llaman ciudadano Borbón a un ciudadano Borbón, es posible que a Heston le llamen Rodrigo Díaz de Vivar. Las escenas del capitolio de Michigan les han hecho palidecer de envidia. Algo así es lo que ellos ya habían reclamado. Se puede ver libremente en el enlace:

https://cnnespanol.cnn.com/video/capitolio-michigan-protestas-armas-reabrir-covid-19-coronavirus-estados-unidos-juan-carlos-lopez-dusa-vo/

¿Armagedón? No, todavía

Publicado en El Faradio el lunes, 27

He probado a poner en Google: Apocalipsis 16, 16 y sobre el plano de las proximidades de mi casa no lo encuentra: Bien! Si no me alejo mucho cuando me dejen salir, estaré a salvo. He vivido un tiempo suficiente en Barcelona para saber que hoy es la celebración de la Virgen de Montserrat y que, como ella sabe, nunca me gustó esa mezcla de religión y nacionalismo desbocado. Aquí, toda mezcla de religión y nacionalismo es nacionalcatolicismo y yo llegué a Barcelona cuando el nacionalcatolicismo, el otro, todavía tenía fuerza.

La pandemia me está haciendo progresar en el camino del jacobinismo. Cuando haya un balance, y lo habrá, de esta vamos a salir aunque todavía nadie sabe cómo será esa salida –y quien lo sepa que lo diga ya, que no espere a después de- Bueno, pues después de que salgamos, un balance imprescindible en España, en el conjunto de sus territorios diversos, será el de contar con claridad que hemos ganado/perdido los ciudadanos con las competencias en Sanidad repartidas por las 17 comunidades autónomas. No digo que todo hayan sido pérdidas. Hablo de un balance y después ya veremos que advocaciones marianas se pueden salvar.

¿Tendremos nosotros algún aviso de que lo nuestro se acaba? ¿Los tenemos ya y no hacemos caso? Escribe Irene Vallejo, páginas finales de El infinito en un junco, que al final del siglo IV los romanos estaban abandonando la lectura seria. Cita al historiador Amiano Marcelino que se indignaba de que sus compatriotas chapoteasen en la trivialidad más absurda mientras el imperio iba desmoronándose de modo inexorable. Parece que hubo un momento, con los bárbaros a las puertas, en que se reclamaba antes a un cantante que a un filósofo… Nuestra telebasura, nuestra prensa amarillenta, las post verdades –curiosa manera de definir las mentiras de toda la vida- ¿Equivalen al chapoteo trivial de los romanos de los finales del Imperio? ¿Estamos preparados para la caída de nuestro Imperio?

Ignoro si ha habido ayer tanto desmadre, en el primer día de niños un-poco-libres, como se refleja en las redes. He escuchado al presidente valenciano Ximo Puig y alguna alusión ha hecho. Espero con mucha fe que las tentaciones de convertirnos todos en la policía de balcón de los demás, sea efímera. Uno de los recuerdos más ponzoñosos que guardo de mi adolescencia es una conversación de mi madre con un policía de paisano. Mi vecino de enfrente, algo mayor que yo mismo, iba a ir al servicio militar obligatorio. Calculo que era a mitad de los sesenta, con los Beatles paseándose ya por España y los Rolling escuchándose en la radio. La BPS franquista preguntaba a los vecinos por la orientación familiar del que iba a vestir el uniforme. El informe de mi madre fue positivo. Eran una familia de “orden” Algunos años más tarde pudieron hacer lo mismo conmigo en la puerta de enfrente. Si llegamos a algo parecido otra vez… Simplemente espero no alcanzar a verlo.

El confinamiento va cargando. Me lo descubro el jueves 23. La muerte de J.M. Calleja, al que conocí personalmente, del que me gustaba su participación en algunas tertulias, pero sobre todo, muy amigo de amigos muy cercanos, me ha reblandecido. Y es Sant Jordi, a mí la fecha se me incorporó así, en catalán, en 1971. Y ahora este Sant Jordi especial, y también han llevado al hospital en Barcelona a una persona muy cercana, que falleció dos días más tarde y otra, también allí, está muy malita… y ya han muerto los padres de tres amigos, solo uno del virus, pero es en esta situación… todo va cargando. Incluso un homenaje en Santiago de Chile a Luis Sepúlveda, al que también conocí hace un par de años… Supongo que no pasa nada, incluso puede ser bueno descubrirse, casi seis semanas más tarde, un poco blando.

Y como cada vez está más cerca el final, algún final aunque sea transitorio, voy a indagar en un recuento que  hacía Jabois ayer en El País. Por tener claro en qué momento o en cuántos días se pudo retrasar el gobierno en decretar el parón que supuso el estado de alarma. La OMS no declaró la pandemia hasta el miércoles 11 de marzo, dos días antes de que el gobierno nos comunicara a los ciudadanos el inicio del confinamiento para el sábado 14 a mediodía. Dentro de poco todo eso tendrá poco valor o se tratará de disminuir el valor que pueda tener. Los datos se llevan mal con las percepciones impulsadas… ¿Desde el espacio exterior? ¿Se discute por 24 horas o se trataba de adelantarse a la OMS? Esa misma OMS hizo una declaración el 24 de enero a la que algunos se han agarrado como a clavo ardiente para intentar demostrar la indolencia, como mínimo, del gobierno español. Incluso alguno de la profesión médica la ha citado, me temo que sin haberla leído. No es por mantener el suspense es solo que todavía estoy confinado y lo que no escribí sigue en el armario. Pero saldrá.

Teodoro y Doroteo

Publicado en EL FARADIO el lunes 20

Esta semana puede ser la última de la normal anormalidad en la que nos ha metido un virus. Los niños van a empezar a salir. Lo necesitan. Lo necesitan más. Pese a mi conjuro interno para no escribir ahora nada de lo que en un futuro pudiera arrepentirme, y voy engordando el borrador de lo que no escribí, me permito hoy un par de excepciones. Una se relaciona con el título. Siendo yo muy pequeño, pero mucho, para cuando cumplí diez años el Plan de Estabilización ya causaba estragos en casa de mis padres y nos debimos apretar el cinturón de lo lindo, pero anteriormente, no puedo precisar con que periodicidad, venía un repartidor de Casa Genaro hasta mi casa con el pedido. Era un exotismo en aquel tiempo y en aquel barrio. Y llevaba un triciclo que podía estar recién llegado de Indochina.

Se llamaba Doro y hoy es el día que no sé si era Teodoro o Doroteo. He consultado a una experta en lenguas clásicas. Parece que no hay diferencia en la traducción, es un regalo de Dios. Si se quiere acentuar el regalo, debe ser Doroteo y viceversa cuando se quiere poner el acento en Dios. Podría ser incluso todo al revés. Es sólo una pista:  Hay un regalo de Dios que circula entre la primera división de nuestros políticos. No puede competir en acento fino con otros compañeros/as, pero él es fino a su manera. Tendrá capítulo en lo que no escribí, al menos por la contabilidad de las víctimas: Ese vicio bochornoso que no conseguimos desterrar y que tiene muchos seguidores entre nosotros, al menos desde alguna de las pinturas de Goya. O sea, que no es un fenómeno reciente. .

La otra excepción de la semana se relaciona con lo que se ha considerado desde el principio como primera necesidad. Estancos abiertos y librerías cerradas empieza a resultar insoportable. Un antiguo alumno acaba de publicar y no he podido adquirir su novela. Otro de mis favoritos, Abad Faciolince, dice que en crisis de creatividad, ha decidido publicar sus diarios y yo aquí, a dieta. Menos mal que un amigo me regaló hace un par de meses, El infinito en un junco, de Irene Vallejo. Autora desconocida para mí. Entusiasmo es poco para describir lo que estoy sintiendo con esta lectura.

No me considero cautivo, ese término exige un enemigo distinto a un virus. Ni bromeo con estar encarcelado. De la cárcel  no se sale a por el periódico o el pan. Me considero en buena situación dentro de lo que cabe. La muerte, se trata de eso y hemos pasado la frontera escalofriante de las 20.000, está provocando duelos impensables hace unas semanas. Quien haya pasado por duelos especialmente dolorosos, seguramente recuerda la fase de estar contra el mundo en general. Muchos miles de españoles están ahora contra el mundo y hay quien no renuncia a aprovecharse. No hablo solo de los políticos que menos aprecian a este gobierno. La situación no es muy manejable y se puede leer que la mafia no para, que hay algo parecido a un tele droga, que lugares como la Cañada Real de Madrid, o una ciudad del tamaño de Algeciras  pueden recordar al Stalingrado  de la guerra. Timos y extorsiones on line tampoco se detienen…Los bulos solo son una parte de los daños colaterales.

Me gustaría pensar que Yuval Harari distingue con precisión entre tiempo y clima. Tengo la impresión de que no  sabe el clima político exacto que tenemos por aquí. Y digo clima. Si solo fuera el tiempo político lo que tenemos aquí como lo tenemos… Pero el israelí tiene adeptos y ojala se pudiera iniciar algún plan con la unidad precisa. Primero entre españoles, a continuación entre europeos y un poquito más allá entre toda la especie. Eso sería estar a la altura del desafío actual. Pero en Italia, ese país tan parecido y querido y que en esto va unos días por delante, ya han tenido su polémica sobre las etapas de salida y su aplicación diferente en la escala territorial. Y no tiene mucha explicación que se pueda levantar el confinamiento a la vez en Fuerteventura y en Fuenlabrada.

Un estudio del CIS de hace 12 años, sobre la memoria de la Guerra Civil, anotaba que casi dos tercios de los encuestados tuvieron a sus familiares durante la guerra en pueblos y solo el 12% en grandes ciudades. Esa estructura y distribución de la población podría haber sido más favorable en la actualidad, pero la modernización ha significado, en primer lugar, apretarnos, y eso, ahora, tiene costes que no habíamos considerado. Y no es un mal específico de España. California y Nueva York no tienen la misma situación ahora mismo. Tampoco van a levantarles el confinamiento a la vez.

Una anciana de 89

Publicado en El Faradio ayer, 13

En 1931, cuando la crisis que siguió al crac no había tocado fondo todavía, el 12 de abril fue domingo, como este año. Y en España se celebraron elecciones municipales. Era el inicio de una reconstrucción del sistema democrático después del paréntesis dictatorial de Primo de Rivera. Y de los falseamientos anteriores a 1923. El resultado en la mayoría de los grandes núcleos urbanos precipitó un desenlace bastante inesperado. Dos días más tarde el rey renunció y se proclamó la República.

En la madrugada del miércoles 15, en la cubierta del Príncipe Alfonso, donde hacía la mili, mi padre pudo ver al monarca subir por la escala. No hubo ningún desorden a la puerta del Arsenal de Cartagena. Y el crucero de la Armada navegó hasta Marsella con su ex regia carga. La reina, la de nuestro paseo principal, se fue en tren al día siguiente. La pareja no era pareja desde hacía muchos años. Tradiciones familiares…

Creo que escuché más veces a mi padre que había llevado los palos, como caddie de Alfonso XIII,  y a sus compañeros de juego, en el Golf de Oyambre, en los primeros años veinte, que esa participación que el azar le había dado en un hecho notablemente histórico. Aquel abril mi padre todavía no había cumplido los veinte. Le tocó vivir una época difícil como a toda su generación y aquí estamos los herederos sin acabar de creernos lo que nos está pasando.

La II República cumple este martes 89 años, que es una edad muy respetable, pero lo malo de esa anciana institución es que falleció y no de manera accidental, hace 81. Con esos antecedentes, es posible que nos estemos quejando de puro vicio ahora, cuando el conjunto de nuestros dirigentes políticos pudieran estar por debajo de la estatura media de la ciudadanía.

Yo estoy contento con mis cinco metros de terraza. Me sobran metros para aplaudir a las ocho de la tarde. Esta crisis está trabajando mucho a favor de varias ciencias sociales. Los titulares de Nueva York nos sobresaltan. Hispanos y afroamericanos sufren la pandemia en un grado mucho mayor que los blancos, más o menos anglos. Pero es que la situación en Nou Barris o Vallecas se parece mucho a la del Bronx.

El problema es ser pobre, no el color de tu piel, aunque es cierto que muchas veces la correlación entre una cosa y otra hace saltar las estadísticas por los aires. Confinarte en donde a muchos nos gustaría pasar unas vacaciones no es lo mismo que cuando solo tienes una ventana a un patio interior, o a la pared de la casa del vecino. Es el mundo que hemos o nos han organizado.

Dicen, supongo que los más optimistas, que de esta no se puede salir para seguir con lo mismo, que el neoliberalismo nos ha llevado hasta la puerta del infierno y que ahora lo va a ver todo el mundo. Pero, sin que me haya ganado el pesimismo, escuchar gritos de apoyo de masas enfervorecidas, sin mascarilla protectora, a su bien amado líder, él sí, enmascarado, no da para subir mucho en la escala del optimismo. Ya sé que eso era en Brasil.

Más cerca, otro tonto a las tres, en versión muy chabacana, el Premier británico ha librado. Me alegro por él, de verdad, pero si sigue teniendo en sus manos el gobierno de ese gran país después de lo que dijo cuando la enfermedad ya estaba desembarcando en sus islas…Tampoco es para que nos gane un ataque de optimismo.

El trío culmina en EE.UU y a la vez es donde la prueba del nueve puede verificarse más pronto. Si hay elecciones presidenciales a final del año y Trump es reelegido…podría ser la señal de que seguimos sin aprender nada. Me doy ese margen. Poco más de medio año. Quizá algo antes tengamos una vida menos emparedada.

2, 3, 4

Publicado en El Faradio el día 6 

Empezamos la segunda semana después del cumpleaños en el que cambié el dígito de las decenas; la tercera de la primavera, con aires descaradamente veraniegos y la cuarta de encierro. De ese, con suerte, estamos en la mitad. Pero con los miles de conciudadanos que no van a ver el final, no es terreno para frivolidades. En mi opinión, tampoco para quejas. He estado a punto de titular en alemán y me he acordado del 1, 2, 3, de Billy Wilder. Berlín con muro y Coca Cola… Después de cinco años he retomado el estudio de esa lengua. Ha sido un ahora o nunca. El tiempo libre  no es escaso. El lunes pasado tuve que salir al centro de salud y aproveché para comprar en el centro comercial de al lado. Impresionantes ambos lugares pero al fin, en esta casa que no fuimos acaparadores, hemos conseguido rollos de papel del necesario…

Esa noche, o la anterior, tuve un sueño. No suelo recordar lo que sueño, pero en este caso me duraba la risa al despertar. Lo cuento porque me puede leer algún psicólogo y ayudarme a descifrarlo. En escena, un cuerpo de baile vestido como los derviches o aquellos Locomía de los 80. La música era el Resistiré de Manolo y Ramón, que danzaban escoltando a Ana Botella, la primera bailarina. Días más tarde me entero de que, si no es uno de los miles de fakes que circulan, esa letra la escribió el hijo de un preso condenado a 17 años de cárcel por militar en el PCE. Poca broma si es cierto.

Voy engordando la lista de todo lo que me callo porque no me parece momento. Lo que no escribí, puede llegar a ser un libro más gordo que aquel famoso libro gordo. Le debo mucho a la obra de Galbraith sobre el crac del 29. Con 31 años, cierta crisis existencial y un ERTE en mi empresa; con un intento de golpe de estado aquel mes de febrero; con un hijo a punto de cumplir su primer año de edad…hace casi cuarenta años decidí que seguía preparando unas oposiciones a lo que hoy se llama Profesores de Secundaria. Llegué a conocer bien la obra de Galbraith y tuve la suerte de que fuera la opción que me tocó en el ejercicio definitivo.

Ahora que las políticas keynesianas pueden volver a ser apreciadas para salir de agujeros del tamaño del que nos ha excavado el virus del demonio, esa salida no puede estar muy lejos de un nuevo plan Marshall. La traducción que acabará imponiéndose aquí, un nuevo pacto de la Moncloa, no me parece acertada. De esta no salimos solos, o sale Europa entera, o esa vieja construcción inacabada quedará condenada al derribo o al colapso. Nuestra derecha no parece muy dada al pacto. Además, la controversia sobre lo que significaron aquellos pactos puede erosionar la frágil unidad del gobierno de coalición. Curiosamente ahora serían los herederos de quienes empujaron más, desde el lado de la izquierda, los que pudieran aparecer como más críticos, mientras que los herederos del tibio PSOE desnortado del otoño del 77, serían sus máximos defensores.

Si no recordamos la contrapartida política que significaron aquellos pactos. Si nos quedamos en medir IPC,s y otras variables macroeconómicas, olvidamos lo que significó la Constitución del 78 respecto al franquismo. Un nuevo Pacto de la Moncloa, para poder compararse con aquel, debería poner sobre el tapete todo. Incluyendo forma y organización del Estado. Y no creo que haya mucho defensor de esa posibilidad fuera de los grupos parlamentarios nacionalistas y de Unidas Podemos.

Hoy, lunes Santo, debería subir por la Alameda la Virgen de la Esperanza camino de Valdecilla. No va a salir. Otros han sacado ya, en semanas poco santas, la Amargura, las Angustias y la de los Dolores, aunque haya sido en la versión virtual. Las tres muy queridas por el sector triste de este pueblo, que antes de ser de derechas o de izquierdas es, triste. Después, individualmente, además, algunos son muy malos y muy malas. Machado pudo dirigirse a ese sector: Mala gente que camina y va apestando la tierra…