Demasiado(s) hartos

 

Esta semana he recuperado al Serrat de sus primeros tiempos. En Vagabundear, de la primera edición de su éxito Mediterráneo, 1971, confiesa estar cansado de estar harto. Por lo tanto, nada nuevo. 1971 fue mi primer año completo en Barcelona. Aquel verano hice varias escapadas a la Costa Brava. Tres compañeros de trabajo se preocupaban por mis relaciones sociales. Dos de ellos supuestamente ligaban con extranjeras cada vez que no me llevaban a mí. Con complejo de gafe, mi tercer compañero y amigo, Miguel, me llevó con dos nativas a una cala, con un descenso tan bravo desde la carretera, que nadie más bajaba por aquel canchal de locos.

Miguel, recién regresado de Villacisneros de cumplir su servicio militar obligatorio, tenía novia formal. Después se casaron y fue la madre de sus hijos, pero algún sábado o domingo no salía con ella. Nuestras acompañantes podrían haber protagonizado  novelas de Marsé pero no eran de la alcurnia de las que perseguía el Pijoaparte ni el primo de Montse. La excursión finalizaba en un afamado bar de tapas del Eixampe que entonces creo que todavía era el Ensanche. Aquella Barcelona, comparada con mi Santander, era Hollywood.

Una amiga pasa un video de un joven entre agitador y rapero sin música por un grupo de whatsapp de amigos. Hay respuestas variadas. Yo también empiezo a estar harto de todo, vamos a cumplir seis meses de anormalidad en los próximos días pero estoy especialmente harto de los que no paran de decirnos lo hartos que están. Hartos estamos todos. La mascarilla nos molesta a todos. No achuchar a la familia y a los amigos nos molesta a todos, ¿vale? Así que un poco más de originalidad y menos videos, por favor. Quien quiera contar algo que se moleste en escribirlo que se nos va a olvidar leer.

Algunas razones para el hartazgo de esta semana:

- El Tour empieza con siete semanas de retraso y ya está nevando en nuestras cordilleras  ¿Cómo será la Vuelta? ¿En trineos?

- Nuestro hospital, el de todos, Valdecilla, es uno de los tres seleccionados para probar una vacuna contra el puñetero virus que tanto ha descolocado, y nuestras autoridades festejan el colorín que han encargado para el faro de Ajo. Dislate sobre dislate. ¿La Consejería de Cultura ha estado muda en todo este serial o se me ha escapado la opinión del consejero?

- En la radio los contertulios suplentes consiguen que escuche más música. Son suplentes en lo suyo, pero de organización escolar y virología algunos son más que expertos. Salvo a Lidia del Canto, periodista valenciana que describió con mucha gracia la escena del desacuerdo acordado entre el PSOE y Podemos a cuenta de la evaporación de JC I, (a) el Emérito, (a) el Campechano, (a) el Bribón. No sé si lo de los presupuestos también es escenificación. No me lo ha parecido. Parece otra cosa. A ver si consigo enterarme de la opinión de Lidia.

- Los empresarios pillos y los sindicalistas que piensan que la pandemia es el mejor momento para escribir una carta a los Reyes Magos. 

- Pato Donald four more years, las providencias no lo quieran. El ente que administra la herencia del gran Leonard Cohen protesta airadamente por el uso del Aleluya (Hallelujah) del artista en la Convención Nacional Republicana. Trump, tienes artistas en Miami más de tu cuerda aunque canten en español. Deja reposar en paz a Cohen.

- Y acabo, por si no habíamos tenido poco entre Grecia y Turquía en los últimos cinco años a cuenta de los procesos de los refugiados, el petróleo o el gas o el petróleo y el gas en el Egeo empieza a sonar a peligro inminente.

- Y además, todo lo demás ¿Quién no está harto? Eso sí puede ser original, capear todo lo que nos rodea sin hartarse.

 

 

JB, los abajo firmantes y un taxista

Hoy, por ser la fecha que es, me gustaría recordar la participación española en la Liberación de París, coincidente en las fechas, con pocos años de diferencia, con el final de la guerra civil en Cantabria. También es San Bartolomé, que en Francia tiene significado de ríos de sangre por motivos religiosos y en Ibarra, junto a Tolosa, una fiesta del pimiento que con muy buena mercadotecnia ha alcanzado la categoría de langostino.

Pero circula un manifiesto de apoyo al rey evaporado firmado por setenta y cinco autodenominadas personalidades. Sinceramente, algunas firmas me pueden parecer lógicas, otras, con la misma sinceridad, sonrojan. El tercero de los abajo firmantes es Alfonso Guerra que, por mucho que no guste escucharlo, alguna vez significó algo para la ciudadanía progresista de España. En la primavera de 1979 consiguió acordar con Santiago Carrillo un pacto municipal que entregó la mayor parte de alcaldías de los municipios más poblados de España a la alianza PSOE-PCE. 

El PCE, que había protagonizado más y mejor que nadie el antifranquismo, no tuvo la recompensa electoral esperada ni en las elecciones generales de 1977 ni en las de 1979. El pacto municipal hizo alcaldes o tenientes de alcalde a decenas de dirigentes comunistas en las ciudades de más de 50.000 habitantes. El urbanismo desarrollado en la mayoría de ellas con posterioridad, las hizo más habitables. Es una herencia que dura ya más de cuarenta años. 

El octavo firmante del manifiesto es JB. JB figura en el manifiesto como presidente de Cantabria, es una aclaración necesaria. En una encuesta rápida, en este año de enfermedades diversas, JB podría ser solo un whisky escocés. Dicen que el tercero más vendido en todo el mundo. Para los más jóvenes parece que es ante todo un cantante coreano. Supongo que del sur. Nuestro JB, presidente, lo fue en una carambola histórica y por un corto periodo temporal. ¿Qué hace el único presidente socialista de Cantabria firmando lo que ha firmado en un lugar tan destacado? ¿Cuándo se van a jubilar los protagonistas de la Transición? Un titular de la prensa local le atribuye un “La Justicia debe demostrar si el rey emérito ha delinquido, como con todos” Normal. No conozco a nadie que pida otra cosa. La justicia española y la suiza, que no se nos olvide, Jaime Blanco. Menos mal que pasan otras cosas.

Llueve tan poco este verano, que al final te olvidas de que este no es un clima seco y sales a la calle con calzado inadecuado para la lluvia y esta te sorprende y tienes suerte, es verano y llueve, y enganchas un taxi a la cacea y el taxista es amable y simpático y opina sobre el verano raro –en muchas facetas- que llevamos, de manera muy similar a como opinas tú mismo y nada más llegar a casa te das cuenta de que el teléfono móvil que llevabas en un bolsillo trasero del pantalón, no te ha acompañado en el último tramo… Empiezas a llamar y al tercer o cuarto intento, el conductor del taxi te confirma que lo tiene él… Llueve y tiene mucho trabajo pero antes de medianoche está recuperado el aparato. Y seguía lloviendo.

El aparato es chino y tiene casi dos años. Su valor de mercado actual no será muy alto pero… a veces esos pequeños dramas se resuelven mediante una persona capaz de situarse en el pequeño drama. En los minutos de valoración de la pérdida, con la cabeza disparada, lo ha cogido alguien y se lo ha quedado, no contesta las llamadas… Lo más valorado eran las fotos. Cuatro años de fotos en un dispositivo agregado que se hubieran perdido. Las de los últimos meses de forma irreparable, sin copias en otros dispositivos... 

No tengo el número del taxi,- seguía lloviendo- pero, muchas gracias, señor taxista. Señor. Más merecimiento para el título que muchos que lo disfrutan a diario. Ojala pudieras llegar a leer esto. Era el pasado jueves día 20, desde Lope de Vega/Ataúlfo Argenta, hasta casa, junto a Santa Clotilde. Gracias. 

Felicidades, Diego

Que lo sepa Cayetana Álvarez de Toledo y el resto del mundo: La noticia del día para mí es tu segundo cumpleaños. Que ella deje de ser portavoz del PP a mí me parece una buena noticia, pero no alcanza ni al tobillo de la tuya. Cayetana se reconoce como una heterodoxa. Una pena que Menéndez Pelayo no llegara a tiempo de incluirla en su historia de los mismos, lo cual nos hubiera evitado a los de mi generación y a los de la tuya, Diego, y a la intermedia, la de tus padres, padecerla a diario. Aunque a partir de ahora le va a resultar más difícil ser primera página. Con su discurso de despedida, certifica que su jefe se equivocó al nombrarla. En este blog, que no es el New York Times ni el Delirio Montañés, ya se avanzaba algo de lo ocurrido hoy, en junio. https://robertoruisanchez.blogspot.com/2020/06/retirarse-tiempo.html

También coincide tu segundo cumpleaños, Diego, con la entrada en vigor de nuevas medidas que tratan de frenar la expansión del virus que protagoniza nuestras vidas desde hace medio año. Tu abuelo no se posiciona contra ninguna medida que vaya en esa dirección. La opinión de tu abuelo sobre los fantasmas que se manifestaron el domingo en Madrid se ha vuelto muy elitista. No me importa reconocerlo. Si estás en Madrid el día de San Roque es que eres un/a pringado/a. Esa era la lógica impuesta por quienes cortan el bacalao. Ahora todo es más confuso pero, incluso con pandemia, estar en Madrid un 16 de agosto, aunque las temperaturas hayan refrescado, de élites no creo que se pueda considerar. Las élites andan repartidas por las costas. Si no pertenecen a las élites, esa banda debería empezar tratamiento médico ya mismo. No veo más salida. Me voy haciendo mayor. Además, no han aprovechado para encomendarse al santo abogado contra la peste.

Tu abuelo, Diego, no está en contra de esas medidas, pero cualquier prohibición la he mirado siempre con cuidado. Mi juventud acuñó aquel prohibido prohibir tan simpático y aunque Aznar también era de esa misma juventud, su ejemplo criticando que le prohibieran beber y conducir no me pareció acertado. Ya lo dijo aquel invidente singular: si bebes, no conduzcas. Para el inspirador de la FAES y de Cayetana, Don’t drive drunk. El caso es que si aprobamos determinadas prohibiciones es, entre otras razones más morales, por miedo al castigo. La contrición y la atrición, aunque ya no recuerde bien qué es cada una, creo recordar que son dos caras de la misma moneda.

Si se toman medidas que no se pueden vigilar, que no resulta posible hacerlas cumplir, si se incumplen por un sector, aunque sea minoritario, de la población, qué cara se nos queda a quienes las cumplimos? Vale, ya no se puede fumar por la calle, y tomar un helado? Acabo de ver a una joven haciéndolo, lógicamente sin mascarilla. Ya no se puede ir de noche a la playa. Yo me bañaba cada verano al menos una noche… Ya contaré por aquí si me he convertido en delincuente porque todavía no tengo en mi cuenta el baño nocturno de 2020.

Esto es muy local, pero de qué sirve la limitación de velocidad en la avenida de Los Castros (40) o en el tramo urbano de la S-20 (50) ¿Quién lo cumple? ¿Qué ocurre con quienes incumplen? ¿Qué ha pasado con las decenas de miles de denuncias practicadas durante el estado de alarma? Seguimos en local. Se prepara un nuevo Plan General de Ordenación Urbana para Santander y empieza con un nuevo aire de la mano del concejal de Ciudadanos. He participado en un debate en el que no confiaba y he salido maravillado del orden de la discusión y de la práctica unanimidad con que los vecinos ven el futuro de la ciudad.

Dos dudas: A ver cómo se engarza la movilidad insostenible del PP de siempre, con mando en el área, y los nuevos aires de Ceruti. Y por otro lado, la memoria y el callejero. En el plan a discusión surge varias veces el nombre del general Dávila. En mi mesa de discusión propuse que era una buena oportunidad, el nuevo PGOU, para recuperar el nombre histórico: El Alta. Desolación. El joven técnico que apoyaba la discusión desconocía el nombre histórico. No sé si por joven o por forastero. Tampoco sé cómo se sitúa la alcaldesa, Gema Igual, en la batalla cultural, que según Cayetana no le interesa a Casado. La propia Cayetana, me ha parecido al escucharla en directo, liquida la memoria en su batalla cultural. ¿No hay callejeros que retocar?

Cuadrando círculos

Esa sensación me acompaña hace semanas. O meses. Reactivar la economía o protegernos de la pandemia; las dos cosas, claro… (*ver párrafo cuarto) Nuestro federalismo imperfecto tiene hoy una fecha notable: El acuerdo, parece que unánime, de los 17 gobiernos regionales para coordinar medidas contra la extensión del virus. La prohibición de fumar en espacios públicos si no hay distancia adecuada, deja de ser una singularidad gallega. El amago de toque de queda vasco parece que no se extiende al conjunto del territorio…

Los fumadores se echan las manos a la cabeza en nombre del pisoteo, supuesto, de las libertades individuales y en torno al supuesto escándalo de Podemos, otro y se pierde la cuenta de los intentos, ABC, nada menos que ABC, se intenta envolver en la hemeroteca para disparar contra el vicepresidente Iglesias, que seguramente tiene multitud de declaraciones contra corruptos de otros partidos, pero al que  nunca se le ha escuchado decir que la Segunda Guerra Mundial, esa cuyo 75 aniversario del final se celebra estos días, se inició por la invasión polaca de Alemania. Eso si fue portada de ABC y esa portada se reprodujo en este blog el pasado 10 de junio. https://robertoruisanchez.blogspot.com/2020/06/tercera-fase-y-fin.html

En algún momento alguien debería convencer a Pablo Casado de que esa manera de hacer oposición no le interesa al PP. El día que el gobierno consigue poner  en el mismo tono a todas las comunidades autónomas, ese día sale el líder del PP a reclamar al gobierno que abandone las vacaciones. Ese PP que gobierna dos de las tres comunidades más pobladas y que con sus recortes del periodo 2011-2018 dejó los servicios públicos, incluida la sanidad, en un estado alejado del que deberían tener si es verdad que queremos ser una de las sociedades más prósperas y justas del planeta.

*Los ataques de nacionalismo, del gordo y de los pequeñitos, no nos van a salvar de nada. Del mismo modo que aunque lleves una mascarilla con banderazo, si no te cubre la boca y la nariz, no sirve por muy orgulloso que la exhiba el portador/a. Empezamos con Boris Johnson, que a mí tampoco me cae bien y que metía presión a los británicos para que no vinieran a España cuando el Reino Unido estaba/está? peor.  Pero esa medida también la ha tomado ya Alemania e Italia y otros clientes menores como Países Bajos o Bélgica y la menea a diario Francia… Pero no creo que nosotros estemos saliendo al extranjero como en años anteriores. Pues eso.

En esta semana entre San Lorenzo, este año fresco y con cielos cubiertos, y San Roque, qué buen momento para que abogue contra la peste actual, una de las  incógnitas que nos gustaría despejar a la mayoría de los 47 millones de ciudadanos de aquí es el nuevo lugar de residencia del padre del Jefe del Estado. Anacronismo sobre anacronismo. Ese individuo, y quede claro que por mí podría estar con las llaves de Matarile, no solo está por encima de la ley, es que además esa gracia se la ríen muchos de los suyos.

España es un curioso país monárquico. Desde 1868, tres reyes se han tenido que fugar; otro murió demasiado joven, dejando una reina regente que no lo hizo peor que su suegra o su hijo y durante los cuarenta años de Franco esto era un reino sin rey. Nada parecido en el resto de monarquías del entorno europeo. Probablemente no es momento para un referéndum. Probablemente la vía republicana no ganaría ahora de manera contundente, difícil de rechazar por los contrarios. Pero, ¿tampoco se puede acordar un futuro para esa pregunta? Pues somos muchos millones de españoles los que no estamos contentos con la forma de estado que fija la Constitución de 1978 y creo que a la mayoría nos gustaría acordar el cambio sin sobresaltos.

3 de agosto

Creo que este blog ya se ha ocupado de la fecha en que la expedición al mando de Cristóbal Colón zarpó de Palos. Han pasado 528 años de aquello. En mi familia la fecha viene marcada por la boda de una de mis hermanas. Era 1964 y estábamos de semiluto, creo que se denominaba alivio. Hacía un año que había fallecido mi abuelo Julio, marino. En esta misma fecha, en 1979, un dictador de Guinea fue sustituido por otro dictador para Guinea. La larga mano de la Academia Militar de Zaragoza en determinados operativos… Y hoy, a una hora en que no acostumbro, mientras hacía un trabajo doméstico, he conectado la radio. Servicios informativos especiales en tarde de verano

Lo primero que se me ha ocurrido es una vieja canción de los Pasos, de cuando Felipe VI era un embrión que gestaba su madre. El estribillo dice: Vete y no vuelvas nunca jamás, vete y no vuelvas. Y se titulaba ojo por ojo. Algo así le ha podido cantar Felipe al emérito elemento de su padre en las últimas semanas.

Quería yo dar un poco de cera esta semana a la galería de monstruos que alimenta una parte notable de la programación televisiva y que a veces consigue contaminar la prensa seria o semi. Una pija de varios quilates está harta de Fernando Simón. Lo confiesa en los mismos días en que expertos extranjeros se rinden ante nuestro coordinador de emergencias o como quiera que se titule lo que hace. Yo cada vez soy más fan, Lomana. Que lo sepas.

Hace pocas semanas leí Going Home de Doris Lessing y ahora ando con el Factor Humano de Carlin. Rodesia del Sur (Zimbabwe) y Sudáfrica. Lessing y Mandela murieron muy ancianos con una diferencia de un mes en el otoño de 2013. El tremendo sistema de apartheid que combatieron, se me ocurre, con el modo irónico activado, no vaya a ser… que era un  sistema a mejorar: Esa gente como Lomana, toda la galería de monstruos de los supuestos programas de entretenimiento y cotilleos de las televisiones privadas, ¿No podrían estar apartados  en un sistema de bantustanes? Unas vidas paralelas que difícilmente nos alcanzaran a los demás. Es una propuesta veraniega.

El pasado 21 de julio se cumplieron cincuenta años de una huelga de la construcción en Granada que se saldó con tres muertos por disparos de las fuerzas del desorden franquista que trataba los conflictos laborales a tiros. Dos o tres semanas más tarde en la iglesia de la Compañía de nuestra ciudad, se celebró una vigilia que reunió a cientos de personas en aquellas condiciones de inseguridad, con la policía en la esquina de Rualasal y en la de Juan de Herrera  Mis amistades habían cambiado en los últimos años: El Instituto, el año pasado en Alcalá… aunque en la iglesia también me encontré con un amigo de los del tiempo anterior. Sito tenía entonces un proyecto de novia comprometida con el antifranquismo.

Esa novia de Sito, que no sé si llegó a serlo, era prima de unas amigas que me habían presentado aquella primavera a una muchacha de Bilbao que tenía una hermana en Santander que en marzo había tenido un niño y ella era la madrina… Empezamos a salir aquel verano, a veces con el cochecito del bebé que ya ha cumplido los cincuenta. Ahora no recuerdo mucho del verano del 71, pero en el 72, ella en Londres y yo en Burgos, de uniforme, creo que empezamos a hacer proyectos comunes que se confirmaron en 1977.

Un domingo más tarde, entrando al agua, en la playa, para lo que puede llegar a dar El Sardinero, otro amigo, que lo sigue siendo, me propuso hacer más serio mi compromiso antifranquista. El textual sería algo así: “¿Quieres entrar en el Partido?” Y llegaría una ola o dos. Y pregunté que con quién se podía discutir y parece que eso no estaba en el programa… Yo simplemente quería discutirlo… Tardé tres años en estar convencido. El miedo tampoco era ajeno… Yo esta noche pensaba aprovechar la bajamar nocturna y la luna llena para pasear por la Arnía, esa maravilla geológica y biológica pero creo que me va a tirar más la radio.

Cuando Olivia o Diego me pregunten que  qué hice el día que un jefe de estado presuntamente corrupto anunció que nos dejaba en paz, me parecería frívolo contestar que fui a ver a los calamares arrojando su tinta cuando te detectan. Incluso de noche.