D y D en C

Esta entrada ha sido publicada hoy en Aqui Diario Cantabria

Diego y Durán en Comillas, pero en clave. Yo no lo vi en directo. Veo muy poco la televisión. De pequeño me gustaba fantasear con temas de espías. Pero de pequeño, pequeño. Antes de la reválida de cuarto. Según la Wiki, Ignacio Diego, Nacho para los amigos, tiene diez años menos que yo, pero ya no se puede decir que sea pequeño. Y sigue jugando a espías y se va a Comillas a preparar, con una especie de superagente de alguna agencia extremista, una trampa al presidente que es de Polaciones. Joooo! Teniendo medianamente claro que una parte de la culpa es de Revilla por ir a la caverna, lo de los otros dos es para mirar su coeficiente con lupa.

Pongamos que el próximo verano yo me tropiezo a la Durán en el Corro, o en el Filipinas o en el Guadalupe, o comprando la prensa, o en el Lupa, el Árbol o el Coviram. Le podría preguntar a la supuesta periodista si ella sabe lo que era el supermercado El Árbol antes de ser supermercado. Pongamos que como neopaparda no sabe nada del cine Campíos y sigamos poniendo, mientras pesamos la fruta, bueno yo prefiero comprarla en Mariano, pesemos otra cosa. Pero se le podría preguntar – y no quiero dar ideas-, en sus horas libres, cuando se pasee por la villa, si le parece peor haber sido fascista en la juventud ¿Revilla? que seguir siéndolo en la actualidad, como ella misma y los residuos televisivos en los que chapotea tan a gusto.

En vena de aciertos van en ese partido. Las encuestas para el 22 de mayo, que es el cumpleaños de mi sobrino el mayor, incluso las encargadas a gente de confianza, no les salen a favor y usan la artillería del calibre que haga falta. Celia Villalobos, niña terrible del PP en algún momento, malagueña muy poco salerosa,  cociendo su huesito para hacer su caldito de vaca loca, o de cerdo negro, no recuerdo bien y al final sale por donde suele salir la derecha más rancia. “Tontitos” por discapacitados. Esa es la clave. Y el resto teatro, actuación. Como cuando a Mariano le pillaron confesando el “coñazo” que suponía el desfile del 12 de octubre- y alguna vez se podrá estar de acuerdo con Mariano.

Como el alcalde de Santander que después de cuatro años en el cargo y otros cuatro  anteriormente como concejal, ahora se acuerda de que se pueden hacer políticas a favor de las familias. Mejor tarde que nunca, pero claro, deshojando la margarita de si atacar o defender, órdago o pares, postularse como cabeza de lista a las regionales, pues ya se sabe que a Nacho lo que le gusta es jugar a los espías… Un sin vivir en Joaquín Costa con todo el viento a favor. Blanco y en botella. ¿Tontitos? ¿De quién hablaba Celia?

Y lo del Afrika Korps, que también hace ahora mismo 70 años que llegó a Libia. Pero es que hace más de 40 que allí soportan a uno de los dictadores más obscenos de la historia del totalitarismo, con uniforme de opereta, pero ametrallando a la población con mercenarios por no fiarse de los suyos. Calígula en el siglo XXI y se le han reído las gracias hasta hace un momento y se le han aceptado caballos de regalo y… todavía, en el momento de escribir sigue ahí. Quién sabe si para cuando se lea en papel… Después del bombardeo de Belgrado en 1999, lo de la injerencia humanitaria parecía algo más que una quimera. Pero es que Trípoli y Bengasi pasaron por la experiencia en 1986, y Ronald Reagan ya ha muerto y yo no recuerdo bien el motivo.

30 años menos

Esta entrada se ha publicado hoy en Aquí Diario Cantabria

 

Empezar por una obviedad, sin abusos que puedan hacer que parezca un político en ejercicio,  puede que no esté mal. Pues si, yo aquella tarde –como todos ustedes- tenía treinta años menos (a algunos les saldrá a devolver) y a mi hijo en brazos. A él le faltaban unas semanas para su primer cumpleaños y yo, con un Expediente de Regulación de Empleo, ERE –que nadie crea que es una diabólica figura recién inventada - en mi empresa y reducida la jornada de trabajo al 50%, trataba de estudiar para pasar una oposición que me convirtiera en funcionario.

La madre de mi hijo llevaba meses en situación de desempleo, lo cual quiere decir que los 70, aquella década gloriosa que nos había transformado en demócratas y en una pareja oficial, tampoco relucía en el día a día. Medido mi poder adquisitivo en el precio del café, creo que ha mejorado de una manera infinita. No tanto por el alza de mis ingresos, que también, como por el estancamiento primero y descenso después, del precio de esa planta en el mercado internacional. Un reciente viaje a Colombia me ha confirmado lo que no debía haber olvidado. Probablemente medido ese poder adquisitivo en muchas otras cosas el resultado sea el mismo.

Una de mis hermanas me llamó por teléfono y me dio la noticia. Yo tenía la radio apagada. Aquella tarde y la madrugada siguiente, esta sociedad, con casi todos sus dirigentes a la cabeza, se agarró con fuerza al futuro. Era el pasado el que había entrado en el Congreso de los Diputados con tricornios en la cabeza. Un pasado que el maestro del esperpento no pudo retratar, como tampoco pudo hacerlo con el capítulo anterior, el de la guerra civil. Valle Inclán había fallecido a tiempo.

Yo, al día siguiente, a las diez de la mañana que era la hora de entrada a mi media jornada de trabajo, no me privé de decir con un buen tono de voz, en la puerta de un determinado despacho, lo que me parecían los actores de aquel esperpento. No volví a estudiar hasta Semana Santa ¿Para qué ser funcionario de un estado como aquél? Pero tuve suerte y en julio aprobé. Mi mujer había conseguido trabajo a final de marzo. Empezamos otra etapa de la vida.

En este treinta aniversario, después de ver “Balada triste de trompeta” y lo ocurrido en Túnez y Egipto, y en Bahrein y Yemen y lo que está ocurriendo en Libia, sólo se me ocurre comparar al Gadafi-payaso que sigue amarrado a “su” televisión, amenazando a su pueblo, con otros payasos de la Historia que tanto mal, tanto dolor y tanto atraso han aportado a España. Quienes intentaron el 23 de febrero de 1981 y alguna otra vez, antes y después, desviar de nuevo el curso de la Historia, con mayúscula y en positivo, estaban en el lado de Gadafi, que no se le olvide a ninguno de nuestros dirigentes que hoy están todavía tibios en relación con lo que ocurre en la otra orilla de nuestro mar.

Afortunadamente ese pasado en la España de hoy creo que es básicamente televisivo, a cargo de supuestos periodistas, y no puedo comentarlo con conocimiento directo. Mi cuerpo tiene glándulas muy delicadas y se inflan por nada. No conecto esos canales ni por equivocación y es lo que recomiendo a todo el que me quiera escuchar. El morbo también infla el share de las narices.

Sopapos de la vida

Esta entrada fue publicada ayer domingo en Aquí Diario Cantabria

Añado una foto de Mario Sanz y algunos de sus compañeros del COU 1984-1985 en el Instituto Torras i Bages de L'Hospitalet de Llobregat

Si la vida no me hubiera dado otro latigazo esta semana, si tuviera más humor esta semana, quizá haría algún comentario, ingenioso (¿?), o trataría de hacerlo, sobre tantas cosas que ocurren en la vida pública de la ciudad, la región, el país entero o el planeta. No hubiese olvidado esos lugares que hasta ahora sólo salían en las páginas rosas, del lujo, la formula 1, los hoteles de muchas estrellas o los circuitos master del tenis y donde ahora ametrallan a la población por las calles.

Cuando oigo Libia y Gadafi, cosas mías, me resulta difícil olvidar el caballo regalado por el tirano libio a Aznar y que el presidente de la Diputación de Castellón no se si ha tenido en cuenta en su inventario de cestas navideñas. Aportación sublime al poco sublime caso de la corrupción política en Valencia. Otro que podía haber resultado alcanzado es ZP por su actual fiebre de uranio. Y lo que tenía previsto, como fuste de la columna, era anunciar que yo también tenía 30 años menos en 1981, cuando el esperpento visitó por última vez el Congreso de los Diputados.

No hubiera dejado de lado la queja que el director de este diario hacía, a mitad de la semana, en torno al caro- también vale la acepción italiana- pasteleo que se trae el Parlamento regional con uno de los diarios más diarios de la región. No sé si en la convocatoria de ayudas, pese a ser por escrito, no se filtrará de alguna manera la voz de Don Vito, haciendo ofertas razonables que no se pueden rechazar. Es tiempo de crisis y el Parlamento suelta pasta como si fuera suya.

Y con fines que tenían sentido hace decenios, pero hoy un poco menos. Si queda un cántabro que no sepa qué es el parlamento regional, debería pagar la consulta al especialista con dinero propio. La sanidad pública tampoco cubre los empastes dentales, ni las prótesis oculares, ni una parte de los medicamentos de los jubilados, si éstos han cometido el error en su vida activa de ser funcionarios del estado, incluidos, supongo, los del Parlamento regional.

Quién sabe si, a pesar de mi síndrome de Estocolmo, no hubiera dado un toque al alcalde por seguir enredando con las cosas de comer en el futuro, como la tecnología puntera y sus posibilidades de crear trabajo y riqueza al lado de Corbán. En Estados Unidos, más de 10 millones de km² y más de 300 millones de habitantes, hay dos parques tecnológicos. En España, uno en cada Comunidad, más o menos. Si en el municipio de Santander, 33 km² y menos de 200.000 habitantes caben cinco  parques de esos, alguien está poniendo el nombre equivocado a algo. O enredando.

Pero la vida me ha dado otro sopapo esta semana. No de los que se pueden esperar por el tema biológico, traducido por esa “ley de vida” que tanto se oye en los tanatorios. No. Mario rozaba la mitad de la esperanza de vida que tenemos los varones españoles. Dos hijos de 9 y 12 años. Di clase a su grupo de COU en L’Hospitalet de Llobregat en el curso 1984-85 y no habíamos perdido el contacto. 

Cuando nos conocimos, los jóvenes de su edad, al menos en la periferia de Barcelona, estaban tremendamente politizados. La mayoría era izquierdista pero Mario se confesaba socialdemócrata. Quería estudiar Derecho y dedicarse a la política. Y lo hizo. Me impresionó. Y a sus vecinos. Ha fallecido el primer teniente de alcalde y portavoz del grupo del PSC de L’Hospitalet de Llobregat.  

Anexo citado en la entrada anterior

Las necesidades de paginación del medio con el que colaboro habitualmente me dejan, algunas veces, sin la posibilidad de comentar acontecimientos de primera magnitud. Lo que puede ser el inicio del triunfo de una revolución democrática en Egipto, dada la lentitud con la que el dictador Mubarak hizo las maletas, se quedaba en el tintero. 

Del mismo modo, la posibilidad cada vez más cierta de que el cabeza de lista del PP en Valencia no pueda ser el señor Camps, por sus problemas con la justicia y el sastre. Del calderero creo que no se sabe nada. El espía está en manos de Cospedal y Le Carré frotándose las manos. A Soldado no le guardo ningún cariño debido a su etapa en el Getafe, pero es bastante seguro que tiene tan poco que ver como el calderero en el asunto de su presi (Soldado es valenciano y además este año juega en el Valencia)

Y perdonadme la frivolidad, pero el corazoncillo de uno es su corazoncillo propio y hablar de Soldado y los rotos que el Getafe - curiosamente el próximo rival- le ha hecho en  los últimos años a mi/nuestro Racing me lleva a apuntar algo de lo sucedido anoche en El Sardinero.

Primero y más importante, desde el minuto 1, el cambio de actitud del equipo local. Estaba empezando un sms para comentárselo a alguien muy querido y llegó el 1-0. Tan temprana como la nueva actitud del Racing se vio otra: la del equipo arbitral. Les faltó un cartel anunciador del decreto que traían de la cumbre del fútbol español: "El Racing no puede ganar este partido". La Federación está tan cerca de la democracia como el Egipto de Mubarak y pasa lo que pasa. Espero no tener que comentar nunca un desastre por culpa del colegiado de turno. 

La amarilla a Munitis, muy temprana también, anunciaba lo que llegó después: Dos penaltys en contra y roja directa a Christian. Lo normal. Eso le pasa a todos los equipos. Empezando por el Madrid en el Bernabeu y el Barça en el Nou Camp. Y algunos periodistas-mercenarios, confundiendo churras y merinas, al nuevo propietario y sus guardaespaldas con la supuesta ceguera arbitral, cargan las tintas contra los jugadores locales. Durante más de la mitad del partido me estuve acordando de un ensayo que debe tener al menos 40 años y que se titula "La Santa Mafia" pero no trata de la FIFA, ni de la UEFA ,ni de la RFEF. El enlace lo aclara.

http://www.opuslibros.org/libros/Santa_mafia/indice.htm

El orgasmo final, con el gol de Arana, rompiendo el decreto de la victoria imposible del pequeño, fue lo que fue. Una explosión. Y el nuevo patrón, pero también por un rato el alcalde y los consejeros de Cultura y Economía, ambos de un conjunto selecto y meritorio, el de los torrelaveguenses que también son racinguistas, y los otros 20.000 saltamos de alegría. 

Y Pernía no sólo guardó las formas, tenía cara de estar pasándolo mal. Allá él. No es Del Nido el mejor ejemplo para casi nada. Pero es cierto. El palco requiere un respeto con el contrario. Sólo una vez he estado en un palco en un partido del Racing, fuera de casa y a los pocos minutos el resultado era favorable 0-2 aunque al final nos remontaron y acabamos empatados. Hay lugares en los que hay que disimular la alegría. Alguien se lo dirá a Alí. Además el parecido con Bollywood es aterrador.

Copiar 100 veces prever no es proveer

Entrada publicada hoy en Aquí Diario Cantabria (*)

Antes que cualquier otra cosa me distraiga quiero advertir a mis lectores que si están leyendo esta columna en papel, el día en que aparece, o sea el domingo día 13, es el cumpleaños de mi hermano. Como era el mayor, se puso el mundo por montera y le dio por nacer dos días antes de que un incendio destruyera la ciudad, incluso la casa de la calle Puerta de la Sierra, en la que había nacido. Pero no sólo eso.

Al acabar en uno su año de nacimiento, era el primer aniversario redondo de la proclamación de la II República. Y aún más. Ni se le ocurrió pensar que iba a tener que compartir aniversarios redondos, a partir de 1981, con la locura de unos elementos que intentaron salvarnos a todos de una vez.

Si hubiera alguna filtración y alguien lo leyera antes, pongamos el sábado 12, en versión digital semiclandestina, también coincidiría con el cumpleaños, menos redondo, de una de mis hermanas. Y si alguien lo lee unos días más tarde, el miércoles 16, en versión digital, que sepa que tal día era el cumpleaños de mi madre. De seis personas en casa, tres cumplían años en cuatro días. Así estaba de mal repartido todo y eso que cuando nació mi madre los bolcheviques ya gobernaban en parte de Rusia.

Y ahora me podría dedicar a la remodelación protagonizada por un sector de la izquierda que se autodenomina patriótica vasca, no me da la gana otorgarles la franquicia. Hay sectores de esa izquierda que rompieron con el terrorismo hace mucho. A algunos les ha costado la vida. Esa parte que rompe y no rompe con la banda y que ahora se llama de otra manera, nos dará trabajo en las próximas semanas. A algunos sectores del PP ya les está dando sudores.

Pero mi figura semanal es un exministro de Aznar. Catalán de nacimiento, izquierdista de joven, que comparte apellido con un jugador del Barça y de la selección que parece que está aprendiendo a bailar la cumbia y se irá con el caimán para Barranquilla en cuanto tenga un rato. El otro Piqué, Josep, que llevaba un tiempo en la discreción, presidiendo una compañía aérea de nombre extraído del “from lost to the river” del que se hablaba aquí la semana pasada. Ese Piqué, que seguramente cobra más de mil euros al mes, conjuga el verbo prever como si no hubiera adquirido el graduado en Secundaria.

Por dos veces y en dos tiempos distintos, 2x2=4, mete el gambón. Preveyó por previó y preveyera (supongo que será con y) por previera – mi corrector se indigna por forzarle a poner palabros- y eso que Antonio San José intenta reconducir la gramática a su cauce. Buenos son ellos. El video todavía es visible en la red. Es lo que tiene Internet. El programa era el de Susana Griso en Antena 3 y yo lo escuché originalmente en alguna radio. Ya no soy fiel a la de siempre.

http://www.ondacero.es/OndaCero/noticia.do?titular=&id=11021014&hit=1&automatic=true

El mantra, ahora que Rodrigo Rato ha sido pillado sin carrito, ya no es que el gobierno no se enteró de una crisis que venía. No. Eso ahora casi se disculpa. Pero la negaron. La próxima vez que vaya a venir una crisis que haga el favor, quien quiera que sea el presidente del gobierno de este Reino, de reconocerla y admitirla antes de que sea intuida. Y si Acebes ya ha desaparecido, que lean sus memorias. Es aquello de no meterla por si se sale.

(*) Esta entrada requiere un anexo. Hay semanas en que el mundo se acelera

Necesitas hablar inglés (en compañía)

Esta entrada ha sido publicada hoy en Aquí Diario Cantabria

 

Puedo asegurar que mis conocimientos de la lengua alemana son mínimos, pero que muy escasos, sin falsa modestia. Probablemente sólo un poco mayores que los de Mariano Rajoy sobre políticas de creación de empleo. O sea, prácticamente nada. Nadie debe creer que tengo un enlace especial con la Cancillería Federal, uno de esos modernos edificios llenos de cristal enfrente de la estación central berlinesa. No. Sólo la lógica me llevó a decir hace una semana que Merkel venía a reñir a los suyos.

Pero no me imaginaba que la bronca iba a ser tan grande. Mariano apareció en el telediario del jueves con cara de recién reñido. Se lo buscan. El día del pacto social y la bendición germánica y del elogio del banquero mayor del reino - D. Emilio, a fuerza de poner el rojo en la publicidad del banco acabará por pedir el carnet- el PP missing.

Otra cosa es Diego que busca la foto con menos remilgos. Hace una semana se fue  a Marina de Cudeyo a hacérsela, la foto, con D. Emilio. Sin preguntarle a Íñigo la razón por la que el bunker del banco no esté en Santander capital. Ahora unas declaraciones semimafiosas del presidente de una empresa con factoría en Reinosa, debidamente contestadas por el presidente y la vicepresidenta de la región, hacen que Diego corra a alabar la energía eólica. ¿Sin aerogeneradores? En misa, repicando y sorbiendo. Faltaría más.

Y los niños hablando inglés. Supongo que en compañía, como en un anuncio del que me declaro esclavo. Necesitas hablar inglés en compañía. Pues si. En solitario se hacen otras cosas, pero hablar inglés precisamente no parece muy motivador. Como no sea para aprender: Lección primera: “My taylor is rich”, nunca se le oirá a Camps semejante frase. Su sastre no puede tener mucho dinero. No cobra por su trabajo.

Es la última broma del austero Diego, la del inglés. Ha entrado en campaña con meses de anticipación, predicando la austeridad y proponiendo una reforma del estatuto de autonomía muy radical ¿la elección directa del presidente de la región?, “Un presidente elegido sólo por los cántabros” reza una de sus enormes proclamas presuntamente ilegales. ¿Es el PP o el Frente Nacional para la Liberación de Judea?

En el último curso de la legislatura 1999-2003, el gobierno del PP creó cuatro, 4, cuatro, secciones bilingües de francés y una, 1, una, de alemán en Secundaria. La condición era que no costasen un céntimo adicional. La paciencia y la voluntad de unos pocos profesores fueron los pilares. El equipo actual de la Consejería ha desarrollado las enseñanzas bilingües hasta donde han llegado, incluyendo todas, todas, todas, las secciones de inglés. Poco o mucho es la tarea del gobierno actual. El que quiera fotos… que se moje. ¿Es Diego fan de los autores de “From lost to the river”? (De perdidos al río) Hay artículos sobre el tema en la Wiki. Yo voy a seguir speaking in silver (hablando en plata)