La montaña mágica

 

Me acosté el domingo pasado con un titular, entre los resultados de los partidos de fútbol, de un accidente ferroviario con dos víctimas mortales. El mal cuerpo del lunes y del martes, con el efecto multiplicador de la realidad, pudo aparentar durante un poco de tiempo, ni la mitad del otorgado al luto oficial, que por una vez las víctimas estaban en el primer plano y que a la “tregua” solo le faltaba al respeto Vox, convertido en una especie de maldición bíblica. Pero el coro de afines dentro del P.P: Alvarez de Toledo, Díaz Ayuso… demuestran que las plagas de langosta pueden repetirse hasta el infinito. El presidente de la Junta de Andalucía hay días que puede parecer un marciano en ese barco. Y del supuesto patrón de ese mismo barco…no hay mucho que decir que no se haya dicho ya. Si Moreno Bonilla consigue llegar al funeral del próximo sábado sin que le hagan decir alguna barbaridad, es posible que haya enjugado una parte notable de los déficits sanitarios de Andalucía.

Las víctimas, el respeto a las víctimas, se convierte con frecuencia en misión imposible. Consuelo Ordóñez, y todo lo que representa, ha estallado con más virulencia que nunca contra la presidenta madrileña, una enfermedad en sí misma. Cuántos/as han/hemos puesto atención a lo que escribe al director de El País un pasajero de uno de los trenes afectados. Simplemente destaca lo que ha visto tras el accidente, bomberos, guardias civiles, sanitarios… los últimos estratos del Estado y la gente de a pie, el vecino con un quad, los de las furgonetas… ¿Se merecen/nos merecemos que la bronca no respete ni el luto oficial??? Hoy mismo se le ha caído el bozal a Torrente Tellado. Y que el programa alternativo siga siendo bajar impuestos  es puro sadismo.

Desde hace siglos, Suiza representa algo similar al engranaje de sus famosos relojes. Parece que todo funciona allí a la perfección. Pero no hay que ir más atrás de la última Nochevieja para verificar que eso no es cierto. También allí chocan trenes y se queman discotecas. Pero hay un telón de fondo con la neutralidad centenaria, el conservadurismo, la riqueza relativamente bien repartida, el chocolate… Alguna literatura señera y el Foro de Davos: donde Mann creó la montaña mágica, hace más de medio siglo que se reúnen las élites políticas y económicas que gobiernan, o gobernaban, el planeta. Al frío de los Alpes se ha unido este año el frío de Groenlandia…  

Con lo poco previsible que resulta el presidente Trump, me libraré mucho de pensar y decir que se le ha frenado. Pero a pesar de todas las quintas columnas que socavan la Unión Europea, un mínimo de posicionamiento digno parece que ha bastado por el momento. Cuanto más tarde la Unión en abandonar las políticas de apaciguamiento con un matón, más se crecerá un elemento que no ha superado la fase más infantil del niño malcriado. Quién podría haber adelantado que el supuesto líder de medio mundo iba a comportarse de una manera en la que el famoso elefante en la cacharrería parecería alumno de una escuela de élite. No es un tema de honra y barcos pero la única batalla perdida con seguridad es la que no se da. No hay que dejar de apuntar las reacciones en las grandes ciudades norteamericanas que siempre han sido otro planeta. Ayer se escuchaba: “El pueblo unido jamás será vencido” en Minneapolis, mientras las SS de Trump siguen asesinando impunemente…

Ojalá no tengamos que ver cómo se comportan los falsos patriotas locales si, al final, sufrimos la embestida del matón. Y alguien debería pensar que ni siquiera necesita hacer la ofensa en directo aunque no para de señalar a España como un discípulo díscolo. Con azuzar un poquito a Marruecos podríamos tener problemas muy serios.

 

Borgen

 

Pasan cosas que me llevan a rememorar tiempos bastante antiguos. Teniendo en cuenta que hace casi diez años que soy abuelo, el tiempo en el que no había alcanzado la paternidad, parece de otra era geológica. Pero es así, faltaba algo más de un año para el nacimiento de mi hijo cuando un exiliado iraní, de apellido Jomeini se plantó en Teherán y empezó una bronca que no ha terminado. Poco después otro exiliado iraní aterrizó en la Escuela de Idiomas de Barcelona. Hago cuentas y debe de  hacer ahora 47 años del encuentro con ese iraní que nos dio la primera información directa sobre lo que pasaba en su país. Hasta entonces, Hola, Lecturas, Semana… rivalizaban en ese empeño. A nuestro iraní no le gustaba Reza Pahlevi pero tampoco Jomeini. Y creía que su país no tenía arreglo. No estuvo mucho en Barcelona y aunque tengo el contacto perdido, espero que su vida en Baltimore haya sido tranquila.

En 1979 Soraya ya no aparecía mucho en aquellas publicaciones pero Farah Diba era todavía una habitual y aquí, desde principios de los sesenta, el hambre se había neutralizado bastante pero los españoles no íbamos a Suiza a esquiar precisamente…   Otro habitual de esas publicaciones ahora ha saltado a la prensa normal: Julio Iglesias puede tener un futuro comprometido. O no.

Desde que abandoné el hogar paterno no sigo publicaciones con fotos en color y papel de calidad pero, ¿tiene espacio en ellas Trump? Una parte de aquel mercado de prensa rosa ha debido ir a parar a las series televisivas. Se podrán encontrar en este blog varias afirmaciones sobre lo poco que me han enganchado y aunque en los últimos meses he visto varias, de las muy cortas, me siguen sobrando dedos de las manos. Una de las que, muy al final, conseguí que me atrapara fue Borgen. Pobres guionistas. Ni se les pasó por la cabeza una crisis con los EE.UU a cuenta de Groenlandia.

Tampoco necesito hacer recuento para saber que en este blog Núñez Feijóo ha recibido menos flores que pedradas. Hoy se lleva una flor. No es que yo tenga muy claro que el acuerdo con Mercosur sea globalmente positivo para los europeos. Lo que me parecía muy poco fumable es lo de las consejeras cántabras tractoristas. Susinos y Urrutia pueden optar por seguir en la confusión o, quizá es ya tiempo de asumir en Puertochico las posturas que se defienden en Madrid y Bruselas y explicarlas, aunque cueste algún voto. Esa era la diferencia entre el conservadurismo y el populismo puro y duro.

Lo he escuchado una tarde de esta semana en la radio. A los cincuenta años sin Él, han resucitado a Jarcha y su ‘libertad sin ira’. Las jarchas originales supongo que se siguen estudiando en las clases de Lengua y Literatura. El exitazo del grupo Jarcha requiere una cierta edad para recordarlo. Palo largo y mano dura, parece que decían los viejos que era lo que se necesitaba aquí… No sé qué dicen los viejos de otros lugares, pero no creo que los viejos de aquí y de ahora nos distingamos por pedir palo largo y mano dura.  Casi, casi es lo que pueden estar demandando sectores de una juventud que no ha conocido el palo, ni largo ni corto. Yo me conformaría con que mis nietos vivan en paz. Así de barato/caro nos lo han puesto.

 

 

 

A pesar de…

 

Para soñadores de diverso tipo es bueno recordar que vivimos en una Europa popular/populista. No necesitábamos socorro externo. Los satélites del vendaval originado en los EE.UU ya eran bastante poderosos aquí. Recordemos el resultado electoral de 2024 al Parlamento europeo y los meses que tuvieron que consumirse hasta conseguir una Comisión medianamente presentable. Con Von der Leyen como mal menor frente a Weber, con el blanqueamiento de Meloni, incluso de Le Pen… No necesitábamos al del tupé color panoja, ya teníamos bastante con lo de aquí.

De todas formas, ahora se necesita más que nunca que esa banda de aprendices de brujo sepan estar en su lugar, que les entre algo de dignidad por la fisura que sea. Y no solo en Bruselas, Estrasburgo y Luxemburgo. Es de vergüenza ajena cómo se oculta la mayoría parlamentaria europea que sostiene determinadas medidas que pueden ser negativas para una parte de nuestro sector primario. Hace tiempo que se renunció a dar explicaciones claras sobre ventajas e inconvenientes de nuestra pertenencia a la U.E. y así, es más fácil que vaya creciendo la desafección ciudadana. Hay quien se sube aquí a un tractor para protestar por lo que su partido aprueba allí… La recepción casera de Abascal a Meloni para santificar las fiestas, ¿implica que VOX está tan cerca de Mercosur como la colega italiana?

Con el asunto de Venezuela en la recámara, no deja de ser divertido que, con cincuenta años de retraso, la derecha española se haga rupturista. Aquellas diatribas de entonces reforma/ruptura; Junta/Plataforma/ Platajunta; Principios fundamentales… Que la transición en Venezuela la pilote una personalidad del antiguo régimen, al margen del diktat de Washington, no debería sorprender a los herederos de  Suárez, de Fernández Miranda, de Gutiérrez Mellado, de Fraga, de tantos otros. Si pilotase Corina, sería como haber entronizado a Carrillo en la Moncloa en 1976… Una auténtica locura. Y perdón por los paralelismos.

En mi última lectura de 2025 aparecía la catástrofe de Ucrania narrada por Héctor Abad, -“Ahora y en la hora”- que salvó su vida por no escuchar bien por uno de sus oídos. La persona que le cambió el sitio, no lo puede contar. La narración es desgarradora. Y en la primera lectura de este año –Francesco Pecorano, “Lo único que importa es el verano”-  aparece de manera algo tangencial un asunto que también fue desgarrador en su momento. La crisis producida en Génova al principio del verano de 2001 en las protestas contra la reunión del G8. Sí, Rusia estaba en aquello. Después llegó septiembre y los atentados con millares de víctimas y todo lo que vino a continuación. Y así, hemos llegado hasta aquí. Y algunos no hemos perdonado las reuniones familiares, ni un viajecito corto con algún sabor colonial, aquí cerca, frente a la Costa del Sol…Colonias, ahora, ¡uf!

Con defunciones más cercanas según  ha empezado el año, he postergado un recuerdo para B.B. No me encuentro, como Víctor Manuel, entre los que aprendieron francés gracias a ella. Mis primeras notas en el idioma vecino me llegaron antes de que tuviera conocimiento de la existencia de Bardot. Tampoco es que los padres agustinos fueran muy partidarios de ofrecernos versiones  originales con B.B. de protagonista. Entre su temprana inclinación por la ultraderecha y que cuando la censura en España empezó a aflojar yo ya estaba en la mili, el mito B.B. solo me alcanzó de refilón. Yo me lo he perdido y ahora, un poco tarde para mí y mucho más para ella, no tengo inconveniente en reconocer que su paso por el cine de mitad del siglo XX no fue despreciable pese a la dudosa calidad de muchas de sus películas.

Y hay que seguir, a pesar de tantos pesares. Sin saber si el próximo episodio será en Groenlandia o en Ceuta.

 

 

 

Discursos

 

A modo de fe de erratas. En mi felicitación de año nuevo se me quedó en el tintero virtual el centenario del fallecimiento de Gaudí. Con todo respeto a su obra, o por eso, ni mi estancia larga en Barcelona, -15 años- ni mis visitas posteriores, han hecho que mire con más simpatía el producto final en que se está convirtiendo la Sagrada Familia. Dos veces he pagado esa entrada, dos. Cambio. 

Probablemente es tramposo por mi parte, pero a quién le interesa ahora el discurso del rey cuando ayer terminó la comparecencia del presidente. El rey es el de aquí y el presidente el de todo el mundo. Actúa como si lo fuera. Nadie le pone freno. Debe ser que lo es. Aviso, sigo siendo de inclinación republicana por encima de la monárquica y no me cae bien Maduro, de siempre. Como cualquier usurpador. Por clarificar aún más. Si me ha gustado el mensaje de fin de año del rey no es porque me haya convertido. Si me parece un delito contra el derecho internacional el cometido por la fuerza militar de los EE.UU. en Caracas no es porque yo sea especialmente chavista, ni bolivariano y mucho menos madurista. Tras la catástrofe terminada hace 80 años el mundo se dotó de un orden que mal que bien, con notables diferencias y desigualdades, nos ha protegido. Sí, a unos más que a otras. Y ese orden se lo están/nos lo estamos cargando. Ese es hoy mi lamento.

Felipe VI ha cambiado de asesores. Tres hurras por el nuevo equipo. Una lástima que no tuviera uno mejor hace ocho años, cuando le salió la vena… Pero actualmente, un discurso cortito, en una noche familiar, con alusiones directas al lenguaje que emplean  algunos de nuestros representantes, la de la fruta o la del “rearme criminal”- Belarra- o la piedad con los más vulnerables que expulsa a los Albioles y los Abascales al crujir de dientes infernal. Es verdad que me he hecho mayor. Es la primera vez que he visto,  completo y atento, el discurso navideño  del jefe del estado… Ah! Una crítica muy severa que ha recibido: Ha tardado mucho en referirse a la crisis de la vivienda. Ya. ¿Y los que deben hacer algo? ¿Han llegado mucho antes?

Vuelvo al Caribe en un recorrido de la memoria. No había tenido mucha relación con Isidro Hoyos ni como sacerdote ni como abogado laboralista. Algún encuentro en el edificio de los sindicatos de la calle Santa Clara la última vez que me dejé “engañar” por un amigo para participar activamente en la vida sindical… y unos diez años más tarde, mientras aquí llegaba la marea negra del Prestige y cuando parecía que se había solucionado positivamente un nublado que había amenazado gravemente nuestra vida por el costado de una enfermedad…Había que celebrar la vida. Nos pedimos un permiso especial y nos fuimos a Cuba. Una maleta grande, completa, llena de ropa y medicinas, le entregamos  a Isidro en la Plaza de la Revolución. Allí cerca fue la cita... Se acompaña una prueba gráfica. de la que soy autor.

Volví a la Habana con mi hijo y María. La enfermedad había vuelto a atacar y esta vez su triunfo fue inapelable. La tristeza se refleja en una foto de la madrugada del 1 de enero, 51º aniversario de la entrada de los barbudos en La Habana. Mi hijo y yo en el muro del Malecón, camino del hotel. Autora: María…también llevé una maleta que entregué en una parroquia, la más cercana al hotel. Isidro, después de unos acontecimientos que alguna prensa no dudó en guionizar como una película de terror, con resultado, sí, de muerte de sus dos compañeros sacerdotes,  había vuelto a casa. Durante la pandemia traté de encontrarme con él, en Corbán, pero me lo desaconsejaron… No llegué a tiempo al funeral de Isidro. Hoy he vuelto al tanatorio. Nuestra amiga Mercedes se ha quedado huérfana...