Los Miserables

 

Nuestra lengua tiene muchas palabras con diferentes significados.  Es una de sus riquezas. Técnicamente, polisémicas. Se aprende en los primeros años de escolarización. La del titular nos informa la RAE que viene del latín “miserabilis”, digno de compasión. También ruin, canalla, despreciable, perverso… También extremadamente tacaño y extremadamente pobre. Polisemia para parar un tren. En los extremos de la pobreza debió fijarse Victor Hugo para titular, en 1862, una de sus obras más conocidas. Una versión se presentó aquí en el otoño de 2013, pocas semanas antes de que una enorme pancarta que reproducía el cartel del espectáculo, se agitara en los Campos de Sport en el inicio de la rehabilitación del Racing, después de Piterman y de Alí –Babá- Syed, después del plante en la Copa ante la Real Sociedad que marcó el inicio de otra etapa en la historia de nuestro viejo equipo… Hoy mismo mandón después de varias semanas de desaciertos.

No sé muy bien qué acepción de la palabra miserable hay que poner en la espalda del presidente valenciano, Mazón, para recordar por los siglos de los siglos, que comparar lo ocurrido en Gaza desde octubre de 2023 con la riada en la provincia de Valencia del 29 del pasado octubre, no debería haber ocurrido nunca. Y seguir mintiendo sobre su papel de aquel día y de casi todos los que han pasado desde entonces. Y no solo él, todos cuantos de sus colegas de partido siguen bailando el agua a semejante cretino, más falso que un billete de euro. Vivimos en una época en la que se han derribado los límites de lo que entendíamos por decencia pública. Queda algún resto de vergüenza torera. Algún significado miembro del principal partido –de momento- en la oposición, retiró su adhesión a los infames mensajes de la primera hora, “pedir en árabe”, etc.

En Doha se ha llegado a un acuerdo muy tardío para decenas de miles de personas que ya no se van a enterar. Tampoco podemos saber ahora la estabilidad y firmeza que podrá llegar a tener ese acuerdo. No hay ningún motivo para la confianza y no es poca prueba las cientos de víctimas más recientes, las de las últimas horas, como una propina a los halcones que le siguen pidiendo más sangre al sanguinario Netanyahu, miserable entre los miserables. El Nobel alemán Günter Grass, en una de sus obras más conocidas, Im Krebsgang –A paso de cangrejo-, se adentra en los recovecos de la memoria y los compara con la rapidez de movimiento de ese crustáceo que aparentemente camina hacia atrás. El nudo de la novela se relaciona con un hecho fatídico: faltan pocos días para el 80 aniversario del hundimiento del Wilhelm Gustloff, el buque que estuvo a punto de bautizarse como Adolf Hitler, más de 10.000 ahogados –la mayor catástrofe marina de la Historia- Más de 10.000 víctimas que pudieron haberse ahorrado en el millonario balance de la II Guerra Mundial. Solo hubiera hecho falta que aquellos miserables, los dirigentes nazis, hubieran reconocido cuando todo lo apuntaba, que la guerra estaba perdida. Que la habían perdido. Que su Reich de mil años se había quedado en doce…

Un poco más con la miseria en la primera fila. Mañana es el día y el único invitado de por aquí es Abascal. Ya está allí, codeándose con los más ricos, los 5.0, los que van a cortar más bacalao que nunca… No deja de ser un éxito del PP, cuyo alineamiento intermitente en la fachosfera no ha hecho méritos suficientes para recibir la invitación. Tras la fiesta en Washington, la próxima cita será en Berlín. AfD, el socio alemán de Musk, puede que esté despellejando al oso antes de tiempo pero… estamos en un vivir para ver que nos hubiera parecido una pesadilla hasta hace unos meses.

Y la agenda popular tiene retazos de películas famosas. Tú a México y yo a Colunga, le pudo decir Núñez Fe a Buruaga. Son cosas de la contraprogramación. Al PP se le ocurrió adelantarse unas horas al PSOE para ver si anunciaba algo mejor y dejó a nuestra presidenta rodeada de mariachis. Y es de suponer que la excursión de los cántabros se había programado mucho antes. La política regional se está enredando mucho últimamente. La ley de simplificación administrativa desprende olores de pelotazo. Ahora se da cuenta el  PRC –al que le falta muy poco para aparecer como pollo sin cabeza- de que apoyar los presupuestos populares sin condiciones, no lleva a ningún puerto seguro. La intervención privada para convertir en negocio la sanidad pública ya tuvo una etapa gloriosa cuando la actual presidenta fue consejera de Sanidad. Y el  PSC en algo cercano a una guerra interna. El panorama de inicio de año no puede ser más interesante.

 

Barrabás

Esta es la entrada 747 de este blog pero no voy a aprovechar para hacer nada de tamaño Jumbo. Las medidas habituales.

1 Local. Gema Igual, alcaldesa de la capital en su tercer mandato, tiene algunos defectos, no es el menor el uso de los relativos, adverbios o pronombres, y quién sabe cuántos más. Pero su desparpajo tiende a infinito como algunos límites de aquellos que nos trastornaron en el estudio de las Matemáticas. Ahora ha puesto de moda hablar del distrito portuario y esa novedad tiende a ocultar uno –hay alguno más- de los agujeros negros de su gestión: Los aparcamientos disuasorios que hagan algo más fácil y limpia la circulación en el centro urbano y aledaños. Algo que alguna vez denominó “almendra” aunque nuestro centro no se parezca ni a ese fruto, ni al huevo ni a la castaña. Podría ser más parecido a una garlopa.

Hace pocas semanas vendía con convicción que el aparcamiento disuasorio guay era el que hace lustros existe en los flancos de los Campos de Sport de El Sardinero. Debía de ser octubre o noviembre cuando con su tono más convincente afirmaba que ese era el lugar idóneo. Se ha enterado ya de que lo mismo que Roma no pagaba traidores, Bruselas no paga ocurrencias como remodelar un aparcamiento ya existente disminuyendo su número de plazas… Ahora volvemos a zonas portuarias, rebautizamos como distrito portuario lo que nunca hemos denominado así y a ver si en uno de estos próximos lustros suena alguna flauta. Aunque sea la de Bartolo. Y no quiero rebautizar al colega que ahora preside la Autoridad Portuaria y fue mano derecha de la alcaldesa hasta no hace mucho tiempo.

2 Nacional. Núñez Fe, Franco y la percepción. La encuesta de inicio de año no es muy alentadora. Adjuntamos titular de prensa. No lo digo con ningún afán partidista, solo lamento la incoherencia de los ciudadanos compatriotas que participan en el estudio. Así no es fácil navegar. Nos han vendido tantas motos... Y entre gallegos anda el juego: viene un gallego vivo a jugar con un gallego muerto. Condenar dictadores muertos y vivos tiene la misma facilidad/dificultad. No hace falta saber hacer dos cosas a la vez, no es un bolero y no es como querer a dos mujeres a la vez y no estar loco. Y hay un chaleco salvavidas: Posicionarse con las víctimas, con todas, sin utilizarlas en provecho propio. Las de Stalin y las de Hitler; las de Maduro y Kim Jong-un y las de Pinochet y Videla; las de Putin y Netanyahu; las del rey de Arabia; las de ETA y sí, también las de Franco, que hubo muchas, cientos de miles. Es lo que hace la gente de bien que no es lo mismo que la que se dice gente bien. Se adjunta otra portada de prensa con un único ánimo. No es un medio cercano al partido bolchevique ni un ciudadano dudoso de su adscripción ideológica. Y dice lo que dice y nadie, que se pueda recordar ahora, levantó hace más de tres años ninguna voz. Así está el campo de juego en el cincuentenario del inicio del fin de la dictadura franquista.

3 De fuera. El “golfo” de América. Ojo a Netflix y demás: Nadie se hubiera creído el guión. Un presidente de los EE.UU declara la guerra a sus aliados, Canadá y Dinamarca. La OTAN se ve obligada a combatir a su padrino… Ya no deben quedar muchos veteranos del día D de 1944 pero está su descendencia. ¿Nadie va a alzar la voz contra Musk? Un nazi en la Casa Blanca y todos silbando y mirando al techo.  Riendo la última ocurrencia: Hitler era comunista. Ah! Vale. Así lo arreglamos todo. Debe de ser por la edad pero este ya no es mi mundo. O sí. A ver si no es tan nuevo todo eso que nos está rodeando/ahogando. Al fin y al cabo ya va para dos mil años que en una tesitura que parecía clara elegimos a Barrabás pudiendo haber elegido a Cristo. Y entonces las redes sociales eran más limitadas que algunos cubicajes cerebrales.

Baltasar, Gaspar, Melchor…y Marruecos

 

Orden alfabético y no de color de piel. Por molestar a quien se moleste. La primera entrada del año, escrita cuando los tres reyes magos se disponen a alegrar la tarde a los más pequeños –yo tengo tarea diferente, preparo comida para despedir mañana las festividades con la mitad aproximada de los más cercanos- no debería tener más gotas amargas que alguno de los mejores cócteles, pero la realidad se empeña en fastidiar muchos buenos propósitos. Uno que apunté antes del cierre del año pasado es que me sigue asombrando, más de una semana más tarde, lo poco que se ha comentado, casi nada, que la última coartada del president Mazón haya sido que a la supuesta comida del martes 29 de octubre acudió no como número uno de la Institución. Fue a ofrecer un cargo de enorme importancia como número uno del PP en la Comunidad. Aunque no lo hacemos a diario, es muy recomendable ponerse en el sitio del otro/la otra. ¿Alguien es capaz de imaginar la pólvora que se hubiese disparado si eso lo hubiera hecho la presidenta de Navarra, o los presidentes de Asturias, Cataluña o la Mancha? Cada día que pasa, dudo más. Si esa factura existe, puede que no sea de un restaurante...

De un referente de la comunicación política en esta Península, Josep Ramoneda, extraigo un dato. Más del 70% de la población del planeta vive bajo regímenes no democráticos y se va perdiendo porcentaje en cada amanecer… Así, el recuerdo de la desaparición de la dictadura franquista hace medio siglo, tiene más color que calor. Estoy leyendo a Kirmen Uribe una historia del exilio vasco, “La hora de despertarnos juntos”. Por primera vez, creo, se emplea la palabra resistencia para el antifranquismo de los años cuarenta –burlado por la guerra fría- y de los cincuenta, sesenta y setenta… cuando los resistentes exponían todo lo que tenían: Vida y trabajo. Y hubo muchas pérdidas. Decenas de miles. De vidas y de puestos de trabajo. Nada fue gratis aunque a Núñez Fe le dé pereza recordarlo. Ayer mismo, un exponente relevante de aquella resistencia, Isidor Boix, llamaba la atención sobre lo ocurrido aquella primavera de 1975. Medio año antes de la desaparición física del tirano. La rotunda victoria de los representantes reales de los trabajadores en las elecciones sindicales celebradas por última vez en el marco de la estructura sindical de la dictadura.

Va a ser un año marcado, al parecer, por ese asunto. Del que los demócratas verdaderos no deberían tener dudas… Así que, por cambiar, incluso a riesgo de mezclar lo no combinable, tengo alguna gana de comentar cosas vividas en esta misma semana, a caballo de dos años. Primera locura, ese vuelo directo y barato que en poco más de dos horas nos lleva de esta ciudad a una de las más legendarias del mundo: Marraquech. Y el uso de los trenes de ese país para desplazarnos por allí con la misma comodidad que podamos tener aquí. Y un fin de año en un ambiente mucho más sereno y menos alcohólico. Y un 1 de enero de visita en un sitio arqueológico que habla de la unidad, hace dos mil años, de las dos orillas del Mediterráneo, Volúbilis. Ha sido mi cuarto viaje a ese país vecino. En conjunto van “p’alante”. Las mezclas son grandiosas. La sociología aplicada de bolsillo, esta de viajes de cinco días, tiene peligros, pero narrar lo que se ve no debe tener reglas prohibidas. Hay adolescentes con correctores dentales y adultos desdentados; mujeres con distintos tipos de burkas, pañuelos muy pocos llamativos o simplemente nada; chilabas y vaqueros ajustados; coches para desguace y últimos modelos carísimos…Una pérdida probablemente ya irrecuperable: Se desenvuelven mejor en francés las personas de cierta edad que los jóvenes. Un niño, hijo del dueño del local donde cenamos el día 2, a la pregunta directa de si sabía francés, indicó que un poco y no entendía nada. Su padre, ni palabra. Su abuelo sabía explicar dónde tomar un taxi…

Combatir estereotipos no es tarea fácil pero afirmo que hay mucha más gente amable con el turista, sin buscar recompensas de ningún tipo, que bordes –y eso no quiere decir que no haya quien lo intente- En el hotel de Meknés nos facilitaron el taxi para ir a Volúbilis y el conductor, Mohamed, fue un encanto. En una tienda de telefonía en Fez, preguntamos dónde imprimir las tarjetas de embarque para el vuelo de vuelta, y el empleado nos las imprimió, no nos cobró nada y se deshizo en parabienes para el Racing, donde jugó Regragui, el actual seleccionador nacional de Marruecos… El Racing y el Banco: Dos hitos de esta ciudad por el mundo… Por no alargar, Mustafá, bereber, encargado de un hammam en Fez, graduado en religiones comparadas –cuidado!- una vida de más de treinta años en Noruega, encantado de que no fuéramos asturianos: Don Pelayo y Covadonga tienen su peso… y es cliente del Santander.

Bienvenido 2025

 

Con el final de 2024 echamos otro bisiesto al bote. Entre Juegos Olímpicos y elecciones en los EE.UU. no estoy seguro de que sean buenos años. Y además, las guerras, que no conocen las treguas olímpicas de la antigüedad. Y la dana en Valencia… Las fotos que acompañan, una mezcla no muy ordenada, pero todas frescas, del año, de cosechero. Mar y montaña. Familia y amigos. Nietos. Tomadas en Marruecos y en Grecia -Atenas y Creta- y en Francia -Las Landas y París- y en Portugal. Y en Oviedo y San Sebastián, y en Segovia y Pirineos y en Bilbao. Siempre Bilbao. Y en Oyambre, siempre Oyambre.

Recibimos un año de rima fácil -y deseamos lo mejor para quienes lo lean aquí- en el que con mayor o menor fervor se recordarán algunos hechos de los que marcan hitos históricos notables. En aniversarios redondos, el primero ya ha dado mucho que hablar, y lo que dará. Pero sí, hace ya cincuenta años que murió Franco. 1975. Es la misma cifra que ha pasado desde que en España se ejecutaron las últimas sentencias de muerte.  

1925. Un siglo completo del intento de Primo de Rivera de perpetuar la dictablanda, mediante el Directorio Civil que sustituyó al Directorio Militar, que gobernaba desde el golpe de estado de 1923. –Previamente se había creado la Unión Patriótica, con voluntad totalitaria y único partido autorizado-. La otra cara de la moneda: El desembarco en Alhucemas en septiembre, que finalmente acabó con el horror de las guerras en el Rif.

1875. Un siglo y medio de la Restauración. Final del intento democrático de 1868 que terminó peor que el rosario de la aurora. Y Alfonso XII, triste de ti y su romance de la reina María de las Mercedes… y Cánovas y Sagasta y el turno de los dos partidos en el gobierno normalizando el pucherazo electoral como vía de acceso al ejecutivo.

1825. Dos siglos ya. Señala el fin del imperio en el continente americano. Aunque la batalla de Ayacucho, última librada por el ejército español en aquellas tierras se saldó con derrota ya en diciembre del 24. Quedaron en manos de los gobiernos de Madrid, las islas: Cuba, Puerto Rico, Filipinas y otras menores.

A escala local y para no irnos mucho más allá de un cuarto de milenio, son años muy brillantes. En 1754 se independiza la diócesis y se crea un Obispado de Santander. Un año más tarde, en 1755, hace ya  270 años, el rey Fernando VI, hermano de Carlos III, nos concede el título de ciudad. Se lo pagamos con una calle de tercera categoría. Y hace exactamente un cuarto de milenio, en 1775, se inició desde este puerto el comercio con las colonias, creándose diez años más tarde, en 1785 el Consulado de Mar, el antecedente lejano de la Autoridad Portuaria actual. La salida de la harina castellana y la entrada de los productos coloniales desde las Antillas, hicieron de esta ciudad durante el resto del siglo XIX, una de las más importantes de España: el derribo de las murallas, el primer ensanche urbano, el ferrocarril… Desde entonces no hemos hecho más que, relativamente, disminuir. Ay!

 

Salud y Paz/Osasuna eta Bakea/Salut i Pau/Saude e Paz

Feliz Año Nuevo. Urte Berri On. Feliç Any Nou.

Feliz Ano Novo. Bonne Année 2025. Buon Anno 2025.

Ein glückliches neu Jahr. Gott nytt ar. 

Happy New Year. Sana Saida

 

Penúltima del año

 

En los años sesenta en mi colegio no había elección de idioma extranjero. Se estudiaba francés. Hay canciones en la lengua vecina que se incorporaron a nuestro bagaje como si fueran las del folclore más cercano. La Fuente de Cacho y los Puentes de Avignon, donde, al parecer, se baila. Solo una vez he cruzado un puente en    Avignon y no vi bailar a nadie. Mis años en Barcelona me hicieron frecuentar una calle Avinyó muy cercana a lugares de encuentro para los que teníamos nostalgia norteña. Algún restaurante mejor de lo que indicaban sus precios… y un cuadro de Picasso con señoritas de aquella calle. Desde final de este verano, Avignon es para mí Pelicot, Gisèle. Y el marido monstruoso, Dominique, y los hijos y nietos.

Nietos. Una de mis ocupaciones en los últimos años es procurarme la inmortalidad a través del recuerdo que les pueda dejar a los míos. Dominique arderá en el infierno del recuerdo de sus nietos. No tengo muchas dudas. Me ha venido a la memoria aquella Caja de Música de Costa Gavras, con una imponente Jessica Lange, haciendo de abogada notable que se encarga de desenredar la historia de su padre, le defiende… para acabar descubriendo que era cierto y que su padre había sido un criminal nazi. Mucho más reciente, El impostor, de Cercas, llevado a la pantalla como una de las joyas de este año del cine español, Marco. Y un Eduard Fernández no menos imponente.  Y cualquier abuelo Cebolleta con sus batallitas…Incluido el de Manolito Gafotas que salta de nuevo a la actualidad y pondrá de moda la última versión de la Campanera. Una melodía que me trae recuerdos de patio interior. En la casa de mis padres la radio estaba en el comedor, pero algún vecino debía tenerla en la cocina…

Sé que va ahí mucha mezcla, pero es solo para resaltar que la maldad de Dominique Pelicot creo que supera a la del padre nazi de Jessica Lange y está a años-luz de todo lo demás. Un monstruo –acepción primera de la RAE: Producción contra el orden regular de la naturaleza-. Pero como el espíritu navideño lo guardo, en mi mejor versión laica, para fin de año, esta penúltima entrada de 2024 no puede dejar de atizar alguna estopa.

La Carrera de San Jerónimo ofrece semanalmente espectáculos que están a punto de superar al circo. Trapecio y fieras. La mayoría parlamentaria no ha podido superar la prueba del algodón de Josu Jon Imaz en su papel de gran patrón de las energéticas. La cabra tira al monte y el ala derecha de esa mayoría, PNV y Junts, sin remilgos junto a la extrema derecha y la derecha extrema de Feijóo. A quien alguien tan poco bolchevique como Antonio Muñoz Molina atizaba el sábado en El País a cuenta de la memoria democrática. La que no tienen nuestras derechas.

Tengo alguna experiencia en percepción geográfica y no me resulta difícil acercarme a otras. Ni The Economist, alabando la política económica del gobierno, consigue que la ciudadanía lo crea. Hay mucha tonelada de insidia vertida y empieza a resultar imposible respirar aire medianamente puro. No es fácil calificar la actuación de algunos miembros de la carrera judicial, no dispongo de abogado/a de cabecera. Pero tampoco cuesta mucho reconocer el papel que esos, pocos, juegan en la ya mencionada percepción de que somos una república bananera y probablemente bolivariana en la que todo, absolutamente todo, va mal. Y simplemente, no es cierto, aunque aquí ya estamos en la etapa en la que el relato mata al dato. Es el último grito.

Un defraudador –delincuente-, confeso –que ha confesado- se querella contra todos los dioses del Olimpo y hay quien le hace caso. De momento me permito insistir. Esta semana han condenado nuevamente a Rodrigo Rato y ha alcanzado alguna mejoría carcelaria por un cumplimiento importante de la pena, Luis Bárcenas. Ninguno de los dos formaba parte de la actual mayoría parlamentaria. Y ahí sí, hay condenas. Firmes. 

La Magdalena

 

Uno. Península y Palacio Real. Se celebró la reunión. Parece que, además de alguna foto, no ha habido muchos resultados. No se esperaba otra cosa. Hemos llegado a un punto en que la simple reunión entre contrarios, sin insultos por medio, ya es un éxito, La presidenta regional se vistió de rojo. Es una forma de destacar en la foto. Será por imitación a la moda de los EE.UU. Aquí los colores, rojo y azul, tenían otro significado Al día siguiente, ayer, los populares cántabros tenían como invitado a TT, Torrente Tellado. Orgulloso de todo lo que no hacen sus colegas locales. Escuché hoy unos segundos de su discurso mientras desayunaba y no me ha sentado mal el desayuno. Tengo un aparato digestivo que no me merezco. Y yo, que el jueves pensé que menudo chollo tienen los ciudadanos de Navarra y de Asturias, con unos gobiernos que se ocupan de los problemas de sus ciudadanos, de la mayoría de ellos. Podría pensar en reivindicar la figura de mi abuelo, el que me dejó el apellido y al que no conocí. Nacido en el concejo de Llanes. El ordenamiento legal reconoce la ciudadanía española a nietos de españoles que nunca han pisado la Península. Yo aparezco todos los años por Llanes… ¿Podría hacerme asturiano?

Dos. La Magdalena. Península y Palacio Real. Y campo de concentración y Universidad de verano republicana y Universidad Internacional franquista. Un espacio polisémico por encima de lo que los espacios urbanos suelen ser. En las afueras del recinto había convocada una contracumbre. Con un cartel muy desafortunado. Estar en contra de las políticas de todos los que aparecen en el mismo, abre un nuevo capítulo ¿A favor de qué políticas están los convocantes? En Sanidad, en Educación, en Vivienda, en Turismo sostenible… ¿De  Díaz Ayuso y su neoliberalismo desbocado o de Pedro Sánchez y su socialdemocracia posibilista con una mayoría parlamentaria más polisémica que el recinto de la Magdalena?

Tres. Más sobre la Magdalena. Uno de los peores negocios que hemos hecho los ciudadanos de Santander. A principios del siglo XX, y para fijar la capital de verano –entonces de algo más de tres meses- la ciudad regaló a los monarcas la finca con un palacio bastante digno. Casi setenta años más tarde, la ciudad compró al heredero de Alfonso XIII la finca y el Palacio. Dos veces hemos pagado por lo mismo. Seguramente en derecho penal está tipificado el delito. Ahora el nieto de uno y bisnieto del otro parece un buen árbitro cuando todo a su alrededor se encrespa. ¡Jo! Mi padre cumplía el servicio militar en el barco que llevó en abril de 1931 al rey a Marsella. La siguiente vez que pisó Francia lo hizo conmigo, y ya era 1976.

Cuatro. La bisabuela del rey-árbitro actual -Ena para los cercanos- tiene enmarcado en una pared de ese Palacio un bonito mensaje que adjunto. Está fechado el 28 de octubre de 1950. En Lausanne. Me enteré mucho más tarde. En aquella fecha cumplí exactamente siete meses. Aquella reina que sigue dando nombre a una de las vías más bonitas y señoriales de esta ciudad, -Reina Victoria- parece que pasó miedo auténtico a mitad de abril de 1931. El rey se fue a Cartagena de noche y bien escoltado. Ella y los hijos, menos el que  nos revendió la finca en 1977, se fueron en tren a París. Lo acabo de recordar leyendo 14 de abril, de  Paco Cerdá, hace menos de una semana.

Y cinco. La Magdalena, escolleras de. Un culebrón que podría acercarse a una duración de diez años si finalmente hemos alcanzado el final. Y ese final es un pacto a capricho de la alcaldesa popular de la ciudad. Con un despilfarro de dinero público que dudo que alguna vez denuncien los denunciantes habituales. Ahora quiero dos escolleras,- gobierno Rajoy-; ahora no me conviene si quiero seguir en el trono municipal, -pacto con Ciudadanos en 2019, no se construye la segunda y acepto demoler la primera-; Y ahora de nuevo me interesa y ese gobierno progresista, malo de toda maldad, traga y no solo no se carga la primera escollera, me construye la segunda…

Por Santa Lucía

 

Menguan las noches y crecen los días. Santander la marinera ha vuelto a sonar en Puertochico, en homenaje a Chema Puente, ayer sábado. La semana pasada volví a insistir en que el Señor no para de llevarse a gente, y esta, ha seguido. En este fin de semana tan festivo una amiga se ha quedado sin madre, lo que se entiende como ley de vida pero madre no hay más que una. Y unos amigos, que también son familia, han perdido a una hija y a una hermana, y es la segunda que pierden y eso no hay ley que lo soporte. O sea, que el hombre sigue proponiendo y el Señor disponiendo.

La semana pasada hice una referencia a La Magdalena y a un acto cívico en el que Chema entonó ese himno oficioso de esta ciudad. Ese recinto estará el próximo fin de semana en candeleros y candelabros. Finalmente se celebrará la reunión entre  el gobierno central y los de las comunidades autónomas. Algo que en un país realmente federal o con aspiraciones serias de serlo, debería estar pautado y realizarse con una periodicidad, aquí se convierte en un acontecimiento extraordinario. Y ya veremos si sale algo claro de esa reunión dado el ambiente en que nos desenvolvemos. Se trata de que el acceso a la vivienda o los derechos de las personas migrantes estén mejor garantizados después de ese viernes 13, Santa Lucía. Esa fecha en que el refranero popular sitúa el final del acortamiento de la luz diurna, la patrona de la buena vista y de los que no gozan de la misma. Una santa de amplio espectro.

En un país realmente federal o con aspiraciones serias de serlo, el Senado debería ser muy distinto, más barato, con menos senadores y que se dedicasen a lo suyo, a la representación de los territorios, sin tener en cuenta el número de habitantes que para eso ya está el Congreso. Nuestro Senado ha demostrado su inutilidad el lunes pasado con un aquelarre en el que se ha hecho un canto contra la ciencia –Mayor Oreja, celebrando a su manera que Teilhard de Chardin murió hace casi 70 años- En el citado aquelarre, tuvo un papel notable Javier Puente, director general de Innovación del Gobierno de Cantabria, que supongo que se tomaría un día de libre disposición  ya que la reunión tenía muy poco que ver con su cargo, salvo que ahora innovar sea  abandonar a Darwin y volver a la Biblia. Sin pararse un minuto en que quienes así lo deseen, tienen las teorías conciliadoras del jesuita francés y todo lo que ha llovido desde 1955, incluyendo el Concilio Vaticano II y el Papa Francisco.

Poca broma. En 1999 -en una charla informal en los alrededores de Dallas, Texas- un ingeniero bastante joven, que se había confesado ateo, cosa muy poco frecuente por aquellas latitudes, no entendía muy bien mi pronunciación de la primera “a” de Kansas. Pero en aquellos días de julio, en el estado casi fronterizo del norte, se había aprobado una ley que obligaba a enseñar el creacionismo en las escuelas. Un cuarto de siglo. Unos pioneros. Yo lo había visto en la televisión o escuchado en la radio y el joven ingeniero no se lo creía. Además de no entender de dónde le estaba hablando…

Díaz Ayuso no va a acabar bien. Ha sido mencionar Corea del Norte, –refiriéndose al congreso socialista de Sevilla de la semana pasada- y la que se ha liado en Corea del Sur, de donde IDA acababa de volver. Seguramente no tiene edad ni formación para saber algo de la historia de Corea pero debería entender que se le está acabando la fortuna. Que el delincuente es su novio, que ella disfruta algún resultado de esa delincuencia y que finalmente su Rasputín –MAR- tendrá que declarar. Felicidades a la parte del mundo judicial que ha decidido que no está mal mirar a la luna. Que estamos hasta más arriba del gorro de mirar el dedo.

Va un cierre anárquico. Local y global. El único sirio que consta en mi agenda, Tarek,  a quien conocí en 2016, cuando en esta ciudad se organizaron hasta en tres años consecutivos actos a favor de las víctimas de la guerra en aquel país, se muestra confiado y esperanzado con lo sucedido allí. No es ningún iluso pero prioriza la alegría del momento, la desaparición de una dinastía mafiosa que ha regido su país medio siglo… y lo han hecho los sirios. Algunos sirios. Al margen de las intervenciones extranjeras que tanto han dañado aquella zona. Vamos a no prejuzgar quienes no somos sirios y conocemos muy poco lo que ocurre allí.

Fotos que restan votos. En clave local. Quien aprovecha un homenaje como el de ayer a Chema Puente para tratar de sacar rédito, no ya partidista – la adscripción de Chema no era ningún secreto- sino fraccional, se equivoca. Lo puedo decir con mucha seguridad. Se trata de mi propio voto.